Pacu pacu

Pacu Pacu è un libro d’artista, un libro-gioco, un silent book. È tante cose, Pacu pacu, come spesso accade alle opere di autori straordinari quale appunto è stato Katsumi Komagata. In Italia, sfortunatamente, questo libro non è (ancora, chissà…) stato pubblicato, ma in Francia sì. Lo ha fatto Les Grandes Personnes (dopo una prima edizione Les Trois Ourses), che vanta da sempre un catalogo raffinatissimo e versatile, e data l’assenza di parole, affidarsi all’edizione francese può essere una buona soluzione per poter incontrare questa storia minima e affascinante.

Pacu Pacu è il nome di un pesce, un pesce persico per la precisione. La qualità più spiccata di questo pesce, ha spiegato lo stesso autore, è che mangia di tutto: dagli insetti acquatici ai sassi, che divora per appesantire il proprio corpo ed evitare di essere trascinato via in caso di corrente forte. Ha un che di buffo, questo pesce. E ha un che di molto simile a qualunque essere umano al di sotto dei due anni, per il quale mettere le cose in bocca è abitudine quotidiana, nonché motivo e occasione di scoperta.

Ecco dunque che quella che potrebbe sembrare la comune storia di un pesce inizia a svelare un lato inatteso, in cui confluiscono l’esperienza personale dell’autore come papà (la stessa che lo ha portato a sviluppare progetti straordinari come la serie Little Eyes) e una riflessione sulle molte forme che l’apprendimento può assumere. Talune, in particolare, molto fisiche e legate all’esperienza del corpo. Ma non è solo questo a fare di Pacu Pacu un libro più interessante di quel che potrebbe apparire.

Qui si ritrova, infatti, tutto lo stile minimale e inconfondibile dell’artista giapponese, fatto di forme minime e talvolta appena abbozzate, di equilibri cromatici studiatissimi e di stimolanti giochi di intagli, fori e pieghe. Con una maestria che è sinceramente incantevole, Komagata allestisce le pagine come fossero scenari, e trasformando la storia del pesce Pacu Pacu in un pretesto di contatto ed esplorazione della carta, dei suoi bordi, dei suoi contorni e dei suoi contenuti. L’esperienza di lettura rivela, in questo senso, un elevato grado di accessibilità sia in ragione della predisposizione a un’interazione fisica con l’oggetto libro, sia in ragione di un racconto che procede in maniera molto essenziale senza far uso di parole scritte.

Pacu Pacu procede infatti in mezzo e sotto le onde, divorando tutto ciò che gli capita a tiro – pesci, alghe, sassi … – e lasciando dietro di sé una sorta di scia. Il suo è un viaggio placido e instancabile in cui non mancano, però, gli incontri inattesi e i pericoli, come onde forti e correnti. Komagata ha la capacità rara di dare vita con un numero infinitesimale di tratti a personaggi e oggetti, rendendoli non solo perfettamente riconoscibili e facili da individuare ma anche profondamente vivi e forieri di emozioni. È questione, di volta in volta, di posizione sulla pagina, di angolatura, di contrasto con lo sfondo, di definizione dei contorni. È sempre, cioè, questione di dettagli apparentemente invisibili ma in realtà studiati con cura maniacale fino a comporre una pagina tanto sobria quanto immediata.

Migranti

Lo stile di Issa Watanabe è inconfondibile, la sua poetica profondissima. Si prenda, ad esempio, il suo silent book Migranti. L’autrice riesce a coniugare un tema attuale e drammatico come quello della migrazione con illustrazioni meravigliose e dal potere ipnotico. Gravità e bellezza. Incanto e dolore.  Le sue figure antropomorfe dai tratti minuziosi e dai dettagli vivaci, si stagliano su uno sfondo nero che pare quasi tenerle sospese. Su quello sfondo denso che tutto sembra assorbire, quelle figure antropomorfe si muovono ora timorose, ora rassegnate, ma sempre resilienti. Sono Migranti, per l’appunto. Il loro è un viaggio evidentemente forzato e duro: lo dicono i loro volti segnati e chini, lo dicono i loro bagagli minimi e raffazzonati, lo dicono i loro tentativi di tenersi vivi anche quando tutto, intorno, sembrerebbe invitare alla rinuncia.

Compatte e solidali, queste figure dalle sembianze animali ma dallo spirito profondamente umano, si muovono nel buio, verso l’ignoto. Si aiutano, si tengono, si stringono. Affrontano come un unico corpo le paure e i lutti che, inevitabili, il viaggio porta con sé. Insieme a loro viaggia in sella a uccello azzurro una creatura minuta e discreta con volto di teschio. È la morte, certo, compagna inesorabile e pietosa che si fa carico di chi si perde per strada mentre gli altri sono costretti a proseguire. Li aspetta, sul finale, uno scenario potenzialmente fiorito: un anelito di speranza che l’autrice offre al lettore.

Commuovente, intenso e perturbante, Migranti riesce a dire tutto lo strazio e la forza resistente di chi fugge da guerre e povertà senza fare uso di parole. È la potenza evocativa di un racconto per immagini che rende riconoscibili fatti ed emozioni. In quegli animali erranti rivediamo, infatti, senza difficoltà le immagini che da tempo la televisione ci offre a spron battuto, restituendo loro l’impatto che meritano. È la forza dell’arte. Da qui, può essere estremamente significativo partire per costruire percorsi di attualità, consapevolezza, espressione e cittadinanza attiva che muovano da una narrazione capace di arrivare nel profondo, aggirando barriere di comunicazione e decodifica alfabetica.

Una vacanza da lupo

Una vacanza da lupo (così come il fratello Una fame da lupo) è l’emblema dell’ibridismo che spesso contraddistingue i libri accessibili migliori. Questo di di Yen-Lu Chen-Abenia e Mathilde Bel è, in particolare, un libro-gioco che non disdegna di mutuare qualche aspetto dagli imagier e dai libri tattili ma non si discosta troppo neppure né dai libri in simboli né da quelli senza parole. Proviamo a vedere in che modo.

Il libro presenta intanto un packaging particolare che consente alla copertina di aprirsi in verticale mentre tutte le altre pagine, spesse e cartonate, si aprono in orizzontale. Questo fa sì che ciò che sta sotto alla copertina, ossia l’immagine del lupo protagonista con la sua valigia da riempire in primo piano, resti sempre a disposizione man mano che il libro scorre: un’accortezza semplice ma funzionale considerando che il lettore viene implicitamente invitato ad aiutare il lupo a preparare il bagaglio con gli oggetti fondamentali che di pagina in pagina incontra.

Ciascuna delle pagine successive alla prima presenta infatti un insieme di oggetti variamente disposti (su ripiani, sparsi qua e là, appesi…) e riuniti in base ad affinità di contesto (cibi, oggetti da bagno, indumenti…). Ogni pagina riporta una decina di immagini dalle forme semplici e riconoscibili: una di esse, poi, è associata al nome e risulta staccabile e attaccabile sulla pancia del lupo tramite velcro.

Nella sua struttura essenziale e ben congegnata, Una fame da lupo consente dunque di guardare, leggere (due parole per pagina), nominare, associare alcune parole alle relative figure minimali, manipolare, riconoscere le forme, attaccare e staccare, giocare… E poi ricominciare, con gusto, che non è poca cosa.  Il libro diventa cioè uno spazio accogliente di sperimentazione e lettura multiforme in cui anche i bambini con difficoltà comunicative, cognitive e di attenzione possono sentirsi benvenuti, stimolati e appagati.

 

Fiabe di Andersen

Semplificate, simbolizzate, valorizzate: le Fiabe di Andersen trovano in questa nuova edizione in CAA targata Erickson una veste nuova e inedita che vale la pena scoprire. Dieci delle più note fiabe dell’autore danese sono qui rielaborate da Carlo Scataglini secondo i principi compositivi della scrittura semplificata, sono supportate visivamente nella parte testuale dalla presenza di simboli WLS impiegati secondo il modello inbook, sono illustrate magnificamente da Oscar Sabini e sono rese ancora più accessibili grazie alla presenza di un qr code che rimanda alla versione audio.

Ricco, anzi ricchissimo, questo progetto editoriale ha davvero molti pregi. È prima di tutto molto curata dal punto di vista estetico, con pagine di ampio formato che danno il giusto risalto alle illustrazioni. Presenta un adattamento testuale che mantiene un interessante equilibrio tra semplicità di lettura e qualità narrativa. Predilige una simbolizzazione puntuale (un simbolo per ogni parola, compresi articoli, pronomi o preposizioni) senza che la pagina risulti sgradevolmente affollata. Si sforza di abbracciare quante più esigenze di lettura diverse – legate alla sfera cognitiva, comunicativa ma anche sensoriale – senza rinunciare ad attrarre anche un pubblico normodotato.

Il lettore ha dunque modo di immergersi in un mondo fantastico che ha segnato l’immaginario di molte generazioni e che è a tutti gli effetti diventato un classico della letteratura. Dalle fiabe più note come La Sirenetta, Il soldatino di piombo, I vestiti nuovi dell’imperatore o Il brutto anatroccolo a quelle meno famose ma altrettanto suggestive come L’abete o I cigni selvatici, il volume offre al lettore racconti al contempo fruibili e suggestivi, rispettando così le esigenze di chi pur necessitando del supporto della CAA cerca narrazioni dense, appaganti e tutt’altro che scontate.

Inattese, perturbanti, talvolta criptiche e sempre dense di poesia, le illustrazioni di questo volume sottendono una scelta inusitata e apprezzabile. Esse denotano il desiderio di offrire anche ai bambini con difficoltà comunicative delle figure che non siano solo pura didascalia e che non servano necessariamente a consolidare la comprensione. Qui le figure, infatti, hanno tutt’altra funzione: attraggono, interrogano, evocano, dicono le emozioni più che i fatti. E questo è coraggioso e importante: perché magari saranno meno d’aiuto di altre a seguire il racconto ma offriranno un’opportunità nuova, sfidante e autentica, soprattutto per chi è abituato ai canoni visivi dell’editoria in simboli. Senza scordare, poi, che figure così affascinanti possono rappresentare una chiave significativa di condivisione del libro con chi non necessita di specifici accorgimenti di lettura.

Oh, quanta strada farai!

Oh, quanta strada farai! è un libro-gioco delizioso, progettato e confezionato in maniera puntualissima. Tra le sue pagine il bambino viene invitato a compiere un viaggio, attraversando strade e sentieri, foreste e prati, fiumi e rocce, nebbie e paesaggi innevati. Ognuno permette di muoversi in maniera diversa (inoltrandosi, scalando, rincorrendo farfalle o lasciando orme…) e il libro ne dà prova tangibile, allestendo per il ditino curioso del lettore un percorso cartotecnico da seguire, ora sinuoso, ora a zigzag, ora dritto, ora a labirinto. Si tratta di un espediente semplice ma estremamente efficace che facilita l’aggancio, la partecipazione attiva e financo la comprensione da parte del lettore piccino, compreso quello con un’eventuale difficoltà cognitiva o attentiva.

Piccolo piccolo nel formato, Oh, quanta strada farai! si fa grande per la cura che contraddistingue ogni suo dettaglio. I suoi colori pieni e accattivanti, per esempio: lo sfondo di ogni pagina ne prevede uno diverso, che segna il cambio di scenario e che offre indizi per riconoscerlo (verde per il prato, azzurro per il fiume, marrone per le rocce e via dicendo). Le parole poi, scelte con minuzia per raccontare in maniera comprensibile ma non piatta, un viaggio ricco di avventura. Ogni pagina, in questo senso, presenta una sola frase: netta, breve e diretta. Allo stesso modo, le figure privilegiano la via dell’essenzialità estrema. Sullo sfondo di ogni pagina appare in bianco, infatti, solo il percorso che il dito è invitato a seguire: un percorso che segue un andamento estremamente essenziale e al contempo molto evocativo (un vortice labirintico per la nebbia, una linea spezzata per le rocce, una serie di curve per la rincorsa delle farfalle…).

Il formato, infine: il libro è pensato, infatti, in modo da poter essere normalmente sfogliato ma allo stesso tempo da potersi sviluppare in lunghezza, come un leporello in cui i diversi percorsi seguiti dal ditino si susseguono uno in fila all’altro. Non solo, sul retro delle pagine sono riportate delle delle tacche che consentono al bambino di misurarsi, trasformando il leporello in un vero e proprio metro: perché si sa, ogni viaggio che si rispetti è un’avventura che fa crescere!

Tre dita

Avvincente e brillante, Tre dita è un romanzo per ragazzi ispirato alla vita dello scultore Nado Canuti che al tempo della seconda guerra mondiale, e in particolare dell’occupazione tedesca in Italia, non era che un dodicenne. Il libro fotografa in particolare gli eventi di quegli anni, dal suo personale punto di vista: quello di un bambino ormai quasi ragazzo che repentinamente vede la sua infanzia travolta e stravolta da avvenimenti più grandi di lui. Non solo perché un ordigno bellico abbandonato gli fa saltare per aria la maggior parte delle dita, ma anche perché la guerra irrompe senza tanto preavviso nelle cose di ogni giorno.

L’arrivo dei tedeschi, la chiusura della scuola, il pericolo di uscire anche solo a giocare in piazzetta e poi ancora i bombardamenti, le perquisizioni in casa, la scelta di molti di salire nei boschi per organizzare la resistenza. Quelli che sono i giochi (non sempre del, tutto innocui) di Nado e i suoi amici per le vie di Bettolle – tirare con la fionda alle statue, bussare di notte alle case dei fascisti, far gare di biglie o macchinine giù per le strade del paese – mutano forma man mano che la guerra cambia passo ed entra con prepotenza nella quotidianità di chi non è più bambino e non è ancora adulto.

Tre dita è un romanzo per ragazzi bellissimo. Lo è, in particolare, per lo stile ironico e a tratti sinceramente divertente con cui l’autore riesce a raccontare i fatti, senza mai tuttavia banalizzare o ridicolizzare la portata di un periodo storico come quello dell’occupazione nazista. E lo è, in seconda battuta, per la freschezza e l’autenticità con cui e restituisce il punto di vista infantile su una faccenda così inconcepibile come la guerra. Quella dimensione sospesa e indefinita tipica della preadolescenza, quando si prova ad esser grandi ma non lo si è abbastanza per afferrare e fare proprio tutto ciò che accade intorno, viene amplificata dall’assurda situazione bellica. C’è tanto spazio per le domande che può farsi un bambino. Sull’essere buoni o cattivi, sul senso dell’amicizia, sulla religione, sulla riconoscenza e  sul diventare grandi.

Non solo. Tre dita è un libro interessante e fuori dagli schemi anche per come dà spazio al tema della disabilità. Se è vero, infatti, che la menomazione del protagonista non è trascurabile, al punto da andarne a definire l’identità e da comparire nel titolo del libro, è vero altrettanto che nemmeno una volta in 251 pagine, questa viene posta al centro del racconto con tono o intento pietistico o celebrativo. Mai, insomma, leggendo Tre dita si ha la percezione che si tratti di un romanzo scritto per parlare di disabilità. Al contrario, la disabilità vi rientra con naturalezza estrema, come una caratteristica tra tante del protagonista, che ne condiziona talvolta l’operato ma che non orienta mai la narrazione. Che poi è esattamente ciò di cui la letteratura per bambini e ragazzi ha più bisogno.

Da ultimo, vale la pena sottolineare che Tre dita è pubblicato da Uovonero con caratteristiche di alta leggibilità: font Testme, spaziatura maggiore non solo tra lettere, parole e righe ma anche tra paragrafi, sbandieratura a destra, sillabazione evitata e carta non riflettente. Un’accortezza in più che fa del libro una proposta ancora più apprezzabile.

Forte il vento forte!

Quando soffia il vento forte può succedere di tutto! Possono volare strisce del manto e pellicce, si si può affrontare un certo numero di pericoli e si può volare fino nello spazio. A tutto questo assiste il lettore immergendosi in Forte il vento forte! e seguendo la formica protagonista fin dove la portano le correnti. il suo sarà un viaggio pieno di incontri – elefanti, scimmie, delfini, serpenti, zebre e aquile – e non privo di una buona dose di emozione.

Firmato da Pino pace e da Irene Frigo per Bummy Edizioni, Forte il vento forte! è un libro senza parole che colpisce per la sua vitalità cromatica e per lo stile minimale delle figure. La storia dal canto suo è semplice e lineare anche se la costruzione narrativa risulta piuttosto ostica per il lettore. La struttura iterata dell’albo in due tempi (comparsa di un nuovo personaggio – effetto del vento su di lui), fino alla chiusura a sorpresa, crea un minimo di appiglio a cui affidarsi nell’attribuire significato alle immagini. Tuttavia, i colori espressivi e non basati sulla realtà, le forme poco dettagliate e la presenza di alcuni consistenti vuoti narrativi rendono complesse la decifrazione dell’immagine e la comprensione del racconto, richiedendo al bambino di mettere in campo abilità di inferenza e di decodifica visiva non scontate, soprattutto (ma non solo) in caso di disabilità cognitiva.

Wow!

Artista dal segno unico e originale, Hervé Tullet ci ha abituati a veder la pagina trasformarsi in uno spazio interattivo di gioco e sorpresa. Questa sua ricerca artistica trova in Wow!, ultimo libro-gioco nato in casa Franco Cosimo Panini, uno degli esiti più articolati ed emblematici.

Fruibile fin dai 2 anni, il libro presenta a ogni pagina buchi, alette e forme con le quali interagire, secondo le indicazioni essenzialissime e mirate fornite dal testo. Protagonista assoluta e dichiarata del libro è la mano del lettore: una mano che gira, segue, cerca, si muove, tocca, collega, sfrega, bussa, prende, salta e balla. È una mano in movimento, dunque, che dialoga senza posa con le figure presenti. Minime e in gran parte astratte, sempre contraddistinte dai soli colori primari, queste si stagliano chiarissime sullo sfondo bianco, creando le condizioni ideali per un agevole orientamento da parte del lettore. Il testo, dal canto suo, sposa il medesimo principio di essenzialità: poche e immediate parole suggeriscono al lettore cosa fare in ogni pagina.

La lettura diventa così preambolo di azione, autentico atto performativo: caratteristica, questa, che contribuisce in maniera forte a facilitare la familiarizzazione con l’oggetto-libro, la catalizzazione dell’attenzione e la partecipazione attiva anche dei lettori con maggiori difficoltà di comprensione. Alette, buchi, tratti che proseguono al voltar della pagina e sagome percepibili al tatto delineano infatti percorsi di esplorazione sempre diversi e stimolanti da cui lasciarsi guidare, divertire e stupire. La cartotecnica si pone, infatti, qui al generoso servizio della sorpresa, aprendo a ogni pagina una possibilità di scoperta.

Wow! è, in definitiva, un libro-gioco estremamente interessante anche in un’ottica di accessibilità. Essenzialità, chiarezza, e interattività sono, in questo senso, i suoi punti di forza. Funzionali, a questo scopo, risultano anche la robustezza delle pagine, che le rende adatte anche a mani meno esperte, meno precise nei gesti o semplicemente più irruente, l’uso puntuale di onomatopee, che ravvivano la lettura e amplificano il significato dell’azione svolta, e l’innegabile appeal grafico del volume. Wow! è infatti prima di tutto un libro straordinariamente attraente: condizione certo non sufficiente ma assolutamente necessaria per fare di qualunque libro un prezioso alleato dell’inclusione.

Sottoterra. Cosa succede sotto i nostri piedi mese per mese

Sottoterra. Cosa succede sotto i nostri piedi mese per mese, pubblicato da La margherita sia in edizione tradizione sia in CAA, è un esempio eloquente di come accessibilità non debba significare rinuncia alla complessità. Il volume di Emmanuelle Houssais si caratterizza, infatti, per la precisa scelta di raccontare in maniera molto fruibile alcuni aspetti e fatti tutt’altro che banali della natura: nello specifico, la vita brulicante che ciclicamente trova spazio sottoterra. Lombrichi che smuovono la terra permettendo alle piante di crescere, talpe che mangiano insetti nocivi, formiche che accumulano provviste, resti in decomposizione che creano l’humus e tordi che volano con la prima gelata, solo per fare qualche esempio.

L’autrice francese guarda, seleziona e racconta la natura, cogliendone gli aspetti essenziali e definendoli con precisione scientifica. Il suo è un lavoro di osservazione, asciugatura e snellimento profondo che, come una lente di ingrandimento, permette di avvicinare l’infinitamente piccolo, l’infinitamente composito, l’infinitamente affascinante. A supportare, pagina dopo pagina, questo equilibrio delicatissimo tra fruibilità e complessità, concorrono dal canto loro anche le illustrazioni dell’autrice. Pullulanti, dinamiche, vive e ricche di dettagli, queste uniscono, infatti, a loro volta realismo e poesia, esattezza e guizzo creativo. Ora, Sottoterra. Cosa succede sotto i nostri piedi mese per mese non è certo l’unico albo di divulgazione a vantare queste caratteristiche. È però, ad oggi, l’unico albo di divulgazione a vantare queste caratteristiche anche nella sua versione in simboli. E questo merita di essere sottolineato.

La versione in CAA, messa a punto dall’editore con la collaborazione di Fondazione Paideia, poggia in particolare su due scelte inusitate e apprezzabili. La prima è quella di dare spazio alla divulgazione: un genere finora pressoché ignorato dall’editoria accessibile (soprattutto ma non solo nel settore dei libri in simboli), e ciononostante capace di offrire un terreno estremamente stimolante, variegato e ricco per lettori con esigenze speciali. La seconda scelta è quella di semplificare minimamente il testo (qualche subordinata tagliata, qualche frase riordinata sintatticamente e espressa in maniera più diretta), giusto il necessario per renderlo più lineare e non troppo ingombrante, senza tuttavia rinunciare a puntuali termini scientifici. Si legge qui di humus, melata, acari e collemboli, gli stessi che il lettore può ritrovare illustrati nei bellissimi risguardi del volume.

Perché, d’altronde, rinunciare alla precisione lessicale, così importante quando di parla di scienza? Se il contesto e supporti visivi funzionano bene, infatti, anche i termini più ostici possono, finalmente, risultare svelati e compresi. E ancora: perché dare per scontato che chi necessita dei simboli per leggere non provi interesse e passione per ambiti specifici e minuziosi come quello scientifico? Ecco, libri come Sottoterra. Cosa succede sotto i nostri piedi mese per mese ci ricordano che il diritto alla lettura passa anche da qui, da una bibliovarietà che assume davvero tante facce.

Per il resto, il volume mantiene l’ampio e apprezzabile formato dell’originale, così come, in buona parte, l’impostazione grafica. Il testo, dal canto suo, è qui stampato in maiuscolo, abbracciando un numero più ampio di potenziali lettori. I simboli WLS, infine, sono associati al testo secondo un principio di economia in base al quale elementi testuali strettamente collegati come articolo e sostantivo o sostantivo e verbo vengono riuniti all’interno di un unico riquadro e associati, talvolta, a un unico simbolo. In virtù di questa organizzazione, così come dell’ampiezza dei riquadri, le pagine si prestano bene a essere lette anche in piccolo gruppo.

Cos’è? Dov’è?

Cos’è? Dov’è? è decisamente un libro sui generis. Se apparentemente, infatti, potrebbe sembrare un comune libro nomenclatura, che riporta semplici figure e i relativi nomi, in realtà rivela un meccanismo e una struttura più raffinati e complessi. È vero, ogni pagina riporta una serie di figure molto stilizzate dai colori vivaci, che spiccano su sfondo bianco, e parole che possono essere loro riferite. Testo e impianto grafico, però, ci portano più lontano. Quello sotteso alle pagine del libro di Corinne Dreyfus è, infatti, un meccanismo ludico sottile ma efficace, che invita bambino e mediatore a scambiarsi continuamente di ruolo nel dire, indicare, chiedere e scoprire. Se prima il mediatore è invitato a mostrare una serie di soggetti nominandoli, tocca poi al bambino fare lo stesso e rilanciare.

Ma cosa si intende per mostrare? Ce lo dice in copertina Luca, uno dei protagonisti del libro. Qui il bambino è rappresentato con l’indice ben puntato verso l’oggetto a fianco. Ecco, mostrare, nelle intenzioni dell’autrice, significa proprio fare questo: indicare le cose per guardarle e nominarle insieme. Non a caso il libro nasce come esito di un laboratorio artistico condotto in seno a una ricerca scientifica sul pointage, sulle sue potenzialità e sulle sue implicazioni. Il dito che indica guida, di fatto, l’attenzione condivisa, creando la base per un’esperienza di scoperta, dialogo e infine lettura da vivere insieme. Che poi, a ben pensarci, è lo stesso processo che caratterizza il modeling: ossia la modalità di lettura più efficace per sostenere l’attenzione e la comprensione dei bambini con maggiore difficoltà di fronte a un libro in simboli.

Ecco allora che Cos’è? Dov’è? Offre il terreno ideale per muoversi sulla pagina alternandosi alla guida, nominando e indicando gli oggetti, rispondendo alle domande che l’autrice dissemina qua e là e scovando i dettagli che mai vengono citati e che, eppure, generano tanto interesse. L’altro elemento interessante che caratterizza il libro di Corinne Dreyfus è la complessità crescente della pagina e la stratificazione dei livelli di lettura. Da un lato, infatti, il bambino è solleticato da sfide via via più raffinate (prima solo indicare gli oggetti, poi indovinare di cosa si sta parlando, poi ancora nominare da solo ciò che vede sull’ultima pagina che torna a essere quasi identica alla prima). Dall’altro gli oggetti rappresentati sono sempre gli stessi ma di pagina in pagina si combinano, si spostato e fanno cose diverse. Il piacere del lettore un po’ più allenato o con maggiori abilità di decodifica starà allora nel cogliere questi cambiamenti e nel seguire lo sviluppo narrativo che portano con sé.

Originale, stravagante, ben studiato e predisposto ad essere usato, sperimentato, esplorato e giocato, Cos’è? Dov’è? rappresenta un supporto interessante allo sviluppo della relazione dialogica, del vocabolario, dell’attenzione e del gioco tra le pagine. Il libro diventa qui, a tutti gli effetti e in tanti modi, occasione di gioco e scoperta: la base, in fondo, più efficace che ci sia per dire, fare e crescere insieme.

Animali di versi (edizione in CAA)

Animali di versi è un albo illustrato in rima che nasce in casa Uovonero quasi quindici anni fa per mano di Isabella Christina Felline e Roberta Angeletti. Oggi il libro vive un nuovo inizio e indossa una nuova veste grazie all’adattamento in simboli proposto da Officina Babùk. Il lavoro fatto dalla casa editrice è in questo caso un po’ diverso da quello messo in atto per i titoli precedenti: qui non si è trattato, infatti, di supportare visivamente il testo apportandovi al contempo eventuali piccole modifiche, ma di concepire in maniera del tutto nuova il libro, pur partendo dal medesimo spunto.

Il libro originale si caratterizzava, infatti, per una filastrocca-cornice breve ed essenziale, perlopiù volta a elencare le caratteristiche peculiari degli animali protagonisti, e per una serie di filastrocche più lunghe e articolate, ciascuna delle quali utile a mettere in valore i lati positivi di tali peculiarità. In questa versione in simboli, invece, si è preferito rinunciare alle filastrocche più lunghe per concentrarsi sulla filastrocca-cornice. Come una sorta di elenco in rima, il libro dedica ora ogni pagina a un animale – il lupo buono e vegetariano, la farfalla con più teste, la lumaca velocissima o il pinguino provetto danzatore, per esempio – di cui definisce la qualità straordinaria in una frase. Stop.

Una scelta radicale, insomma, evidentemente connessa all’obiettivo di rendere il volume effettivamente fruibile, sia in termini di leggibilità della pagina (perché simbolizzare testi troppo lunghi implicherebbe l’occupazione di moltissimo spazio), sia in termini di comprensibilità del testo (perché le filastrocche originali prevedevano una struttura sintattica non sempre lineare e accessibile). Lo scarto tra le due versioni è dunque consistente e con esso cambia, nella pratica, l’approccio con cui ci si può accostare al volume. Presentandosi in maniera così asciugata e aperta, questo Animali di versi offre una lettura meno complessa e raffinata ma può offrire uno spunto amichevole, versatile ed estremamente accessibile per immaginare, inventare e raccontare storie così come per elaborare e condividere riflessioni sull’unicità di ciascuno e sulla bellezza di non conformarsi a uno standard stereotipato.

Le illustrazioni, dal canto loro, rimangono fedeli all’originale e si caratterizzano per figure ampie, in bianco e nero, prive di dettagli superflui e ben contrastate con lo sfondo colorato. Su quest’ultimo, là dove si trova più spazio, viene inserito in maniera armonica il testo che si contraddistingue per l’uso dello stampato maiuscolo e per l’affiancamento a simboli di dimensione apprezzabile. Aspetto, questo, che ne facilita senz’altro la lettura condivisa anche in piccolo gruppo.

La merenda

Il topolino uscito dalla matita di Monique Félix è senza ombra di dubbio un tipo intrepido e curioso. Le pagine dei libri diventano per lui ogni volta scenari avventurosi in cui lanciarsi a capofitto. Accade in C’era una volta un topo chiuso in un libro… Accade ne Il vento. E, puntuale, accade anche in questo secondo volume portato in Italia da Camelozampa: La merenda.

Come di consueto, trovatosi prigioniero della pagina bianca, il topolino inizia a osservare, origliare e spingere in ogni direzione, ma soprattutto inizia a rosicchiare i bordi del foglio. Ecco che la storia nella storia ha inizio: sulla pagina di destra, sotto l’angolo rosicchiato, fa capolino una scena campagnola, con tanto di campi, alberi, animali da cortile e fattorie. Tira che ti tira, la pagina si strappa e la scena appare in tutti i suoi dettagli. È una scena viva e animata, perché pagina dopo pagina cambia il tempo e accadono cose. Il topolino, nel frattempo si dà da fare sulla pagina di sinistra. Con maestria piega e ripiega la pagina staccata, dandole la forma di un aeroplano. È voilà, è tutto pronto: il topolino può finalmente superare la rilegatura centrale e lanciarsi tra le spighe. Il titolo del libro, d’altra parte, è eloquente!

Contraddistinto da una misura breve, da una dimensione compatta e da un meccanismo narrativo collaudato, La merenda offre un racconto senza parole molto raffinato nella sua semplicità. La sua forza non sta tanto in ciò che accade sotto la pagina ma in ciò che vi accade sopra e accanto. È dunque il lavorio incessante e ingegnoso del protagonista a prendersi la scena, rendendo la lettura così sfiziosa. Il cortocircuito che si crea tra narrazione e metanarrazione, tra libro come contenitore e come parte del racconto si fa, infatti, attivatore di curiosità e sorpresa, invitando il lettore a osservare le pagine con sguardo nuovo e divergente.

Chi è il cavallo?

Chi è il cavallo? è un libro in simboli che fa parte della collana IAA (Interventi Assistiti con gli Animali) di Erickson. Si tratta di una collana particolare, che dedica ciascun volume a un diverso tipo di animale (fino ad ora: gatto, asino e cavallo) e che offre semplici elementi di divulgazione inserendoli all’interno di una minima cornice narrativa che contribuisce a renderli più accattivanti.

Nel caso di Chi è il cavallo?, per esempio, il lettore ha modo di scoprire come si chiamano le diverse razze e le diverse parti del corpo dell’animale, come quest’ultimo comunica, cosa sono i ferri che gli vengono apposti sotto le zampe o quali sono i suoi cibi preferiti: tutte informazioni che riguardano, in generale, la specie trattata.  Di volta in volta, però, il lettore scopre anche quali sono le caratteristiche, le preferenze e le peculiarità di Freisa, un cavallo preciso che del volume è protagonista. Questo semplice espediente risulta, dal canto suo, piuttosto interessante perché facilita un aggancio e un ingaggio maggiore da parte del lettore, rendendo meno distaccate e neutre le informazioni fornite. Allo stesso scopo, l’autrice si premura di interloquire con chi legge, ponendo qua e là delle domande che lo chiamano in causa direttamente.

Accompagnato da illustrazioni molto basiche, Chi è il cavallo? segue il modello di simbolizzazione inbook, privilegiando l’associazione individuale di icona e parola e l’inserimento di entrambi gli elementi all’interno del riquadro. Le pagine risultano però ben strutturate e poco affollate, grazie a un’accurata distribuzione dei contenuti. Quest’ultima, peraltro, fa sì che, anche se dei veri e propri capitoli non sono previsti, gli argomenti appaiano di fatto distinti e possano dunque essere fruiti anche in ordine non lineare.

Il cappello

Con l’andamento ritmico di una cantilena d’altri tempi, Il cappello di Paolo Ventura racconta le vicissitudini di un pupazzo di neve e lo spirito resiliente di chi, come lui, conosce la gioia del donare. Immobile e imperturbabile, il protagonista subisce, infatti, una serie di furti senza smettere di mostrarsi impassibile. Quelli che per lui, in fondo, non so che accessori, per qualcun altro diventano possibilità di far fronte al rigido inverno: una sciarpa per scaldarsi, una carota pe nutrirsi, un ramo per costruirsi un nido. Resiste, resiste, il pupazzo, fino a che di lui non resta che un mucchietto di neve e un cappello. La speranza a quel punto vacilla, la tenace letizia si affievolisce. Ma la primavera è dietro l’angolo e una nuova trasformazione può finalmente compiersi…

Il libro di Paolo Ventura è un silent book dall’indole poetica e dal passo misurato. Le illustrazioni che lo animano appaiono infatti sobrie e avvolgenti, capaci di raccontare l’inverno con pochi tocchi significativi. Più di una caratteristica, poi, rende Il cappello interessante dal punto di vista dell’accessibilità.

Si tratta innanzitutto di un volume che, facendo a meno delle parole, intercetta più facilmente di altri un’ampia fetta di pubblico che trova maggior agio nella lettura visiva. Esso offre, poi, una storia gustosa e compiuta che si risolve, però, nella misura contenuta dell’albo illustrato ossia nella canonica trentina di pagine. Le pagine presentano, infine, un’inquadratura fissa, frontale, che riprende il protagonista sempre nella stessa posizione e che ne agevola il riconoscimento.

Analogamente, la struttura narrativa si caratterizza per un’apprezzabile regolarità. Il ritmo in tre tempi – fotografia del pupazzo, fotografia di un personaggio secondario che si appropria di un suo accessorio, fotografia dell’uso che di quell’accessorio viene fatto – crea una condizione di prevedibilità che gratifica il lettore e che, allo stesso tempo, lo sostiene nel cogliere i continui cambiamenti che coinvolgono il protagonista A ogni passaggio, infatti, il pupazzo risulta sempre identico – nella posizione, nell’espressione, nell’inquadratura – fatto salvo per un elemento di volta in volta viene sottratto. Ne risulta un equilibrio tra prevedibilità e sorpresa che consente alla storia di procedere fitta ma allo stesso tempo di essere goduta anche da parte di chi necessita di qualche punto di ancoraggio in più.

Luca, la mamma torna!

Luca, la mamma torna! è un tipo particolare di libro in simboli. Si tratta, infatti, di quella che potremmo definire una “storia sociale narrativa” ossia di una storia sociale resa più gradevole, coinvolgente e accattivante grazie alla costruzione di una cornice narrativa.

Le storie sociali sono infatti brevi testi supportati da simboli della CAA che aiutano i bambini (e più in generale le persone) con difficoltà comunicative e/o cognitiva a prevedere e comprendere cosa accadrà in una determinata situazione, facilitando così l’individuazione dei comportamenti sociali più consoni e il contenimento dell’agitazione dovuta a cambiamenti inattesi.

Nel caso di Luca, la mamma torna!, la storia sociale mira ad aiutare il l lettore a capire che anche se la mamma si allontana quando lui è a scuola, tornerà a prenderlo dopo un po’ di tempo e che in quel tempo è normale sentire un po’ di nostalgia ma anche provare a superarla giocando, lasciandosi coccolare dalla maestra e ricordando il rito dell’abbraccio del coraggio rinnovato al momento del saluto.

Il racconto risulta, dunque, volutamente piano, rassicurante e privo di particolari guizzi narrativi: lo scopo, è infatti, che il bambino possa riconoscersi e riconoscere la situazione descritta. In questa direzione, peraltro, vanno anche le illustrazioni di Martina Tonello. Caratterizzate da sagome semplici, colori pieni e sfondi privi di dettagli superflui, queste ultime supportano di fatto la comprensione del racconto, senza aggiungere elementi da interpretare.

I simboli impiegati, dal canto loro, fanno parte della collezione WLS (Widgit Literacy Symbols) e vengono affiancati al testo secondo il modello inbook. Ogni parola viene dunque individualmente simbolizzata, testo e icona sono entrambi riquadrati e in bianco e nero. Il numero di simboli utilizzati è di conseguenza piuttosto elevato ma la presenza di poche frasi per ogni pagina fa sì che quest’ultima non risulti particolarmente affollata.

Pubblicata da Erickson, la collana Storie sociali con la CAA comprende altri titoli dalle caratteristiche simili a Luca, la mamma torna!. Tra questi, per esempio: Allacciamo le cinture e partiamo con Youssef o Impariamo a lavare i denti con Giulia, i cui titoli descrittivi illustrano in maniera abbastanza eloquente l’intento educativo del progetto editoriale.

Florian

Se un passero decide di accomodarsi sulla testa di un bambino, è probabile che quel bambino abbia un che di speciale. Florian ne è la prova. Dotato di una sensibilità rara e capace di farsi completamente assorbire da pensieri che ora viaggiano veloci ora fluttuano incerti, Florian è abituato a riflettere molto, cosa che non di rado lo fa sentire fuori posto. Diverso. Un giorno, tra i suoi capelli arruffati, si fa spazio un passerotto. Non è né spaventato né all’erta: semplicemente sta lì, fatto salvo quando Florian si avvicina alla casa di un’anziana che vive nel quartiere. In quel caso l’uccellino vola sulla testa dell’anziana, come fosse la sua legittima proprietaria.

Ed è proprio vedendo il passerotto spostarsi, che Florian entra in contatto con l’attempata vicina e che quest’ultima diventa per lui e per la sua (quasi) fidanzata Katja una presenza familiare e importante. Nonostante la loro giovane età, i due ragazzini iniziano infatti a prendersi cura quotidianamente della donna, rendendosi conto in maniera sempre più consapevole della sua solitudine e della progressiva perdita di autonomia dovuta all’Alzheimer.

Ecco, Florian si dipana intorno a questa relazione, insieme fragile e profonda, ai suoi sviluppi e alle domande che insistentemente porta con sé. Domande sugli affetti, sull’amore, sul futuro, sulla malattia, sulla morte e sulla vita. Guus Kuijer, così straordinariamente capace di osservare, fotografare e leggere l’infanzia, ci restituisce quelle domande in una maniera autentica e incalzante, con quel suo stile inconfondibile nel quale serietà e leggerezza sono due facce della stessa medaglia.

L’edizione italiana di Florian, firmata da Camelozampa, si caratterizza per una cura minuziosa e fuori dal comune. Non solo, infatti, il libro presenta caratteristiche di alta leggibilità che ne facilitano la fruizione anche in caso di dislessia, ma altresì esso intreccia allo straordinario testo di Guus Kuijer le illustrazioni toccanti di Alessandra Lazzarin. Pacate e intense proprio come Florian, queste sposano infatti in maniera accorta lo stile unico dell’autore nederlandese, amplificandone il valore e la portata poetica.

Abbecedario inclusivo

Abbecedario inclusivo non è un vero e proprio libro ma è a tutti gli effetti un supporto prezioso per chiunque si accinga ad accompagnare i bambini sull’avventuroso sentiero dell’apprendimento della letto-scrittura e desideri farlo con un approccio accogliente e rispettoso delle diversità.

All’interno di questo cofanetto si trovano, in particolare, 26 schede in cartoncino formato a4, ciascuna dedicata a una lettera dell’alfabeto. Ogni scheda riporta: la lettera in stampato maiuscolo e minuscolo leggermente in rilievo, la sua trascrizione in Braille con punti in rilievo, una fotografia che mostra la configurazione manuale corrispondente in LIS, una parola in stampatello che inizia con quella lettera, un disegno e una fotografia che illustrano quella parola. Aprendo un’aletta posta sul fondo della scheda, inoltre, si trovano una figura umana che riproduce la lettera in questione con la posizione del corpo, la lettera scritta in corsivo maiuscolo e minuscolo e un qr code che rimanda a un video in cui un’interprete mostra rispettivamente la configurazione manuale che corrisponde alla lettera in LIS e il segno della LIS che corrisponde alla parola sopra riportata.

Le schede, resistenti, maneggevoli e graficamente chiare, si caratterizzano inoltre per un’apprezzabile coerenza cromatica. Ogni lettera è infatti contraddistinta dal colore dominante dell’illustrazione e della foto a cui è associata (la A di Albero per esempio è in verde, la B di balena in blu e la C di cigno in azzurrino…), risultando così anche a colpo d’occhio più facilmente riconoscibile.

Parola d’ordine, dunque, è ricchezza. L’idea che sta alla base del cofanetto è infatti che le modalità comunicative sono tante e ciascun bambino ha diritto a conoscere quella o quelle a lui più funzionali ma anche di incontrare quelle che possono risultare funzionali ad altre persone. Il fatto che la maggior parte degli individui non necessiti, per esempio, della LIS o del Braille non rappresenta una ragione, infatti, per non offrire l’occasione di scoprirle. Dare visibilità ai diversi codici, anche a quelli meno comuni, significa infatti dare visibilità ma anche dignità alle persone che ne fruiscono, facilitando il riconoscimento dei loro diritti (come quello, per l’appunto, alla lettura) e delle loro capacità.

Allo stesso modo, inserire all’interno della medesima scheda sia un’illustrazione sia una fotografia del medesimo oggetto tiene conto del fatto che lettori diversi possono avere capacità astrattive differenti e possono dunque necessitare di medium più o meno realistici. La presenza, inoltre, di parole associate a figure (disegni o fotografie) introduce anche il concetto di simbolo della Comunicazione Aumentativa e Alternativa che, pur non costituendo un alfabeto o una vera e propria lingua, rappresenta un importante codice espressivo per le persone linguisticamente e comunicativamente fragili.

Il cofanetto comprende, oltre alle schede qui sopra descritte, anche un libretto con semplici ed efficaci giochi basati sui codici proposti e quattro mazzi di carte dedicati a questi ultimi (in particolare: lettere in nero, lettere in Braille senza rilievo, lettere riprodotte delle sagome umane e lettere nella configurazione manuale LIS). I modi in cui i mazzi possono essere utilizzati sono numerosi e adatti ad esigenze diverse. Si tratta, infatti, di supporti tanto semplici quanto versatili e soprattutto incontrati sull’idea che il gioco, la sperimentazione attiva e il coinvolgimento corporeo rappresentano strategie fondamentali ed efficacissime quando si parla di apprendimento e possibilità di condivisione.

Chalk

Saranno le illustrazioni iperrealistiche, sarà la storia intrigante, sarà la scansione narrativa di stampo cinematografico… fatto sta che Chalk di Bill Thomson è un un silent book americano (purtroppo mai pubblicato in Italia)  a cui è difficile resistere.

Racconta di tre bambini che in una giornata piovosa trovano un sacchetto di carta abbandonato in un parco giochi. Il sacchetto è appeso a un gioco a forma di dinosauro e dentro ci sono dei gessetti colorati. Piove forte ma la tentazione di usarli è grande. Grande almeno quanto la sorpresa di fronte a ciò che accade quando uno dei tre disegna un sole a terra. Un sole vero e abbagliante sbuca, infatti, immediatamente tra le nuvole non appena il disegno prende forma. Che sia un portento? I bambini non esitano a scoprirlo e si lanciano subito a testare gli altri colori. Ecco che, come sperato, fiori e farfalle invadano il campo da gioco. Bellissimo! Ma cosa succede se al posto di animali e oggetti innocui si disegna, chessò, un dinosauro? Succede che bisogna scappare, trovare rifugio, nascondersi… e trovare una soluzione creativa! Fortunatamente i bambini hanno ancora con sé i gessetti colorati e con un po’ di inventiva le cose possono tornare alla normalità. Fino al prossimo disegno…

Contraddistinto da un ritmo incalzante, da un tratto magnetico e da inquadrature inattese e coinvolgenti, Chalk dà forma a una storia suggestiva che gioca in maniera originale e interessante sul contrasto (e sull’incontro) tra reale e fantastico. Gli avvenimenti incredibili fanno, infatti, da contraltare alle figure estremamente realistiche, conducendo il lettore a crogiolarsi sui confini dell’immaginazione. Lo stile scelto dall’illustratore, inoltre, contribuisce a rendere estremamente riconoscibili i soggetti e i fatti narrati, agevolando loro decodifica anche da parte di lettori che faticano maggiormente a muoversi sul piano dell’astrazione. A questo stesso scopo, d’altro canto, concorre anche la scansione narrativa molto puntuale e l’attenzione che l’autore riserva ai dettagli delle figure.

Giorgio super pinguino costruisce un razzo spaziale

La coppia autoriale Rasmus Bregnhøi e Sabine Lemire è collaudata, provetta e versatile. I lettori italiani hanno avuto modo di conoscerla grazie a Sinnos che ha pubblicato le avventure di Mus e Mis, la serie di Mira e ora i volumi dedicati a Giorgio super pinguino: storie di tono e stampo molto variegato, destinate a pubblici diversi, ma accomunate da un’efficace formula narrativa che combina racconto illustrato e fumetto ad alta leggibilità.

Giorgio super pinguino, per esempio, è il protagonista di una serie di avventure perfette per bambini della scuola primaria alle prese con le prime esperienze di lettura autonoma. Si tratta di storie rocambolesche e divertenti che riservano ampio spazio e grande importanza alla componente visiva ma che allo stesso tempo non riducono all’osso la parte testuale. Quest’ultima risulta particolarmente amichevole e accattivante, anche agli occhi di lettori meno forti o dislessici, per la sua disposizione ariosa e dinamica sulla pagina che presenta un massimo di 2-3 paragrafi alternati a brevi e incisivi fumetti. Non racchiuse all’interno di balloons ma evidenziate dall’uso dello stampato maiuscolo, le voci dei personaggi spezzano la parte narrativa e rendono particolarmente coinvolgente la lettura. Il libro si caratterizza, infine, per una spaziatura ampia, la sbandieratura del testo a destra e uso del font leggimi: tutti accorgimenti che concorrono a rendere la pagina meno affaticante.

Già protagonista di una precedente vicenda (Giorgio super pinguino costruisce Aldo, cane cartonato) in cui aveva dato prova della sua indole da inventore, Giorgio super pinguino si cimenta in questa nuovo volume con la progettazione di un razzo. Il laboratorio del lunedì con la maestra Brigitta è, infatti, il contesto ideale in cui dare sfogo alla propria creatività. Corpo e punta del razzo sono quasi una passeggiata: è il motore il vero problema. I pezzi messi a disposizione dalla maestra Brigitta non sono adeguati, così Giorgio deve trovare un’altra soluzione. Lanciarsi da un albero, forse? L’idea avrebbe già delle falle in partenza ma a questo si aggiunge l’impertinenza aggressiva di uno stormo di uccelli che sull’albero dimora stabilmente. Lo scontro è duro, la caduta rovinosa. Tocca ripartire da capo, ma per un inventore come Giorgio, tutto sommato, non è una prospettiva così ingrata!

 

Di chi è quest’orma?

Quando un bambino curioso si mette qualcosa in testa può essere davvero difficile fermarlo. Prendete per esempio il protagonista di Chi è quest’orma?. Attrezzato come un provetto esploratore e munito di un foglio che riporta nei dettagli un’impronta di animale, questi inizia una ricerca a dir poco instancabile. Sorriso in volto e binocolo alla mano, il bambino avanza nella foresta interrogando ogni bestiola che gli capiti a tiro, sia questa un’innocua farfalla o un minaccioso serpente a sonagli. Nessuna sembra però corrispondere al titolare dell’impronta misteriosa, così al bambino non resta che avanzare.  Su, su, sempre più su. Fino alla cima di quella che sembra una montagna ma che forse, a guardare da vicino, una montagna proprio non è. E poi ancora oltre. Fino a dove, sta al lettore deciderlo…

Avvincente e contraddistinto da un tratto scanzonato, Di chi è quest’orma? racconta per immagini una storia coinvolgente e dal finale aperto. Le tavole ampie invitano il lettore a un’osservazione attenta non solo perché attraenti ma anche perché i dettagli non sono molti ma fanno la differenza. A un certo punto, sarà infatti utile al lettore tornare indietro di qualche pagina per guardare meglio, confrontare, unire i pezzi e, infine, approdare a una gustosa rivelazione: proprio quella che apre al finale inatteso e lascia un sorriso stampato in volto.

La forza di questo albo senza parole sta proprio nel giocare con equilibrio tra regolarità (per esempio nei successivi incontri con i diversi animali, ciascuno dei quali indica al protagonista di salire ancora un poco) e sorpresa, alternando inquadrature diverse che di volta in volta celano o svelano dettagli chiave. Questo fa sì che al lettore siano richieste alcune inferenze non scontate e una certa scioltezza di movimento tra le pagine. Grande soddisfazione aspetta dunque quei lettori che si muovono con agio tra le figure. D’altra parte, la trama è molto lineare e non c’è mai eccessivo affollamento sulla pagina. Per questo, se opportunamente guidato, anche chi sperimenta difficoltà di tipo cognitivo può felicemente godere di questa lettura.

In quattro tempi

In 4 tempi è, su tutti i fronti, un progetto editoriale impeccabile Lo è secondo il metro dell’armonia compositiva, dell’originalità progettuale, della qualità estetica e, non da ultimo, della fruibilità. E questo, per certi versi, è particolarmente interessante. Perché a ben vedere, il libro di Bernardette Gervais non rientra in nessuna specifica categoria di libro accessibile.  È, cioè, un libro accessibile senza forse sapere di esserlo.  Ma l’accessibilità, lo sappiamo, si nasconde non di rado dove non ci si aspetta.

In 4 tempi si presenta di fatto come una raccolta di micro-storie che si sviluppano in quattro tempi. Il titolo è, in questo senso, eloquente. Ognuna di queste micro-storie occupa lo spazio di una doppia pagina: quella di sinistra la racconta in forma testuale, quella di destra in forma visiva. Le micro-storie in questione coprono archi temporali diversi – talvolta l’arco di un attimo, talaltra di una vita – ma sempre scanditi da quattro momenti. Sono micro-storie quotidiane che immortalano l’incessante trasformazione della natura: nuvole che cambiano forma e posizione, uova che si schiudono e pulcini che crescono, lumache che avanzano, fiori che sbocciano, stagioni che si alternano, città che si ampliano. La genialità dell’autrice sta nel trovare una scansione comune ed efficace per tutte, nell’individuare per ogni cambiamento una descrizione chiara e minimale che dice esattamente l’essenziale e nello scovare chiavi sempre diverse per rendere sorprendenti anche le sequenze apparentemente più lineari e piatte.

“Piove. / C’è il sole. / Piove e c’è il sole. / L’arcobaleno!”. Oppure “Un rumore. / Il riccio ha paura. / Svelto, / si appallottola.” O ancora “La lumaca trova il fungo. / Gnam. / Gnam gnam. / Se ne va a pancia piena.”

C’è una scansione rigorosa e rassicurante. C’è una sintassi minima e lineare. C’è una corrispondenza netta e chiara tra testo e figure. C’è uno stile iconografico realistico ed eloquente. C’è una grafica pulita e stabile. Tutto questo fa sì che oltre a essere incantevole, In quattro tempi risulti anche estremamente fruibile. Disabilità cognitive e comunicative, per esempio, possono qui trovare un terreno fertilissimo di lettura, scoperta e meraviglia. Un terreno particolarmente prezioso e interessante non solo perché aperto e accessibile anche a chi può sperimentare maggiori difficoltà di lettura, ma anche e soprattutto perché funzionale a facilitare l’incontro tra lettori con abilità diverse. Tra queste pagine meravigliose e ironiche c’è, infatti, un posto comodo, per tutti. In questo senso, oltre a incentivare ripetute e soddisfacenti letture di piacere, il libro di Bernadette Gervais si presta perfettamente ad ispirare percorsi didattici multidisciplinari molto trasversali sia per età sia per abilità.

Chi è il cavallo?

Chi è il cavallo? è un libro in simboli che fa parte della collana IAA (Interventi Assistiti con gli Animali) di Erickson. Si tratta di una collana particolare che dedica ciascun volume a un diverso tipo di animale (gatto, asino e cavallo, fino ad ora) e che offre semplici elementi di divulgazione inserendoli all’interno di una minima cornice narrativa per renderli più accattivanti e coinvolgenti.

Nel caso di Chi è il cavallo?, per esempio, il lettore ha modo di scoprire come si chiamano le diverse razze e le diverse parti del corpo dell’animale, come quest’ultimo comunica, cosa sono i ferri che vengono messi sotto le sue zampe o quali sono i suoi cibi preferiti: tutte informazioni che riguardano, in generale, la specie trattata.  Di volta in volta, però, il lettore può scoprire anche quali sono le caratteristiche, le preferenze e le peculiarità di Freisa, un cavallo preciso che del volume è protagonista. Questo semplice espediente risulta dal canto suo piuttosto interessante perché facilita un aggancio e un ingaggio maggiore da parte del lettore dal momento che rende meno distaccate e neutre le informazioni fornite. Allo stesso scopo, l’autrice si premura inoltre di interloquire con chi legge, ponendo qua e là delle domande che lo chiamano in causa direttamente.

Accompagnato da illustrazioni molto basiche e non particolarmente attraenti, Chi è il cavallo? segue il modello di simbolizzazione inbook, privilegiando l’associazione individuale di icona e parola e l’inserimento di entrambi gli elementi all’interno del riquadro. Le pagine risultano però ben strutturate e poco affollate, grazie a un’accurata distribuzione dei contenuti. Quest’ultima, peraltro, fa sì che, anche se non ci sono dei veri e propri capitoli, gli argomenti appaiano di fatto distinti e possano dunque essere fruiti anche in ordine non lineare.

La rana allo specchio e altre storie

Ne La rana allo specchio e altre storie c’è un ricco catalogo di animali antropomorfi che tanto hanno da insegnare a lettori di ogni età. C’è, per esempio la rana con una bassa autostima, ma ci sono anche la donnola, la puzzola e il furetto bulli del bosco, la topolina pretenziosa, la talpa consumista e l’oca che vuol chiudere le frontiere. Tanto basta per intuire l’attualità delle loro storie. Storie che son, dal canto loro, confezionate a modino: gustose, mai forzate e lunghe quel che basta. Ognuna dipinge con pochi e significativi tratti i personaggi protagonisti, si sviluppa in una manciata di pagine, si conclude con una chiara lezione e trova un efficace accompagnamento nelle vivaci illustrazioni firmate dallo stesso autore.

La rana allo specchio e altre storie si presenta dunque come una raccolta di brevi storie in versi, moderne favole dall’esplicita morale finale. Benché stampati in maiuscolo, i testi di Ivan Pommaux appaiono più adatti a un pubblico di lettori non alle prime armi con la decodifica testuale. Contraddistinti da una struttura sintattica complessa (anche in virtù della metrica e della rima) e da un lessico raffinato, essi solleticano infatti il lettore, richiedendogli una certa dimestichezza con le parole. Utilissima, in questo senso, è la presenza di un Qrcode che rimanda alla lettura ad alta voce fatta dall’attrice professionista Alessia Canducci. Un accorgimento, questo, che da un lato amplia e facilita il godimento dei componimenti anche da parte dei bambini ciechi, dislessici o semplicemente meno forti, e dall’altro arricchisce l’esperienza di lettura di chiunque grazie a un’interpretazione vivace e appassionante.

Touché (Francia)

Touché di Woshibai è un libro unico nel suo genere. È un libro senza parole, certo, ma per alcuni versi avremmo potuto annoverarlo anche tra i libri tattili. Honoris causa, magari. L’autore ha la capacità straordinaria, infatti, di confezionare delle immagini non solo capaci di evocare il soggetto rappresentato con uno stile che dire minimale è dire poco, ma anche in grado di evocare in maniera molto chiara la sensazione tattile che quel soggetto può offrire a contatto con le dita.

A muoversi tra le pagine di questo libro, esplorabile in maniera piuttosto libera dal momento che non c’è un legame preciso tra un’immagine e quella successiva, si avverte il freddo pungente del ghiaccio, lo scivolare ruvido della sabbia, il fruscio leggero dei un volume sfogliato, la zigrinatura netta di una chiave, l’impalpabilità di una tenda sottile,  il calore non delente di una fiammella appena fiorata, il solletico lieve di un soffione ancora integro… le immagini, in qualche modo, si vedono ma soprattutto si percepiscono con altri sensi: il tatto, in primis, ma anche l’udito. Lo stile di Woshibai ha, cioè, una sorta di intrinseca qualità multisensoriale il cui effetto è sinceramente sorprendente.

Ogni figura, peraltro, prende forma all’interno di un riquadro fisso e attraverso semplici linee nere su sfondo bianco. Nessuno spessore, nessuna sfumatura. Eppure questo segno squisitamente grafico ha il potere di evocare qualcosa, di spolverare ricordi, di solleticare memorie che, come sappiamo, non si formano solo a partire dalla vista. Come una rinnovata madeleine proustiana, Touché ci rimette in contatto con la nostra esperienza fisica del mondo e con tutto il sedimento narrativo che questa può alimentare.

Curioso, inatteso, accessibile. Da scoprire!

Cora nella città dritta

Cora nella città dritta è un racconto illustrato che fa parte della serie Il cuscino a pois edita da Erickson. Tutti i libri della serie sono accomunati da alcune caratteristiche formali e contenutistiche. Il testo è infatti sempre stampato in maiuscolo, mentre la storia prevede sempre un personaggio fisso (nonna Ada), un oggetto chiave (il cuscino magico) e un meccanismo narrativo consolidato (il protagonista, solitamente uno dei nipoti di Ada, ha un problema che si risolve dopo una notte di sonno sul cuscino magico della nonna. Il sogno, infatti, porta con sé la soluzione).

Nel caso di Cora nella città dritta, per esempio, la protagonista è una bambina molto attiva e poco propensa a sistemare giochi e oggetti dopo averli impiegati. Nonostante le sollecitazioni della nonna, Cora dissemina il pavimento di costruzioni, pupazzi e calzini, senza curarsi del fatto che, se non lo fa lei, sarà qualcun altro a doversi occupare di riordinarli. La notte, però, porta consiglio e, grazie al cuscino magico su cui dorme, Cora sogna di essere in un paese in cui tutto è dritto, normato e regolare: un paese in cui il circo, con le sue stramberie, non potrebbe proprio trovare spazio. Eppure, in quello stesso sogno, Cora scopre di avere un talento da contorsionista e, con i suoi amici, vorrebbe sfruttarlo per dar vita a uno spettacolo. Sarà l’incontro con il sindaco della città, rigorosissimo ma non privo di una certa flessibilità, a far capire a Cora che estro e rispetto possono convivere con successo. Nel circo, come nella vita di tutti i giorni.

La storia di Cora nella città dritta è dunque piuttosto semplice e piana. Ciò che rende il libro particolarmente intrigante e originale è invece il suo elevato grado di innovazione e personalizzazione dei contenuti. Il volume cartaceo offre, in primo luogo, la possibilità di fruire gratuitamente del racconto anche in formato audio (scaricabile o attivabile tramite qr code) e in formato ebook, condensando in un unico supporto un’ampia varietà di opzioni di letture tra cui è possibile muoversi con facilità senza che l’una debba escludere le altre. In secondo luogo (non certo per importanza), il lettore può scegliere di adattare le caratteristiche testuali, tipografiche e iconografiche alle sue esigenze, tanto nella versione ebook quanto in quella cartacea.

Cosa significa in concreto? Diverse cose. In fase di ordine, il lettore può segnalare, per esempio, all’editore le sue preferenze e ricevere così una copia cartacea in cui le opzioni relative allo stampato (maiuscolo/minuscolo), alla complessità del testo (standard/ridotto) e alla complessità delle illustrazioni (standard/semplificate) rispecchiano il più possibile le sue capacità e le sue esigenze. Analogamente, l’ebook, attivabile con un codice presente sul cartaceo, offre la possibilità di adattare le caratteristiche tipografiche (font, grandezza del carattere, contrasto…) e soprattutto la complessità delle illustrazioni. Quest’ultima, nella fattispecie, dipende da numero di dettagli presenti, dalla nettezza dei contorni e dalla possibilità di isolare dei soggetti e di zoomarvi.

Questo aspetto della personalizzazione delle illustrazioni è, in particolare, molto interessante e innovativo. Non a caso, è frutto di un articolato progetto europeo condotto da partner molto competenti sul tema dell’accessibilità, come la casa editrice Les Doigts Qui Revent, il laboratorio di ricerca dell’Università di Linz e diversi enti impegnati nella riabilitazione e nel supporto educativo a bambini con disabilità come la Fondazione Hollman e la cooperativa Abilnova. Il progetto, intitolato Flex Picture Ebook, punta sul digitale per offrire possibilità di accessibilità e dunque di inclusione più ampie di quelle a cui normalmente siamo abituati. Semplificare, isolare, animare e zoomare sono le parole chiave intorno alle quali sono stati costruiti i diversi livelli di complessità delle illustrazioni, con l’obiettivo di migliorare l’esperienza di lettura di ciascun bambino, fornendo un’esperienza il più possibile aderente alle sue esigenze. Ecco allora che le potenzialità insite nello strumento digitale vanno a integrarsi a quelle del cartaceo e a creare valore, ampliando notevolmente le possibilità di fruizione soprattutto da parte di bambini con disabilità visiva, intellettiva e comunicativa.

Ma il progetto si spinge oltre. Esso non mira, infatti, solo a creare degli ebook più accessibili ma anche a mettere a punto un formato di creazione e pubblicazione di ebook che qualunque casa editrice (si veda, per l’appunto, il caso di Erickson) può adottare al fine di rendere più fruibili i suoi contenuti. Una scelta determinante e significativa perché l’editoria possa davvero segnare un cambio di passo.

Semplicemente Maria

11 anni, indole tranquilla, ottimo rendimento scolastico: la vita di Maria, fuori e dentro la Marble City Middle, è votato al tenere un basso profilo. Niente colpi di testa, niente stramberie: l’obiettivo della ragazzina è apparire il più possibile normale e come tale farsi accettare. Niente di nuovo, in effetti, sotto il cielo della preadolescenza ma nel caso di Maria questa ostinata ricerca di ordinarietà socialmente accettabile muove da una ragione più profonda. Maria deve infatti fare i conti con una disabilità visiva importante che non solo impatta in maniera significativa sulla sua quotidianità ma soprattutto condiziona fortemente il modo in cui i pari la identificano. Maria si sente, nei fatti, solo “la ragazza cieca” della scuola. Nient’altro.

Forse per questo, quando il suo compagno e vicino di casa JJ le propone di lanciarsi reciprocamente delle sfide per dimostrarsi all’altezza di fondare l’Agenzia Investigativa Supereroica Ducrany, Maria si ritrova combattuta. Da un lato vorrebbe tenersi alla larga dal re degli adolescenti bizzarri che non brilla esattamente per popolarità. Dall’altro, quelle sfide un poco la attraggono, perché proprio facendo cose improbabili, sente di poter sperimentare la bellezza di essere altro dalla ragazza cieca. Pronunciare parole assurde durante l’ora di matematica, mettere un pollo di gomma sulla scrivania del preside, salvare l’amico da una spedizione in collegio e girare da sola per la città alla ricerca di una bambina smarrita, risultano cose folli ma utili per liberarsi almeno in parte da quell’etichetta invisibile e pesantissima.

Il nodo sta proprio lì: nelle etichette. Nel desiderio di scrollarsele di dosso per mostrare a tutti la propria personalità ma anche nella scoperta che nessuno di noi, Maria compresa, è immune dall’impulso ad attribuirle. Perché le etichette ci fanno comodo e ci rassicurano. Ma non c’è niente che ci allontani di più di esse, in effetti, dalla possibilità di costruire delle relazioni autentiche.

Ecco, Semplicemente Maria è esattamente questo: un romanzo spigliato e ironico sulle relazioni e sulle etichette, su ciò che la disabilità comporta e su ciò che, al contrario, non limita. È un romanzo sul desiderio, tutto umano, di essere visti per come si è e di essere trattati di conseguenza. Con il suo punto di vista determinato e schietto, Maria racconta un mondo in cui realtà complesse e sogni possono convivere, in cui l’idealizzazione è tanto pericolosa quanto il pietismo, e in cui fare zig dove tutti fanno zac può risultare una strada felice per scoprirsi e farsi scoprire.

“Ho bisogno di spazio. Ho bisogno di spazio per crescere, per imparare, per cadere e per fallire, per urtare e per barcollare, per crescere e per conquistare. Per diventare quella che sono destinata a diventare.

Non sono fantastica.

Non sono magica.

Semplicemente Maria.

E questo mi basta.”

Scorrevole, incisivo e capace di pungere in maniera chirurgica il lettore, Semplicemente Maria è un romanzo in cui una storia avvincente lascia di tanto in tanto spazio alle riflessioni della protagonista in cui emergono spunti preziosi sull’abilismo e risposte schiette ad alcune curiosità che spesso ruotano intorno alla disabilità. Jay Hardwig, l’autore, ha non a caso alle spalle una lunga carriera come docente di sostegno specializzato in disabilità visive, e questo concorre con tutta probabilità a garantire al racconto una tangibile credibilità e un’apprezzabile schiettezza.

Pubblicato da Uovonero all’interno della collana dei Geodi, Semplicemente Maria presenta, infine, interessanti caratteristiche di alta leggibilità (spaziatura maggiore, font Test me, sbandieratura a destra, carta opaca e color crema) che ne rendono la lettura più amichevole anche in caso di dislessia.

Giambattista la prima blatta sulla luna

Una blatta e la luna. L’una così prosaica e raccapricciante, l’altra così lirica e romantica: sono i termini perfetti per costruire un binomio fantastico. E, infatti, proprio come Rodari insegna, dall’incontro tra i due nasce una storia imprevedibile e intrigante.

La blatta, nella fattispecie, è Giambattista: un insetto sognatore e visionario. Da sempre Giambattista aspira a raggiungere la luna e si interroga sui segreti dell’universo, ispirato da antenati che hanno vissuto accanto a filosofi di fama. Tutti gli altri insetti, ben più banali, tendono a deriderlo. Tutti tranne Eloisa la mosca che, proprio come l’amico, vanta antenati illustri, però in ambito matematico. Il desiderio di conoscenza di Giambattista e il talento con i calcoli di Eloisa danno forma a un piano ambizioso: l’allunaggio! Tutto è studiato nei dettagli, i preparativi fervono, il conto alla rovescia inizia, il lancio ha inizio e Giambattista atterra finalmente su una superficie sconosciuta: missione compiuta! O almeno così sembrerebbe…

Con un finale a sorpresa che si svela pian piano grazie a un’efficace sinergia tra testo e illustrazioni, Giambattista la prima blatta sulla luna racconta una storia in cui immaginazione, scienza e filosofia si mescolano a puntino. Le autrici giocano in maniera felice con i diversi punti di vista e con le diverse interpretazioni del reale, attraverso parole e figure che dialogano, con condividono un tono sognante e che si strizzano reciprocamente l’occhio. L’esperienza di lettura che viene così predisposta è dinamica e intrigante poiché richiede una serie di inferenze e la capacità di muoversi agilmente tra i due codici.

Alla luce di questi aspetti, il libro di Elisa Lazzeri e Sara Cimarosti si presta bene a essere proposto non solo o non tanto in lettura condivisa con bambini in età prescolare ma anche e soprattutto come prima lettura autonoma, poiché unisce sostanza, relativa brevità e ampio spazio alla dimensione visiva. Da questo punto di vista è inoltre molto apprezzabile la scelta dell’editore Bohem press di pubblicare questo albo con caratteristiche di alta leggibilità. Il font EasyReading, la spaziatura ariosa e la sbandieratura a destra vanno infatti a rendere più amichevole la pagina, supportandone la decodifica anche da parte di bambini dislessici.

Dov’è Momo in giro?

Della genialità, accessibilità e trasversalità d’uso dei libri-gioco fotografici di Andrew Knapp abbiamo già detto quando per Topipittori uscì il primo volume della serie, Dov’è Momo?. Un libro non solo progettato con grande cura e capacità di catturare i lettori più piccoli, ma anche emblematico rispetto alla possibilità di scovare occasioni di lettura inclusiva al di fuori delle categorie canoniche di libri accessibili.

Le stesse considerazioni fatte a proposito di questo primo volume, dal canto loro, possono essere prese e riproposte pari pari anche per il secondo, Dov’è Momo in giro?. Pensiamo, in particolare, all’immediatezza delle immagini fotografiche, alla struttura grafica ricorrente e rassicurante (riquadri con soggetti e oggetti nominati a sinistra, fotografia a campo largo in cui cercarli a destra), alla dinamica ludica del cerca-trova che incentiva la verbalizzazione e all’accostamento minimale tra immagine fotografica e parola che ricorda il funzionamento dei simboli della CAA.

Qui, tuttavia, va forse rilevato anche un elemento aggiuntivo. Mentre le situazioni ritratte nel primo volume risultavano perlopiù slegate le une dalle altre, in Dov’è Momo in giro? si può registrare una sorta di sequenzialità. Momo viene, cioè, ritratto prima a casa e di fronte al van che lo porterà in vacanza, poi al lago, poi ancora durante la pausa pic-nic, poi al mare e nel bosco e infine al campeggio per il riposo serale. C’è un viaggio, c’è una giornata che scorre. Cosa vuol dire questo? Che ogni doppia pagina può essere goduta e fruita in sé, ma che allo stesso tempo, può essere letta come parte di un racconto più ampio. E anche in questo, la già citata dinamica interattiva sottesa al volume può nuovamente giocare un ruolo importante perché accompagna e sostiene il lettore nel padroneggiare narrazioni via via più articolate.

A vivacizzare ulteriormente questo secondo volume, contribuisce inoltre un co-protagonista. All’adorato Momo si unisce qui, infatti, un altro cane di nome Boo che come lui si nasconde, si mimetizza, si camuffa nei contesti e nelle maniere più disparate. Insieme a loro, benché non citato nei riquadri alla sinistra di ogni doppia pagina, c’è sempre anche uno special guest che aggiunge pepe e aumenta il grado di difficoltà della ricerca: l’orsetto di peluche. Già saltuariamente presente nel primo volume, l’orsetto diventa qui presenza fissa dal cuscino dell’inizio alla sdraio della fine. Deliziosamente irresistibile!

Animales salvajes – Nowordbooks (Spagna)

Nowordsbooks è un editore spagnolo specializzato nella pubblicazione di libri fotografici per bambini. La sua collana principale si compone di un’ampia serie di libretti di formato quadrato (15×15), maneggevoli e con un numero di pagine ridotto (10 ciascuno). Ogni volume è dedicato a un tema – perlopiù animali, oggetti, paesaggi e relazioni – sviluppato attraverso il medium fotografico.

Le fotografie impiegate – sempre e solo una per pagina – sono chiare, eloquenti e riconoscibili. I libri nascono infatti per soddisfare i gusti e le esigenze di lettori piccolissimi, la cui conoscenza del mondo e capacità di astrazione risultano ancora ridotte. Ad oggi ne sono stati pubblicati circa una cinquantina grazie ai quali i bambini possono esplorare con soddisfazione e ritrovare su carta alcune delle esperienze e dei soggetti a loro più vicini o per loro più attraenti.

Animales Salvajes, per esempio, propone una raccolta di immagini di animali selvatici di diverso tipo – rettili, mammiferi, rapaci – e tipici di diversi ambienti – foresta, savana, deserto, alta quota. Sempre posti al centro dell’inquadratura, rappresentai nella loro interessa e con elementi di sfondo poco confusivi, i soggetti appaiono netti e riconoscibili. Un supporto semplice e al contempo ben progettato per facilitare l’incontro con le pagine, la lettura visiva e la rappresentazione della realtà.

Ramona e la sua mamma

Quanto è cresciuta, Ramona! La bambina pestifera e irresistibile creata dalla penna di Beverly Cleary ha ormai sette anni e mezzo. Non sette, non otto: sette e mezzo. Un’età scellerata, a suo modo di vedere, in cui si è troppo piccoli per fare certe cose e troppo grandi per fare tutte le altre. Ramona frequenta dunque ora la seconda primaria, impara a scrivere correttamente, aiuta (un poco) in casa e va a scuola da sola. Fa tutte queste cose, Ramona, senza tuttavia aver perso per strada l’indole indomita, fantasiosa, intraprendente e testarda che da sempre la contraddistingue e la rende travolgente.

Travolgente per il lettore, che a lei si affezione con una facilità sorprendente, e travolgente per la sua famiglia – la mamma, il papà e la sorella Beezus ormai divenuta ragazzina – che con le sue trovate originali è quotidianamente alle prese. Come andare a scuola con il pigiama sotto i vestiti, per far finta di esser un pompiere. O inzupparsi completamente di acqua e tinta blu da bucato nel tentativo di far sembrare la vasca da bagno un vero oceano.

Rispetto ai primi volumi della serie, Ramona e la sua mamma ha un ritmo meno incalzante e un tono più introspettivo. L’autrice è molto brava, con la sua penna, a delineare il percorso di crescita e cambiamento dei suoi personaggi, rendendoli verosimili e amabili non solo nell’immediato ma anche sul lungo periodo. D’altronde Ramona si fa grande e anche il suo pensiero si fa più articolato, riflessivo. Lo stile della narrazione è però sempre fresco, pimpante e scorrevole. Pluripremiata autrice americana, Beverly Cleary sa come raccontare episodi di vita quotidiana, più e meno straordinari, con un tocco ironico e con uno sguardo che li rende irresistibili.

L’editore Il Barbagianni, dal canto suo, ha non solo il merito di aver portato in Italia un’autrice così valida e una serie così deliziosa, ma anche di aver scelto di pubblicarla con caratteristiche di alta leggibilità. Il font EasyReading, la dimensione non risicata del carattere, la spaziatura maggiore tra lettere, parole e righe, la sbandieratura a destra e la carta opaca contribuiscono, infatti, a rendere l’esperienza di lettura più amichevole anche in caso di dislessia. Fine a cui, d’altro canto, concorrono in maniera decisiva le storie accattivanti confezionate dall’autrice e lo stile che privilegia una sintassi concisa e paratattica.

Intrusi

Bastien Contraire è un artista intrigante e fuori dagli schemi. Il suo libro-gioco Intrusi, uscito in Italia per Edizioni Clichy, ne è la prova. Il meccanismo, qui, è semplice ed è quello anticipato dal titolo: trovare in ogni pagina l’elemento che non c’entra nulla con gli altri. L’intruso, per l’appunto, tra una decina di soggetti.  E fin qui non ci sarebbe proprio nulla di stravagante o geniale. Ma è il modo in cui l’autore propone e declina questo gioco assai noto a fare la differenza.

Le figure che l’autore propone si caratterizzano, infatti, per due aspetti: le forme minimali ma eloquenti e i colori ridottissimi (fucsia, verde, bianco e marrone) ma ipnotici. La combinazione di questi due aspetti fa sì che la distinzione tra le diverse figure che popolano ogni pagina risulti tutt’altro che banale o immediata. Per venirne a capo occorre, infatti, osservare, confrontare, riconoscere, associare e discriminare, districandosi tra forme simili e tinte ricorrenti. Così, se a volte sembra più facile, come quando un pallone da calcio si mimetizza tra i frutti, talaltra è una discreta impresa, come quando un’aragosta si confonde tra gli insetti.

Ecco allora che tra quelle pagine dai dettagli fluo e dalla composizione ordinata si è portati a sostare a lungo. Si leggono le figure, si nominano eventualmente, si creano categorie, si notano somiglianze, si trova la soluzione: un esercizio di lettura visiva straordinario e insieme di catalogazione del reale. Sembra semplicissimo ma in realtà richiede abilità raffinate. E un libro come questo permette di affinarle con molto, molto, molto piacere. Non solo. Di fronte alle associazioni visive imbastite dall’autore potremmo iniziare a chiederci: che gusto può avere un gelato a forma di ombrello? Chi sono gli antenati dell’upupa? Il porta-scotch è ispirato alla forma delle chiocciole?, aprendo così una nuova possibilità di ricerca, dialogo e di invenzione. Se non è creatività questa…

Quanti problemi, Arvo!

Anti Saar è un autore estone con un talento ammirevole: riesce a trasformare eventi quotidiani assolutamente ordinari in avventure cosmiche e travolgenti. Qual è il suo segreto? Sa dare voce con minuzia puntuale e marcata ironia a un pensiero bambino che al lettore arriva vero e palpitante in tutta la sua ferrea e stravagante logica. Così accade, per esempio, in Quanti problemi, Arvo!, in cui il punto di vista e la voce narrante sono quelli di un bambino di 8 anni che, come spesso accade nella realtà, pensa non a 10 ma a 100 all’ora.

A ben guardare, infatti, Quanti problemi, Arvo! conta ben pochi avvenimenti in successione. E, ciononostante, il suo ritmo è serratissimo e scatenato. Può succedere, per esempio, che Arvo perda la fermata di casa una volta salito sul bus, che rimanga in coda da solo al supermercato per qualche minuto, che desideri a tutti i costi aggiudicarsi l’ultima fetta di torta della zia o che si ritrovi sulla testa una prugna caduta dall’albero: qualunque sia l’evento di partenza – tutto sommato un imprevisto o una situazione critica circoscritta e di poco conto – la sua mente cerca di farvi fronte, dando vita a un arzigogolato tumulto di pensieri che, di fatto, trasformano il reale. Arvo pensa, pensa, fortissimamente pensa, e le cose che immagina possano succedere ingigantiscono a dismisura le situazioni in cui si viene a trovare o fanno loro prendere una piega totalmente assurda.

Il risultato è sinceramente spassoso e piacevolmente coinvolgente. Se poi si aggiunge che lo stile di Saar ha un ritmo incalzante e un tono ironico di lunga tenuta, si capirà bene che potenziale attrattivo posso vantare un libro come Quanti problemi, Arvo!. Scorrevole e composto da cinque capitoli che di fatto riportano cinque avventure autoconclusive, il libro pubblicato da Sinnos si presta benissimo ad accogliere anche bambini refrattari alla lettura per ragioni di scarsa abitudine o di difficoltà di decifrazione. Apprezzabili, in questo senso, le scelte operate dall’editore in favore dell’alta leggibilità: dagli aspetti tipografici come il font leggimi, la spaziatura ampia e la sbandieratura a destra agli aspetti compositivi come la presenza di illustrazioni a ogni pagina, a loro volta leggere e accattivanti, perfettamente in linea con il tono scanzonato del testo.

Prendi e scopri

Prendi e scopri è un libro-gioco, ossia un libro che svela il suo senso più pieno solo in virtù della partecipazione attiva del lettore che qui, nello specifico, viene chiamato a prendere, togliere, spostare, ricollocare sulle diverse pagine una serie di elementi removibili. La prima pagina del libro spiega esattamente questo: offre cioè una breve e semplice istruzione di come leggere il volume utilizzando il tondo rosso che si trova lì a fianco e le altre forme removibili presenti nel libro. Quella pagina, vien da pensare, è probabilmente dedicata i grandi: una sorta di rassicurazione per agli adulti più timorosi che condividono la lettura insieme ai bimbi. Questi ultimi ne potrebbero fare a meno. E non perché all’età per la quale il libro è progettato – diciamo, indicativamente, tra i 2 e i 4 anni – non sappiano ancora leggere. Ma perché nella seconda pagina trovano effettivamente il tondo rosso di cui parlano le istruzioni, e quel tondo rosso si presenta infilato in un incastro della stessa forma, con una piccola apertura che ne facilita l’estrazione e con a fianco una parola: prendere.

Ecco, de dovessimo pensare al concetto di affordance, ossia alla qualità di un oggetto che ne rende intuitivo l’utilizzo, questa pagina di Prendi e Scopri potrebbe fare da manifesto. In quella forma minima e accattivante, color rosso accesso che spicca sullo sfondo bianco, in quell’apertura che invita a infilare il ditino e in quella parola che chiama all’azione c’è, infatti, già tutto ciò che serve. Il bambino sente, vede, tocca, esplora. E fa. E qui sta esattamente la forza e la genialità di questo libro: nella capacità di coinvolgere attivamente il lettore in maniera molto naturale e immediata, trasformando il suo agire in un motore di senso. Già, perché quelle forme essenziali che le sue manine estraggono e spostano sono esattamente ciò che con cui i concetti di rompere, costruire, aprire, chiudere, coprire, accendere o spegnere assumono concretezza.

Ci sono il potere del coinvolgimento attivo, il fare che diventa capire, il piacere di manipolare, intuire e trovare soluzioni (per esempio quando sono due triangoli a dover colmare una forma quadrata). Ci sono l’essenzialità delle forme, il contrasto dei colori, la pulizia grafica che orientano l’attenzione. Ci sono la familiarità dei soggetti, la praticità dei verbi e la curiosità della trasformazione che incentivano la scoperta. C’è tutto questo dentro Prendi e scopri e serve la genialità di un’autrice e designer come Lucie Félix per farcelo stare dentro pagine apparentemente semplicissime. L’autrice francese ha un talento vero nell’osservare da vicino i bambini che giocano, leggono, scoprono e nel progettare per loro dei supporti editoriali che ne abbraccino e solletichino l’indole. Libri come Coucou e Poesia in giallo ne sono altri due esempi eloquenti. È un approccio attento e rispettoso, il suo, profondamente e felicemente ispirato alla lezione di Munari. Un approccio in cui capacità di ascolto e osservazione fanno davvero rima con inclusione perché presuppongono la disponibilità a offrire proposte di gioco e letture in cui ciascuno possa trovare la propria dimensione.

In una recente intervista raccolta per Liber, Lucie Félix dice, non acaso: “Spesso fissiamo per i bambini dei traguardi altissimi e gli chiediamo di buttarsi e arrivarci direttamente. Credo, invece, sia importante offrire loro delle tappe e credo che sia molto interessante usare la nostra intelligenza adulta per fare tutto questo. È nostro compito predisporre le cose in modo progressivo. In Prendi e scopri, per esempio, abbiamo un’immagine con gli opposti, abbiamo concetti che possono essere un po’ complicati da capire, ma non dobbiamo per forza leggere padroneggiandoli subito. Per me, il fatto che il bambino possa iniziare a capire che si trova in un piccolo sistema, che ci sarà un insieme di regole e che giocheremo insieme, è già sufficiente e di per sé importante. All’inizio, magari, ci sarà solo il colore rosso che lo chiamerà. Poi si accorgerà che può prendere il pezzo tondo, che lo può spostare e che lo può ricollocare. E voilà: ecco la regola del gioco, si ricomincia!”

Le straordinarie avventure di Alice Tonks

Alice ha sempre vissuto insieme alla nonna nella piccola cittadina inglese di Lizzie. È, dunque, abituata a una realtà tranquilla, protetta e dalle dimensioni circoscritte. Per questo, non attende con molta gioia l’inizio del nuovo anno scolastico. Si tratta, infatti, per lei di cominciare il nuovo ciclo scolastico alla Pebblewood School, una rinomata scuola media che ha sede in un castello, che si trova su un’isola ben lontano dalla casa della nonna e che non vede la presenza di nessuno che Alice conosca: pessime premesse, considerando che i cambiamenti e le relazioni sociali non sono esattamente il suo forte. Alice è infatti autistica e l’idea di buttarsi in un contesto sconosciuto con persone ignote è per lei motivo di grande ansia.

Fin dalla giornata di inaugurazione le cose si mettono maluccio: la situazione è talmente sovraccarica di stimoli per Alice che in men che non si dica la ragazza si ritrova al centro dell’attenzione di tutti – studenti, genitori e professori – per aver manifestato in maniera piuttosto veemente il suo malessere. In quella stessa circostanza, però, ad Alice succede anche una cosa curiosa: un gabbiano le viene incontro e le parla. Non solo: nei pochi istanti in cui i due dialogano, il gabbiano mette a parte Alice delle misteriose sparizioni di animali che da un po’ di tempo si stanno verificando sull’isola di Pebblewood, chiedendole di aiutarlo a venirne a capo.

L’inizio delle lezioni continua, dunque, a essere una dura prova per Alice ma allo stesso tempo la ragazza trova nella missione affidatale una motivazione forte a cui aggrapparsi nel tentativo di trovare il proprio posto nella scuola.  La sua permanenza alla Pebblewood School si snoda, così, tra amicizie ora altalenanti ora sorprendenti, prese in giro da farsi scivolare addosso, visite salvifiche (fino a un certo punto) in biblioteca e intense ricerche di indizi. E, non da ultimo, incontri inaspettati e sempre più travolgenti con la magia. La verità che Alice riuscirà a far venire a galla rappresenterà, dal canto suo, non solo la soluzione di un mistero complesso in cui passato e presente si intrecciano ma anche l’occasione per (ri)scoprire la propria identità e dare un significato diverso al concetto di diversità.

Le straordinarie avventure di Alice Tonks ha il pregio di raccontare una storia avvincente e dal ritmo serrato, in cui la componente magica ha un ruolo centrale (con echi marcati alla saga di Harry Potter – dall’ambientazione alla presenza di ordini di difesa contro il male, dalla caratterizzazioni dei personaggi al ruolo delle trasfigurazioni in animali) e risulta funzionale a esplorare le tante facce del sentirsi al di fuori dei confini della norma. L’inadeguatezza, la stramberia, l’incomprensione e la solitudine, per esempio, sono tutti aspetti che l’autrice Emily Kenny, a sua volta neurodivergente, riesce a far emergere in maniera molto intensa e naturale attraverso le vicissitudini della sua Alice. Allo stesso tempo, unicità, talento e possibilità di sentire il mondo in una maniera nuova, sono altrettante implicazioni che trovano spazio nel romanzo e che invitano il lettore a confrontarsi con la ricchezza dell’identità di ognuno di noi. Neurodivergenti compresi.

A questo proposito, può valere la pena sottolineare come a differenza di altri romanzi in cui i protagonisti sono autistici, qui la neurodivergenza di Alice gioca un ruolo più marginale. Essa fa, infatti, capolino solo ogni tanto senza diventare il fulcro narrativo e senza condizionare troppo il comportamento della ragazza. Un aspetto, questo, che può contribuire, dal canto suo, a veicolare l’idea che l’autismo è di fatto uno spettro all’interno del quale abilità ed esigenze possono essere anche molto diverse fra loro: un mondo variegato e ricco in cui categorie ed etichette unilaterali lasciano il tempo che trovano.

Piccole donne

La collana Parimenti dell’editrice la meridiana, l’unica ad oggi composta da libri in simboli pensati per giovani adulti con bisogni comunicativi complessi e/o disabilità cognitive, si arricchisce di un nuovo titolo: Piccole donne.

Il testo di Louisa May Alcott viene qui ampiamente semplificato e ridotto, prima di venire simbolizzato. Il racconto che vede protagoniste le quattro sorelle March, ritratte nelle loro vicissitudini quotidiane e nel loro percorso di crescita in un arco temporale che va da un Natale a quello successivo, viene dunque riproposto nei suoi episodi salienti a scapito dei passaggi più descrittivi e psicologici. Non mancano perciò i temi chiave dei legami familiari, dell’amore, dell’amicizia, del passaggio all’età adulta e delle prove che la vita sottopone all’essere umano: temi forti e delicati che anche gli adolescenti con disabilità devono poter avere occasione di incontrare.

Ecco, dunque, che anche in questo caso emerge la peculiarità e l’importanza di una collana come Parimenti. Quest’ultima nasce, infatti, proprio per offrire narrazioni semplificate nella forma ma articolate nei temi, così da intercettare i bisogni e gli interessi dei giovani lettori con disabilità. I testo, pur non privo di subordinate e di forme sintattiche che richiedono un po’ di dimestichezza (discorsi diretti non attribuiti esplicitamente, incisi, soggetti sottintesi…), mira a risultare fruibile, privilegiando frasi brevi e paratattiche. La simbolizzazione, dal canto suo, va ad offrire un supporto visivo per ciascun elemento testuale (compresi pronomi, articoli e congiunzioni), dando vita a pagine molto fitte. Qua e là, all’inizio di ogni capitolo, fa capolino un’illustrazione. Molto asciutte e prive di elementi di contorno, le figure risultano sì comprensibili ma anche un po’ slegate dal testo di riferimento. Di fatto esse assumono un ruolo più decorativo che funzionale ad arricchire, sostenere o variegare la lettura.

Nel bosco

Che bello avventurarsi tra questi sentieri di carta! Il libro firmato da Charline Collette traccia diversi percorsi lungo i quali i segreti, gli abitanti, i cicli e i tesori del bosco a poco a poco si svelano. Realizzato a partire dai racconti di alcune persone che questo ambiente lo hanno profondamente vissuto, in diversi momenti della loro vita, Nel bosco si compone di 12 brevissimi racconti illustrati suddivisi in base alla stagione in cui si svolgono. Al loro interno si trovano mestieri di una volta ed esplorazioni selvatiche, questioni ambientali e ricordi d’infanzia, giochi senza tempo e incontri sorprendenti, conoscenze naturalistiche e avventure nella neve. Una delizia narrativa con un tocco di divulgazione!

Ogni racconto non occupa che una decina di pagine (spesso meno) e assume la forma intrigante di un fumetto senza balloons. Una serie di vignette rettangolari, disposte in maniera molto ordinata (da 1 a 6 per pagina) e accompagnate da una corta didascalia delineano, in particolare, lo sviluppo di ogni episodio che risulta a sé stante benché talvolta i personaggi ritornino.  Questa scelta grafica, unita all’appeal delle illustrazioni dal tratto e dalle tinte vivaci, rende la narrazione molto accattivante oltre che molto accessibile. Si tratta, in effetti, di un racconto che sfrutta in maniera significativa la dimensione visiva, attribuendole almeno pari importanza rispetto a quella verbale. Questo aspetto, insieme alla brevità dei racconti e alla scelta di Sinnos di adottare caratteristiche di alta leggibilità per il testo, rende il volume particolarmente apprezzabile anche da parte di lettori dislessici.

La scelta operata dall’editore, da sempre impegnato in favore di una pratica di lettura accessibile a tutti e dunque democratica, appare dal canto suo ponderata e felice. L’originale francese presentava infatti un font più vezzoso che restituiva alla pagina un aspetto abbastanza diverso. L’adozione, al contrario, di un font più pulito ed essenziale come il leggimi ha finito non solo per rendere la grafica più essenziale e leggibile ma anche per sposarsi in maniera più calzante con il carattere sobrio e concreto di questo racconti del bosco.

Soffia più forte!

Si dice, nel bosco, che se trovi un soffione, ci soffi forte e fai volare via i pappi (qui chiamati per semplicità petali), puoi esprimere un desiderio. Lo scoiattolo lo sa e per questo, appena avvista un soffione volare, non perde l’occasione di soffiarci su. Desidera, infatti, una bella scorta di ghiande! Il suo soffio, tuttavia, non è abbastanza potente perciò chiede rinforzi: prima la volpe, poi il lupo, e l’orso. Ma anche così non basta, perciò lo scoiattolo si gioca il tutto per tutto e va a chiamare la balena. Fu, fu, fu fu fu… Gli amici soffiano insieme ma ancora non basta. Serve un aiuto extra. E se venisse da un posto inaspettato, al di là della pagina, per esempio? Il lettore è così chiamato direttamente in causa a soffiare con i protagonisti. Le pagine dedicate al suo soffio sono ampie e lente: perché quel soffio è davvero importante! Inutile dire che farà la differenza verso un lieto fine con cui sognare, immaginare, desiderare…

Soffia più forte! è un libro che ha tante qualità, sia a livello di contenuto sia a livello di forma. È un libro, prima di tutto, che ha una storia piccola e semplice ma compiuta. Capace di dare soddisfazione al lettore, quindi. Una storia, poi, in cui ci sono almeno due elementi particolarmente funzionali a intercettare i bisogni e le preferenze dei lettori giovanissimi, anche e soprattutto qualora padroneggino con difficoltà delle storie troppo articolate e complesse: l’iterazione e la gradualità. Da un lato, infatti, l’autrice predispone un’ossatura narrativa modulare e dunque positivamente prevedibile (personaggio/i che soffia/no – fallimento del tentativo – ricerca di rinforzi) su cui può felicemente innestarsi la sorpresa finale. E dall’altro sfrutta la capacità rassicurante e facilitante di questa ossatura per ampliare via via la complessità del racconto e aumentare man mano il numero di personaggi coinvolti.

Le illustrazioni, dal canto loro, assecondano questo sviluppo, riservando spazio a un gruppo sempre più consistente di personaggi ed evitando dettagli superflui e distraenti. Delicate e dai contorni sfumate, queste possono risultare di decifrazione non immediatissima. Per contro, donano al volume un fascino interessante. Ben studiato, inoltre, è lo spazio dedicato al soffio del lettore: un’intera doppia pagina chiarissima e quasi vuota, fatto salvo per i pappi volanti, che rende visibile la sospensione che stanno vivendo gli animali del libro (e con loro il lettore) e che valorizza l’interazione richiesta al bambino. Quest’ultima, oltre a costituire un elemento di sorpresa molto appagante e piacevole, determina una significata possibilità di aggancio e partecipazione attiva alla lettura anche da parte di bambini con maggiori difficoltà di attenzione e comprensione.

Nella stessa direzione, peraltro, va la scelta di pubblicare il volume con il supporto visivo dei simboli. Questi ultimi, impiegati secondo il modello inbook (simbolizzazione individuale di ogni elemento testuale, testo in minuscolo racchiuso nel riquadro, simboli in bianco e nero…) hanno il pregio interessante di risultare piuttosto ampi: aspetto, questo, che gioca un ruolo importante nel facilitare la visione e la decodifica della parte grafica, anche e soprattutto in una situazione di lettura in piccolo gruppo.

Il fantasma della miniera (Mini Romanzi)

Quella dei Mini Romanzi, ideata e pubblicata da Il castoro, è una collana da tenere d’occhio perché ha diversi pregi. Il primo è sicuramente la grafica accattivante e ad alta leggibilità: font Easyreading, spaziatura ampia, carattere abbastanza grande, sbandieratura a destra, carta opaca e illustrazioni frequenti. Ma l’alta leggibilità, lo sappiamo bene, da sola non basta. Servono prima di tutto buone storie per catturare e motivare i giovani lettori, anche e soprattutto meno forti, a proseguire nella lettura. E qui viene il secondo pregio: i Mini Romanzi offrono avventure compatte ma compiute, brevi ma avvincenti. La loro misura breve, cioè, non inficia minimamente la qualità e la densità delle vicende narrate. Allora stesso tempo, però, gioca un ruolo fondamentale nell’attrarre e nel far sentire capace chi vede nell’alto numero di pagine un ostacolo insormontabile.

Si prenda ad esempio Il fantasma della miniera.  Qui troviamo tre protagonisti tra i 9 e i 10 anni alle prese con un piccolo mistero succulento. Astrid, suo fratello Ruggero e la loro cugina Giovanna si ritrovano, infatti, come tutte le estati dai nonni. Quelle che spendono insieme sono giornate di natura e scoperta, di giri in bicicletta e di avventure senza eccessivo controllo. È uno spazio-tempo a parte, quello, in cui riscoprire scampoli di selvatichezza, libertà e segreti. Come quello che i tre cugini coltivano e custodiscono progettando di visitare di notte la miniera in cui per tanti anni ha lavorato il nonno. Certo, bisogna fare il giuramento, dire qualche frottola, (fingere di) non avere paura e spingersi con le biciclette fino all’imbocco della grotta che porta nel cuore della miniera. Il piano è semplice: andare, scegliere un oggetto (un chiodo, un sasso, un verme stecchito) a ricordo dell’impresa e tornare indietro. Succede, però, che nella grotta qualcosa accade: un lamento tenebroso si leva dalle gallerie. Che sia il fantasma Romualdo, di cui tutti parlano in paese? Difficile dirlo. Quel che è certo è che l’avventura notturna, a quel punto, prende tutta un’altra piega…

Chiara Lorenzoni confeziona un romanzo breve con la giusta dose di brivido e avventura, senza lesinare sul colpo di scena finale. Il suo modo di narrare è accessibile ma sempre curato, attento a offrire al lettore parole ben scelte e all’occorrenza ricercate. Accompagnato dalle illustrazioni a colori piacevoli, frequenti e senza eccessi, firmate da Martina Brancato, il testo de Il fantasma della miniera si presta benissimo alle prime letture autonome di chi desideri sperimentarsi con libri da grandi, senza rinunciare al supporto e all’appeal preziosi delle figure.

Pimpa e la scuola di Tito

Quest’anno Pimpa festeggia 50 anni tondi tondi. C’è forse un modo migliore per celebrare un traguardo così importante di rendere accessibili le avventure della cagnolina più amata d’Italia anche a chi fino ad ora non ha potuto farlo? Probabilmente no! Ecco allora che l’iniziativa curata da Franco Cosimo Panini in collaborazione con la Fondazione Paideia appare quantomai felice: l’editore ufficiale di Pimpa e la fondazione torinese molto attiva nella creazione di supporti in CAA hanno infatti dato vita a una serie di storie di Pimpa con il testo supportato visivamente dai simboli WLS.

Si tratta di volumi al contempo molto fruibili e molto curati dal punto di vista compositivo ed estetico. La qualità della carta e della stampa, la grafica e l’impaginazione rendono, infatti, questi libri assolutamente equivalenti, in termini di aspetto oltre che di contenuto, ai libri di cui costituiscono un adattamento. E questo è un goal non da poco per una tipologia di libro – quella in simboli – che spesso deve fare i conti con pubblicazioni non strettamente editoriali e di conseguenza non propriamente di valore.

Non solo: i volumi così confezionati appaiono anche particolarmente rispettosi degli originali. L’aggiunta dei simboli implica di fatto una riduzione dello spazio dedicato alle illustrazioni, che risultano cioè poco più piccole ma egualmente di ampio respiro, ma non compromette l’equilibrio con cui originariamente testi e figure erano stati combinati sulla pagina. Per far sì che questo accada e al contempo per rendere la lettura più accessibile e meno ostica, alcune frasi vengono sintetizzate, eliminate o ridotte, mantenendo però intatto il senso del testo e in buona parte anche il ritmo.

Il processo di simbolizzazione, dal canto suo, appare ispirato a un certo equilibrio tra dettaglio ed economia: la maggior parte delle parole viene, cioè, individualmente simbolizzata, fatto salvo per quei casi in cui risulta più chiaro e comprensibile associare più elementi testuali allo stesso simbolo (es: “la lettera z”, “c’era una volta”…). In generale, articoli e aggettivi vengono sempre uniti al soggetto di riferimento (nel primo caso privi di specifico simbolo, nel secondo caso con il simbolo inserito nello stesso riquadro del simbolo del sostantivo), l’elemento di negazione (non) viene sempre associato al verbo a cui è associato (il cui simbolo appare quindi sbarrato), e le locuzioni verbali vengono sempre tenute compatte (talvolta in associazione a un solo simbolo, talvolta a più di uno).

In Pimpa e la scuola di Tito, Pimpa si prepara ad andare a scuola. Per Tito la faccenda è del tutto nuova perciò, mosso da sincera curiosità, tempesta Pimpa di domande su questo luogo così misterioso. Cosa si fa? Cosa ti insegnano? Come si chiama la maestra? A cosa servono le lettere? Cosa disegnate? Posso venire anch’io? Ma Tito è troppo piccolo, dice Pimpa mentre si appresta a saltare sul pulmino. Poco male: rimasto a casa, Tito trova nei mobili e nei complementi – animati, come sempre accade nelle storie di Altan – un validissimo aiuto per imparare a scrivere, a leggere e a disegnare. Grande sarà la sorpresa di Pimpa al suo ritorno e meritatissima la merenda che i due si concederanno dopo il duro lavoro!

Il cercatore di sirene

La vita di Lisa è tutto fuorché ordinaria. Fin da piccola, infatti, la bambina protagonista di questo libro gira per il mondo insieme al suo papà che fa il cercatore di sirene. Difficile immaginare un mestiere più favoloso! Nel momento in cui la storia ha inizio, i due si trovano per esempio in un’isola sperduta dell’Oceano Indiano: un posto incantevole che offre mille e un motivo per essere apprezzato. Tramonti magici, cibo delizioso, aneddoti intriganti… ma ciò che Lisa ama davvero è aver trovato un amico. Con Shanti, infatti, non solo si dedica a portare ogni mattina le offerte alle creature del mare, ma stila anche prove di coinvolgenti prove di coraggio e sfida gli spiriti maligni dell’isola. Tutto sorprendente, certo, ma mai come il segreto grande che l’isola e i suoi abitanti custodiscono…

Il cercatore di sirene unisce un racconto dal sapore fantastico a un apparato iconografico che cattura l’occhio del lettore e amplifica le atmosfere esotiche tratteggiate dal testo. I colori sgargianti scelti da Karina Vasiliu danno vita a illustrazioni vivaci che da un lato appaiono accattivanti e dall’altro supportano in maniera significativa l’eventuale lettura autonoma del libro. A questo aspetto, d’altro canto, l’editore dedica particolare attenzione. Per il libro è stato scelto, infatti, il font open source ad alta leggibilità OpenDyslexic che mira a rendere più amichevole la decodifica del testo grazie all’inspessimento della parte inferiore dei caratteri, a un design che facilita la discriminazione dei grafemi simili e a una spaziatura maggiore tra le lettere, le parole e le righe. Una scelta, questa, interessante e troppo poco battuta nel settore degli albi illustrati che pur costituiscono un terreno prezioso di prima lettura anche e soprattutto per lettori che sperimentano difficoltà nella decodifica alfabetica.

Il filo

La protagonista de Il filo è una bambina timida. Ce lo dicono con pochi tratti le prime due vignette del libro, dove la vediamo rannicchiata in disparte mentre guarda a distanza e con un po’ di tristezza le compagne che giocano insieme. La vediamo, la riconosciamo, ci immedesimiamo. E siamo pronti a seguirla! Dalla terza vignetta, infatti, la bambina diventa protagonista di un viaggio movimentato e ricco di incontri che cambierà non poco la sua sorte. Tutto merito di un filo viola, metafora consolidata della relazione che ci tiene uniti agli altri, che poggia accanto a lei e di cui lei, fino a quel momento, non pareva essersi accorta.

Un filo che spunta dal nulla e che porta chissà dove è cosa ben bislacca e merita senz’altro di indagare.  Così la bambina inizia a seguirlo e, contemporaneamente, ad arrotolarlo in una matassina, ritrovandosi ad attraversare labirinti sotterranei e boschi intricati, cieli nuvolosi e profondità marine. A ogni cambio di scenario la bambina fa degli incontri – una talpa, un lupo, dei gabbiani e delle sirene – segnati da un istintivo rapporto di mutuo aiuto. A volte è la bambina a venire in soccorso delle creature che incontra, a volte è lei stessa a beneficiarne. E intanto la matassa si infittisce, si infittisce, si infittisce. Fino all’incontro finale che qui non sveleremo. Del filo la bambina non trova, in effetti, il capo. Ma poco importa: è la trama e non la fine a renderci, come umani, felici e soddisfatti!

Il racconto per immagini di Sandrine Kao si caratterizza per uno stile minimale in cui gli sfondi servono essenzialmente a identificare i cambi di scena e a far risaltare le figure in primo piano; in cui i pochi tratti che animano i volti indirizzano in maniera significativa la comprensione di ciò che accade; e in cui il tratto fine che delinea le figure regala alla narrazione un passo lieve e piacevolissimo.

Della collana – Le nuvolette di Arka – di cui Il filo fa parte abbiamo già detto (per esempio qui) un gran bene. Si tratta, nella fattispecie, di un apprezzabile progetto editoriale francese che unisce le qualità inclusive dei libri senza parole a quelle dei fumetti. Assenza di testo, valorizzazione della comunicazione visiva, scansione regolare e rassicurante in vignette, passaggi narrativi dettagliati ed espliciti offrono, infatti, anche ai lettori con difficoltà legate alla decifrazione e alla comprensione una possibilità interessante, accessibile e appagante di lettura, sia autonoma sia condivisa.

Ulteriore valore aggiunto: la collana coinvolge autori da accomunati da una capacità narrativa per immagini molto spiccata ma allo stesso tempo dagli stili molto diversi. Troviamo così volumi più divertenti e altri più teneri, illustrazioni più nette e altre più schizzate, vicende più avventurose e altre più votate all’invenzione. E questo non è un aspetto da sottovalutare perché il diritto alla lettura si nutre anche della varietà di proposte che ai bambini possono essere offerte. Perché non tutti i gusti dei lettori sono uguali e perché uno scaffale più ricco, anche all’interno della medesima tipologia testuale, significa maggiori possibilità di scoperta, pensiero e immaginazione.

Una foto per Brett

Una foto per Brett è un racconto illustrato che fa parte della serie Il cuscino a pois edita da Erickson. Tutti i libri della serie sono accomunati da alcune caratteristiche formali e contenutistiche. Il testo è infatti sempre stampato in maiuscolo, mentre la storia prevede sempre un personaggio fisso (nonna Ada), un oggetto chiave (il cuscino magico) e un meccanismo narrativo consolidato (il protagonista, solitamente uno dei nipoti di Ada, ha un problema che si risolve dopo una notte di sonno sul cuscino magico della nonna. Il sogno, infatti, porta con sé la soluzione).

Nel caso di Una foto per Brett, per esempio, la giovane protagonista arriva a casa della nonna tutta corrucciata perché si vergogna del suo nuovo e (a suo parere) irrecuperabile taglio di capelli. L’umore è pessimo e la ragazzina è decisa a rinunciare a ogni contatto sociale. “Dormi serena, sogna che è meglio, la soluzione la trovi al risveglio”, le dice però la nonna. E in effetti, poggiata la testa sul cuscino a pois, qualcosa accade. Nel sogno, Brett incontra i suoi amici più cari che la informano di doversi recare in comune per un aggiornamento degli archivi: serve una nuova foto di ogni cittadino. Potrebbe accadere qualcosa di più detestabile proprio nel momento in cui Brett vorrebbe nascondere a tutti la sua testa? Per fortuna i suoi amici sono non solo pieni di inventiva ma anche capaci di far sentire Brett a suo agio, proprio così com’è. Perché a volte non serve per forza cambiare: serve trovare lo sguardo giusto!

La storia di Una foto per Brett è dunque piuttosto semplice e piana. Ciò che rende il libro particolarmente intrigante e originale è invece il suo elevato grado di innovazione e personalizzazione dei contenuti. Il volume cartaceo offre, in primo luogo, la possibilità di fruire gratuitamente del racconto anche in formato audio (scaricabile o attivabile tramite qr code) e in formato ebook, condensando in un unico supporto un’ampia varietà di opzioni di letture tra cui è possibile muoversi con facilità senza che l’una debba escludere le altre. In secondo luogo (non certo per importanza), il lettore può scegliere di adattare le caratteristiche testuali, tipografiche e iconografiche alle sue esigenze, tanto nella versione ebook quanto in quella cartacea.

Cosa significa in concreto? Diverse cose. In fase di ordine, il lettore può segnalare, per esempio, all’editore le sue preferenze e ricevere così una copia cartacea in cui le opzioni relative allo stampato (maiuscolo/minuscolo), alla complessità del testo (standard/ridotto) e alla complessità delle illustrazioni (standard/semplificate) rispecchiano il più possibile le sue capacità e le sue esigenze. Analogamente, l’ebook, attivabile con un codice presente sul cartaceo, offre la possibilità di adattare le caratteristiche tipografiche (font, grandezza del carattere, contrasto…) e soprattutto la complessità delle illustrazioni. Quest’ultima, nella fattispecie, dipende da numero di dettagli presenti, dalla nettezza dei contorni e dalla possibilità di isolare dei soggetti e di zoomarvi.

Questo aspetto della personalizzazione delle illustrazioni è, in particolare, molto interessante e innovativo. Non a caso, è frutto di un articolato progetto europeo condotto da partner molto competenti sul tema dell’accessibilità, come la casa editrice Les Doigts Qui Revent, il laboratorio di ricerca dell’Università di Linz e diversi enti impegnati nella riabilitazione e nel supporto educativo a bambini con disabilità come la Fondazione Hollman e la cooperativa Abilnova. Il progetto, intitolato Flex Picture Ebook, punta sul digitale per offrire possibilità di accessibilità e dunque di inclusione più ampie di quelle a cui normalmente siamo abituati. Semplificare, isolare, animare e zoomare sono le parole chiave intorno alle quali sono stati costruiti i diversi livelli di complessità delle illustrazioni, con l’obiettivo di migliorare l’esperienza di lettura di ciascun bambino, fornendo un’esperienza il più possibile aderente alle sue esigenze. Ecco allora che le potenzialità insite nello strumento digitale vanno a integrarsi a quelle del cartaceo e a creare valore, ampliando notevolmente le possibilità di fruizione soprattutto da parte di bambini con disabilità visiva, intellettiva e comunicativa.

Ma il progetto si spinge oltre. Esso non mira, infatti, solo a creare degli ebook più accessibili ma anche a mettere a punto un formato di creazione e pubblicazione di ebook che qualunque casa editrice (si veda, per l’appunto, il caso di Erickson) può adottare al fine di rendere più fruibili i suoi contenuti. Una scelta determinante e significativa perché l’editoria possa davvero segnare un cambio di passo.

Ode all’estate

Ode all’estate è un silent book che offre al lettore una duplice esperienza: il riconoscimento di alcune sensazioni tipiche della stagione estiva e l’immersione in una storia piccola e ordinaria che riserva per il finale un sorridente guizzo fantastico. Tra le sue pagine senza parole firmate da Francesca Aiello si avvertono il calore del sole a picco, il piacere di piccoli gesti rinfrescanti, la concentrazione assorbente di un progetto di sabbia e la frustrazione di fronte all’invadenza incontrollabile delle onde.

Il ritratto che l’autrice di offre di una bimba alle prese con le più comuni attività da spiaggia è molto vivo e molto vero. Tra quelle immagini riconoscibili l’autrice dissemina, però, alcuni dettagli curiosi: indizi di una storia che può prendere una piega inattesa. Quei dettagli assumono, in particolare, la forma di un granchietto dai colori sgargianti che spia partecipe le attività costruttive della protagonista, goffamente nascosto dietro una formina gialla. A cosa si debba tanto interesse lo si scopre alla fine, quando quello che sembra un comune castello di sabbia, prende inaspettatamente vita…

Apparentemente semplice e rivolto a bambini piccoli e con poca esperienza di lettura – per quelle sue figure grandi, quei suoi colori pastello e quella sua protagonista dalle guance paffute – Ode all’estate richiede in realtà un certo spirito di osservazione e una certa abilità di decodifica visiva. Il libro è infatti, tutto giocato su inquadrature più o meno ravvicinate, su sequenze narrative che si sviluppano all’interno della stessa pagina e su piccoli dettagli che cambiano da un passaggio all’altro. Occorre dunque riconoscere gli oggetti che rimangono inalterati nonostante il cambio di prospettiva o capire, per esempio, che le sei mani che compaiono su una pagina sono in realtà le stesse due immortalate in tre momenti successivi. In questo senso, il libro richiede un minimo di dimestichezza con l’interpretazione delle figure o può, per altri versi, diventare un supporto interessante proprio per allenare questo tipo di abilità.

Gatto qui, gatto là

Galeotto fu il gatto Lunedì! Abituato a muoversi con disinvoltura tra i giardini e le case del quartiere, il felino al centro di questa storia si trasforma, infatti, in un messaggero amoroso e propizia non una ma ben due relazioni. C’è la signora Loretta, che inizia ad accusare gli acciacchi dovuti all’età e che fa i conti con un carattere un po’ scorbutico e una gamba rotta. E c’è Sofian, ragazzino di rara timidezza e che, proprio come la signora Loretta, non può muoversi a causa di una gamba ingessata. I due si sono scontrati per strada – lui in bici, lei a piedi – rimanendo entrambi bloccati in casa per un po’.

Non tutti i mali vengono, però, per nuocere: Sofian, che cerca disperatamente di fare nuove amicizie, approfitta della situazione per provare a entrare in contatto con la ragazzina della casa di fronte. Per farlo infila un messaggio di saluto in una scatolina a forma di noce posta al collo del gatto Lunedì. Da quel momento Lunedì inizierà a fare la spola tra le finestre ma i gatti – si sa – sono inaffidabili e non si fanno dare ordini: così, il messaggio di Sofian arriva inaspettatamente (e anonimamente) nelle mani sbagliate: quelle della signora Loretta. Ne nascerà uno scambio inatteso, con un finale non solo lieto ma anche sorprendente!

Gatto qui, gatto là di Stéphane Servant si presenta come un racconto ad alta leggibilità dalla misura breve e dall’intrigante struttura narrativa. La storia dell’insolito scambio epistolare tra Sofian e la signora Loretta viene infatti narrata dal punto di vista di entrambi. Quello di Sofian lo si scopre prendendo il libro da un verso, quello della signora Loretta prendendolo dall’altro. L’espediente è, dal canto suo, impiegato in maniera molto efficace perché non solo mostra come della stessa storia si possano sempre dare più versioni, ma trasforma anche un unico filo narrativo in una trama doppia. L’autore è, infatti molto bravo a costruire una narrazione speculare e ad accentuarla grazie a una precisa scansione temporale. I suoi personaggi, inoltre, si delineano nella mente del lettore in maniera chiara e nitida, nonostante il testo sia pressoché privo di descrizioni. Apprezzabile è, dunque, l’abilità di Servant nel costruire figure credibili e nette, attraverso pennellate essenziali e significative.

L’esperienza di lettura offerta al pubblico è, in definitiva, gustosa e appagante. Al contempo, la misura è breve e abbordabile. Questo, unito alle caratteristiche di alta leggibilità (font biancoenero, spaziatura maggiore tra lettere, parole, righe e paragrafi, carta color crema e testo non giustificato) e a uno stile orientato alla brevità e linearità sintattica, fanno di Gatto qui, gatto là un’ottima proposta anche per i lettori con maggiori difficoltà legate alla dislessia e/o a una scarsa abitudine alla lettura.

Pimpa e la gita nella foresta

Quest’anno Pimpa festeggia 50 anni tondi tondi. C’è forse un modo migliore per celebrare un traguardo così importante di rendere accessibili le avventure della cagnolina più amata d’Italia anche a chi fino ad ora non ha potuto farlo? Probabilmente no! Ecco allora che l’iniziativa curata da Franco Cosimo Panini in collaborazione con la Fondazione Paideia appare quantomai felice: l’editore ufficiale di Pimpa e la fondazione torinese molto attiva nella creazione di supporti in CAA hanno infatti dato vita a una serie di storie di Pimpa con il testo supportato visivamente dai simboli WLS.

Si tratta di volumi al contempo molto fruibili e molto curati dal punto di vista compositivo ed estetico. La qualità della carta e della stampa, la grafica e l’impaginazione rendono, infatti, questi libri assolutamente equivalenti, in termini di aspetto oltre che di contenuto, ai libri di cui costituiscono un adattamento. E questo è un goal non da poco per una tipologia di libro – quella in simboli – che spesso deve fare i conti con pubblicazioni non strettamente editoriali e di conseguenza non propriamente di valore.

Non solo: i volumi così confezionati appaiono anche particolarmente rispettosi degli originali. L’aggiunta dei simboli implica di fatto una riduzione dello spazio dedicato alle illustrazioni, che risultano cioè poco più piccole ma egualmente di ampio respiro, ma non compromette l’equilibrio con cui originariamente testi e figure erano stati combinati sulla pagina. Per far sì che questo accada e al contempo per rendere la lettura più accessibile e meno ostica, alcune frasi vengono sintetizzate, eliminate o ridotte, mantenendo però intatto il senso del testo e in buona parte anche il ritmo.

Il processo di simbolizzazione, dal canto suo, appare ispirato a un certo equilibrio tra dettaglio ed economia: la maggior parte delle parole viene, cioè, individualmente simbolizzata, fatto salvo per quei casi in cui risulta più chiaro e comprensibile associare più elementi testuali allo stesso simbolo (es: “la lettera z”, “c’era una volta”…). In generale, articoli e aggettivi vengono sempre uniti al soggetto di riferimento (nel primo caso privi di specifico simbolo, nel secondo caso dotati di simbolo inserito nello stesso riquadro del simbolo del sostantivo), l’elemento di negazione (non) viene sempre associato al verbo a cui è associato (il cui simbolo appare quindi sbarrato), e le locuzioni verbali vengono sempre tenute compatte (talvolta in associazione a un solo simbolo, talvolta a più di uno).

In Pimpa e la gita nella foresta, Pimpa compie un viaggio fin dall’altra parte dell’oceano, trasportata dall’onda Wanda e accompagnata dal tucano Zezè. Nel mezzo, fa la conoscenza di un’ampia gamma di animali amazzonici – pappagalli, tapiri, giaguari e capibara – ciascuno dei quali si presenta, evidenziando una sua caratteristica particolarmente significativa (il colore, l’indole, la somiglianza con animali più familiari…). L’esplorazione della foresta si fa così ancora più entusiasmante per Pimpa che però, fattasi l’ora di rientrare, non trova più la sua canoa. Per fortuna c’è il caimano Cacà, provetto surfista, che l’accompagna fino a casa sulla sua tavola. Ma le lunghe traversate mettono fame, si sa. Ecco allora che le deliziose ciambelle preparate da Armando chiudono in dolcezza una giornata a dir poco speciale.

In riva al mare… il mio primo album fotografico

Formato quadrato, pagine spesse, lunghezza corposa, impaginazione pulita e regolare: quanto è bello addentrarsi in un libro ben fatto come In riva al mare… di Nathalie Seroux! Progettato per piccoli mani e occhi curiosi, questo cartonato appare prima di tutto robusto e capace di affrontare esplorazioni ripetute e un poco irruente come possono essere quelle dei lettori meno esperti. Ma così come l’esterno risponde a specifiche esigenze di lettura, parimenti fa l’interno. Ogni pagina presenta infatti una fotografia quadrata con un soggetto ben riconoscibile e, subito sotto, la parola che lo definisce. I soggetti scelti sono tutti legati al contesto della spiaggia e richiamano esperienze perlopiù familiari al potenziale lettore. Si va dalle racchette ai cappelli da sole, dalla crema solare agli scogli, dal tramonto ai gabbiani. Le pagine sono molte (50, un numero tutt’altro che abituale nei libri rivolti alla primissima infanzia) e altrettanti sono gli oggetti ritratti: quella che ne risulta è dunque una carrellata molto ampia di cose ed esperienze collegate alla vita di mare.

In questo senso, ciò che rende particolarmente interessante il volume è il fatto che offra una molteplicità di stimoli in riferimento allo stesso contesto, immortalando sia oggetti tangibili (le alghe, il secchiello, l’ombrellone…) sia cose impalpabili (il tramonto, l’orizzonte, l’alta marea…) e dando spazio tanto a esperienza molto familiari e ordinarie (i pesci, le barche, la paletta…) quanto a possibilità di scoperta che allargano lo sguardo e nutrono la curiosità (il faro, l’astice, la falesia…). C’è ciò che si conosce e c’è ciò che non si conosce bene o che non si conosce affatto. Il primo rassicura, il secondo incuriosisce: di entrambi, quando si è piccoli, c’è gran bisogno. Inoltre, che si tratti di soggetti noti così come di figure più distanti dal vissuto, l’autrice (e con lei la traduttrice!) prestano attenzione ad associarli alle parole più precise possibili, anche se questo significa privilegiare vocaboli poco ordinari. Melma, ciottoli, astice, villleggianti… di certo non sono parole comuni, ma quanto può essere prezioso per un bambino farne esperienza, prima di tutto sonora e poi di significato?

Ecco allora che appare chiaro come In riva al mare… risulti un ottimo esempio di come i libri progettati per i piccolissimi non possano (e non debbano!) rinunciare alla complessità. Parole esatte ed evocative, soggetti scelti in maniera non banale e progettazione accorta che non trascura nulla, dallo spessore delle pagine all’inquadratura delle fotografie, trasformano quella che può apparire come una semplicissima possibilità di lettura visiva in una raffinata e appagante opportunità di scoperta. Un’opportunità, peraltro, molto inclusiva e accessibile nella misura in cui l’associazione puntuale tra figura e parola, l’impaginazione priva di elementi di distrazione, l’inquadratura chiara dei soggetti, la riconoscibilità propria del medium fotografico e la presenza frequente di soggetti umani che interagiscono con gli oggetti consentono una fruizione ampia del libro e una coinvolgente immedesimazione.

In riva al mare… nasce in Francia, all’interno di una bellissima collana di imagier fotografici dell’editore Éditions de la Martinière. Ne fanno parimenti parte volumi per esempio sugli ortaggi, sui mezzi del cantiere, sulla città e sulla montagna. L’auspicio è che tutti loro possano presto arrivare anche sul nostro mercato, proprio come l’apripista dedicato alla spiaggia, per offrire ai lettori più giovani esperienze di lettura visiva e di conoscenza del mondo mai banali e via via sempre più ampie.

Come fare felice un ippopotamo

Nel caso un ippopotamo vi venisse a trovare, è bene che sappiate come comportarvi. Alcune cose – un’accoglienza calorosa, una vasca piena di giochi, un’insalata croccante, un commiato allegro – possono, infatti, rendere il soggiorno dell’animale particolarmente piacevole. Per fortuna, grazie all’albo firmato da Sean Taylor, non vi troverete impreparati! L’albo, disponibile in versione tradizionale per Babalibri e da oggi anche in simboli per Officina Babùk, illustra infatti molto chiaramente le abitudini e le preferenze di un ippopotamo in trasferta, ma anche – gran finale! – le conseguenze che un trattamento troppo ospitale potrebbe portare con sé!

Divertente e curioso, Come far felice un ippopotamo trasforma fin dalla prima riga il surreale in qualcosa di assolutamente normale e ordinario, aprendo così la strada a un racconto deliziosamente fuori dalle righe. Certo, per quei lettori che faticano a sganciarsi dal piano del reale, questa evasione fantastica potrebbe rappresentare un ostacolo. Alcuni aspetti particolarmente significativi dell’albo, tuttavia, contribuiscono ad agevolare la comprensione del racconto e l’aggancio a una dimensione narrativa poco familiare.

La struttura iterata e in due tempi – descrizione della situazione/descrizione della soluzione proposta –, per esempio, va in questa direzione, facendo leva sul collaudato equilibrio tra attesa e sorpresa. Allo stesso modo, l’adattamento del testo, più marcato rispetto ad altri titoli della stessa collana, predispone un racconto lineare, pulito e schietto. Piccole sostituzioni come “fa ridere” in luogo di “fa fare un sacco di risate”, anticipazioni dei soggetti o asciugature sintattiche consentono infatti di rendere il testo più immediato e fruibile anche da parte di chi tende a perdersi tra costrutti troppo articolati o espressioni figurate.

Le illustrazioni, dal canto loro, sposano perfettamente il tono divertito e divertente del racconto e, se da un lato, non disdegnano dettagli appena schizzati e  inquadrature tutt’altro che statiche, dall’altro tendono a illustrare solo gli elementi strettamente essenziali allo sviluppo della narrazione, facilitandone l’identificazione il collegamento con il testo.

Poesia in giallo

Quanto è geniale il lavoro di Lucie Felix! Già amatissima per il suo Coucou, purtroppo mai adottato da un editore italiano (ma comunque reperibile e fruibile anche nella sua edizione originale), l’autrice francese torna a deliziarci con un nuovo progetto innovativo e sorprendente: un libro-gioco di poesia.

Poesia in giallo, così si intitola il volume, propone infatti al giovanissimo lettore – idealmente di età prescolare – una poesia che prende forma man mano che le sue mani interagiscono con le illustrazioni. Queste ultime, contraddistinte da forme essenziali apparentemente neutre, svelano infatti il loro significato quando il lettore vi poggia sopra il piccolo cerchio giallo estratto dalla prima pagina. Sarà proprio quel cerchio a dare senso all’uovo come all’anemone, al muso del gatto come alla luna. La poesia che il libro offre è, infatti, una meta-poesia, una poesia sulla poesia e sul suo potere trasformativo ma anche una poesia sulle cose di tutti i giorni il cui lato poetico viene a galla se sappiamo come giocarci.

Già, perché il gioco è proprio la chiave. Il gioco della parola che trasforma il quotidiano, il gioco della mano che compone le figure, il gioco della fantasia che fa proprio il mondo. Con e attraverso il gioco, anche una parola apparentemente ostica come quella poetica può farsi tangibile e accessibile, su misura per piccole mani e per piccole orecchie. Concorrono a questo scopo anche altri aspetti del volume dal formato quadrato, non ultimi la grafica rassicurante (testo a sinistra, figura a destra), le forme minime ma estremamente eloquenti e i colori pieni e accesi che chiamano in maniera irresistibile. E questa vivacità cromatica, così come le robuste pagine di cartone, è come se dicesse a gran voce che la poesia è a tutti gli effetti cosa da bambini. Si può forse darle torto?

Meritatissimo finalista del Premio Nati per Leggere 2025, Poesia in giallo è davvero un progetto editoriale ben fatto, capace di coniugare in maniera efficace raffinatezza e semplicità. Ché accessibile – non smetteremo mai di ripeterlo – non significa per forza facile, né tantomeno banale. I bambini, tutti, meritano di essere solleticati, sfidati, accessi da proposte che alzano via via l’asticella: sta a chi i libri li crea, trovare il modo di far sì che arrivare a quell’asticella diventi cosa possibile. Ecco, questa è una cosa che Lucie Félix sa fare con maestria.

Bonus track: Fatatrac ha previsto e fornito in quarta di copertina un cerchio giallo di riserva, qualora quello reperito in prima pagina venisse perso. Accorgimento, questo decisamente utile, intelligente e apprezzabile. Viva i libri progettati per durare!

Come cane e gatto

Come cane e gatto è un libro per bambini in età 0-6 anni dalla struttura interessante. Ogni sua doppia pagina immortala una diversa situazione di cui il cane e il gatto cui fa cenno il titolo sono i protagonisti. Le diverse situazioni hanno luogo in ambienti differenti della casa – dal bagno alla cucina, dal giardino al vialetto – dunque in contesti tendenzialmente familiari al bambino e vedono ognuno dei due personaggi compiere una diversa azione. I due, in particolare, giocano, si riposano, esplorano, ma soprattutto combinano piccoli guai. L’impianto narrativo è quindi stabile e piacevolmente prevedibile: prevedibilità sulla quale va di volta in volta a innestarsi una piccola sorpresa, dettata dai comportamenti dei due personaggi.

Ma c’è un altro aspetto che concorre a consolidare e rendere particolarmente apprezzabile l’assetto compositivo di questo volume: la scansione tripartita che caratterizza lo sviluppo di ogni scena. La pagina di destra propone un oggetto chiave che aiuta la contestualizzazione, quella di sinistra un’onomatopea che suggerisce ciò che accade e infine la pagina nascosta sotto l’aletta svela il ruolo del cane e del gatto. C’è dunque una sorta di ritualità che contraddistingue queste pagine e una capacità di strutturare il racconto per gradi e in forme differenti (una parola – un’onomatopea – due versi in rima). Teresa Porcella, che peraltro è anche l’interpreta del contenuto musicale fruibile tramite QR code, è molto brava in questo e sa trasformare il minimalismo comunicativo in un’ampia possibilità di accesso. Le figure di Santo Pappalardo sono, a loro volta, minimali e funzionali a entrare piano piano nella scena.

In virtù di questi aspetti – struttura iterata, tripartita e dalla complessità progressiva; coinvolgimento attivo dovuto alla presenza delle alette;  cura della dimensione sonora grazie alla presenza di onomatopee e all’aggiunta di contenuti audio – il libro può essere non solo fruito in modalità diverse ma anche apprezzato ad ampio raggio, anche laddove la comprensione e l’attenzione possano risultare compromesse.

Ogni cosa al suo posto

Ogni cosa al suo posto è un (quasi) silent book che invita alla riflessione. Le poche parole che contiene, tutte concentrate nelle prime due pagine, suggeriscono infatti di chiedersi se davvero ogni cosa – come si dice – abbia un suo posto e soprattutto se questo sia quello più giusto. Quelle che seguono sono doppie pagine che mettono a confronto due scene silenziose in cui cose e persone trovano collocazioni e contesti diversi, per non dire del tutto opposti: un bambino seduto in solitaria alla sua tavola di compleanno o circondato da amici festanti in giardino, una bicicletta immersa nello smog e nel traffico cittadino o sfrecciante su una strada di montagna, un libro posto a mo’ di rialzo per il tavolo traballante o tra le mani di una lettrice appassionata e via dicendo…

La regolarità della struttura e la godibilità di ogni doppia pagina individualmente presa, costituiscono due elementi significativi di accessibilità di questo volume. D’altra parte, nella sua apparente semplicità, Ogni cosa al suo posto richiede al lettore di compiere non poche inferenze: capire quale sia il soggetto di ogni doppia scena, riconoscere il duplice contesto in cui viene inserito (non di rado reso da pochi dettagli), coglierne dettagli minimi ma determinanti (come le espressioni del viso) e capire, in effetti, quale sia il posto per lui più auspicabile. E non è una bazzeccola. Ecco, allora, che il libro si presta benissimo a stimolare confronti e riflessioni condivise, ad accendere dibattiti, a suggerire domande. Perché dietro ogni immagine confezionata da Francesca Aiello c’è un mondo di storie possibili in cui ci si può riconoscere o di cui è bene parlare con i ragazzi affinché il loro posto nel mondo non sia ai margini ma al centro. E sia, per l’appunto, il posto giusto.

In tenda con Pettson

Quando i personaggi che animano una storia sono ben assortiti e danno vita ad avventure avvincenti e spassose, vien naturale al lettore desiderare di incontrarli ancora e ancora. Questo desiderio, per fortuna, viene talvolta esaudito. Si pensi, per esempio, alla piacevole serie svedese che vede protagonisti Pettson e Findus, rispettivamente un umano dall’indole tranquilla e il suo gatto dallo spirito intraprendente.

Le loro peripezie sono rocambolesche ma sempre saldamente ancorate al reale, e proprio questo mix di ordinario e straordinario le rende particolarmente godibili. In In tenda con Pettson, per esempio, Findus trova per caso la tenda da campeggio del suo padrone e si ostina a volerla testare nel corso di un bel trekking. Quale occasione migliore per Pettson per testare la sua nuova invenzione, l’ingegnoso arco da pesca? Così i due si preparano a partire. Peccato che si mettano di mezzo le galline di Pettson, testarde curiosone, decise più che mai a non perdersi un’avventura simile. I piani sono, così, costretti a cambiare e il campeggio diventa domestico. Poco male! Lucci giganti, fife notturne, notti all’aperto e storie incredibili da raccontare non mancheranno…

Come gli altri volumi della serie, inaugurata nel 2022 da Una torta per Findus, anche In tenda con Pettson si caratterizza per la presenza di alcune caratteristiche di alta leggibilità, in primis il font EasyReading, la sbandieratura a destra e la spaziatura maggiore, percepibile soprattutto tra le lettere e le parole. Il testo corposo e l’ampio spazio richiesto dalle illustrazioni, rendono invece meno praticabile l’ingrandimento del carattere, l’ampliamento della spaziatura tra i paragrafi (e in parte tra le righe) così come il contrasto netto tra testo e sfondo. I volumi della serie si presentano, infatti, come racconti illustrati in cui io ruolo giocato dalle immagini è assolutamente determinante: difficilmente, queste, possono dunque essere ridotte. Lo stile di Sven Nordqvist si caratterizza, peraltro, per una grande profusione di dettagli che rendono le sue tavole estremamente intriganti e significative.

Miss Marple Sari Club. Il mistero della collana scomparsa

Miss Marple Sari Club

Tutto il gusto di un giallo, con il vantaggio di una misura brevissima: potremmo riassumere così, Miss Marple Sari Club, godibilissimo racconto giallo ad alta leggibilità scritto da Mariapaola Pesce e illustrato da Ilaria Mancini.

In poche decine di pagine, il lettore viene accompagnato a bordo della lussuosa nave da crociera su cui viaggiano Emily, sua cugina Ophelia e l’amica Rukmini, figlia della cameriera della madre di Emily. Appassionate di gialli e misteri, le tre non si lasciano sfuggire l’occasione di indagare sul misterioso furto di una preziosa collana verificatosi a bordo.

Chi potrà mai aver rubato la collana di brillanti di Lady Partridge? I sospettati sono molti e occorre organizzarsi bene per pedinarli tutti, raccogliere indizi, origliare conversazioni e mettere insieme i pezzi. Per farlo, come nei migliori gialli di Agatha Christie, di cui le tre protagoniste sono ferventi ammiratrici (al punto di dedicare il loro club alla celebre Miss Marple!), servono intuito, coraggio e capacità di non fermarsi alle apparenze. A volte, infatti, quello che può sembrare un classico furto di gioielli può nascondersi un piano decisamente più raffinato…

Tanto appassionante, quanto abbordabile non solo nella misura ma anche nella forma, Il mistero della collana scomparsa presenta molte delle caratteristiche che possono rendere un libro accessibile anche a lettori meno forti o con difficoltà di decifrazione legate alla dislessia. Il font ad alta leggibilità biancoenero, la spaziatura ampia, la sbandieratura a destra, la carta opaca e color crema, le illustrazioni frequenti e sfizioso, i capitoli brevi e lo stile prevalentemente paratattico rendono infatti il testo accogliente e amichevole.

L’impianto narrativo costruito dall’autrice, inoltre, è snello ma solido. L’auspicio è dunque che il Miss Marple Sari Club trovi presto nuovi casi da risolvere!

Le avventure di Aldo

Ci può essere molta poesia in brevi storie di cose quotidiane. Le avventure di Aldo ne è la prova evidente. Nelle tre storie che compongono questo albo illustrato, da tempo in catalogo per Babalibri e ora disponibile anche in simboli grazie a Officina Babùk, la lucertola protagonista vive e riesce a far vivere al lettore tutta la deliziosa felicità che si nasconde in una torta di ribes, in una scorpacciata condivisa di nocciole o in un bagno al chiaro di luna. Aldo ha, infatti, questa qualità: riesce sempre a trovare il lato positivo delle cose e a godere del bello che ogni giorno può riservare. Con lui c’è sempre l’amica Giosetta, compagna di avventure quotidiane e di chiacchiere: una presenza sorridente che contribuisce a rendere un bagno di schiuma la cosa più bella del mondo!

Garbato e gustoso dal punto di vista narrativo, Le avventure di Aldo è anche interessante dal punto di vista dell’accessibilità. In primis, in virtù dei simboli WLS che affiancano il testo alfabetico (stampato in maiuscolo). La loro presenza, tutt’altro che invasiva dal punto di vista grafico, offre un supporto prezioso a chi per ragioni diversi fatichi a decodificare in autonomia le parole scritte o a seguire con attenzione quelle lette da un mediatore. Le scelte che orientano la simbolizzazione privilegiano un certo grado di dettaglio e complessità (con la presenza, per esempio di qualificatori di numero o di simboli distinti per preposizioni e sostantivi di riferimento), compatibile con il tipo di racconto. Lineare ma dotato di una certa articolazione e di diversi passaggi narrativi, quest’ultimo può infatti essere ben apprezzato anche da lettori alle prese con le prime decifrazioni autonoma.

Il testo, dal canto suo, appare piuttosto amichevole a abbordabile, contraddistinto com’è da frasi prevalentemente brevi e paratattiche e da strutture sintattiche lineari in cui il soggetto è sempre esplicitato. Grafica e illustrazioni, infine. Anche queste ultime concorrono infatti a determinare l’elevato grado di fruibilità dell’albo. La collocazione costante del testo nella parte bassa della pagina, l’a capo dopo goni punto fermo e lo stile chiaro, minimalista ed eloquente delle figure contribuiscono infatti in maniera significativa a rendere la pagina accogliente, di agevole esplorazione e riconoscibile nei suoi contenuti.

Fiammetta cerca casa

La casa editrice Puntidivista è da sempre impegnata nella realizzazione di libri in formati e versioni diverse (con testo in nero e Braille, per esempio e inserti tattili, con traduzione in LIS o con il supporto visivo dei simboli, senza parole e con elementi ludici e via dicendo…) che possano assecondare esigenze di lettura variegate. Così, del libro tattile Una casa per Fiammetta ha messo a punto anche una versione in simboli che può valere la pena scoprire perché metta a frutto riflessioni interessanti.

La storia è sempre quella molto elementare di Fiammetta che nasce da un vulcano durante un’eruzione e che decide di andare per il mondo a cercare una nuova casa. L’impresa è però meno semplice del previsto perché, data la sua natura infuocata, né il bosco né le case si rivelano essere buone opzioni. La soluzione arriverà inaspettata grazie all’incontro con un fornaio il cui forno non ha mai funzionato. Non sarà difficile immaginare dove Fiammetta possa felicemente trovare, infine, la sua nuova dimora…

Nella versione in simboli, che prende il titolo di Fiammetta cerca casa, il testo rinuncia alla rima ed è profondamente asciugato. Viene così a comporsi di frasi perlopiù brevi e paratattiche, più agevoli da comprendere oltre che da simbolizzare. I simboli con il testo viene supportato visivamente non fanno parte di una collezione comune, come possono essere i simboli WLS o i simboli PCS, ma sono creati ad hoc dalla casa editrice stessa. Si tratta di simboli comunicativamente piuttosto efficaci e perlopiù votati a esprimere concetti concreti. I simboli meno immediati si caratterizzano per l’uso del colore rosso applicato ad alcuni dettagli. È il caso, per esempio delle preposizioni e lo scopo è quello di facilitarne la comprensione. I simboli sono dal canto loro accompagnati da testi in maiuscolo, riquadrati insieme ai simboli stessi.

L’aspetto più peculiare di questo libro, così come di altri recentemente messi a punto dalla casa editrice come Io aspetto te qui, è l’aggiunta di dettagli tattili alle illustrazioni. Questo accorgimento, spesso adottato solo in relazione a bambini con disabilità visiva, risulta infatti estremamente funzionale e prezioso anche per bambini con difficoltà cognitive e comunicative. Esso facilita, infatti. l’aggancio, la motivazione, l’attenzione e l’appropriazione del racconto. Si tratta dunque di una scelta vincente che come spesso accade nasce dall’intelligente disponibilità a superare rigide categorie editoriali per dare vita a risorse nuove, ibride e sperimentali.

In questo caso, in particolare, il lettore può esplorare tattilmente il vulcano da cui nasce Fiammetta, la casa in cui prova ad abitare, il cuoco e un pezzo del forno, tutti perlopiù realizzati in feltro. Un accorgimento tutto sommato semplice ma che può rivelarsi molto efficace.

Terribile gatto! (nuova edizione)

Che Michael Rosen sia un autore straordinario, capace di dare un ritmo inconfondibile alle storie, non c’è bisogno di dirlo. Basta leggere uno qualsiasi dei suoi racconti per far risuonare questa sua capacità nelle orecchie prima e nella mente poi. E non si parla solo dei suoi lavori più famosi – A caccia dell’orso in primis – ma anche quelli meno noti, come il delizioso Terribile gatto!,  uscito per i tipi ad alta leggibilità di Sinnos che ne ha da poco pubblicata una nuova edizione dal formato più ampio e dalla copertina rigida.

Asciutto e diretto come una favola tradizionale, Terribile gatto! è la storia di un gatto feroce che terrorizza tutti e cinquanta i topi che con lui dividono la casa. È feroce, Terribile gatto, ma è anche furbissimo e infatti mette in piedi uno stratagemma ingegnoso per mangiare uno ad uno tutti i topi che lo circondano, senza che questi nemmeno sospettino di lui. Ogni sera il gatto, che dichiara solennemente finita la guerra con i topi, concede a ognuno di loro un pezzetto di formaggio. Distratti dal gradito omaggio e interessati ad approfittarne senza correre alcun rischio, i topi arraffano ciò che spetta loro senza preoccuparsi di ciò che accade ai compagni. Fino a quando il numero dei topi, in forte diminuzione, inizia a creare qualche sospetto, a far nascere ipotesi di colpevolezza e a stimolare una reazione compatta. Sarà proprio il principio del utuo aiuto– ben espresso da quel “Ecco che faremo questa sera: ognuno di noi dovrà essere sicuro di avere un topo davanti ma anche di averne uno dietro “ – a smascherare lo spietato impostore e a sancire la vittoria dello spirito di comunità sull’egoismo.

Tra queste pagine si rintraccia dunque con forza ma senza forzature, l’importanza dell’idea di gruppo unito e di solidarietà ma anche il monito a non lasciare che un certo fumo negli occhi, spesso lanciato in forma di gradita gentilezza, possa distogliere l’attenzione di ognuno dalle mascalzonate che dietro quel fumo si celano talvolta. Monito quanto mai attuale, verrebbe da dire, e capace di arrivare al giovanissimo lettore, alle prime esperienze di lettura autonoma con o senza difficoltà legate alla dislessia, grazie a pagine godibilissime, rese tali da una narrazione incisiva, dalle illustrazioni spiritose e perfettamente calzanti di Martina Motzo e da un’impaginazione amichevole che rispetta in pieno i criteri dell’alta leggibilità.

Martin lo scheletro

Il protagonista di questo libro è uno scheletro. La copertina di questo libro (così come le illustrazioni al suo interno) sono accese da un vivace rosa fluo. Insolito, no? Bene, le inattese nozze tra un soggetto potenzialmente pauroso e un tono decisamente sgargiante dichiarano fin da subito, prima ancora di iniziare a leggere il volume, la sua carica originale e sorprendente.

Perché Martin lo scheletro è esattamente così: originale e sorprendente. La storia inizia quando, dopo anni di onorato servizio come scheletro scolastico, a Martin viene concessa la meritata pensione. Saranno due vecchietti – denominati, per l’appunto, il vecchietto e la vecchietta – a prenderlo in carico in questa nuova fase della sua vita (se così, per uno scheletro, si può dire). Martin viene infatti accolto in casa loro e rimesso in sesto: da quel momento diventa a tutti gli effetti un inquilino della casa, una presenza fissa e rassicurante, un amico e confidente che sembra aver fatto parte della famiglia da sempre.

La sua presenza diventa utile per dissuadere pericolosi rapinatori ma anche per rendere più spassoso il bagno quotidiano dei nipotini, per raccogliere la fatica di una giornata agitata ma anche per trasformare il giorno della sauna in un ricordo epico. Apparentemente, Martin non dice né fa nulla ma, nei fatti, dice e fa molto, per chi gli sta accanto. E lo fa con una levità aggraziata e commuovente, anche e soprattutto quando la morte (quella vera) sopraggiunge, certo non imprevista ma comunque gravosa

La forza di Martin lo scheletro sta proprio qui: nel trasformare con la sua sola presenza, l’insostenibile in accettabile, l’ordinario in straordinario. Triinu Laan dà vita, infatti, a un personaggio meravigliosamente originale che anima una moltitudine di situazioni contraddistinte giusto da un pizzico di assurdità ma sempre raccontate con una naturalezza che spiazza e diverte. L’ironia costantemente sottesa al racconto, contribuisce dal canto suo a renderlo irresistibile, al pari dell’universalità dei sentimenti dipinti. Non a caso, Martin è l’unico ad avere un vero e proprio nome: tutti gli altri – il vecchietto e la vecchietta, il bambino e la bambina – incarnano un passaggio della vita in cui chiunque può facilmente riconoscersi.

Ironia e capacità di specchiare il lettore giocano, d’altro canto, un ruolo importante anche in un’ottica di accessibilità. Questi aspetti, uniti alla qualità attraente e perfettamente in linea con il racconto, delle illustrazioni, sono infatti i primi importanti motori della motivazione alla lettura. La presenza poi di un’impaginazione ad alta leggibilità e di una struttura narrativa che di fatto si compone di tanti micro-episodi quasi a sé stanti, completano infine il quadro di un libro capace di accogliere e solleticare anche i lettori meno forti o con maggiori difficoltò legate alla dislessia. Una piccola chicca assolutamente da far scoprire ai bambini!

Linette. Concime per i piedi

Linette ha i piedi perennemente scalzi, uno spirito intraprendente, la predisposizione a mettersi nei guai e una fantasia galoppante: i requisiti per animare pagine buffe e rocambolesche si direbbe, dunque, non manchino. Spericolato e mosso da vivace curiosità, il suo è un avanzare fragoroso, in cui un’idea in bilico tra la monelleria e l’esperimento può innescare imprevedibili reazioni a catena.

In Concime per i piedi – primo titolo di una serie che la vede protagonista – Linette prova a far crescere una folta chioma sulla testa calva del nonno con del fertilizzante liquido, il cui uso le era stato chiaramente proibito. Se funziona con i pomodori, perché non dovrebbe farlo con i capelli? L’innaffiatoio però è pesante, così il concime finisce per sbaglio sui piedi della bambina che in un attimo diventano enormi. Prova evidente del divieto infranto, quei piedi da dinosauro vanno nascosti: cosa che Linette, in effetti, si impegna a fare, anche se questo porta con sé una lunga scia di complicazioni in cui non mancano soprammobili rotti, salti acrobatici, mastini da guardia e fantasmi in fuga.

In una manciata di pagine, né più né meno di quelle di un albo illustrato, Catherine Romat e Jean-Philippe Peyraud danno vita a una movimentata avventura molto domestica e poco addomesticata, in cui l’immaginazione fa capolino quel tanto che basta per dare un twist e una piega inaspettati a un tranquillo pomeriggio di giardinaggio. Ciò che rende, però, davvero peculiare Concime per i piedi è la sua formula narrativa. Il libro procede, infatti, come un fumetto privo di parole in cui anche i pochi balloon presenti prediligono un contenuto di tipo iconico. Scandite da una partitura molto regolare e costruite in modo da accompagnare per mano il lettore, limitando al minimo ogni elemento di contorno, concentrandosi sulle azioni e rendendo evidente ogni passaggio, le vignette danno forma a un racconto visivo singolare, immediato e in definitiva molto fruibile.

Palla di neve

Quella di Palla di neve è una storia di smarrimento e di ricerca, di solidarietà e di crescita. Protagonista è un cucciolo di volpe bianca che, nel bel mezzo di una tempesta di neve, perde la sua famiglia e si trova improvvisamente sola. Da lì in avanti, il suo cammino sarà costellato di incontri, alcuni pericolosi come quello con un umano arrabbiato, altri felici, come quello con la grande balena. Fino a quello determinante con l’orso bruno, rimasto bloccato da un albero caduto. Vedendolo e riconoscendone la difficoltà, Palla di neve supera il timore di venire attaccato e trova una soluzione per liberarlo. Da quel momento non sarà più sola: condizione vincente per rimettersi in cammino e ritrovare finalmente i cari smarriti.

Tenera e avventurosa, la storia di Palla di neve è raccontata attraverso l’efficace formula del fumetto senza parole, caratteristica della collana Le nuvolette di cui il libro fa parte. Si tratta di una formula efficace e stimolante che mescola la regolarità rassicurante della partitura in vignette al potere comunicativo delle figure. L’accessibilità legata all’assenza di testo alfabetico si unisce dunque a quella garantita da una scansione rigorosa delle illustrazioni che guida il lettore nella comprensione ed eventualmente nella verbalizzazione di ciò che accade. Il risultato è un racconto per immagini ricco di avvenimenti e che ciononostante accompagna passo passo chi legge.

Lo strampalatissimo diario di Leonardo da Vinci

Leonardo Da Vinci doveva essere un bel tipino, da piccolo. Vien facile, in effetti, figurarsi che fin dalla più tenera età, un genio creativo e fuori dagli schemi come lui potesse essere costantemente alle prese con domande e invenzioni stravaganti. Proprio così, con indole curiosa e intraprendente, ce lo racconta Stella Nosella che per la casa editrice Storybox immagina e confeziona un ipotetico diario del giovane inventore.

Con tono scherzoso, il libro riporta, in particolare, il resoconto dei giorni in cui Leonardo, da poco compiuti gli 11 anni, si cimenta con la progettazione e la realizzazione di un carretto per partecipare alla gara dell’Unicorno: competizione cittadina che comporta molto onore, molti incidenti e un trofeo molto ambito. Accompagnato da un (poco collaborativo) volatile domestico, supportato dall’affabile zio Francesco e dall’affezionato amico Giacomo, Leonardo idea e sperimenta una serie di soluzioni funzionali alla gara ma anche di congegni del tutto collaterali: il tutto, appuntando interrogativi, ipotesi e considerazioni degni di una mente brillante. Ne vien fuori un racconto leggero e scanzonato, puntellato qua e là di riferimenti puntuali alla vita e alle opere dello scienziato toscano.

Il libro, che fa parte di una collana di strampalatissimi diari tra cui quello di Cenerentola e quello di Tutankamon, appare scorrevole e abbordabile. Contraddistinto da uno stile discorsivo e colloquiale, il volume presenta una grafica amichevole e ariosa, ideale per accogliere anche lettori dislessici, come con tutta probabilità era anche lo stesso Leonardo. Apprezzabili, in particolare, la spaziatura maggiore non solo tra lettere, parole e righe ma anche tra paragrafi e il ricorso al font EasyReading. Non ultimo, l’espediente di riportare, qua e là, qualche riga al contrario, invitando il lettore a decifrarla tramite l’uso di uno specchio, contribuisce a rendere la lettura più giocosa e al contempo restituisce un’idea della difficoltà che alcuni lettori sperimentano di fronte al testo scritto.

Come me, come te

Da una manciata di anni il mondo editoriale italiano sembra essersi accorto delle potenzialità dei libri fotografici. I volumi di Tana Hoban e Ylla hanno, in particolare, aperto lo strada, rendendo evidente quanto apprezzato e apprezzabile possa essere questo tipo di risorsa. Versatile e riconoscibile, la fotografia rappresenta peraltro un medium molto interessante anche in termini di accessibilità, nella misura in cui può predisporre terreni di esplorazione visiva e narrativa particolarmente fruibili anche da parte di chi manifesta difficoltà cognitive, legate per esempio al piano dell’astrazione.

Come me, come te, progetto originale di Carolina Zanier sposato da Camelozampa, ne è una prova eloquente. Il libro si sviluppa attraverso una serie di coppie di fotografie affiancate: quella di sinistra immortala sempre un elemento naturale, quella di destra si concentra su soggetti umani. Tra le due c’è sempre un legame di somiglianza da cogliere: formale, come nel caso dei cerchi del tronco che ricordano quelli dell’impronta digitale, o concettuale, come la lumaca e il grande orologio uniti dal tema del tempo. Ampie e incantevoli, le fotografie di Carolina Zanier dicono in maniera efficacissima la vicinanza tra uomo e natura, gli intrecci che tra i due mondi incessantemente si possono cogliere, la meraviglia di un processo universale di trasformazione.

Sono loro le vere protagoniste di questo volume. Ad accompagnarle, c’è un testo minimo: due o tre parole per pagina, come didascalie evocative e sospese che indirizzano lo sguardo del lettore e che compongono una sorta di poesia sulla vita, sull’infanzia, sul potere della crescita. Viene da chiedersi se la sua totale assenza avrebbe potuto rendere il volume ancora più significativo e affascinante, incentivando forse la libertà di movimento e l’attivazione di personali connessioni.

Certo, così composto, Come me, come te accompagna il lettore lungo un binario scelto e come tale più rassicurante. Esso dichiara, inoltre, in maniera lampante che la natura e la sua rappresentazione fotografica posseggono un’innata componente poetica e che il nostro sguardo e la nostra voce sono tutto ciò che occorre per farla venire a galla. Il libro si presta in questo senso non solo ad accogliere esplorazioni visive suggestive e accessibili, ma anche a invitare il lettore a proseguire il gioco delle somiglianze una volta chiusa l’ultima pagina.

Il comò magico

È una principessina viziata e capricciosa, la protagonista di questa storia. Una principessina così viziata e capricciosa che ogni anno, quando si avvicina il suo compleanno, i suoi genitori iniziano a dannarsi alla ricerca di un regalo che soddisfi le sue pretese. Peccato che il risultato sia sempre fallimentare perché nulla sembra mai poter accontentare la bambina. Così, un anno, i due reali mandano un paggio a chiedere consiglio a un mago. Questi, però, sordo come una campana, travisa la richiesta e lo rispedisce al castello con uno strambo comò.

Quel comò, apparentemente vecchio e fuori modo, si rivela essere magico, capace di esaudire un desiderio all’anno per sei anni. La principessina può finalmente sbizzarrirsi, domandando valanghe di zucche, primavere fuori stagione, pirati, servitori e volatili straordinari. Ma anche qui, tra un inconveniente (buffo!) e l’altro, la principessina trova il modo di indispettirsi e protestare. Il sesto anno, a corto di idee, la principessina si lascia consigliare dal paggio che a sua volta si lascia consigliare da una gallina. Le cose non vanno esattamente come la principessa si aspetta ma, c’è da dire, non tutto il male viene per nuocere. Le galline, a volte, possono sembrare meno stolte di quel che sembrano…

Incalzante, snello e ricco di avvenimenti, Il comò magico offre una lettura accogliente per primi lettori in cui testo e figure si equilibrano e trovano pari dignità. Il primo, in particolare, predilige frasi brevi e paratattiche e viene impaginato con caratteristiche di alta leggibilità (font leggimi, spaziatura maggiore, pagina ariosa, sbandieratura a destra, paragrafi distanziati, carta non riflettente). Le seconde, dal canto loro, adottano un tratto un poco vintage e molto colorato. La storia de Il comò magico, firmata da di Jana Bauer e Ana Košir, nascono in Slovenia e arrivano in Italia grazie a Sinnos, attraverso un importante progetto sostenuto dall’Unione Europea.

Oggi la parola è meraviglia

Cosa fanno autori e autrici quando si svegliano al mattino? Dipende. Se sono Bernard Friot o Susie Morgenstern, per esempio, si alzano, scrivono una poesia e, reciprocamente, se la spediscono per darsi il buongiorno. Oggi la parola è meraviglia nasce proprio così: da un rito quotidiano e bellissimo alimentato negli anni dai due autori e allargato, in occasione della pubblicazione del libro, a una terza poetessa: Chiara Carminati.

Chiara è italiana. Bernard è francese. Susie è americana. Ognuno di loro scrive in una lingua diversa e il libro pubblicato da Pension Lepic mette in valore questa varietà, scegliendo di non tradurre le poesie ma di lasciarle nella loro lingua originale. La meraviglia, in fondo, sta anche nel godere di sonorità evocative, che solleticano l’immaginazione, senza necessariamente padroneggiare a pieno la lingua da cui sono attinte.

Tre lingue, tre stili, tre approcci diversi per ogni parola che di volta in volta viene scelta e poeticamente esplorata. Insieme, fiammifero, poesia tascabile, ma anche aprile, silenzio, nascosto e, per l’appunto meraviglia. Ogni parola da il la a piccoli componimenti, ora frizzanti ora pensosi, lunghi il tempo di aprire le ante e salutare il nuovo giorno. Percorrendo i sentieri più diversi, i testi che ruotano intorno alla stessa parola, dicono bene quanto la poesia sia in fondo un affare quotidiano e consista nell’osservare il mondo da tanti angoli differenti.

Quello a cui Pension Lepic ha dato vita non è solo un progetto originale e fuori dal comune ma anche un oggetto letterario raffinatissimo e curato in ogni aspetto, non ultimo quello dell’accessibilità. Oggi la parola è meraviglia si caratterizza, infatti, per una grafica attenta, che gioca piacevolmente con la disposizione orizzontale e verticale dei testi, in funzione della lunghezza dei versi, e con i toni del bianco, del nero e del blu. Bianco, nero e blu, dal canto loro, sono anche i colori che impiega Vittoria Facchini, l’illustratrice chiamata a illustrare il volume. Le sue figure, contraddistinte da un inconfondibile tratto schizzato e da pennellate dinamiche, ricorda il fascino ammaliante degli azulejos portoghesi e aggiunge, di fatto, una quarta interpretazione delle parole selezionate.

Il libro reca, infine, al fondo un piccolo ma importante QRcode attraverso il quale è possibile ascoltare le poesie dalla voce degli stessi autori. Si tratta di un accorgimento apparentemente superficiale e, in realtà, di grande valore. In primo luogo perché forse nessuno meglio di un autore sa quale intonazione dare ai suoi versi e come calibrare pause e toni, per restituire a pieno la parola poetica a cui ha dato forma. E in secondo luogo perché la poesia ascoltata, anche e soprattutto quando è in lingua straniera, può avere un impatto diverso dalla poesia letta.

Questa possibilità multiforme di fruizione , inoltre, consente anche a chi normalmente inciampa nella decodifica del testo scritto di goderne a pieno, evitando così che la difficoltà di lettura possa compromettere il piacere e l’apprezzamento di versi in cui tutto – ritmo, musicalità, suoni e significato – concorrono a dare valore. Si tratta di una scelta apprezzabile e importante, tantopiù che concerne un genere che più di altri tende a risultare escluso da riflessioni e proposte concernenti l’accessibilità, forse perché considerato troppo ostico. E invece no: questo libro unico e speciale, dice tra le altre cose che tutti possiamo (e dobbiamo poter) godere della poesia e che complessità e accessibilità possono andare felicemente di pari passo.

Il giorno in cui cadde la neve

Cosa fanno gli animali quando cade la neve? Ispirata dalle tavole dell’artista giapponese Ohara Koson, Cristina Petit immagina che si comportino esattamente come gli umani, dilettandosi tra battaglie e pupazzi, ciascuno secondo la propria indole. Il giorno in cui cadde la neve mette dunque in scena anatre, corvi, tigri, falchi e passerotti, in un dialogo fitto, accesso dal depositarsi del soffice manto.

C’è chi aizza, chi si fa schivo, chi non si tira indietro di fronte alla sfida, chi cerca alleanze, chi si nasconde. Ciascuno vive il grande gioco della neve con un’attitudine diversa, più o meno intraprendente, così come natura comanda. Alla fine si fa sera e si torna ai rispettivi nidi. Domani è un altro giorno, il grande gioco potrà ripartire…

Caratterizzato da tavole raffinate, insieme poetiche e precise, l’albo edito da Pulce ha una genesi particolare, nella misura in cui l’autrice prova a tendere dei fili narrativi tra tavole illustrate che nascono tra loro separate. Il risultato è piuttosto efficace e affascinante. Il libro si sviluppa, inoltre,  in un particolare formato verticale e mette a disposizione anche la versione audio del racconto. Agevolmente fruibile tramite qr code, quest’ultima, risulta fresca e piacevole e consente di ampliare le possibilità di lettura. Nella stessa direzione, d’altro canto, vanno anche la scelta di privilegiare illustrazioni molto realistiche e riconoscibili e una stampa in carattere maiuscolo.

Luna e la camera blu

Tra i titoli Babalibri finora riproposti da Officina Babùk in una versione in simboli, Luna e la camera blu è forse uno di quelli più sfidanti. Il libro di Magdalena Guirao Jullien e Christine Davenier danza, infatti, in maniera leggiadrissima sul filo della dimensione onirica, giocando con la labilità del confine tra immaginazione e realtà.

La sua protagonista – una bambina dall’indole placida, che poco parla e molto osserva – affronta infatti meravigliosi viaggi fantastici ogni volta che va a trovare la nonna e si rifugia in una stanza da letto dal fascino antico. Qui si nascondono, infatti, amici a quattro zampe con cui correre, giochi e capriole, traversate in barca e avventure piratesche. La fantasia della tappezzeria – dal fondo bianco e dai raffinati disegni blu – innesca, di fatto, una fantasia di altro genere: quella che anima le storie, i sogni e le invenzioni della piccola.

In questo volume dallo stile raffinato, testo e illustrazioni si integrano in modo efficacissimo, amplificando la sospensione tra dimensione reale e dimensione immaginaria. E proprio quella sospensione e quel dialogo imprescindibile e mai scontato tra parole e figure possono rappresentare una sfida importante per quei lettori che sperimentano maggiori difficoltà nel distacco dal piano di realtà. Ma una sfida è una sfida: se da un lato può porre davanti a ostacoli ostici, e talvolta insormontabili, dall’altra può offrire possibilità di scoperta del tutto inaspettate. Ben venga dunque, nel nome del rispetto del diritto alla complessità, anche questo tipo di proposta!

La versione in simboli di Luna e la camera blu risulta d’altro canto estremamente fedele all’originale: non si rileva infatti alcuna modifica testuale, così come identica appare l’impostazione grafica del volume. A dispetto della sofisticatezza della costruzione narrativa, il racconto risulta molto lineare nella struttura sintattica e molto piano nelle scelte lessicali. La simbolizzazione, basata come di consueto sulla collezione WLS e sul ricorso alla riquadratura, procede dunque in maniera piuttosto fluida, senza richiedere particolari adattamenti. I singoli simboli sono talvolta associati a unità lessicali (es: “giocare a nascondino”) invece che a singole parole e si caratterizzano per l’uso di qualificatori relativi ai tempi verbali. Le illustrazioni, minuziose e delicate, invitano dal canto loro a un’esplorazione lenta della pagina, di quella lentezza che consente alle storie di sedimentare e farsi posto per benino.

Il lupo e i sette capretti

Mondadori ha da poco inserito nel suo catalogo di libri illustrati una serie di volumi dedicati alle fiabe tradizionali le cui caratteristiche risultano interessanti. Si tratta di fatto di volumi snelli e dalle ampie illustrazioni in cui il testo è duplice: quello originale dei fratelli Grimm e quello a questo ispirato ma semplificato.  Se il primo presenta un carattere minuscolo, una lunghezza consistente (due o tre paragrafi per pagina) e una certa ricchezza lessicale e sintattica, il secondo si caratterizza invece per l’uso del maiuscolo, per una netta brevità (due-tre righe per pagina) e una notevole semplificazione lessicale.

La scelta di combinare due versioni dello stesso testo all’interno del medesimo volume è abbastanza insolita (anche se non del tutto inedita. Si veda per esempio questa proposta di Erickson) e funzionale al fatto di impiegare lo stesso libro per condividere la stessa storia con bambini dalle abilità diverse e/o per supportare il percorso di lettura di un bambino da un livello più semplice a uno più complesso. Il fatto di poter fare riferimento alle medesime illustrazioni può costituire, infatti, un elemento facilitante in questo senso.

Le illustrazioni, firmate da Rocio Bonilla sia in questo volume dedicato a Il lupo e i sette capretti, sia in quello dedicato a Cappuccetto Rosso, risultano dal canto loro amichevoli e di taglio piuttosto didascalico. A fianco di alcuni dettagli delle illustrazioni stesse vengono riportate delle specie di etichette funzionali a identificare e nominare gli oggetti o le azioni rappresentate. L’editore, che in copertina parla di tre livelli di lettura, considera probabilmente queste etichette come il livello base, anche se la loro funzione in termini narrativi risulta di fatto abbastanza irrilevante.

L’albero e il fiume

Aaron Becker ha un talento indiscusso nel raccontare le storie attraverso le immagini. La sua trilogia – Viaggio, Scoperta e Ritorno – ne è la prova evidente e un’ulteriore conferma ci viene ora dal recente silent book L’albero e il fiume pubblicato da Feltrinelli.

Qui la modalità narrativa adottata dall’autore americano è diversa rispetto a quella scelta per i volumi precedenti. Non ci sono, infatti, cambi repentini di scenario, avventure rocambolesche e personaggi a profusione ma un’unica inquadratura che cambia di pagina in pagina in base al susseguirsi delle epoche e al mutare degli eventi.

Quello che in origine appare come un angolo di natura abbastanza incontaminato subisce man mano, infatti, gli effetti dell’antropizzazione e soprattutto del rapporto sovente scriteriato che l’essere umano intrattiene con i suoi simili e con l’ambiente che lo circonda. La medesima ansa del fiume diventa così teatro non solo di abitudini edilizie diverse – capanne che lasciano il posto a strutture in muratura e castelli che lasciano il posto a città moderne e poi futuristiche – ma anche e soprattutto di attività umane variegate e dalla spiccata indole autodistruttiva. Dal futuro ipertecnologico si passa perciò in un lampo a scenari apocalittici e desolanti, nei quali solo la tenace e impassibile resistenza della natura offre un’occasione di speranza.

Duro e verissimo, attuale e pungente, L’albero e il fiume offre una riflessione profonda attraverso il potere delle figure. Lo fa invitando ed esigendo una lettura lenta, lentissima: l’unica che consente di cogliere somiglianze e differenze tra le pagine che si susseguono e di individuare i minuziosi dettagli che contraddistinguono ogni passaggio epocale e narrativo (tipi di mezzi, strade, oggetti, case, faccende umane…). Le inferenze richieste al lettore per riconoscere periodi, cambiamenti e concatenazioni di eventi sono piuttosto raffinate e tutt’altro che banali. Questo fa de L’albero e il fiume un volume particolarmente ricco e stimolante per quei giovani lettori che sperimentano magarti una difficoltà di fronte al testo scritto e che invece accolgono con piacere le sfide decifrative proposte dalle immagini.

Dov’è Momo?

Irresistibile Momo! Burlone, astuto e molto molto cool, Momo è un cagnolone che ama giocare a nascondino. Grazie all’intuizione del suo padrone, questa sua passione diventa un divertente e coinvolgente filo narrativo che invita il lettore a seguire e scovare il quadrupede nelle situazioni più disparate. Nel volume Dov’è Momo?, quest’ultimo si nasconde infatti in giardino e in camera da letto ma anche in luoghi ben più improbabili come il luna park, la biblioteca o la palestra. Ne vien fuori un libro che è una specie di viaggio e di caccia al tesoro: ogni doppia pagina presenta, infatti, sulla destra una fotografia in cui cercare Momo e sulla sinistra quattro riquadri con altrettante fotografie di oggetti, ciascuno opportunamente nominato, anch’essi da ritrovare all’interno della scena.

Nato da un’idea coltivata su Instagram e pubblicato per la prima volta in America con il titolo Let’s find Momo!, il libro di Andrew Knapp  risulta estremamente accattivante ma anche molto fruibile. In primo luogo perché sfrutta immagini fotografiche, molto immediate, riconoscibili e apprezzate anche che parte di lettori con difficoltà di astrazione. In secondo luogo perché presenta una struttura grafica sempre identica in cui il lettore può ritrovarsi senza sorprese e in cui ogni oggetto è puntualmente associato alla parola che lo identifica, come in una sorta di simbolo della CAA in forma fotografica. E infine perché la dinamica ludica sottesa al volume supporti e solleciti competenze come quella di nominare le cose e riconoscere le figure, catturando con facilità il lettore.

Tra un pallone da basket e un calzino, un hot dog e un secchiello, Momo diventa così un compagno di marachelle su carta a cui ci si affeziona senza indugio. Per fortuna sul sito http://www.letsfindmomo.com/ è possibile proseguire il cerca-trova che lo vede protagonista su oltre 100 inediti scatti curati dall’autore.

Slurp

Slurp di Gaia Stella è un libro-gioco da manuale. Con le sue pagine di cartone spesso, progettate e tagliate in modo tale da incentivare l’interazione, si può in fatti leggere e si può giocare. E, soprattutto, lo si può fare all’infinito. Ogni pagina è in particolare divisa in due, secondo la tipica struttura dei libri méli-mélo, così da consentire combinazioni multiple tra la parte di sopra e quella di sotto. Le due vanno nel complesso a comporre l’immagine di un gelato, che assume chiaramente forme diverse a seconda delle parti che di volta in volta lo compongono.

Si può giocare a ricomporre gelati uniformi, ricercando le due parti identiche e corrispondenti, o a creare gelati insoliti e variegati. In entrambi i casi, il lettore può dunque divertirsi a dare forma a coni e ghiaccioli sempre diversi e dai colori sgargianti, immaginandone ingredienti e sapori. Che gusto avranno mai il gelato a zigzag, quello maculato o quello a pois?

A ogni pezzo di gelato corrisponde poi, nella parte sinistra della doppia pagina, una parola che ne definisce il colore (rosso, marrone, arcobaleno…) o il motivo (zig-zag, losanghe, quadretti…). Il libro si presta così facilmente anche al gioco del nominare e del riconoscere, così come a prime prove di lettura gustosissime, trasformandosi in un vero e proprio menu tutto dedicato a deliziosi gelati da esplorare, scombinare, ricomporre, recitare.

Solido e agevole da maneggiare, Slurp può essere esperito e goduto fin dal primo anno di vita del bambino ma la sua struttura aperta e giocosa lo rende adattissimo anche a fruizioni più a lungo termine oltre che a prolungamenti laboratoriali in cui ogni lettore possa dare vita alla sua personalissima collezione di gelati intercambiabili.

Else-Marie e i suoi piccoli papà

Straniante e teneramente ironico, Else-Marie e i suoi piccoli papà è il libro d’esordio di Pija Lindenbaum, autrice svedese tra le più apprezzate e tradotte nel mondo. Quell’esordio è datato 1990: questo significa che il libro compie oggi felicemente 35 anni. Per l’occasione, Il Barbagianni editore ne propone una nuova edizione, caratterizzata da due aspetti principali. Il primo è è il ricorso a un font e a una spaziatura più amichevoli che riflettono un pensiero interessante intorno al rapporto tra albo e accessibilità. Il secondo è una diversa traduzione, curata da Samanta K. Milton Knowles, che mira a restituire con maggiore fedeltà la freschezza senza tempo di un testo irriverente.

Perché proprio l’irriverenza, in effetti, è forse il tratto più peculiare di Else-Marie e i suoi piccoli papà. Un’irriverenza che non dipende tanto dalle azioni e dai pensieri dei personaggi, quanto piuttosto dalla costruzione di una storia squisitamente surreale in cui trova naturalmente posto una famiglia che è tutto fuorché ordinaria e in cui ciò che esula dalla norma non esige chiarimenti e spiegazioni. Con buona pace di tanta didascalica letteratura per l’infanzia.  Else-Marie ha infatti una mamma, di dimensioni consuete, e sette papà, di dimensioni ridotte. Così è.

La sua è tutto sommato una quotidianità riconoscibile: c’è l’attesa per l’arrivo di papà spesso in viaggio, la gioia di fare da aiutante nel sistemare le pratiche che i genitori portano a casa, ma anche il rito della buonanotte, la routine per andare e tornare da scuola o la colazione fatta da ciascuno con un ritmo diverso. Su questa ossatura in cui è facile per il lettore riconoscersi, l’autrice innesta con maestria una serie di dettagli dettati dalla stravaganza della situazione: i papà che faticano a seguire i turni nel leggere le storie, che fanno fotografie senza testa perché troppo bassi o che saltano garruli sul letto come fossero gnomi impertinenti. E proprio dallo scarto tra ciò che è familiare e ciò che vi si discosta, nasce il sincero divertimento che un libro come questo può portare: leggero, gratuito, spassionato.

Ed eppure non è tutto: in Else-Marie e i suoi piccoli papà succede anche dell’altro. Succede, per esempio, che un giorno tocchi proprio ai papà andare a prendere la figlia, benché sia la mamma di solito a occuparsene. Ed è a quel punto che Else-Marie inizia a crucciarsi per la loro dimensione, nel timore che possano essere derisi, schiacciati o trattati senza rispetto. È la diversità che si fa improvvisamente ingombrante, totalizzando i pensieri e le emozioni della piccola. Ma le paure, come spesso accade, non trovano riscontro nella realtà: le cose vanno, infatti, ben diversamente da come Else-Marie si aspetta, sicché i timori finiscono per sciogliersi e la quotidianità può ritrovare la sua dimensione insolita ma rassicurante.

Contraddistinto da illustrazioni deliziose, firmate dalla stessa autrice, Else-Marie e i suoi piccoli papà coltiva il gusto per i dettagli sfiziosi e per una narrazione leggera, tanto nelle parole quanto nelle figure, entrambe dal tratto fresco e spigliato. Il loro rapporto felice e sinergico e la loro disposizione sulla pagina meritano, poi, un’ulteriore riflessione. Il testo ampio e la presenza di un numero ridotto di illustrazioni, spesso di ampia dimensione, fa sì che l’adozione di una serie di caratteristiche di alta leggibilità (font EasyReading, spaziatura maggiore, paragrafi distanziati, sbandieratura a destra…) possano essere adottate senza compromettere in alcun modo la felicità della composizione finale. Un esempio molto interessante di come il rapporto tra armonia compositiva, accessibilità ed efficacia comunicativa debbano essere frutto di un pensiero accorto e, nei casi favorevoli, possano dare vita a letture attraenti e fruibili al contempo.

Prima dopo

Quanto può essere essenziale una narrazione? Forse bastano un prima e un dopo affinché un racconto, per quanto minimo, possa darsi. Ecco allora che un libro straordinario come Prima dopo di Anne-Margot Ramstein e Matthias Aregui si rivela essere un contenitore inatteso di microstorie tutte da esplorare.

Il volume, edito da L’ippocampo, presenta una successione di mini-sequenze ciascuna composta da due tempi: quel che c’è prima e quel che c’è dopo. La notte e il giorno, la ghianda e la quercia, il lavoro all’uncinetto e il gioco nella neve, la casa vissuta e quella diroccata, l’alveare e il barattolo di miele, la zucca e la carrozza… Sono più di 80 i racconti minimi che i due autori mettono su carta, attingendo al mondo naturale e a quello fantastico e spingendosi talvolta oltre la misura della doppia pagina (gli ingredienti che diventano torta, che a sua volta diventa briciole; l’albero che affronta tutte e quattro le stagioni) o imbastendo più livelli temporali (la candela che arde e che si consuma e, subito dopo, il lume olio che cede al posto all’abat-jour elettrica) e semantici (la tela vuota e il quadro finito seguiti dalle matite intere e dalle matite mozze).

Le modalità e le direzioni secondo cui esplorare queste pagine sono dunque molteplici e aperte: aspetto, questo, che condiziona positivamente la fruibilità anche da parte di lettori che faticano a stare dentro i binari di narrazioni troppo rigide. Allo stesso modo l’assenza di parole e la brevità dei costrutti narrativi facilita il godimento e la partecipazione anche da parte di chi trova un ostacolo nei racconti troppo lunghi e complessi. Il tutto senza rinunciare, però, alla ricchezza e alla raffinatezza compositiva che fanno di questo corposo volume un piccolo gioiello editoriale.

A pile of leaves

Un libro come A pile of leaves è una sfida, un solletico, una carezza, uno slancio. Certo, le sue pagine in acetato del tutto prive di parole scritte e pure di una vera e propria storia, possono lasciare un po’ interdetti e portare a chiedersi “Ma come lo leggo, un libro così?”. Ma è proprio la libertà d’uso che qui dimora a rendere questo libro, purtroppo inedito in Italia, una chicca dalle molte potenzialità.

Composto da una ventina di pagine trasparenti su cui sono stampati in colori saturi e caldi foglie, insetti e oggetti di umana fattura, A pile of leaves invita di fatto ad aguzzare lo sguardo per studiare come cambia lo scenario man mano che le pagine vengono voltate. Come se si trovasse in effetti di fronte a un mucchio di foglie sovrapposte, il lettore vede e non vede ciò che c’è sotto e scopre dettagli prima celati o solo intravvedibili ogni volta che una pagina viene girata.

Così le formiche, il guanto smarrito, le foglie frastagliate o quella lungiforme appaiono poco a poco, accendendo piccole scintille di sorpresa e desideri di scoperta. Il processo di lettura che qui si attiva, dal canto suo, è libero è pluridirezionale: si guarda, si avanza, si torna indietro, si scopre qualcosa di nuovo. Le pagine diventano, cioè, terreno di un piacere euristico tutto giocato su forme riconoscibili, giochi di trasparenze e sovrapposizioni. Una delizia!

Il bosco

I leporelli in cartone della collana Primi libri di Fatatrac sono dei gioielli. Lo sono per qualità estetica del prodotto, per ricchezza del contenuto, per trasversalità d’uso. E lo sono per ragioni di accessibilità: tra queste pagine spesse, ampie e robuste, prive di parole ma dense di narrazioni, è autenticamente possibile, anche per bambini con difficoltà di lettura, trovare posto e trovare piacere.

Sono libri che, in primo luogo, non richiedono di essere sfogliati e che, stando su da soli, possono per esempio essere esplorati girandoci intorno oppure stando seduti o sdraiati per terra. Sono, poi, libri che fanno a meno delle parole, dialogando in maniera efficace anche con chi abitualmente fa a pugni con il testo scritto e trova invece ristoro nei racconti per immagini. E sono, infine, libri, che prediligono l’istantaneità alla sequenzialità, offrendo una moltitudine di micro-storie di cui è più facile appropriarsi anche in caso di difficoltà cognitive.

Tutte queste caratteristiche, già evidenziate e apprezzate nel meraviglioso La montagna di Andrea Antinori, si ritrovano ora ne Il bosco di Sebastián Ilabaca. Anche in questo caso, ogni lato del leporello presenta uno scenario diverso da esplorare. Da una parte, tra distese erbose e alberi di ogni tipo, si muovono animali dalle caratteristiche e dai comportanti antropomorfici. C’è chi fuma la pipa e chi corre in carriola, chi va in bicicletta e chi improvvisa una jam session, chi balla e chi si rilassa con una tazza di tè. In questo universo animato votato alla multiformità si notano dettagli curiosi, come gli abiti che richiamano epoche anche molto diverse, i funghi e i fiori che creano una cornice fantastica, le citazioni di albi molto molto noti o la presenza di un misterioso piedone peloso.

Dall’altro lato, come ci trovassimo al limitare del bosco stesso, il contesto si fa antropizzato. Qui si vedono case e fienili, orti e cortili, stalle e mulini. I personaggi sono umani dai diversi tratti e dalle diverse età: ciascuno, proprio come i compari animali, è impegnato in attività variegate, perlopiù di gioco e relax. Anche in questo caso, pur nella distensione appagante dello scenario, il lettore può scovare un proliferare di dettagli buffi e intriganti da cui farsi solleticare.

La bravura di Sebastián Ilabaca sta nel costruire un quadro ampissimo e vivo, in cui trova posto una moltitudine di personaggi dalla funzione tutt’altro che decorativa. Ciascuno ha un ruolo da coprotagonista e una postura riconoscibile in cui potenzialmente identificarsi. Le attività rappresentate riflettono, in particolare un’idea di infanzia molto precisa e concreta, da cui è facile lasciarsi guidare nello spazio dell’esplorazione e dell’immaginazione. All’interno di questo scenario composito e vivace, il lettore può dal canto suo muoversi con grande libertà, soffermandosi su ciò che lo intriga maggiormente e seguendo percorsi non vincolanti. Sollecitato, poi, dalla presenza di buchi e finestrelle (alcune camuffatissime!), può trovare ne Il bosco un affidabile compagno per scoperte e giochi d’invenzione durevoli ed entusiasmanti.

Pepe senza coda

Pepe senza coda di Daniela Piga ha almeno tre cose che dovrebbe avere un buon libro tattile: una storia (aspetto, questo, spesso trascurato in ambito tattile a favore di narrazioni più metaforiche ed evocative), la scelta di figure ricorrenti, significative e ben riconoscibili e la presenza di elementi interattivi e coinvolgenti.

Il libro racconta del cavallo Pepe che si sente triste e si nasconde perché, a differenza dei suoi simili, non ha la coda. La svolta, per lui, arriva quando scopre che nel negozio Tail shop le code sono messe in vendita. Ce ne sono di tutti i tipi: per l’estate e per l’inverno, per il giorno e per la notte. Ma soprattutto ce ne sono di specialissime, come la Coda di vento. Proprio su quest’ultima si orienta Pepe che inizia così a correre veloce e diventa ciò che forse ha sempre desiderato.

Composto da sottili pagine in stoffa color crema, Pepe senza coda si caratterizza per il ricorso a illustrazioni minimali, la cui essenzialità è frutto di uno studio accorto e generatrice di un connubio interessante tra estetica e funzionalità. Tutto si basa su sagome nere di cavalli che, oltre a dare alla pagina un aspetto molto raffinato, risultano estremamente riconoscibili: lo spessore è, infatti, adeguato e tutti gli elementi più significativi dell’animale sono presenti (4 zampe, orecchie a punta, muso lungo, criniera e – per chi ce l’ha – una coda). E poiché il libro parla proprio di somiglianza e diversità, l’autrice gioca con l’aggiunta di pochi elementi distintivi, di volta in volta differenti, applicati su una sagoma che è invece sempre identica (se non per la misura). Il lettore che esplora le figure con le dita sarà dunque fortemente agevolato nel suo compito di decodifica.

Non solo: Daniela Piga introduce nelle sue illustrazioni degli efficaci e attraenti elementi di interazione che non solo supportano la felice partecipazione del bambino alla lettura ma facilitano concretamente anche l’appropriazione del racconto. Il fatto che nella pagina dedicata al Tail Shop, le code possano essere davvero staccate e attaccate alla sagoma di Pepe o che quest’ultima, quando si dota della coda di vento, possa davvero staccarsi e volare grazie all’aiuto del bambino, fa infatti sì che ciò che la parola dice possa di fatto attualizzarsi. Il divertimento va dunque a braccetto con la facilità di comprensione. Da non sottovalutare, infine, all’attenzione rivolta all’aspetto multisensoriale, nella misura in cui la corsa di Pepe, divenuto ormai veloce come il vento, può essere sonoramente evocata dal lettore (o dal mediatore), grazie a un pezzo di metallo inserito sulla pagina su cui le dita possono tamburellare.

Il risultato è un libro tattile in cui ogni dettaglio è studiato a modino e la cui letture appare accattivante, coinvolgente ed estremamente fruibile.

Fra le mie braccia

Tra gli autori che dedicano attenzione ai lettori piccoli e piccolissimi, Émile Jadoul è certo uno dei più capaci e apprezzati. In catalogo per Babalibri da molto tempo, l’autore belga ha un tratto delicato e riconoscibile. I suoi personaggi, in buona parte animali dalle caratteristiche e abitudini tipicamente umane, riflettono con grande fedeltà la quotidianità del potenziale lettore.

Così, per esempio, nel pinguino Leone protagonista di Tra le mie braccia non sarà difficile riconoscere i sentimenti contrastanti che sovente animano i fratelli maggiori da poco divenuti tali: quel mix di gelosia e affetto, di curiosità e timore, di decisione e incertezza che rende il nuovo ruolo e il nuovo rapporto familiare tanto articolato ed entusiasmante. Leone si domanda infatti con grande insistenza dove potrà trovare una collocazione il suo nuovo fratellino Mattia, dal momento che negli spazi a lui più familiari – la sua camera da letto, le ginocchia della mamma, le spalle di papà… – sembrerebbe proprio non esserci posto sufficiente.  Quelli che sembrano inizialmente interrogativi e soluzioni votati al solo desiderio di marcare il proprio territorio, improvvisamente insidiato, virano sul finale verso un deciso ammorbidimento che dice tutta la tenerezza che i bambini possono coltivare dentro di sé.

Del volume di Émile Jadoul è da poco disponibile anche una versione in simboli della CAA, messa a punto e pubblicata da Officina Babùk. Rispetto a quella originale, a tutt’oggi proposta da Babalibri, questa versione presenta poche differenze. Formato, illustrazioni e impianto grafico ricalcano, infatti, quelli dell’albo illustrato tradizionale, mentre le uniche variazioni testuali concernono l’uso del maiuscolo  e la struttura sintattica delle frasi che introducono un discorso diretto. Il soggetto e il verbo dichiarativo vengono infatti qui collocati sempre prima del discorso diretto stesso. Il cambiamento ritmico e stilistico è impercettibile mentre l’impatto sulla comprensibilità non è trascurabile.

La versione in simboli di Tra le mie braccia si caratterizza poi per il ricorso a simboli WLS riquadrati e associati talvolta a singole parole, talaltra a unità di senso (ad esempio “non so davvero” o “sulle spalle”). In alcuni casi, poi, il simbolo viene costruito in modo tale da esplicitare il più possibile il senso della parola corrispondente: è quel che accade, per esempio, quando al pronome “mi” si associa un simbolo con una freccetta che indica l’icona del protagonista. L’idea di fondo è che la simbolizzazione debba supportare il più possibile la comprensione, senza appesantire la lettura, e in funzione di questo venga modulata. Allo stesso scopo mirano gli accorgimenti grafici che concernono la forma dei riquadri che cambia a seconda della posizione (inizio e/o fine frase) e/o del tipo di proposizione (discorso diretto o frase semplice): un’accortezza, questa, ideata dalla stessa casa editrice e utile a facilitare l’orientamento del lettore all’interno della multiformità testuale.

Cappuccetto Rosso

Mondadori ha da poco inserito nel suo catalogo di libri illustrati una serie di volumi dedicati alle fiabe tradizionali le cui caratteristiche risultano interessanti. Si tratta di fatto di volumi snelli e dalle ampie illustrazioni in cui il testo è duplice: quello originale dei fratelli Grimm e quello a questo ispirato ma semplificato.  Se il primo presenta un carattere minuscolo, una lunghezza consistente (due o tre paragrafi per pagina) e una certa ricchezza lessicale e sintattica, il secondo si caratterizza invece per l’uso del maiuscolo, per una netta brevità (due-tre righe per pagina) e una notevole semplificazione lessicale.

La scelta di combinare due versioni dello stesso testo all’interno del medesimo volume è abbastanza insolita (anche se non del tutto inedita. Si veda per esempi questa proposta di Erickson) e funzionale al fatto di impiegare lo stesso libro per condividere la stessa storia con bambini dalle abilità diverse e/o per supportare il percorso di lettura di un bambino da un livello più semplice a uno più complesso. Il fatto di poter fare riferimento alle medesime illustrazioni può costituire, infatti, un elemento facilitante in questo senso.

Le illustrazioni, firmate da Rocio Bonilla sia in questo volume dedicato a Cappuccetto Rosso, sia in quello dedicato a Il lupo e i sette capretti , risultano dal canto loro amichevoli e di taglio piuttosto didascalico. A fianco di alcuni dettagli delle illustrazioni stesse vengono riportate delle specie di etichette funzionali a identificare e nominare gli oggetti o le azioni rappresentate. L’editore, che in copertina parla di tre livelli di lettura, considera probabilmente queste etichette come il livello base, anche se la loro funzione in termini narrativi risulta di fatto abbastanza irrilevante.

Apri gli occhi!

Sorprendente, poetica, ammaliante: Claire Dé, già apprezzatissima in Imagine. C’est tout blanc…, si conferma autrice visionaria e originale nel silent book fotografico Apri gli occhi!, edito in Italia da Editoriale Scienza.

l libro è eloquente già dalla copertina. Tutta giocata sul contrasto cromatico tra un fronte immacolato e un retro sgargiante, questa trasforma, infatti, la foto di un manto nevoso in un volto dormiente. Fin dall’involucro del volume, si coglie dunque la sua propensione a trasformare la realtà in qualcos’altro, a trovare un guizzo narrativo negli oggetti più inaspettati, a giocare con ciò che è e con ciò che sembra, a creare collegamenti inattesi tra le cose del creato.

I punti di forza in ottica inclusiva di un libro come questo sono diversi. C’è prima di tutto l’elemento dello stupore: di fronte alle pagine di Apri gli occhi!, è infatti impossibile non restare ipnotizzati. Dentro c’è tutta la meraviglia mozzafiato della natura. Poi si può non capire tutto, non riconoscere qualcosa, trovare difficoltà di orientamento tra le figure, ma questo viene comunque dopo: l’incanto, intanto, ci diene dentro tutti.  C’è poi l’aderenza al reale garantita da un medium come la fotografia che, più di altri, viene incontro anche a chi sperimenta delle difficoltà di astrazione. I soggetti sono reali, tangibili, perlopiù noti. Tra di loro ci si può muovere con agio e familiarità. C’è poi il tema della lunghezza: un libro come questo non impone necessariamente, infatti, una narrazione lineare e lunga ma accoglie senza difficoltà anche letture più frammentarie e discrete di cui la doppia pagina costituisce la misura minima.

E c’è infine la versatilità d’uso: un libro come Apri gli occhi! Non ha istruzioni d’uso e nasce per accogliere percorsi diversi. Tra queste pagine si può guardare, ci si può stupire, si possono scovare dettagli nascosti, si può imparare, si può indovinare, si può immaginare, si può cercare, si può classificare, si possono cogliere somiglianze e differenze, nessi e fili narrativi. La bravura dell’autrice sta proprio, infatti, nell’immortalare soggetti curiosi e attraenti di per sé e/o per la relazione che possono instaurare con quelli cui sono affiancati. Ci sono insetti e vegetali ripresi da molto vicino, tanto da cogliere venature e dettagli piccolissimi. Si sono soggetti sfocati che chiamano a essere riconosciuti. Ci sono ombre curiose che paiono dare nuove identità ai loro proprietari. Ci sono scorci e squarci da cui guardare.

È tutto un gioco di scelta, di inquadratura e di affiancamento: un gioco che Claire Dé padroneggia con maestria ma nel quale i bambini, ispirati da queste pagine, possono a loro volta cimentarsi.

Dalla finestra

Cum-finis, là dove si finisce insieme. In quel bellissimo saggio che è Le parole sono importanti, Marco Balzano illustra bene come l’etimologia della parola confine rinvii sorprendentemente a un aspetto di apertura più che di separazione, di contatto più che di chiusura. Cosa pensare, allora, delle finestre, che nei fatti altro non sono che un confine circoscritto e comune? Più che chiuderle e segnare in maniera netta la distinzione tra ciò che è dentro e ciò che è fuori, vale forse la pena aprirle – un poco, molto o del tutto – ed esplorarne le potenzialità, in nome di quel significato originario votato all’incontro.

E proprio questo hanno fatto Laura Cattabianchi e Patrizio Anastasi, autori del libro tattile illustrato Dalla finestra, fresco vincitore del Bologna Ragazzi Award nella sezione New Horizons. Ogni doppia pagina del volume mostra infatti un tipo particolare di finestra, proposta come un’opportunità di spingersi verso un diverso pezzo di mondo, di godere di molteplici panorami naturali, architettonici e umani, di entrare in contatto con suoni e profumi che vengono da fuori e con sensazioni e pensieri che riecheggiano dentro. Ci sono finestre rionali, sul cortile e dirimpettaie, aperture pettegole e odorose, oblò e vetrate panoramiche, abbaini che aprono sul cielo e bocche di lupo che guardano in basso. Ognuna ha la sua forma e la sua storia: una forma e una storia appena appena abbozzate, quel tanto che basta per dare il la all’immaginazione del lettore.

Le finestre sono infatti rappresentate attraverso sagome fustellate essenziali, al limite del simbolico. Facilmente percepibile al tatto, ciascuna di esse si caratterizza per un materiale interno diverso che risulta significativo per la sensazione che genera, tattile in alcuni casi (come in quello delle tende che oscurano la finestra di chi spia),  uditiva in altri (come quello della carta oleata che richiama il suono della friggitoria sottostante). La pagina, dal canto suo, si caratterizza per la presenza anche di minimi elementi grafici, percepibili solo alla vista e funzionali ad aggiungere alcuni dettagli di contorno. Il risultato è un invito per il lettore a godersi una passeggiata immaginaria in cui il mondo, nella sua multiforme varietà, si svela un poco: origliato, odorato o sbirciato tanto da far venir voglia di saperne di più. O di esplorare ancora. Il libro, non a caso, presenta una sovraccoperta che diventa a sua volta uno spiraglio sul mondo. Inoltre, propone in allegato un kit, composto da un leporello fustellato e da alcuni materiali di base, con cui creare la propria personale rassegna di finestre. Perché le buone letture, si sa, non finiscono mai una volta chiusa l’ultima pagina del libro…

Ad accompagnare il lettore in questo insolito cammino tattile tra spiragli e aperture domestiche, si trova il fresco testo in rima di Laura Cattabianchi. Laura, straordinaria autrice che ci aveva già folgorato con il suo Nel bosco, firma infatti qui  sia la parte testuale sia quella di illustrazione tattile. Quest’ultima nasce, dal canto suo, in maniera decisamente insolita, sollecitata dalle forme minime di Patrizio Anastasi: una nuova e felice conferma del fatto che quella dell’essenzialità delle figure può essere una strada molto fruttuosa e versatile in un’ottica di accessibilità. La genesi di Dalla finestra è dunque fuori dal comune e, come tale, pienamente il linea con lo spirito del progetto che vi ruota intorno. Dalla finestra vede la luce, infatti, in seno a Coaabitat (Comunità Attive Attraverso la Biblioeditoria Tattile), un progetto innovativo e per certi versi sovversivo, che mira ad attivare la collettività intorno al tema della biblioeditoria tattile, creando una sensibilità nuova e nuove sinergie che facilitino la diffusione di questo tipo di libri.

La sua è una forza di tipo comunitario, che parte dal basso e che germoglia grazie a un lavoro (grandissimo) di rete. L’idea che nella condivisione e nella capillarità – degli sforzi e delle conoscenze – possa risiedere la possibilità di trasformare concretamente l’editoria tattile in un’opportunità per tutti i lettori è forse anche quella che ha portato Edizioni Start a candidare Dalla finestra al Braw: un’iniziativa apparentemente comune ma in realtà rivoluzionaria, caparbia e ambiziosa, che dice forte la necessità che i libri tattili (o accessibili, più in generale) stiano insieme agli altri e come tali vengano trattati. Un segnale, questo, importantissimo, al pari della risposta data dalla giuria del premio: una risposta che ci auguriamo possa essere a tutti gli effetti un finestra che consenta a questo tipo di libro di essere conosciuto e riconosciuto per il suo valore da un numero sempre più ampio di lettori.

Naso e Becco. Le lettere di mezzanotte

Quella di Naso e Becco è una serie ad alta leggibilità da tenere assolutamente d’occhio. Naso è un cane dal fiuto infallibile. Becco è un uccellino dallo sguardo attento. Insieme formano una coppia di investigatori bizzarramente assortita e straordinariamente efficace. Ogni loro avventura ruota intorno a un piccolo mistero che si sviluppa e svela nel giro di una trentina di pagine.

La misura è dunque ottimale per sostenere prime letture autonome e si sposa perfettamente a un testo piano e abbordabile ma brioso, a illustrazioni piacevoli, ampie e significative, a una grafica ariosa (spaziatura ampia e un paio di paragrafi al massimo per pagina) e a un carattere ad alta leggibilità in stampato maiuscolo. Il risultato è una proposta editoriale accattivante e accogliente, capace di incuriosire e al contempo di abbracciare anche i lettori meno forti o con difficoltà legate a un disturbo specifico dell’apprendimento.

In Naso e Becco. Le lettere di mezzanotte, i due protagonisti sono alle prese con una serie di lettere minacciose che invitano le rane dello stagno a interrompere le loro assidue prove di canto. Le lettere sono anonime, le minacce incombenti: un caso delicatissimo, insomma, per i due detective. Taccuino e lente di ingrandimento alla mano, i due si mettono sulle tracce del colpevole con la dovuta intraprendenza e il consueto intuito. Piume disperse, grafia svolazzante e un pizzico di vanità faranno il resto nella risoluzione di questo misterioso caso.

Inaugurata a ottobre 2024, la serie di cui fa parte Naso e Becco. Le lettere di mezzanotte conta ad oggi altri tre volumi dalle caratteristiche analoghe: una buona notizia per chi è a caccia di buone storie che accordino pari importanza alla leggibilità e all’appagamento.

Vincent Van Gogh pittore malinconico

Vincent Van Gogh, pittore malinconico è il secondo titolo curato da Teresa Righetti per la collana Parimenti de la meridiana. Si tratta dunque di un volume con testo supportato dai simboli della Comunicazione Aumentativa Alternativa che nasce con l’intento di rendere fruibili le storie, e in questo caso specifico la storia dell’arte, anche a giovani lettori con difficoltà di lettura.

Come il titolo precedente dedicato a Frida Kahlo, anche questo racconta la biografia del suo protagonista e offre al contempo una spiegazione essenziale delle sue opere più note e importanti. La narrazione procede in prima persona come se fosse lo stesso Vincent a parlare al lettore: accorgimento che concorre a rendere il racconto più fluido e appassionante. Seguendo i momenti salienti della vita del pittore, si entra così in contatto con i suoi celebri girasoli e con gli altri (numerosi) fiori da lui dipinti, con i suoi ritratti e autoritratti, con i suoi cieli stellati e con i suoi quadri dedicati agli spazi di casa. Di ognuno, l’autrice illustra i dettagli salienti, mettendoli in relazione con il tormentato stato d’animo del pittore e svelando possibili significati nascosti nella scelta dei soggetti, dei colori e delle forme. Il risultato è una proposta che resta saldamente in equilibrio tra il racconto biografico e l’opera di divulgazione, godibile in assenza di particolari difficoltà anche dalla fine della scuola primaria.

I testi confezionati da Teresa Righetti sono molto chiari, privilegiano frasi brevi, lineari e paratattiche e sono oggetto di una simbolizzazione che procede parola per parola o per unità di senso a seconda delle necessità. Collocati con regolarità sulla pagina di destra, fanno sempre riferimento all’illustrazione che si trova nella pagina a fianco, facilitando così l’orientamento e la comprensione del lettore. Le illustrazioni, dal canto loro, sono incisive e costruite con rispetto degli originali.

Progettato con un chiaro fine didattico, Vincent Van Gogh, pittore malinconico propone un’ampia sezione di proposte creative ispirate alle opere di Van Gogh attraverso le quali il lettore può familiarizzare con il lavoro del pittore, assimilarlo più agevolmente e sperimentare in prima persona tecniche e suggestioni. Questa sezione è resa in particolare disponibile sia al fondo del libro sia in formato digitale, attraverso la semplice scansione di un qr code.

Un’estate

Il tratto di Ji-Hyun-Kim è magnetico. Nel suo modo di raccontare per immagini le posture umane, la natura, la magia del creato e le emozioni si mescolano uno sguardo attentissimo e una capacità di non dire, una grande adesione al reale e un alone di mistero. E quel modo di raccontare emerge con grande limpidezza all’interno di Un’estate, il primo silent book dell’autrice coreana, portato in Italia da Emme Edizioni.

Qui si racconta di un viaggio estivo, di una fuga familiare dalla città verso la pace ristoratrice del lago, e dei ricordi indelebili che una quotidianità ordinaria ma distante dalle proprie abitudini può regalare. Il protagonista è un bambino che, con i genitori e l’affezionato cane, si reca a far visita a persone care, presumibilmente i nonni. È un tempo lento, quello che lo aspetta. Un tempo in cui guardarsi intorno e guardarsi dentro, in cui esplorare i dintorni e il passato della famiglia, in cui passeggiare, tuffarsi, ammirare e godersi i raggi del sole sulla faccia. Un tempo di niente e di tanto, che lascia una traccia indelebile da portare con sé.

Privo di parole e di colori abbaglianti, Un’estate fa della pacatezza dei toni e del racconto la sua cifra. Non ci sono strepiti o colpi di scena, qui: solo un viaggio verso e dentro quella natura che sempre più spesso ci è sconosciuta. Lo stupore è tuttavia tangibile e le tavole dell’autrice lo trasmettono con forza al lettore. Quest’ultimo è accompagnato passo passo in questo percorso affascinante, senza essere chiamato a faticosi sforzi interpretativi. La necessità di comprensione cede il passo al piacere della contemplazione. E questo, dal canto suo, non può che aprire possibilità di fruizione ampia.

L’ape Tina fa colazione

Con gioia, lo scorso anno, avevamo accolto l’uscita di Zuppa di coccole: il primo cartonato in simboli pubblicato da Homeless Book e rivolto a un pubblico di piccoli e piccolissimi. Si trattava, infatti, di un volume curato tanto nella parte relativa all’accessibilità quando in quella relativa alla gradevolezza del testo, delle figure e della composizione grafica.

Quell’esperienza ben riuscita trova oggi un gradito seguito in due nuovi cartonati che potremmo definire seriali: come intuibile dal titolo, dal formato identico e dalla grafica coerente, Ape Tina e l’inverno e Ape Tina fa colazione vedono la stessa protagonista alle prese con diverse piccole vicende quotidiane, perfette per prime letture condivise.

In Ape Tina fa colazione, per esempio, la protagonista esplora la campagna primaverile in cerca di qualcosa da mangiare. Al suo seguito il lettore scopre cosa si trova e cosa non si trova in un ambiente campestre, cosa mangiano le api, che caratteristiche hanno i fiori di ciliegio e cosa diventano con il passare del tempo. Il testo scritto da Maria Caterina Minardi propone dunque una sorta di protostoria grazie alla quale i lettori più piccoli, compresi quelli come maggiori difficoltà legate alla sfera della comunicazione, delle autonomie e della socialità, sono accompagnanti a conoscere l’ambiente che li circonda.

Le frasi che compongono il racconto sono perlopiù minime o coordinate con il soggetto non sempre ripetuto, se esposto poco prima. Le parole scelte, dal canto loro, sono semplici e quotidiane e vengono supportate visivamente dai simboli secondo una logica funzionale alla fruibilità: così, per esempio, articoli e preposizioni non vengono simbolizzate singolarmente ma accorpate al sostantivo di riferimento e unità di senso come “fare colazione” o “ha tanta fame” corrispondono un simbolo unico. Ogni pagina presenta un numero di frasi e dunque di simboli circoscritto: questo fa sì che la pagina che li ospita appaia felicemente pulita, ariosa e leggibile.

Il testo, che figura con regolarità sulla pagina di destra, è accompagnato da illustrazioni dallo stile grafico che riescono a unire gradevolezza e riconoscibilità. Del tutto prive di dettagli inutili e contraddistinte dall’uso di seisoli colori piatti (bianco, nero, giallo, verde, rosso e azzurro), ben contrastati e combinati tra loro, le figure di Gaia Scaranna scelgono e mettono bene in evidenza gli elementi chiave cui fa riferimento il testo della pagina a fianco, dando vita a quadri molto essenziali e ma molto accattivanti.

L’argine

Il lavoro di innovazione editoriale che Homeless Book sta portando avanti negli ultimi anni merita davvero un applauso. Non solo la casa editrice faentina ha iniziato a manifestare un’attenzione via via crescente nei confronti della qualità dei testi e delle figure proposte ai suoi lettori ma ha avviato anche una serie di sperimentazioni nell’ambito della produzione in CAA che hanno portato un gradita ventata di novità e spunti interessanti su cui riflettere.

Da un lato, hanno infatti preso forma nel suo catalogo alcuni titoli cartonati in simboli dedicati ai piccolissimi. Dall’altro, è arrivato sugli scaffali l’adattamento di un bellissimo fumetto originariamente edito da Beccogiallo ora supportato visivamente dai simboli WLS. E se il primo è un ambito ancora poco battuto, di quest’ultimo possiamo dire che sia totalmente inesplorato: L’argine è infatti il primo esperimento di fumetto in CAA edito in Italia.

Composto a quattro mani da Marina Girardi e Rocco Lombardi, che alternano le loro tavole dagli stili decisamente diversi per sottolineare i cambi di tono e di scenario del racconto, il libro racconta un pezzo di storia del nostro paese (e della zona del ravennate in particolar modo). Con il pretesto di una conversazione con il nipotino in occasione di una festa di carnevale, nonno Francesco per tutti Frazchì racconta di quando fu mandato dalla sua famiglia a far ingravidare la capra Ninetta, incontrando nel tragitto i molti pericoli e i molti volti della guerra. Quello che è di fatto un percorso circoscritto assume, infatti, i tratti di un viaggio iniziatico dalla durata indefinita, apparentemente molto più lunga di quel che direbbe l’orologio. In quel tempo sospeso e indistinto, Frazchì si confronta con bombardamenti e spari, fughe e missioni partigiane, rastrellamenti e mercato nero. Nella sua corsa lungo l’argine – quell’argine del fiume Senio dove il fronte di guerra si bloccò per mesi – il bambino fa la conoscenza di una lunga serie di personaggi emblematici per il ruolo che, specificamente, hanno giocato nella storia di Cotignola ma anche per le figure che, più universalmente, rappresentano. Chi deve nascondersi e chi aiuta a farlo, chi rischia la pelle per portare messaggi di resistenza, chi si finge fascista per aiutare la comunità, chi collabora con chi ha idee politiche e religiose opposte alle sue in nome della pace e della salvaguardia delle vite umane. C’è un’umanità che resiste e si fa forza, tra le tavole de L’argine, che arriva con forza al lettore anche grazie alle tavole estremamente dense ed espressive dei due autori in cui tutto, il tratto, le sfumature e le inquadrature, concorre da definire il racconto e a far sentire lo stravolgimento che la guerra porta con sé.

Estremamente rispettosa dell’originale, questa versione in simboli de L’argine presuppone un certo grado di conoscenze storiche pregresse e/o una lettura accompagnata che possa esplicitarle man mano. Molte sono, infatti, le inferenze richieste al lettore, i vuoti narrativi e i rimandi appena accennati a fatti, situazioni e figure del periodo in questione. Anche in questo senso l’esperimento avviato da Homeless appare particolarmente coraggioso: L’argine mette infatti i lettori che possono necessitare del supporto dei simboli (per ragioni diverse, comunicative e linguistiche per esempio) nella condizione di cimentarsi con una narrazione raffinata e complessa, nella quale l’attenzione al coinvolgimento emotivo supera di gran lunga quella alla piena comprensibilità dei fatti e dei riferimenti. I simboli, dal canto loro, sono impiegati in un’ottica di grande economia, ambendo davvero a offrire una sponda visiva alla decodifica del testo più che una vera e completa traduzione. Il risultato è una composizione poco invasiva dal punto di vista estetico (i simboli stessi, così come il testo, rispetto la dimensione abituale del contenuto di un fumetto) e funzionale a soddisfare lettori dotati di una certa dimestichezza con la lettura e la decodifica  dei simboli.

Caccapupù

Simone, coniglietto irriverente creato da Stephanie Blake, compie quasi vent’anni. Eppure il suo modo di fare è così vero e fedele all’infanzia che difficilmente lo si sospetterebbe. Ecco perché il fatto che la sua prima avventura, portata in Italia da Babalibri nel 2006, sia ora resa disponibile anche in simboli da Officina Babùk, è notizia quantomai felice e attuale.

Caccapupù, che dà il titolo al volume, è la parola che Simone ripete senza sosta, come risposta a qualunque interrogativo o invito. Al mattino, quando la mamma lo sveglia. A mezzogiorno quando il papà gli offre gli spinaci. Così come alla sera, quando la sorella gli vuole fare il bagno. Ma anche quando il lupo gli chiede se può mangiarlo, la risposta è sempre la stessa: Caccapupù! Il lupo, Simone se lo mangia, sì. Ma quando il papà, che è anche dottore, riesce a liberare il suo coniglietto, qualcosa sembra cambiato. Simone rivendica, infatti, il suo nome e mangia la minestra senza insolenza. Mai cantare vittoria troppo presto, però… Ché la sorridente impertinenza dei più piccoli riesce spesso a trovare strade impreviste per spiazzare, stupire e financo esprimere una vitale curiosità.

Divertente e irresistibile da leggere ad alta voce, Caccapupù resiste in maniera eccellente alla prova del tempo perché coglie l’infanzia in un suo tratto peculiare e perché non fa del tema scatologico, tanto caro ai bambini, un ammiccamento fine a sé stesso. Al contrario, quel Caccapupù che fa sinceramente sorridere diventa di fatto il motore narrativo di una piccola avventura felicemente compiuta che mescola con perizia invenzione, iterazione e sorpresa.

Non solo. Stephanie Blake compone il suo racconto con attenzione, donandogli ritmo e comprensibilità. Non a caso, nella versione in simboli curata da Officina Babùk, il testo non viene modificato di una virgola, poiché risulta già molto lineare e chiaro nella sua versione originale, perfetto per una simbolizzazione. Quest’ultima opta per l’uso dei simboli WLS, con riquadri molto sottili (e dunque graficamente poco invasivi) e testo in maiuscolo esterno ai riquadri, e per l’associazione di unità di senso (articolo + sostantivo, espressioni come “c’era una volta”, ecc…) a un unico simbolo. La distribuzione del testo sulla pagina, inoltre, segue fedelmente quella della versione originale. Come in quest’ultima, infine, testo e figure risultano sempre separati: questo fa sì che venga agevolato nel lettore il reperimento di entrambi e che un’eventuale lettura con modeling non vada a coprire le illustrazioni. Queste ultime, dal canto loro, appaiono molto nette, prive di dettagli superflui e contraddistinte, invece, da contorni spessi e da un uso del colore non necessariamente realistico

Il risultato è un libro estremamente godibile, anche da un punto di vista estetico, e fruibile tanto nella parte testuale quanto in quella iconografica: a tutti gli effetti una lettura che si presta alla condivisione anche all’interno di contesti educativi e culturali come scuole o biblioteche.

Lumaca

Esplorare la pagina con i polpastrelli è più complesso e meno immediato che farlo con gli occhi. Per questo, la lettura tattile richiede un tempo lento. Chi meglio di una lumachina può, dunque, accompagnare l’esplorazione di pagine concepite per le dita? Probabilmente nessuno.

Sulla scia della chiocciola protagonista del libro di Francesca Danovaro, al lettore non verrà messa fretta: ad ogni pagina troverà, sempre identica (salvo per l’orientamento) e ben distinguibile, la sagoma dell’animale che si muove in direzioni diverse: verso sinistra e verso destra, verso il basso e verso l’alto, in diagonale e infine lungo tutto il perimetro della pagina. E questo è quanto! Sagoma, scia e piano sottostante: con tre semplici elementi, l’autrice disegna un percorso via via più complesso da seguire per dita curiose. Non c’è storia e non c’è testo, insomma, tra queste pagine tattili, ma una proposta essenziale e curata per prendere confidenza con le linee e lo spazio. Un luogo di carta dall’accessibilità trasversale, capace di intercettare bisogni ed abilità diverse.

Il libro appare estremamente pulito nella grafica e minimale nei contenuti: aspetti, questi, che ne facilitano l’esplorazione la fruizione e che aprono, volendo, a scenari immaginifici: dove va la chiocciolina? Cosa insegue? E quali storie potrebbe contenere quella pagina da lei così ben delineata?

La Puglia è una favola

La Puglia è una favola è un libro sui generis che può valere la pena conoscere. Non tanto per la storia che racconta, che di fatto nasce per presentare e valorizzare le bellezze della regione, quanto per l’elevato grado di accessibilità che vanta e per le efficaci soluzioni che adotta per assecondare diverse esigenze di lettura.

Da un lato, il libro presenta una versione ad alta leggibilità del racconto. Dall’altro, a volume capovolto, una versione semplificata e supportata visivamente dai simboli della Comunicazione Aumentativa e Alternativa. L’aggiunta dei simboli, dal canto suo, risulta ben integrata dal punto di vista grafico alle illustrazioni che animano il racconto. La scelta, invece, di prediligere simboli colorati tende a rendere più confuso l’insieme. I simboli utilizzati sono quelli della collezione WLS, particolarmente adatti ad accompagnare testi letterari.

Ma non è tutto: alla fruibilità garantita dalle caratteristiche di alta leggibilità e alla presenza dei simboli, si aggiunge quella implicata dalla presenza di un qr code che rimanda all’audioregistrazione del racconto. Il risultato è un volume che con un circoscritto dispiego di risorse riesce ad abbracciare un pubblico davvero ampio, facendosi autenticamente promotore di un diritto alla lettura democratico.

Contraddistinto da gradevoli illustrazioni dal tratto delicato firmato da Simona Versi, La Puglia è una favola accompagna il lettore in una sorta di viaggio attraverso la storia, la cultura e le usanze della regione con cui man mano la piccola protagonista Blu si trova a interagire.

Libro scatenato

Vincitore nel 2021 la sesta edizione del concorso nazionale di editoria tattile Tocca a te, Libro scatenato di Claudia e Anna Silvia Costa è un volume tattile che esplora il tema dei diritti. Lo fa giocando con i diversi significati attribuiti alla parola catena: una cosa che di base costringe e imprigiona ma che talvolta può consentire ai diritti di trovare spazio e realizzarsi.

La catena della bici rende liberi di correre, per esempio. Quella dell’altalena fa volare in alto. Quella dell’ancora permette di scoprire nuovi orizzonti. Così, attraverso questo ribaltamento semantico e attraverso il gioco linguistico-metaforico che ruota intorno alle parole incatenato/scatenato, il libro offre spunti sparsi per riflettere sul tema delle liberta e dei diritti.

Contraddistinto da una struttura un po’ frammentata, che tiene insieme citazioni (di Malala e Mandela, per esempio) e richiami alle catene di cui sopra, Libro scatenato si caratterizza per il ricorso a illustrazioni tattili abbastanza tradizionali nelle forme e nella composizione. D’altro canto, il libro si fa notare per la possibilità di rivolgersi a un pubblico di lettori un po’ più grandi rispetto a quelli a cui abitualmente i libri tattili si rivolgono.

Il gioco delle ombre

Leggere, giocare, incantare, trasformare… con un libro si possono fare molte cose (insieme), soprattutto se quel libro è firmato da Hervé Tullet. Si prenda ad esempio Il gioco delle ombre, edito da L’ippocampo. Contraddistinto da pagine cartonate nere di piccolo formato intagliate a modino, questo libro predispone un’esperienza di lettura che potremmo dire aumentata, senza che alcuna sofisticata tecnologia si renda necessaria. Per restituire pieno senso al volume basterà infatti una torcia.

Il gioco delle ombre invita il lettore ad illuminare le sue pagine in una stanza buia man mano che la lettura scorre. E voilà, la magia è presto fatta: le figure intagliate sulla carta prendono vita sulla parete o sul soffitto, accompagnando il lettore in una sorta di passeggiata notturna in cui si incontrano creature misteriose (perlomeno all’apparenza!).

Lineare, semplice e fruibile già nella struttura narrativa, che presenta di fatto una carrellata di possibili incontri notturni (un uccellino, uno scoiattolo, un lupo, una volpe, un elefante…), Il gioco delle ombre aumenta il suo grado di godibilità e aggancio nei confronti dei lettori con maggiori difficoltà di attenzione, grazie alla modalità d’uso originale che richiede di mettere in campo e al coinvolgimento attivo del lettore che questa implica.  Luce spenta, occhi attenti: la magia ha inizio!

Ape Tina e l’inverno

Con gioia, lo scorso anno, avevamo accolto l’uscita di Zuppa di coccole: il primo cartonato in simboli pubblicato da Homeless Book, rivolto a un pubblico di piccoli e piccolissimi. Si trattava, infatti, di un volume curato tanto nella parte relativa all’accessibilità quando in quella relativa alla gradevolezza del testo, delle figure e della composizione grafica.

Quell’esperienza ben riuscita trova oggi un gradito seguito in due nuovi cartonati che potremmo definire seriali: come intuibile dal titolo, dal formato identico e dalla grafica coerente, Ape Tina e l’inverno e Ape Tina fa colazione vedono la stessa protagonista alle prese con diverse piccole vicende, perfette per prime letture condivise.

In Ape Tina e l’inverno, per esempio, la protagonista si confronta con le peculiarità della stagione: il freddo che richiede abiti pesanti, la nebbia che ostacola la visibilità degli oggetti e dei luoghi più familiari, il buio che arriva presto costringendo a lunghi pomeriggi casalinghi ma anche la neve che talvolta ci sorprende la mattina, riservando possibilità di gioco e divertimento inattese.

Il testo scritto da Maria Caterina Minardi propone una sorta di protostoria, seguendo di fatto una giornata tipo invernale e mettendone in evidenza le specificità. In questo modo, l’autrice accompagna in maniera piacevole i lettori più piccoli, compresi quelli come maggiori difficoltà legate alla sfera della comunicazione, delle autonomie e della socialità, a conoscere e riconoscere l’ambiente che li circonda e le emozioni che questo può generare.

Le frasi che compongono il racconto sono perlopiù minime ma non sempre lineari (il sostantivo non precede, per esempio, automaticamente il verbo e il verbo non precede sempre il discorso diretto che introduce). Le parole scelte, dal canto loro, sono semplici e quotidiane e vengono supportate visivamente dai simboli secondo una logica funzionale alla fruibilità: così, per esempio, articoli e preposizioni non vengono simbolizzati singolarmente ma accorpati al sostantivo di riferimento. Il numero di frasi e dunque di simboli impiegati è circoscritto e questo fa sì che la pagina che li ospita appaia felicemente pulita, ariosa e leggibile.

Il testo, che figura con regolarità sulla pagina di destra, è accompagnato da illustrazioni dallo stile grafico che riescono a unire gradevolezza e riconoscibilità. Del tutto prive di dettagli inutili e contraddistinte dall’uso di cinque soli colori piatti (bianco, nero, giallo, blu e azzurro), ben contrastati e combinati tra loro, le figure di Gaia Scaranna scelgono e mettono bene in evidenza gli elementi chiave cui fa riferimento il testo della pagina a fianco, dando vita a quadri essenziali e accattivanti.

Una fame da lupo

Una fame da lupo (così come il fratello Una vacanza da lupo) è l’emblema dell’ibridismo che spesso contraddistingue i libri accessibili migliori. Questo di di Yen-Lu Chen-Abenia e Mathilde Bel è, in particolare, un libro-gioco che non disdegna di mutuare qualche aspetto dagli imagier e dai libri tattili ma non si discosta troppo neppure né dai libri in simboli né da quelli senza parole. Proviamo a vedere in che modo.

Il libro presenta intanto un packaging particolare che consente alla copertina di aprirsi in verticale mentre tutte le altre pagine, spesse e cartonate, si aprono in orizzontale. Questo fa sì che ciò che sta sotto alla copertina, ossia l’immagine del lupo protagonista con il suo pancione da riempire in primo piano, resti sempre a disposizione man mano che il libro scorre: un’accortezza semplice ma funzionale considerando che il lettore viene implicitamente invitato a dare da mangiare al lupo le delizie che di pagina in pagina incontra. Ciascuna delle pagine successive alla prima presenta infatti un insieme di cibi variamente disposti (su ripiani, sparsi qua e là, su una tovaglia…) e riuniti in base ad affinità di contesto (cibi che stanno in frigo, cibi per l’ora del tè, cibi per un picnic…). Ogni pagina riporta una decina di immagini dalle forme semplici e riconoscibili: una di esse, poi, è associata al nome e risulta staccabile, esplorabile a 360°e attaccabile sulla pancia del lupo tramite velcro.

Nella sua struttura essenziale e ben congegnata, Una fame da lupo consente dunque di guardare, leggere (due parole per pagina), nominare, associare alcune parole alle relative figure minimali, manipolare, riconoscere le forme, attaccare e staccare, giocare… E poi ricominciare, con gusto, che non è poca cosa.  Il libro diventa cioè uno spazio accogliente di sperimentazione e lettura multiforme in cui anche i bambini con difficoltà comunicative, cognitive e di attenzione possono sentirsi benvenuti, stimolati e appagati.

Guarda e scopri la città

Guarda e scopri la città, wimmelbuch contemporaneo nato in Spagna e portato sugli scaffali italiani da Il leone Verde piccoli, è un libro brulicante ma anche un libro-gioco. Tra le sue pagine pullulanti è infatti possibile muoversi secondo approcci diversi: girovagando senza una meta precisa per cogliere i molti dettagli che animano ogni scena o setacciando quest’ultima con minuzia per trovare cose e personaggi suggeriti dall’autrice. Non c’è un approccio giusto e uno sbagliato. L’autrice caratterizza, infatti, ogni doppia pagina con una moltitudine di micro-situazioni che possono essere parimenti godute a ritmo lento e a ritmo serrato.

Ciò che le rende particolarmente vitali e attraenti è da un lato il tratto ironico e dinamico con cui vengono dipinte e dall’altro il proliferare di dettagli curiosi che contrastano con l’ordinarietà della cornice. Insieme a un coccodrillo che sbuca dal tombino e a un alieno che interagisce in modo buffo con il mondo degli umani, per esempio, l’autrice si diverte a disseminare in ogni doppia pagina personaggi delle fiabe molto noti, contestualizzandoli a modino (Pinocchio, per esempio, se ne sta tra i banchi di scuola!) e facendoli talvolta interagire con gli abitanti della città (la musica del Pifferaio di Hamelin, a quanto pare, non è così gradevole da ascoltare).

Cristina Losantos costruisce il suo racconto brulicante attraverso sette grandi tavole senza parole che immortalano scorci diversi della città. Qui il lettore ritrova, di fatto, personaggi ricorrenti, come se una cinepresa li seguisse nel loro percorso attraverso le vie del luogo. Possiamo così accompagnare, per esempio, la corsa di un uomo ginnico, il tour di una coppia di turisti, gli spostamenti di una classe, le performance di un musicista di strada e via dicendo. Come spesso accade quando questo tipo di modello di racconto per immagini viene proposto, il lettore ha modo di muoversi con particolare agio tra le diverse scene, scegliendo secondo i suoi gusti e/o le sue capacità, di godere delle singole scene che contengono di per sé delle situazioni narrativamente appaganti, o di godere del loro succedersi in maniera diacronica.

Della stessa seria di Guarda e scopri la città, Il leone verde piccoli ha pubblicato anche Guarda e scopri i mestieri.

Storia di una coda

Prodigy Street è un’anonima via in cui nulla di interessante succede mai. O almeno così pare a Tom che proprio lì si è da poco trasferito con la madre. Ma se è vero che nomen omen, l’intitolazione della via deve pur significare qualcosa e le apparenze vengono presto smentite. Da lì a poco, infatti, si trasferisce nello stesso isolato un bizzarro signore di nome Mister Mirabilis accompagnato da suo cane Najki, e dall’istante in cui Tom ne fa la conoscenza, cose sorprendenti cominciano ad avere luogo. Non cosa casuali o del tutto impreviste, si badi bene, bensì cose ben precise che hanno a che fare con i desideri. Sarà presto chiaro, infatti, agli occhi di Tom che Najki non è un cane comune ma una creatura magica che realizza le volontà di chi gli si trova accanto. E se questo può rappresentare una grande fortuna, parimenti può farsi foriero di imprevisti e guai…

Scorrevole, intrigante e costruito su un’efficace alternanza di voci – quella del narratore esterno e quella del cane – Storia di una coda si presta ad offrire una narrazione abbordabile ma allo stesso tempo gustosa e corposa a bambini che iniziano a muoversi con una certa dimestichezza sul terreno della lettura autonoma. La presenza di illustrazioni frequenti e brillanti, in pieno stile Tony Ross, e il ricorso al corsivo per caratterizzare i capitoli che riportano la voce del cane, vanno dal canto loro a rafforzare la fruibilità di un testo già stampato con caratteristiche di alta leggibilità. Il font biancoenero, la spaziatura maggiore tra lettere, parole, righe e paragrafi, la sbandieratura a destra e la carta color crema affaticano, infatti, meno la vista e sostengono la lettura anche in caso di difficoltà legate alla dislessia. Il risultato è un racconto ricco e narrativamente ben strutturato che dà il benvenuto anche ai lettori meno forti sia in virtù della sua forma che della sua sostanza.

Alberi

Mauro Evangelista è stato un artista e un autore di libri tattili straordinario. A lui dobbiamo, in particolare, un albo illustrato che è familiare a molti bambini e che ha trovato spazio in molte scuole, un albo illustrato che è ormai un classico e che mostra in maniera eloquente come il dialogo tra editoria tattile e tradizionale possa essere fruttuoso. Si tratta di Saremo alberi, noto a molti per l’edizione portata in libreria da  Artebambini.

Il libro, che racconta la diversità di cui la natura è custode attraverso le variegate chiome degli alberi che si fanno metafora dei caratteri umani, tutti egualmente dignitosi e necessari alla collettività, è un piccolo capolavoro di grazia e poesia. Porge al lettore una riflessione suggestiva attraverso un testo minuto e una grafica che rifugge gli orpelli e fa risaltare la qualità squisitamente tattile delle illustrazioni fatte con un materiale semplice come la corda. Scriveva Evangelista nel 2010: «Toccare, sentire una superficie (la “pelle” delle cose) consente di avvicinarsi ad una conoscenza molto profonda del mondo perché permette di avere un contatto intimo con un luogo, una persona o anche solo una materia. È un movimento verso un sapere sensibile».

E non è un caso se, come pochi altri, questo lavoro così capace di farsi tangibile, ha saputo raggiungere pubblici eterogenei, ispirare innumerevoli laboratori e godere di una longeva vita, viaggiando in più sensi di marcia tra ambiti editoriali diversi. Le tavole dell’autore fatte di corda e carta, trasformate attraverso la fotografia nel passaggio ad albo tradizionale da Artebambini, trovano infatti, ora, una nuova veste editoriale che recupera e valorizza a pieno il senso e l’aspetto del lavoro originale e prettamente materico dell’autore.

Nel libro tattile pubblicato dalla Federazione Nazionale delle Istituzioni pro Ciechi con il titolo di Alberi, quelle chiome classiche, disciplinate, disordinate o felici nel vento sono, infatti, nuovamente realizzate con la corda e risultano pertanto palpabili in tutta la loro fisicità. Il testo, dal canto suo, si presenta a grandissimo carattere e unisce la stampa in nero a quella in Braille. Illustrazioni e parole, infine, si abbracciano all’interno di pagine di ampio formato quadrato, realizzate in cartoncino grezzo e rilegate con la stessa corda che compone le figure. L’insieme a cui tutto questo dà vita è un libro tattile corposo e incantevole, che restituisce agli occhi come al tatto l’omaggio alla natura che la narrazione custodisce, e che si presta a letture estremamente accessibili e trasversali per età e abilità. L’ultima pagina, poi, offre una base in velcro e una corda staccabile grazie alle quali il lettore può fare, disfare e rifare il suo personalissimo albero: una sorta di piccolo laboratorio già compreso nel libro!

Brava Chiocciolina!

Quante cose sanno fare gli animali del prato: tutti, ma proprio tutti, agli occhi di chiocciolina sembrano avere un talento speciale e ammirevole. Chi vola, chi salta, chi scava tunnel lunghissimi, chi trasporta cose davvero pesanti. E chiocciolina? Chiocciolina cosa sa fare? Apparentemente nulla di ciò che fanno i suoi pari. Apparentemente. A ben guardare, infatti, come sa fare e sa insegnare a fare la sua mamma, anche chiocciolina ha un modo unico e degno di vivere il prato, non solo standoci ma rendendolo un posto migliore di come sarebbe se lei non ci fosse.

Brava Chiocciolina! è un libro che ha un valore speciale. Non solo perché le parole che Silvia Vecchini impiega per raccontarla sono scelte e limate con cura sopraffina. E neanche soltanto perché le illustrazioni di Carla Manea abbracciano a puntino, con le loro sfumature pastello, una narrazione dall’indole quieta e accogliente. Brava Chiocciolina! è un libro che ha un valore speciale anche perché ha una genesi singolare che, curiosamente, sposa a pieno il messaggio di cui la protagonista si fa portatrice.

Brava chioccolina! è infatti pubblicato da Edizioni corsare in due edizioni – inbook e tradizionale – che vengono di fatto proposte come paritarie, sorelle. Anzi, sebbene la storia della chiocciolina nasca prima dell’idea di farne anche una versione accessibile, è proprio quest’ultima a fare da apripista, uscendo in libreria prima di quella tradizionale. Può sembrare un’inezia, una mera questione di forma, ma in realtà non lo è: perché quello che questa successione temporale ci dice è che l’editoria accessibile non deve sempre andare a rimorchio dell’editoria tradizionale e che lo scambio e l’incontro tra le due non deve per forza essere a senso unico. Certo, proprio come accade a Chiocciolina, serve che il valore che l’accessibilità può portare con sé venga visto e riconosciuto perché possa dare frutto, che poi è proprio ciò che hanno fatto autrici e casa editrice.

Non solo, proprio come nel prato della chiocciolina, tutti gli attori coinvolti in questo progetto sono stati di fatto valorizzati per la loro specifica competenza: un’autrice fuori da comune per immaginare e scrivere la storia, un’illustratrice talentuosa per farla riecheggiare sulla pagina, un gruppo di lavoro specializzato nella simbolizzazione per ampliare la fruibilità del racconto, un editore accorto per comporre parole, simboli e figure in pagine armoniose e piacevoli. Esattamente di questo, crediamo, ha bisogno l’editoria accessibile e abbiamo bisogno tutti noi: di libri che nascano dalla sinergia di professionalità specifiche e che brillino non solo per le buone intenzioni ma anche per esiti degni di nota.

Lunga vita, dunque, alla chiocciolina e alla sua storia! Che possa lasciare una traccia ben visibile sul terreno della lettura inclusiva.

La mia casa

Dal mondo mitteleuropeo, culla fertilissima dei cosiddetti wimmelbucher, arrivano con frequenza sempre maggiore titoli brulicanti da cui lasciarsi assorbire e conquistare. Ali Mitgutsch e Susanne Rotraut Berner sono i maestri indiscussi e gli autori più noti di questo tipo di narrazione. A loro si ispirano spesso gli autori più giovani o meno conosciuti, le cui proposte possono essere cionondimeno valide e interessanti. La mia casa di Anne Suess è una di queste.

Portato in Italia da Gallucci, questo volume-affresco senza parole, presenta un rapporto densità narrativa/spessore decisamente sorprendente. Sottile sottile e composto da sole 8 pagine, il libro contiene in realtà una moltitudine di quadri pullulanti. Ogni doppia pagina fotografa, infatti, la sezione di un condominio, mostrando al lettore cosa accade dentro ogni stanza. Una dozzina di ambienti per ogni doppia pagina, per un totale di circa 50 micro-mondi da osservare. Nel condominio di Anne Suess ci sono appartamenti e negozi, spazi culturali e servizi educativi, uffici e soffitte, laboratori e teatri. C’è tutta una vita, variegata e autentica, che pulsa tra queste mura, dando luogo a micro-scene riconoscibili ma gustose. Lo stile realistico dell’autrice facilita dal canto suo l’identificazione dei contesti e delle azioni mentre il suo guizzo inventivo aggiunge un tocco gustosissimo alle diverse situazioni. Mai piatte, queste ultime ospitano di fatto delle narrazioni istantanee che lasciano però immaginare dei prima e dei dopo suggestivi. Come ci sarà finita la bambina dentro la pendola del gioielliere? Come avranno fatto a portare una mucca fino in soffitta? E la macchina del tempo progettata all’ultimo piano funzionerà davvero?

Anne Suess mette in scena una straordinaria varietà umana: bambini, adulti e anziani (alcuni, peraltro, molto atletici!), professioni pratiche e intellettuali, diversi tipi di tratti somatici e disabilità. La sua è una realtà vera e multiforme, in cui i mestieri non hanno vincoli di genere (c’è una donna meccanico così come un premuroso maestro di asilo) e la quotidianità non cede alla tentazione dell’infiocchettamento. Così, non mancano salsicce rovesciate, buchi involontari nel muro, mal di denti e litigi tra compagni. E tutto questo fa crescere il desiderio e il piacere di avanzare nella lettura per riconoscere (e riconoscersi ancora), per stupirsi, per ridere, per immaginare. Le scene allestite dall’autrice, d’altro canto, non mancano di citazioni e riferimenti intriganti (basti pensare allo scienziato dagli iconici baffi grigi!). Ciascuna di esse può essere apprezzata e goduta individualmente, cosa che ne agevola la fruizione anche da parte di bambini che faticano a padroneggiare sequenze articolate e complesse, ma spesso si intreccia con quelle accanto, come nel caso della cantante lirica che scatena l’ira e le reazioni di tutti i vicini. Nascono così collegamenti ulteriori e inattesi sui quali il racconto e l’immaginazione di ciascuno possono continuare a muoversi e trovare nuovo nutrimento.

Il ragazzaccio

Felix è un ragazzo cresciuto in un contesto difficile. Il padre è assente, la madre è malata e nessuno, di fatto, si occupa davvero di lui. Felix è povero e si sente invisibile. Come tale, d’altronde, lo trattano tutti: Felix a poco a poco perde persino il suo nome e diventa per il paese intero il ragazzaccio. Viene soprannominato così quando compie piccole ruberie per bisogno estremo e quella finisce per diventare la sua identità principale quando si lascia convincere da Tigre a entrare nella sua banda. A quel punto non si tratta più di arraffare una mela o un paio di calzettoni per sopravvivere ma di dedicarsi a furti e rapine in maniera sistematica, armi alla mano comprese. Sarà l’incontro con un mansueto ma tenace signore che gli dona un violino in cambio della sua pistola a cambiare la sorte di Felix, dimostrando a lui stesso (e a chi legge) che non si nasce buoni o cattivi e che umanità e arte possono cambiare le sorti di una persona.

Il ragazzaccio è ispirato alla storia vera di José Antonio Abreu, musicista e attivista che nel 1975 ha fondato in Venezuela El sistema, un’organizzazione che promuove la musica come strumento di riscatto sociale. Il signore che salva di fatto Felix da un destino segnato dalla delinquenza fa esattamente ciò che José Antonio Abreu ha fatto nella realtà con moltissimi bambini di strada. L’orchestra di cui Felix inizia a far parte celebra, infatti, il potere della musica in cui Abreu credeva fortemente.

Edito da Camelozampa, Il ragazzaccio, ha il sapore dei libri di una volta e l’aspetto di un libro modernissimo. Il racconto di Angeliki Darlasi non ha paura, infatti, di dire la povertà e di dipingere un contesto di periferia in cui le famiglie sono sgretolate, la fame è compagna fedele e l’appartenenza a una banda può offrire un effimero senso di protezione a appartenenza. Le illustrazioni di Iris Samartzi, dal canto loro, sottolineano il tono malinconico e non privo di sfumature cupe del racconto, optando però per un tratto attuale in cui fotografia e disegno si integrano e in cui le linee essenziali e pochi segni rossi su una base in bianco e nero guidano e allargano la riflessione del lettore. Il libro presenta inoltre la forma poco battuta del racconto illustrato in cui le figure, ampie e presenti a ogni doppia pagina, giocano un ruolo da protagonista. Questo, unito al carattere più grande del consueto e ad alcune caratteristiche di alta leggibilità come il font Easyreading, la spaziatura maggiore e la sbandieratura a destra, concorre a rendere il libro più amichevole anche nei confronti di lettori dislessici o riluttanti.

Il bruco Misuratutto

Quella del Bruco Misuratutto non è forse una delle storie più note di Leo Lionni ma, al pari delle altre, porta la grazia inconfondibile del papà di Piccolo blu e piccolo giallo. Il protagonista è un bruco astuto che per sfuggire alle grinfie degli uccelli decisi a papparselo, fa valere una sua qualità più unica che rara: la capacità di misurare qualunque cosa. E così, un po’ per vanto e un po’ per curiosità, il pettirosso, il fenicottero, il pappagallo, l’airone, il fagiano e il colibrì decidono, uno dopo l’altro, di concedergli la libertà in cambio di una misurazione: chi del collo, chi delle ali, chi della coda. Con l’usignolo, però, la faccenda si fa più complessa: l’uccello sfida, infatti, il bruco a misurare il suo canto. Il bruco sembrerebbe a questo punto spacciato ma anche questa volta, con un’idea semplice ma brillante, riesce a mettere in salvo la pelle.  Perché si sa, l’ingegno vince sempre sulla prepotente vanità…

Sempre in catalogo per Babalibri, Il Bruco Misuratutto è reso ora disponibile in una versione in simboli da Officina Babùk. Quest’ultima preserva in maniera ottimale le illustrazioni di Lionni e ne mantiene pressoché intatto il testo, fatto salvo per qualche aggiustamento nell’ordine sintattico: qui il soggetto precede, infatti, sempre il verbo e il personaggio che parla viene sempre introdotto prima del discorso diretto. Tali modifiche non compromettono, di fatto, la musicalità del testo ma incidono in maniera significativa sulla sua comprensibilità, soprattutto nei confronti di giovani lettori con difficoltà comunicative. Come tutti i titoli di Officina Babùk, anche Il Bruco Misuratutto opta per lo stampato maiuscolo, così da agevolare gli apprendisti lettori, e predilige l’uso di simboli WLS, particolarmente adatti a supportare visivamente dei testi letterari. I riquadri che racchiudono i simboli, dal canto loro, appaiono apprezzabilmente fini così da risultare visibili ma non invasivi dal punto di vista grafico. Essi sfruttano, inoltre, stondature e bordi a punta per sottolineare la fine dei periodi e gli estremi dei discorsi diretti.

Il lavoro fatto da Enza Crivelli e Sante Bandirali in fase di simbolizzazione rende, poi, questa versione de Il Bruco Misuratutto particolarmente interessante. Quello che viene, infatti, prediletto nella scelta e nella composizione dei simboli è la loro comprensibilità. Più elementi testuali (come articolo e sostantivo o verbo e pronome) vengono, per esempio, accostati a un unico simbolo. Inoltre, nel momento in cui vengono citate le parti del corpo degli uccelli misurate dal bruco, il simbolo riproduce il corpo intero dell’animale in questione ed evidenzia con una freccia e uno riempimento cromatico la parte coinvolta. Certo, quei simboli non saranno magari quelli abitualmente impiegati dai bambini per indicare il collo, la coda o il becco di un generico animali ma sono senz’altro molto efficaci per permettergli di capire a cosa il testo faccia riferimento. Una scelta, questa, che va in maniera netta nella direzione di far dialogare fruttuosamente parole e illustrazioni e di trasformare la lettura in un’esperienza di partecipazione piena.

Dillo!

Dillo! di Teresa Porcella e Gusti è stato una vera sorpresa. Il libro ci ha infatti inizialmente attratto per la possibilità di diversificare le modalità di fruizione della storia (tramite versione cartacea e versione digitale multilingue), e ci ha poi definitivamente conquistato per le potenzialità inclusive insite nella sua costruzione narrativa. Doppio bingo, insomma!

Ma andiamo con ordine. Dillo! fa parte della recente collana MuMu di Telos che offre una duplice esperienza di lettura: in formato cartaceo e in formato digitale. Quest’ultimo, attivabile tramite scansione di QR code, propone le medesime illustrazione del primo arricchite da una minima animazione e la medesima scansione in pagine. Rispetto al cartaceo, però, consente di visualizzare e ascoltare il testo in 4 lingue diverse: italiano, inglese, russo e cinese. Selezionando la lingua preferita con un click sul mappamondo che compare in alto a sinistra, è possibile cambiare infatti sia la lingua del testo scritto sia quella dell’audio ad esso associato. Già solo in questo modo, il libro permette di raggiungere facilmente un’ampia gamma di lettori potenzialmente più fragili: quelli che non padroneggiano l’italiano (e può essere il caso dei destinatari ultimi del libro, ossia i bambini, ma anche dei mediatori che desiderano condividere con questi ultimi la lettura) e quelli che prediligono l’ascolto alla decifrazione del testo scritto. Inoltre, optando per una soluzione ibrida, Dillo! riesce a tenere insieme i benefici di un’esperienza di lettura tangibile e fisicamente esperibile tramite il libro di carta e i vantaggi in termini di personalizzazione che solo la tecnologia può garantire.

Veniamo al contenuto. Il libro – un cartonato robusto e quadrato – racconta di un gatto birichino che si ostina a rubare al suo padrone oggetti di uso quotidiano: calzini, berretti, guanti e zollette di zucchero. Tutto lascerebbe pensare a una strategia antifreddo ma una gustosa sorpresa aspetta il lettore all’ultima pagina! La struttura del libro è efficacemente iterata, sia nelle scansione (l’umano rimprovera il gatto per il furto – il gatto si interroga sulle affermazioni dell’umano) sia nella costruzione delle frasi. Questo fa sì che il racconto, già di per sé minimale e su misura per lettori alle prime armi, possa essere più facilmente compreso e fatto proprio, oltre che gioiosamente anticipato e condiviso in una lettura ad alta voce. Teresa Porcella offre infatti al mediatore un testo perfetto da interpretare insieme e capace di tenere desta l’attenzione anche di chi è meno abituato alla lettura. Le illustrazioni di Gusti, dal canto loro, sono un’esplosione di colore che solletica l’occhio e sottolinea il tono scanzonato del racconto, pur senza distrarre o confondere. Il tratto dell’autore argentino è infatti essenziale e pulito, concorrendo in maniera determinante ad accompagnare il lettore in un’esperienza di lettura spassosa, piena e appagante.

Contare sulle dita

Del talento di Claire Dé nel coniugare riconoscibilità delle immagini e moltiplicazione dei sentieri interpretativi attraverso la fotografia avevamo già detto, raccontando lo splendido Imagine… c’est tout blanc. Quello stesso talento lo ritroviamo ora all’interno di Contare sulle dita, un progetto editoriale che per fortuna, a differenza del precedente, è arrivato ora anche in Italia. Lo ha portato Editoriale Scienza che sta dedicando particolare attenzione a una promettente valorizzazione di titoli fotografici.

Contare sulle dita, dal canto suo, è un libro ibrido, multiforme, difficile da incasellare. È un libro per contare? È un libro per guardare? È un libro per creare collegamenti tra le cose? Sì, sì e sì, è in effetti tutte e tre queste cose, e probabilmente non solo. Ogni doppia pagina di questo robusto cartonato di formato quadrato, propone due fotografie (in una manciata di casi, una sola fotografia che occupa l’intero spazio) nitidissime e dai colori attraenti, associate a un numero o una semplice addizione che interpreta matematicamente gli elementi che la compongono. Più difficile a dirsi che a vedersi, in effetti! Qualche esempio può forse venirci in soccorso: un sasso a sinistra, una conchiglia a destra, la scritta “1”; due insetti a sinistra, due foglie a destra, la scritta “1+1 = 2”; tre coleotteri grandi e uno piccolo a sinistra, quattro foglie a destra, la scritta “3+1 = 4”; quattro foglie gialle e una rossa a sinistra, tre sassi gialli e due rossi a destra, la scritta “4+1 = 3+2” e via dicendo…

Descritto a parole, potrebbe sembrare un libro semplice semplice, che facilmente può esaurire l’interesse. Bene, la verità è che questo libro è l’esatto contrario! Contare sulle dita sottende, infatti, un’architettura raffinatissima, all’interno della quale crescono non solo i numeri ma anche la complessità dei soggetti e delle operazioni matematiche ad essi correlate e soprattutto all’interno della quale tutto, ma proprio tutto, chiede di essere letto: i colori con cui sono scritti i diversi numeri, la loro posizione sulla pagina, i richiami cromatici tra fotografie affiancate, gli sfondi, le luci i giochi di vuoti e pieni, di proporzioni e di contrasti. Di fronte a questo libro risulta, infatti, davvero difficile ostinarsi a ritenere la lettura visiva una lettura di serie B!

Lo sguardo e l’intelletto del bambino, non necessariamente piccolo (anzi!), sono sollecitati senza posa, invitati a cogliere nessi ed equivalenze, a godere di composizioni esteticamente meravigliose, a scoprire che la matematica è intrinsecamente custodita in ogni cosa del mondo, a riconoscere figure, colori e tesori della natura. A fare tutte queste cose o farne anche solo una: e questo è proprio il bello, anche in termini di potenzialità inclusive. In un libro piccolo come questo sono pronti a dipanarsi innumerevoli possibilità di letture e altrettanti percorsi didattici, in cui scienza e poesia possono viaggiare a braccetto.

I libri del topolino – Il vento

Di topini è pieno zeppo il mondo letterario che guarda all’infanzia. Quelli di Monique Felix, però, sono topini davvero speciali. Le loro avventure, già amate da intere generazioni di giovani lettori e ora fortunatamente riportate sugli scaffali da Camelozampa, sono, infatti sorprendentemente deliziose e si sviluppano sempre a cavallo tra dimensione narrativa e metanarrativa.

Qui si trova sempre, infatti, un piccolo roditore che rosicchia la pagina del volume in cui si trova immerso, svelando un mondo sottostante con il quale finisce per confrontarsi. La pagina diventa ogni volta, cioè, una soglia che separa il protagonista (e con lui il lettore) da un mondo altro e inatteso ma anche un oggetto di scena con cui questi interagisce e si destreggia, per poter esplorare e infine uscire indenne dal mondo che di volta in volta va svelando.

Così, per esempio, ne Il vento, il topolino sembra dapprima guardarsi intorno smarrito, come se si trovasse in trappola circondato del bianco disorientante della pagina. Poi, però, il bordo di carta appena mordicchiato lascia intravedere qualcosa subito sotto e la curiosità si fa irresistibile. Topino rosicchia e rosicchia ma non fa in tempo a strappare l’intero perimetro della pagina che questa si stacca e lo spinge con forza: quella che si agitava lì sotto era una tempesta di prim’ordine con tanto di vento impetuoso, fiocchi di neve e piume svolazzanti. Topino si nasconde dapprima dalle grinfie di un’aquila, studia rapito il movimento di un aeroplano e si adopera infine per mettere in opera un semplice ma efficace piano cartotecnico: ecco, infatti, che la pagina strappata si fa girandola. Topino è decisamente pronto per buttarsi a capofitto in quel mondo fatto di colori, oggetti e avventure tutti da scoprire.

Impeccabile nel formato (piccolo e quadrato) e nella composizione (essenziale e sempre in equilibrio tra i diversi piani narrativi), Il vento offre ai lettori più giovani, idealmente di età prescolare ma anche dei primi anni di scuola primaria, una gustosa e minima avventura letteraria, tutta raccontata senza far uso di parole scritte. Il tratto dell’autrice è realistico ed efficace nella resa di movimenti ed emozioni. Non cede inoltre alla tentazione di inserire dettagli superflui. Una volta compreso il meccanismo narrativo che gioca con la pagina e che crea una gustosa e non banale sfida interpretativa, il lettore può dunque seguire con discreto agio le silenziose e ingegnose avventure del protagonista.

Quello incontrato de Il vento appare a tutti gli effetti come un format originale che l’autrice riprende e sviluppa con esiti sempre diversi in una vera e propria serie. La potenziale difficoltà di comprensione data dall’incontro tra piano narrativo e piano metanarrativo può venir dunque mitigata, sul lungo periodo, dalla regolarità della struttura narrativa che caratterizza e accomuna i differenti volumi. Contemporaneamente a Il vento, Camelozampa ha pubblicato anche La merenda. La speranza è che anche gli altri volumi della serie possano presto trovare posto sugli scaffali delle nostre librerie.

Grande gatto, piccolo gatto

Vivace, giocoso, attraente: il libro Grande gatto & Piccolo gatto ha tratti decisamente affini ai due protagonisti che lo animano. I due micini al centro del libro tattile ideato da Stefania Pessina sono infatti inarrestabili e amano muoversi, esplorare e scoprire ciò che li circonda, senza preoccuparsi troppo dei guai che questo potrebbe portare con sé.

Il lettore è invitato dapprima a trovarli, aprendo la porta della loro casetta, e a conoscerli, esplorandone il pelo. Da lì in avanti è tutto un seguirli sul cornicione e sotto il tavolo, dietro la tenda e lungo il muro. Le loro tracce – impronte in rilievo, graffi sulla parete, campanellini smarriti… – sono chiare ed eloquenti, al tatto, alla vista e all’udito. Lasciandosi guidare da esse, si incontrano sulla pagina ambienti e oggetti di facile esplorazione, che delineano un percorso accattivante.

Se il testo di Grande gatto & Piccolo gatto non appare particolarmente sorprendente e sfrutta rime abbastanza basiche, le illustrazioni risultano, invece, piuttosto ben congegnate. Non solo, infatti, esse si caratterizzano per una apprezzabile semplicità compositiva che ne agevola il riconoscimento, ma il fatto che con esse possano interagire i due protagonisti, staccabili dalla prima pagina, le rende anche dei veri e propri scenari di gioco.

Il libro di Stefania Pessina diventa così un strumento efficace e stimolante per incontrare il Braille, per sperimentare semplici concetti topologici e per vivere la pagina come un’occasione di invenzione e narrazione. Non a caso, nel 2019, il prototipo di Grande Gatto e Piccolo gatto è stato insignito del premio come Miglior libro per la primissima infanzia al Concorso Nazionale di Editoria Tattile Tocca a te. Quello stesso prototipo è stato trasformato dalla Federazione Nazionale delle Istituzioni pro Ciechi in un vero e proprio libro tattile, distribuito gratuitamente in centinaia di copie a biblioteche, enti e associazioni del territorio nazionale, grazie al contributo di Enel cuore.