Caché!

Quello del “trova l’intruso” è un gioco molto diffuso e amato dai bambini. Dalle riviste di enigmistica alle proposte editoriali (come questa di Bastien Contraire, per esempio), il meccanismo ludico basato su somiglianze e differenze può assumere diversi gradi di difficoltà e diverse declinazioni. Nella stragrande maggioranza dei casi, però, si tratta di declinazioni visive.

Cosa succederebbe, invece, se la sfida a individuare l’elemento estraneo al gruppo si giocasse sul terreno della tattilità? È una domanda che alcuni anni fa avevano ingegnosamente esplorato gli autori di Dieciocchi, con il progetto tattile Chi cerca trova!, e che più recentemente si è posta anche l’autrice inglese Marion Ripley. La risposta che quest’ultima ha trovato ha preso forma nel libro Caché, vincitore del prestigioso Prix Tactus nel 2022 e da poco pubblicato dalla casa editrice francese Les Doigts Qui Rêvent.

Contraddistinto da un design curatissimo, fin dalla copertina provvista di chiusura in velcro, Caché mescola le caratteristiche e le potenzialità inclusive del libro-gioco a quelle del libro tattile. Qui ogni pagina invita il lettore a trovare l’elemento diverso da tutti gli altri: il rettangolo di stoffa che scricchiola perché ripieno di carta in mezzo agli altri vuoti e silenziosi; la ruota che gira in mezzo a quelle fisse; la striscia in velluto che nasconde un pallino in mezzo alle altre piatte; l’anello che non si attacca alla calamita in mezzo agli altri magnetici. E via dicendo… Ogni pagina una sfida, ogni pagina un principio di scoperta diverso. A volte serve scuotere, altre toccare, altre ancora girare, afferrare, attaccare, sollevare. Il libro diventa così terreno non solo di gioco ma anche di scoperta e manipolazione.

C’è una moltitudine di azioni diverse che il bambino può, infatti, sperimentare  per trovare le soluzioni. Ogni pagina suggerisce quella di volta in volta più funzionale attraverso il testo: una sola parola in nero e in Braille, regolarmente piazzata sotto le figure. Sta al lettore (o al mediatore) scegliere se leggerla per lasciarsi guidare nell’esplorazione o se azzardare una sfida di ricerca un poco più complessa, senza alcun indizio. Il fatto che si tratti di un testo così essenziale (“solleva”, gira”, “scuoti” ecc..) fa sì, peraltro, che il volume possa essere impiegato abbastanza agevolmente anche con un pubblico italiano, richiedendo al mediatore una traduzione minima.  Dal punto di vista dell’accessibilità, inoltre, è molto apprezzabile il fatto che la casa editrice metta a disposizione una serie di materiali, tra cui piste di mediazione e suggerimenti di attività ma anche raccolte di pittogrammi utili per proporre il volume anche a bambini con difficoltà comunicative.

Caché appare dunque come il frutto di una progettazione estremamente accorta e curata nei minimi dettagli. Il suo pregio più grande sta, in particolare, nel concepire ogni pagina come uno spazio ludico mai ripetitivo e soprattutto capace di mettere lettori vedenti e non vedenti sullo stesso piano. Alla sola vista, infatti, le figure non rivelano il loro contenuto, rendendo necessario un approccio tattile per individuare l’elemento che differisce dagli altri. Un espediente, questo, molto ingegnoso che concorre a definire l’elevato grado di inclusività del volume.

Accessibile non solo rispetto al contenuto ma anche rispetto alla possibilità di impiego autonomo, Caché presenta pagine in stoffa di ampio formato sufficientemente spesse da poter essere sfogliate con agio e da poter reggere illustrazioni tattili piuttosto corpose. La solidità del libro salta, in effetti, subito all’occhio, lasciando immaginare che questi possa tranquillamente prestarsi a usi ripetuti o incauti. Non solo, infatti, le pagine risultano molto robuste ma anche tutti gli elementi tattili appaiono saldamente cuciti.  Vale infine la pena sottolineare il fatto che il volume può essere lavato in lavatrice: aspetto, questo, non scontato e non trascurabile, soprattutto nell’ottica di un’adozione in ambito bibliotecario.

Sognare di volare

Gioco, infanzia e creatività sono tre elementi cardine intorno ai quali ruota il lavoro di Jan von Holleben. Affermato fotografo tedesco (con una non trascurabile formazione in pedagogia speciale), l’autore di Sognare di volare ha uno stile intrigante e inconfondibile, orientato alla ricerca di guizzi fantastici nel reale e di spunti ludici nello spazio di uno scatto.

La peculiarità delle sue fotografie sta, in particolare, nel ricostruire situazioni variegate in cui uno o più bambini sono protagonisti di un’azione e in cui oggetti di uso comune vengono impiegati con una funzione diversa da quella che solitamente li caratterizza. Così delle scarpe possono diventare dei fiori, materassini da yoga possono farsi razzi o più semplicemente grossi massi possono apparire come insormontabili montagne.

Questione di sguardo, questione di prospettiva. Von Holleben è infatti bravissimo a trovare l’angolatura giusta per dare alle cose un volto nuovo: un gioco, questo, in cui le riprese dall’alto assumono un ruolo determinante, trasformando il piano di appoggio in un vero e proprio scenario.

Se ne La baraonda di Corradino, pubblicato ormai più di 10 anni fa da L’Ippocampo, l’autore sfruttava questa tecnica per dar vita a scene brulicanti e dinamiche, in Sognare di Volare ne fa un uso più riflessivo, regalando maggiore respiro alla portata poetica degli scatti. Il libro raccoglie, in particolare, una serie di sogni d’infanzia: cose che i bambini coinvolti nel progetto desiderano fare, sperimentare, diventare.

Ogni doppia pagina ne presenta uno, espresso a parole sulla sinistra e in forma fotografica sulla destra. Le parole sono di fatto dei titoli: definizioni lampo che non servono tanto a entrare nelle immagini – già molto eloquenti di per sé – quanto piuttosto a svelarne il guizzo creativo. Troviamo, così: “Il viaggiatore il mongolfiera”, “Gli stuntman”, “I piccoli razzi” o “L’amico dei delfini”, solo per fare qualche esempio. Accanto ad esse, le fotografie riempiono lo spazio e si fanno protagoniste, invitando il lettore ad affinare uno sguardo curioso. Il loro fascino sta, infatti, nel dare vita a situazioni molto riconoscibili ma anche nello stimolare l’analisi del processo compositivo. Come hanno costruito i razzi? – viene infatti da chiedersi – E gli aspira-fantasmi? Come fanno quei due bambini a fare un salto così lungo? E quella bambina a volare?

Riconoscimento, indagine e invenzione sono tre operazioni che dentro le pagine di Jan von Holleben si intrecciano profondamente e vengono naturali al lettore. Quest’ultimo può, infatti, facilmente lasciarsi incuriosire e invitare a replicare il gioco, con nuovi scenari e nuovi sogni. Il libro, peraltro, accoglie con particolare agio anche bambini che sperimentano difficoltà cognitive, in virtù della riconoscibilità delle immagini fotografiche, della pulizia compositiva della doppia pagina, dell’immediatezza del testo e della centralità della lettura visiva.

Pubblicato originariamente in Francia da Les Grandes Personnes, Sognare di volare è stato portato in Italia da OTM Company di cui inaugura la collana di volumi fotografici “Il mondo nei tuoi occhi”. Il progetto da cui il libro è nato (visionabile qui, sul sito dell’autore) risale in realtà a diversi anni fa – inizio anni 2000 – quando l’autore era all’inizio della sua carriera come fotografo. Von Holleben aveva, in particolare, cominciato a raccogliere le storie di alcuni bambini (i figli dei suoi vicini, prima, un gruppo più folto di compaesani, poi) e a trasformarle creativamente attraverso la fotografia.

Quest’esperienza, premiata in seguito con diversi riconoscimenti, ha segnato l’inizio di un percorso artistico originale e interessante che auspichiamo possa trovare presto nuovo spazio su carta. Il connubio sorprendente tra realtà e immaginazione a cui Von Holleben sa dare vita crea infatti occasioni di lettura al contempo molto fruibili e molto stimolanti.

Ti invio…

Laura Cattabianchi è un’autentica prestigiatrice della carta, capace di tirar fuori storie e poesie da scontrini, involucri e imballaggi. A Nel bosco e Dalla Finestra, prove evidenti del suo talento, si aggiunge ora il cofanetto Ti invio…: una raccolta di 4 biglietti multisensoriali con cui condividere auguri e desideri con le persone che ci sono care.

Anche in questo nuovo progetto, infatti, l’autrice gioca con le potenzialità evocative che le carte più comuni possono sprigionare quando vengono maneggiate con accortezza e creatività. Ognuno dei 4 biglietti che compongono Ti invio…, realizzati in robusto cartoncino colorato e contenuti in un pratico cofanetto dello stesso materiale, trasforma in particolare un tondo di carta in un’esperienza estremamente suggestiva. Così, per esempio, il tondo in carta velina si fa soffio di vento, quello in cartoncino rigato si fa fusa feline, quello in carta oleata si fa fiamma crepitante e quello in carta da pacchi si fa passeggiata tra le foglie.

La maestria dell’autrice sta proprio nello scovare i suoni nascosti e nel guidare il lettore a farli propri. In quest’ottica, la parte sinistra di ogni biglietto indica a chi legge non solo che cosa si sta inviando ma anche il gesto che occorre compiere sulla carta per ottenere il suono auspicato. Stampato sia in nero sia in Braille, il brevissimo testo risulta accessibile alla vista come al tatto, proprio come accade per le illustrazioni.

Minimali nell’aspetto e massimali nella resa, queste ultime sono una posata e inedita celebrazione della poesia come modo di guardare (toccare e sentire) il mondo, come possibilità di trasformare l’ordinario in qualcosa di inatteso. Ma non è tutto. A ben guardare, la poesia permea questo progetto da capo a piedi. La si scova anche nella capacità di costruire sinestesie fisicamente esperibili, grazie a dimensioni – quella visiva, quella sonora e quella tattile – che si incontrano e si intrecciano. Nella possibilità di riconoscere in un suono l’eco di un ricordo o di un desiderio, secondo un processo squisitamente metaforico. E, infine, nella possibilità partire da questi biglietti per costruire percorsi creativi e immaginativi stimolanti, variegati e inattesi.

Il progetto editoriale che Laura Cattabianchi ha messo a punto per e con le Edizioni Start merita, dunque, grande attenzione per diverse ragioni. Ultima ma non meno importante quella che ha visto (e vede tuttora) la casa editrice prodigarsi per far sì che l’accessibilità del contenuto non sia vanificata dall’inaccessibilità legata al costo o al reperimento del prodotto (destino triste ma – ahinoi – comune a molti libri tattili). Non solo, infatti, il cofanetto presenta un prezzo di copertina non di molto superiore a un buon albo illustrato, ma il team di Start ha anche lavorato alacremente all’attivazione di una solida e feconda rete composta in primis da biblioteche e librerie che possano conoscere, presentare e tenere a scaffale questa proposta: un passo apparentemente piccolo ma in realtà gigantesco per far sì che di lettura inclusiva si possa davvero parlare.

Il gioco delle ombre

Un rumore in giardino, ombre sospette, un mistero che si chiude in bellezza. Nello spazio di una manciata di pagine Hervé Tullet dà forma a una piccola storia compiuta che tiene agganciato il lettore.

Il suo segreto? Figure intagliate sulla pagina in cartoncino così da proiettare un’ombra se illuminate da una torcia in un ambiente oscuro. C’è dunque il solletico della lettura al buio, il fascino di un piccolo enigma, il divertimento di una storia che prende forma sulla parete, la soddisfazione di essere fisicamente coinvolti nello sviluppo della narrazione.

Il tutto, combinato a un testo breve (una frase per pagina, in stampato maiuscolo) e piano, che in buona parte offre delle ipotesi su ciò che possa aver generato il rumore iniziale. Il risultato è un libro estremamente accessibile e inclusivo per le sue caratteristiche compositive e per la sua modalità di fruizione. Un esempio semplice e lampante di come la dimensione ludica e partecipativa della lettura possa giocar un ruolo chiave nell’abbracciare e tenere stretti anche i lettori che presentano maggiori difficoltà di comprensione e/o di attenzione.

Più grande, più piccolo

Quanta creatività, quanto pensiero e quante possibilità può racchiudere una fotografia! Tana Hoban, che della ricerca fotografica è maestra assoluta, ce lo ha mostrato in molti suoi libri. Giocando in maniera sapiente con la scelta dei soggetti e delle inquadrature e mettendo in fruttuoso dialogo scatti apparentemente distanti, l’autrice americana allestisce per il lettore uno spazio di scoperta e interpretazione visiva estremamente interessante.

Così accade anche nel recente Più grande, più piccolo. Pubblicato da Camelozampa, che sta facendo un preziosissimo lavoro di recupero di proposte fotografiche ormai quasi storiche ma perlopiù inedite in Italia, il libro si sviluppa in formato orizzontale e propone una fotografia per ogni pagina. Si tratta di fotografie ampie, a colori, dal sapore un po’ vintage nella definizione, nei toni e nelle atmosfere. Le popolano, infatti, ceste di vimini, servizi in porcellana, abiti, giocattoli, mezzi e accessori dichiaratamente anni ’80. Il libro è, non a caso, datato 1985 ma tante cose ha ancora da raccontare. In più, vale la pena considerare che l’evidente scarto estetico rispetto all’attualità può farsi motore aggiuntivo di curiosità.

Ma cosa ci chiamano a osservare, ricercare, collegare queste fotografie? Ce lo suggerisce il titolo: Più grande, più piccolo. Al centro dell’indagine proposta da Tana Hoban c’è dunque il rapporto di misura: un rapporto apparentemente neutro e privo di guizzi narrativi ma, in realtà, declinabile in modi suggestivi, per non dire sorprendenti. Una sola immagine può contenere, per esempio, cucchiai e cucchiaini, fruste e frustine, spatole e spatoline, ciotole e ciotoline. Un’altra due bambini di età diverse ciascuno col suo mezzo: una bici e un passeggino, le cui ruote sono chiaramente di dimensioni diverse. E poi valigie vere e valigette giocattolo, scarpe, formine, mani e forbici. Ma anche mamme e bambini, scrofe e maialini. Il concetto di grandezza viene dunque esplorato in relazione allo spazio così come al tempo. Il bello sta nel fatto che il libro non dichiara in ogni pagina quanti e quali oggetti occorra cercare: sta al lettore intuirlo e mettersi a caccia! Per farlo, quel che gli occorre è un buona capacità di osservazione. Servono dunque tempo, pazienza e intuizione: abilità che il libro solletica e sostiene attivando un’implicita dinamica ludica, privilegiando oggetti e situazioni familiari e prediligendo la riconoscibilità dei soggetti garantita dal medium fotografico.

Quelle che potrebbero apparire come pagine statiche e poco eloquenti, rivelano dunque a ben guardare un grande potenziale. Perché stimolano una lettura visiva attenta e mirata, perché portano il bambino a farsi e a condividere domande, perché incentivano l’interpretazione personale e la moltiplicazione dei percorsi d’uso. In questo senso, oltre a bypassare l’ostacolo della decodifica alfabetica, l’assenza di parole diventa un autentico facilitatore della partecipazione attiva del lettore. Considerato, a ragione, competente, questi può soffermarsi, chiedersi, guardare, fare ipotesi, dialogando con delle immagini che solleticano senza giudicare.

 

Allora arrivò Sam

Un romanzo breve ben scritto è come la borsa di Mary Popping: può contenere un’insospettabile quantità di cose straordinarie in una misura piuttosto contenuta. Allora arrivò Sam di Edward Van de Vendel ne è una prova evidente. In questo romanzo breve di grande intensità troviamo, infatti, personaggi palpabili, sentimenti vivi e avvenimenti toccanti. Il tutto, in meno di 150 pagine scritte con una penna eccellente.

La storia, ambientata in una fattoria, è quella di Kix e di sua sorella Emilia che un giorno si imbattono in un cagnolone dal lungo pelo bianco. È un pastore dei Pirenei che appare ai bambini come una visione e che fin da subito sembra avere qualcosa di speciale. Non è questione di superpoteri o cose simili, semplicemente quell’animale affascina e attrae profondamente i due bambini. Il più grande dei due, in particolare, avverte, una profonda connessione con il cane, come se quest’ultimo lo avesse in qualche modo scelto. E, infatti, in un attimo, il cane cessa di essere estraneo ai bambini perché riceve da loro un nome – Sam – al quale peraltro risponde.

Sam è abbastanza mansueto, gironzola ma torna da Kix ed Emilia con frequenza, si fa accarezzare e avvicinare senza proteste. Ma c’è un problema: Sam non è randagio. E Sam non è, in realtà, il suo primo nome. Il cane, si scopre infatti in poco tempo, appartiene al vicino, lo sgarbato signor Jones sul cui conto si raccontano storie poco rassicuranti. Venuto a galla l’inghippo, inizia su più fronti un tira e molla: perché Sam continua a tornare dai bambini ma tecnicamente non appartiene a loro. Fino a quando la situazione precipita e in una notte concitata tutto sembra perduto e poi salvato.

Con un ritmo che parte pacato e che cambia in maniera repentina, trascinando sul finale il lettore nel bel mezzo di una fredda e tesa notte di campagna, Allora arrivò Sam racconta di un incontro che diventa legame, trama, scontro e dialogo. Il romanzo porta a galla in maniera schietta e cristallina le molte sfumature della natura animale ma anche e soprattutto quelle della natura umana. Splendidamente dipinto, in particolare, è il personaggio del novenne Kix che attraversa senza sconti emozioni luminose e buie e che veste egualmente i panni di chi talora si proietta verso il mondo dei grandi e talaltra vive con agio il sentirsi bambino. Non è forse la crescita, in fondo, un inesauribile ballo tra questi due poli?

Edward Van de Vendel ci consegna un romanzo contraddistinto da una scrittura tanto fruibile quanto limata. Sinnos, dal canto suo, valorizza questa godibilità testuale attraverso scelte tipografiche orientate all’alta leggibilità tra cui l’uso della font leggimi, la sbandieratura a destra e una spaziatura maggiore non solo tra le lettere, le parole e le righe ma anche tra i paragrafi. La pagina appare così ariosa e accogliente, oltre che animata da evidenziazioni grafiche (maiuscolo, grassetto e dimensione dei grafemi) e da illustrazioni di carattere in bianco e nero. Firmate da Philip Hopman, queste presentano un tratto schizzato molto espressivo ed eloquente che interpreta in maniera puntualissima i toni sfumati del racconto.

Pronti, si parte!

Immaginate un paese vivace e densamente popolato. Un paese con case eleganti, tanto verde e una bella piazza. In piazza c’è fermento. Il clima, in termini di temperatura ma anche di umore, è decisamente mite e sereno. Come in un sabato pomeriggio di primavera. C’è chi prende il sole sul terrazzo, chi chiacchiera con gli amici al caffè Rosi, chi sfreccia in monopattino e chi acquista per la festa un palloncino colorato. Poi, certo, c’è chi lavora come lo spazzacamino, chi si saluta dal balcone e chi si lancia all’inseguimento di una gallina fuggiasca.

Capre, lucertole, orsi, maiali e chi più ne ha più ne metta: nel paese brulicante immaginato da Philip Waechter c’è spazio per gli animali più disparati, immortalati in atteggiamenti e costumi tipicamente umani. Il tratto è quello caratteristico dell’autore tedesco: amichevole e sorridente, instilla nel lettore l’immediato desiderio di immergersi in un mondo che appare insieme familiare e curioso, buffo e rassicurante. E voilà, in un attimo ci siamo dentro con tutte le scarpe! Da lì in avanti, non ci resta che seguire la matita dell’autore il cui sguardo si sposta man mano dalla piazza per approdare ai prati circostanti, poco più avanti al laghetto, poi al bosco limitrofo e infine al campo sportivo ai bordi della città.

Lì si chiude la panoramica che l’autore ci offre ma soprattutto lì confluiscono tutti (o quasi) i personaggi che il lettore ha incontrato nella prima pagina e che ha potuto seguire da lì in poi. Ognuno di loro, infatti, compare di volta in volta portando avanti una micro-storia che talvolta procede in autonomia, talaltra si intreccia a quella di qualcun altro. Il campo sportivo diventa, così, una sorta di ritrovo, di punto di arrivo per tutti – per chi gioca, per chi tifa e per chi si fa gli affaracci suoi – un luogo fisico e insieme narrativo in cui i fili tirati da ogni personaggio finiscono per annodarsi.

Qui si svela, di fatto, il motivo dei numerosi allenamenti del rinoceronte o della fuga della gallina. Qui la squadra di ostinati scavatori gode infine del meritato tesoro. E qui l’orsetto volato via con un palloncino riesce finalmente ad atterrare (per il sollievo del papà e del venditore di palloncini). Ma qui si ritrovano anche tutti quei personaggi che nelle pagine precedenti non combinano granché ma che semplicemente vanno a zonzo, si incontrano, si fermano e formano di volta in volta nuovi gruppi di interesse. Perché i pomeriggi di primavera sono così: oziosi, splendidi e ricchi, anche quando non succede nulla di speciale.

Il wimmelbuch a cui dà vita Philip Waechter è dunque pieno zeppo di cose di ogni giorno, declinate in maniera deliziosa sui protagonisti animali. Tra queste pagine ampie e resistenti, il lettore può dunque sollazzarsi a lungo, seguendo di volta in volta un protagonista differente e scoprendo man mano come i diversi sentieri narrativi si avvicinino, si tocchino o talvolta si leghino tra loro. I personaggi, dal canto loro, sono ben riconoscibili e presentano espressioni e posture eloquenti. Se è vero, dunque, che alcuni cambi di scenario e di azione richiedono una certa capacità di inferenza, lo è altrettanto che ogni quadro gode di una certa autonomia narrativa che permette di goderne anche al di là dello sviluppo attraverso le pagine. Questo aspetto, unito all’assenza di parole e alla peculiarità dei personaggi fa sì che Pronti, si parte! offra un terreno di lettura accogliente e amichevole per un ampio numero di lettori.

Il piccolo mondo di Nur

Quanto può incidere lo sguardo degli altri sulla percezione che abbiamo di noi stessi e del nostro modo, più o meno peculiare, di essere e di stare al mondo? E quanto possono influire le relazioni umane, quelle autentiche e fatte di piccolissimi gesti, sulla serenità con cui ciascuno di noi vive la propria unicità? La risposta, in entrambi i casi, è molto. Anzi, moltissimo. E un libro come Il piccolo mondo di Nur ce lo racconta in maniera eloquente.

Protagonista è, per l’appunto, una bambina di nome Nur che fa alcune cose come i suoi coetanei e molte altre in maniera del tutto stravagante. Nur, infatti va a scuola ma tende a perdersi, a ridere senza apparente motivo o a non ascoltare gli altri. Le reazioni di chi le sta intorno, prevedibilmente, non sono delle più felici: di fronte a qualcosa che si discosta dalla norma, i bambini spesso ridono, mentre gli adulti altrettanto sovente si arrabbiano. Tutto questo, però, non è privo di effetti. Di fronte a queste reazioni, Nur sente infatti crescere in sé quella che l’autore definisce “una piccola tristezza”: un sentimento che con il passare del tempo si fa sempre più grande, fino a diventare totalizzante. Tanto che Nur, a quel punto, sparisce.

È un meccanismo di adattamento e protezione, il suo: un modo – comunissimo, a dire la verità – per non dover fronteggiare scherni e rimproveri. A volte, infatti, fingere di essere ciò che non si è risulta paradossalmente più facile che accettare sguardi discriminanti. Nell’autismo, per esempio, questa strategia ha proprio un nome specifico e viene definita masking. Certo, la cosa nel caso di Nour non passa inosservata ma tra accorgersi del disagio e trovare il modo di alleviarlo c’è un bello scarto. Come colmarlo? La soluzione la trova un piccolo compagno di Nur. Il suo non è che un tocco, uno sguardo, un incontro ma è tutto ciò che serve perché quella piccola tristezza possa pian piano lasciare spazio a nuovi colori.

Minima ma ricca di echi, la storia di Nur racconta bene la forza e l’importanza delle relazioni amicali e l’impatto che uno sguardo aperto può generare sulle dinamiche di inclusione. Lo fa con un testo essenziale che lascia ai margini la didascalicità e attraverso illustrazioni dal segno inconfondibile. È il segno di Isabelle Carrier, a cui si deve quell’iconico personaggio che è Antonino che come Nur vive una forma di diversità rappresentata in maniera efficace (qui una macchia di colore che cresce e oscura tutto, là un pentolino ingombrante) e infine contenuta grazie alla presenza schietta e attenta di un amico o di un adulto ben disposto.

Il piccolo mondo di Nur si presenta come un albo illustrato dalla composizione pulita e fruibile: ampio sfondo bianco, illustrazioni prive di fronzoli, una frase per pagina al massimo. In questa cornice, l’aggiunta al testo dei simboli WLS amplia moltissimo l’accessibilità ma risulta tutt’altro che impattante a livello visivo: la pagina resta infatti ariosa, amichevole e leggibile. Questo aspetto, unito alla brevità del testo, alla scelta del maiuscolo e all’uso oculato dei simboli (per cui, per esempio, in espressioni come alla lunga o in fondo a sé un unico simbolo viene associato a più parole) fa sì che il volume si presti molto bene a prime letture autonome così come a letture condivise anche in caso di difficoltà comunicative.

Il piccolo mondo di Nur rappresenta una novità nella proposta editoriale di Officina Babùk e un unicum nel panorama dei libri in simboli. Il libro di Jérôme Ruillier e di Isabelle Carrier è infatti il primo adattamento che l’editore cremasco propone senza attingere al catalogo di Babalibri ma acquisendo direttamente i diritti dall’estero. Pubblicato in Francia in versione tradizionale, il libro è dunque arrivato nel nostro paese esclusivamente in questa versione in simboli. Un segnale significativo, questo, del fatto che l’editoria in simboli (e l’editoria accessibile in generale) ha tutte le carte in regola per sperimentare sempre più delle strade autonome e portare ai lettori storie inedite di qualità.

I musicanti di Brema

Dritto dritto da Brema arriva un nuovo titolo per la collana Pesci parlanti di Uovonero. La celebre fiaba dei musicanti, giunta fino a noi grazie ai Fratelli Grimm, trova qui una nuova forma votata all’ampliamento delle possibilità di fruizione.

Brevità, semplicità e supporto visivo sono, in particolare, le chiavi dell’accessibilità di questo volume e della collana di cui fa parte. La storia è infatti asciugata il più possibile, privata di ogni orpello o descrizione e riassunta nei suoi passaggi fondamentali. I testi sono minimi: due o tre frasi per pagina, struttura sintattica lineare ed essenziale, presenza sporadica di coordinate. Soggetti e complementi sono sempre esplicitati così da supportare la comprensione. Nella stessa direzione va la predilezione per termini concreti e quotidiani a cui corrispondono simboli con un alto grado di trasparenza. Scelti all’interno della collezione PCS (Picture Comunication Symbols), questi ultimi appaiono abbastanza grandi da poter essere riconosciuti e indicati con il pointing e ben distribuiti sulla pagina in modo che questa non appaia troppo affollata.

Le illustrazioni, dal canto loro, compaiono sulla pagina di destra, del tutto staccate dallo spazio dedicato al testo. Questa distinzione, dal canto suo, aiuta a orientarsi all’interno della pagina e a focalizzare l’attenzione sul testo e sui simboli man mano che questi vengono indicati. Le figure, realizzate con la plastilina dall’illustratrice Antonietta Manca, risultano molto coerenti con quanto il testo racconta ma capaci, al contempo, di offrire un modo originale e stimolante di entrare nella storia. Vivaci, dinamiche e riconoscibili, queste spiccano, infatti, sulla pagina per le loro forme morbide e i loro colori accessi.

Il risultato è una fiaba ricca di personaggi e avvenimenti, narrata però in maniera molto essenziale e concisa, a tutto vantaggio di quei lettori che in ragione di una disabilità cognitiva o comunicativa, così come di una difficoltà linguistica, troverebbero un ostacolo in un testo troppo lungo e complesso. A completare una proposta già di per sé estremamente accessibile, va citata infine la presenza di una sagomatura brevettata della pagine che permette di sfogliarle più agevolmente anche in caso di difficoltà nella motricità fine.

Ci pensa il tuo papà

Le grandi domande e le emozioni profonde, così come elaborate dai lettori più piccoli, sono spesso al centro dei libri di Mireille D’Allancè. Basti pensare a Che rabbia! o No, no e poi no!, entrambi disponibili anche in versione in simboli, rispettivamente grazie a Uovonero e Officina Babùk. Quest’ultima porta ora sugli scaffali italiani un altro titolo dell’autrice francese – Ci pensa il tuo papà – che come gli altri dà spazio alle relazioni che popolano la quotidianità dei bambini e agli interrogativi che ne animano i pensieri.

Protagonisti, qui, sono un orsetto e il suo papà, ripresi durante una conversazione insieme intima e mirabolante nel corso di una comune passeggiata. Come spesso accade, infatti, le domande più urgenti e sentite vengono a galla nei momenti di ordinaria tranquillità.

Il piccolo chiede, in particolare, al papà che cosa farebbe se lui dovesse cade in acqua. La riposta del papà, naturale e rassicurante, innesca dal canto suo una serie di altre domande, via via sempre più assurde ma molto, molto aderenti al vissuto bambino. Entrano qui in gioco coccodrilli e rapimenti, mostri e sparizioni misteriose. Le risposte del papà sono sempre istintive e dirette, malgrado il bambino alzi sempre più l’asticella dell’improbabilità. La conclusione non può che essere di massimo conforto: non c’è mostro o imprevisto che tenga, a pensarci ci sarà sempre il papà!

Delicate e mai cupe, le illustrazioni di Mireille D’Allancé accompagnano in maniera puntuale un testo tutto votato a rassicurare il lettore. Il testo, dal canto suo, ha un ritmo piuttosto agile, scandito da domande e risposte secche: aspetto, questo, che insieme alla qualità delle illustrazioni fa sì che la conversazione tra i due protagonisti non risulti piatta ma assuma, al contrario, le vesti di una piccola avventura.

Il testo, dal canto suo, predilige costrutti brevi e lineari che ben si prestano alla simbolizzazione. Quest’ultima, basata sul ricorso alla collezione WLS, procede in maniera molto puntuale, associando un simbolo a ogni parola, fatto salvo per gli articoli (uniti ai relativi sostantivi) e per quelle preposizioni i cui simboli di riferimento potrebbero risultare ridondanti (es: uscire da). Il risultato è un adattamento poco invasivo dal punto di vista grafico e idoneo a supportare in maniera fluida anche la lettura ad alta voce.

Prot!

I libri di Leslie Petriccelli, in catalogo per Franco Cosimo Panini, si caratterizzano per la presenza di illustrazioni ben riconoscibili e dai contorni netti, testi brevi e spesso in rima e, infine, per un tono decisamente scanzonato. Ho fatto Prot! ne è forse l’esempio più eloquente. Interamente dedicato al tema delle puzzette, il libro ne esplora con sguardo divertito le varie declinazioni (quelle dei diversi familiari e animali domestici, quelle fatte in molteplici situazioni quotidiane ecc…), riportandole all’esperienza più diretta e concreta del potenziale lettore.

La risata che nasce dalla peculiarità del tema può facilmente diventare la miccia per una condivisione allegra, tra genitori e bambini, di pagine e vissuti. Felice è dunque il fatto che un libro come Ho fatto Prot!  venga proposto dall’editore anche in una versione in simboli, più accessibile anche a bambini con difficoltà comunicative, linguistiche e cognitive: proprio quelle difficoltà di fronte alle quali può risultare più difficile trovare una chiave di relazione leggera e di divertimento gratuito.

Realizzato con la collaborazione di Fondazione Paideia, Ho fatto Prot! mantiene la stessa impostazione grafica e lo stesso testo dell’originale, cosa che comporta per esempio il ricorso a un discreto numero di pronomi. Anche questa versione del libro presenta dunque pagine dallo sfondo colorato (monocromatico ma di un colore sempre diverso) su cui si stagliano figure nette (perlopiù solo il protagonista con il suo iconico pannolino, ripreso da solo o in compagnia dei genitori, con l’aggiunta di qualche sparuto oggetto che identifica le diverse situazioni) accompagnate da pochissime parole (una frase per pagina).

La simbolizzazione, dal canto suo, predilige l’accorpamento di unità lessicali (es: scappa la cacca o un gran baccano) così come il ricorso a simboli WLS provvisti di qualificatori (es: di numero). Lo sfondo bianco dei riquadri agevola il modeling senza compromettere troppo l’equilibrio della pagina.

Mi vorrai sempre bene, mamma?

La margherita è uno degli editori che, negli ultimi anni,  più si è speso per ampliare il proprio ventaglio di pubblicazioni accessibili e contribuire, così, alla promozione di un fattivo diritto alla lettura per tutti bambini e tutte le bambine. L’editore è, in particolare, molto attivo sul fronte dei libri in simboli per i quali spesso si appoggia al Centro Sovrazonale di Comunicazione Aumentativa di Milano che è punto di riferimento per la creazione dei cosiddetti in-book.

In questa specifica tipologia di libri rientra anche il recente adattamento dell’albo Mi vorrai sempre bene, mamma?. Scritto da Astrid Desbordes e illustrato da Pauline Martin, il libro presenta già dalla sua versione originale alcune caratteristiche funzionali alla simbolizzazione. Contraddistinto da una struttura binaria (due concetti speculari per ogni doppia pagina, ciascuno espresso da una sola frase) e da costrutti sintattici ricorsivi (Ti voglio bene quando…), Mi vorrai sempre bene, mamma? propone al lettore un’architettura narrativa la cui regolarità agevola la comprensione.

Il libro esplora, in particolar modo, il tema dell’immutabilità dell’affetto materno nelle più disparate situazioni, abbracciando il diffuso timore infantile che il bene di un genitore possa esaurirsi in funziona del tempo o della condotta. Ecco allora che le autrici danno spazio, con le parole e con le figure, a circostanze più concrete (Ti voglio bene quando ci coccoliamo / e quando litighiamo) e circostanze più astratte (Ti voglio bene quando sono nei tuoi pensieri / e quando non ci sono affatto), richiedendo così al lettore di muoversi talvolta sul piano simbolico.  Alcune situazioni più di altre richiedono, poi, di cogliere degli impliciti (es: ti voglio bene quando sei bellissimo / e quando solo l’unica a pensarlo) e dunque di mettere in campo delle abilità di inferenza non scontate.

Qui più che altrove, il ruolo giocato dalle figure nel supportare la comprensione si fa decisivo. In questo senso, il fatto che lo stile dell’illustratrice appaia molto pulito, essenziale e focalizzato solo sui dettagli realmente significativi risulta facilitante. I simboli scelti, così come da modello in-book, fanno parte della collezione WLS e sono impiegati in riferimento alle singole parole (compresi articoli, preposizioni, congiunzioni…). La brevità del testo fa tuttavia sì che il numero di simboli presenti su ogni pagina sia circoscritto e che il modeling, di conseguenza, non risulti particolarmente ostico.

Ogni alba

Non è un libro tattile, in simboli o senza parole. Non è un libro accessibile in senso stretto, insomma. Però. Però Ogni alba è un libro accogliente, che apre molte porte e che abbraccia il lettore in maniera molto morbida.

Albo di meravigliosa fattura, incantevole nelle tavole così come nel testo, Ogni alba ci dice molto sulle potenzialità inclusive della poesia. Le parole di Marc Martin, che in italiano prendono in prestito la voce misurata di Silvia Vecchini, scorrono fluide e avvolgenti nel raccontare le infinite e ricche possibilità custodite dalle prime ore del mattino.

L’alba è di fatto il momento in cui tutto può accadere, in cui la giornata può plasmarsi secondo i desideri e gli sforzi di ognuno, in cui possiamo trovare coscienza dell’io e del noi, prendere lo slancio e osare, riconoscere la bellezza di ciò che non è ancora ma presto potrà essere. Quello che Ogni alba restituisce è, dunque, un messaggio di presenza e speranza, costruito però senza forzature e affettazione. Le parole scivolano e riecheggiano, limate nel suono più e oltre che nel senso e accompagnate con rassicurante puntualità da illustrazioni in equilibrio perfetto tra realismo ed evocazione.

Punto di forza di questo albo poetico è il dialogo tra figure e testo, costruito in maniera estremamente efficace. Le prime immortalano, in particolare, alcuni dettagli ben scelti della natura, trasformandoli in metafore potenti di quel modo coraggioso e resiliente di stare al mondo che le parole invitano a praticare.  La rana che attende e prende coraggio prima di saltare, gli uccelli che cantano solitari o in coro, il lago che luccica, riflette e scintilla, la coccinella che fa sforzi ammirevoli ma non si esime da buffe cadute, farfalle, libellule, api e coleotteri che provano a volare, ciascuno con le ali che ha ricevuto. La natura ci parla, di lei e di noi.

Quel sostare nello scarto tra simbolo e fotografia del reale, sottolineato da illustrazioni al contempo molto riconoscibili e molto poetiche, è dunque un primo importante elemento di accessibilità. Perché porta con sé la possibilità per ciascun lettore di stare tra le pagine a suo modo, con agio e con una certa libertà. Allo stesso risultato concorre, poi, il gioco inesauribile tra significato e sonorità, qui particolarmente marcato e in generale particolarmente importante per svincolare il piacere della lettura dal solo e nudo piano della comprensione. Suoni e figure così composti e così armonizzati tra loro offrono inoltre al lettore un’immersione totale e sensoriale nella natura, accompagnandolo, cioè, in una passeggiata ricchissima di stimoli nella quale soffermarsi, osservare, stupirsi.

Testo limatissimo e figure dalla bellezza struggente invitano ad assaporare ogni parola e a sostare su ogni tavola. Si va piano, per poter godere a pieno dell’incanto e perché ognuno possa stare al passo, ma in questa calma non manca un ritmo. Tavole slanciate verso l’alto o sviluppate in orizzontale, ora piccole o a tutta pagina, in sequenza o simmetriche, associate o in solitaria, battono infatti un preciso tempo, studiato e puntuale. È il tempo dello sguardo che si apre o che si sofferma sui dettagli, che ora si riposa e ora avanza, che in definitiva si lascia catturare dalla cadenza sempre diversa della natura.

Sempre in un’ottica di accessibilità non vanno trascurati, infine, la pulizia e il rigore compositivo della pagina. La cornice bianca che guida lo sguardo e il testo ben scandito che accompagna ogni tavola (o ogni gruppo di tavole) contribuiscono, infatti, a creare uno spazio di lettura cristallino e poco caotico in cui è piacevole e agevole muoversi, associando e intrecciando gli stimoli che provengono da linguaggi diversi. E poi, da non scordare, c’è la meraviglia. Che per tutti e prima di ogni altra cosa, è ragione e motore di scoperta, immersione e incontro profondo e personale con la letteratura. E qui, decisamente, la meraviglia non manca!

L’aringa rossa

Questo libro senza parole si intitola L’aringa rossa. Dentro ogni pagina di questo libro si trova un’aringa rossa. Giocoforza, chi legge questo libro è portato a cercare ripetutamente, come prima cosa, proprio un’aringa rossa. Eppure – colpo di scena – l’aringa rossa non è la protagonista del racconto, anzi! È, infatti, un espediente per distrarre il lettore, proprio come nel genere giallo in cui l’espressione “aringa rossa” indica quella tecnica attraverso la quale chi legge viene deliberatamente portato su una falsa pista.

Qui, tutt’intorno all’aringa, che in ogni pagina si sposta in una posizione diversa e assume dimensioni differenti, succedono molte cose interessantissime: nella cornice di un parco cittadino, decine di personaggi – bambini, adulti e anziani – agiscono e si relazionano dando vita a micro-storie variegate e intriganti. Alcune più istantanee, altre più dilatate, queste intense narrazioni silenziose rendono viva l’inquadratura – fissa, dal canto suo, pagina dopo pagina – chiedendo al lettore di affinare lo sguardo.

Ecco, il senso dell’aringa sta forse proprio lì: nel portare lo sguardo di chi legge a zonzo per la pagina, per gioco e senza un apparente senso. Tra uno spostamento ittico e l’altro, il lettore si accorge infatti presto che val la pena allargare la prospettiva e soffermarsi su ciò che accade lì vicino, poco più distante o addirittura dall’altra parte della scena. È così che può intercettare, tra gli altri, bambini e talpe che giocano a nascondino, concerti bestiali, portatori di farfalle in valigia, siepi che cambiano forma, innamoramenti geriatrici e temporali emotivi, solo per fare una manciata di esempi.

Tutto sembra identico e fermo eppure tutto cambia e si muove. Lo stile di Alicia Varena, dal tratto sottile e i dettagli eloquenti, ha la capacità di chiamare l’occhio a soffermarsi, di chiedere tempo e cura. Solo guardando con attenzione, infatti, si distinguono chiaramente i personaggi, si colgono evoluzioni narrative, si avverte la necessità di tornare un attimo indietro per verificare cosa sia cambiato.

Abituati a vedere i wimmelbuch come libri essenzialmente destinati ai più piccoli – perché tale, perlopiù, è la produzione in Italia –, di fronte a L’aringa rossa dobbiamo proprio ricrederci. Qui il respiro delle storie, la raffinatezza stilistica e i rimandi quotidiani sanno solleticare e abbracciare un pubblico molto ampio per età e abilità, predisponendo un terreno fertile anche per approcci e lavori molto diversi tra loro. A questo concorre senz’altro anche l’apporto che Gonzalo Moure (tradotto per l’Italia da Chiara Carminati) fornisce al volume: una busta in terza di copertina raccoglie infatti le potenziali storie di alcuni personaggi del libro scritte dall’autore. Uno spunto aggiuntivo che non interferisce con la libertà di movimento offerta dal libro senza parole ma che al contempo delinea alcuni sentieri che è possibile percorrere. Al lettore, come sempre, la scelta di come e quanto seguirli.

Ape Tina e l’autunno

L’Ape Tina, protagonista di una collana di cartonati in simboli targati Homeless Book, è un personaggio molto basico ma che funziona bene. Essenziale e riconoscibile, le sue avventure sono sempre ben ancorate al quotidiano, cosa che facilità l’aggancio e la comprensione anche da parte di piccoli lettori con difficoltà cognitive e astrattive più importanti.

Apprezzabile, inoltre, è la coerenza compositiva dei libri che ne seguono le vicende: la semplicità del personaggio si riflette, infatti, nella semplicità delle storie che lo coinvolgono, tanto a livello narrativo (sviluppo breve, piano, lineare e con pochi avvenimenti) tanto a livello lessicale e sintattico (parole familiari e quotidiane, frasi brevi e paratattiche, pochi pronomi e impliciti). Non da ultimo, le scelte legate al supporto visivo del testo vanno esattamente nella medesima direzione, privilegiando simboli piuttosto trasparenti e rinunciando alla simbolizzazione di articoli e preposizioni.

Tutti questi elementi, già presenti in Ape Tina e l’inverno e Ape Tina fa colazione, si ritrovano anche in Ape Tina e l’autunno, da poco uscito per lo stesso editore. Qui l’ape protagonista osserva il cambiamento cromatico delle foglie e la loro danza nel vento prima di concludere la giornata con una tisana di stagione e un bel pisolino. Nessun ritmo incalzante o colpo di scena: il libro non cerca tanto, infatti, di conquistare e travolgere il lettore, quanto di accompagnarlo in una piccola scoperta quotidiana, inserendola in una piacevole cornice narrativa. Un piccolo ma importante passo, soprattutto per quei lettori che necessitano di un supporto più strutturato nel loro percorso di avvicinamento alle storie, alle figure e alle parole.

Notte notte

Testo in rima, soggetto quotidiano, parole ridotte, figure dai contorni netti e dai dettagli essenziali: Notte notte di Leslie Patriccelli è un libro che ha tutte le carte in regola per essere apprezzato dai lettori più piccoli. Tra le sue pagine cartonate e dai colori vivaci, va in scena la routine della buonanotte, seguita passo passo con un tono leggero e scanzonato.

Il vulcanico protagonista del libro – un toddler dall’espressione gioconda, pochi denti in bocca e un solo capello ribelle in testa – ci guida tra i saluti alla luna e al sole, gli scherzi culetto all’aria, l’igiene personale, il momento del racconto e i baci prima di chiudere gli occhi: operazioni familiari e rassicuranti, in cui ritrovarsi e di cui sorridere insieme.

Ogni pagina si caratterizza per uno sfondo di colore diverso su cui si staglia netta e riconoscibile la figura del protagonista. Insieme a lui, di volta in volta, solo le persone (mamma, papà), gli animali (il cane e il gatto) e gli oggetti (il pannolino, il lavandino e il dentifricio, la spazzola, il libro…) che in quel preciso istante hanno un ruolo nella preparazione alla nanna. Lo sguardo del lettore viene così orientato e la decodifica delle immagini agevolata.

In catalogo per Franco Cosimo Panini dal 2017 nella collana Zerotre, Notte notte viene ora proposto dall’editore in una nuova veste in simboli che si affianca a quella tradizionale. Questa nuova versione, messa a punto con la collaborazione della Fondazione Paideia, mantiene inalterato il testo originale ma lo supporta visivamente con i simboli WLS.

I simboli, riquadrati insieme alla corrispettiva parte alfabetica, sono utilizzati secondo una logica di economia e funzionalità: gli articoli, per esempio, non sono simbolizzati e vengono associati al sostantivo di riferimento, mentre alcuni aggettivi vengono individualmente simbolizzati ma inseriti nel medesimo riquadro del sostantivo di riferimento. I simboli spiccano in maniera piuttosto evidente sulla pagina a causa dello sfondo bianco dei riquadri: un aspetto, questo, che se da un lato risulta esteticamente meno integrato rispetto a soluzioni sperimentate altrove, dall’altro contribuisce ad agevolare il reperimento e il pointing dei simboli a tutto vantaggio della fluidità di lettura e del supporto all’attenzione.

Il fachiro Biancatesta

Bentornato, Fachiro Biancatesta! A quasi dieci anni dalla sua prima pubblicazione, il libro scritto da Teresa Porcella e illustrato da Giulia Orecchia torna in libreria grazie all’iniziativa di Telos Edizioni. Ed è un ritorno ben confezionato, quello del fachiro alle prese con una banda di serpenti indisciplinati. L’editore molisano mantiene infatti tutte le caratteristiche più apprezzabili della prima edizione: il formato compatto e cartonato, le pagine robuste e dagli angoli arrotondati, la presenza di alette che dinamizzano la lettura e la disponibilità (tramite app gratuita Telos Bookstore, disponibile sia per Android che per Ios) di una registrazione del testo musicato, a cura della stessa autrice.

Il volume risulta, così, particolarmente fruibile (anche in quei casi in cui genitore e bambino abbiano piacere di condividere il momento della lettura ma il primo non padroneggi la lingua italiana) e capace di intercettare e sostenere l’attenzione. Il meccanismo delle alette, in particolare, incentiva la partecipazione attiva del lettore, sollecitandolo a scoprire come mai il numero di serpenti nella cesta del fachiro diminuisce ogni volta di un’unità.

Tale meccanismo, messo puntualmente in campo nella pagina di destra, sottolinea e valorizza la struttura iterata dal racconto che, a sua volta, concorre a facilitarne la comprensione. A ogni doppia pagina, dunque, il fachiro parte con un certo numero di serpenti nella cesta ma poi ne perde uno perché un personaggio, ogni volta diverso (il re, il bue, il gatto…), entra in scena e grida, facendolo scappare. L’equilibrio riuscitissimo tra ripetizione e sorpresa crea, in definitiva, la cornice ideale per una narrazione (letta o cantata) amichevole, coinvolgente, accattivante. Le illustrazioni di Giulia Orecchia, con quel loro tratto brioso e vivace, completano il tutto, aggiungendo un tocco di divertimento che ben si sposa con il tono del testo.

Qui & là

Ci si può riconoscere simili, pur nella diversità più evidente? Decisamente sì e Qui & Là di Thea Lu ce ne dà una prova concreta. Dan e Aki, i suoi protagonisti, sono infatti agli antipodi quanto a consuetudini, carattere e predisposizioni. Tanto stanziale e abitudinario è il primo, proprietario di un caffè in una piccola città di mare, quanto nomade e amante della vita avventurosa è il secondo, marinaio sempre in viaggio verso luoghi sconosciuti.

Entrambi amano la loro vita ma vivono talvolta giorni di smarrimento. Entrambi aspettano con trepidazione di fare nuovi incontri. Ed entrambi conservano una galleria di ricordi legati a persone provenienti da ogni dove. L’uno aspetta, accoglie, ascolta. L’altro va, entra, racconta. Poco importa, in fondo, esser fermi o in movimento. Ciò che conta è che la porta resti sempre aperta…

Costruito con minuzia, nei contenuti come nella forma, su un’idea di simmetria e specularità, Qui & Là non si limita a proporre i ritratti di due personalità che dialogano tra loro ma dà vita a una storia compiuta in cui mondi diversissimi finiscono per incontrarsi. Così, dopo una sequenza di doppie pagine spaccate a metà, in cui il mondo di Dan e il mondo di Aki viaggiano in parallelo, ben distinti anche dai toni dominati rispettivamente del marrone e del blu, il libro abbraccia il lettore con una doppia pagina finale che si apre dando spazio al momento in cui i toni si mescolano e le storie si intrecciano.

Attenta e misurata nel tratto, Thea Lu delinea contrasti e corrispondenze compositivi che nutrono e danno struttura al racconto. Il suo stile delicato e ricco di sfumature, poi, ci accompagna con discrezione nell’intimità quotidiana dei due protagonisti, evidenziandone i piccoli gesti che fanno la differenza e che rilanciano senza posa il ping pong narrativo tra ciò che sta e ciò che va. È principalmente un gioco di forme, di colori, di dettagli e di posture, a cui il testo, brevissimo ed essenziale, fa da supporto. In ogni pagina non troviamo dunque che una o due righe di agevole lettura, non solo per ragioni di misura ma anche per ragioni di grafica. L’editore Bohem Press opta infatti per una stampa ad alta leggibilità, con spaziatura maggiore, sbandieratura a destra e font EasyReading il cui andamento asciutto e pulito perfettamente si sposta al tono dell’albo.

Rolando Lelefante festeggia il Natale

Torna in grande spolvero Rolando superstar! Sugli scaffali dicembrini arriva, infatti, una nuova avventura dell’elefante – o meglio Lelefante – più adorabile che i lettori possano incontrare in un libro. Già protagonista di altre avventure ad alta leggibilità come Ecco a voi Rolando Lelefante, Rolando Lefante legge e Rolando Lelefante sulla neve, Rolando si prepara ora a vivere a pieno lo spirito natalizio.

I preparativi sono lunghi e minuziosi: letterine, abeti, decorazioni, grandi pulizie e sforzi di qualche giorno per sembrare un bravo pachiderma… che si sa, Babbo Natale vede tutto e gradisce una calda accoglienza! Ma poi ci sono tronchetti deliziosi da cucinare, concerti da eseguire, piani da elaborare per scoprire come sia possibile che un adulto barbuto passi dal camino con un sacco pieno di doni. E così, quello che sembrava trascorrere come un tempo lento in attesa della mezzanotte, diventa un indaffarato rincorrersi di incontri e faccende. Al punto che Babbo Natale finalmente arriva e nessuno se ne accorge. Ma anche questa, in fondo, è la magia del Natale!

Snello e frizzante, proprio come i volumi che lo hanno preceduto, Rolando Lelefante festeggia il Natale mantiene intatta la capacità di coniugare piccole avventure vivaci e compiute con testi minimi e abbordabili. Ogni pagina presenta, infatti, un paio di righe al massimo, stampate in maiuscolo e con font ad alta leggibilità leggimiprima. Lessico e sintassi sono piani e amichevoli, senza per questo risultare banali o piatti. Le illustrazioni, dal canto loro, vantano un ruolo importante. Contraddistinte da un tratto delicato e volutamente poco rifinito, danno vita a scene molto godibili e dinamiche, punteggiate da dettagli sfiziosi.

Il risultato è un volume piccino picciò, perfetto per una lettura condivisa in età prescolare o per prime letture autonome: una proposta amichevole e apprezzabile anche da parte di lettori con qualche difficoltà o insicurezza in più di fronte alla decodifica alfabetica.

Under Leaves

Cosa si nasconde tra le foglie del bosco, tra le crepe dei ghiacci o tra gli alberi della foresta? Lo scopriremo giocando ad Under Leaves, un gioco molto intuitivo basato sulla ricerca di elementi che si nascondono nella natura rigogliosa di diversi ambienti naturali. Il meccanismo di gioco è molto semplice: per ogni ambientazione c’è un animale che cerca cibo: occorre individuare gli elementi identici a quelli che compaiono nel fumetto dell’animale e che si nascondono nello sfondo dell’ambientazione. Sebbene possa sembrare banale, non lo è affatto, perchè alcuni elementi si nascondono molto bene tra lo sfondo e occorre aguzzare molto bene la vista per individuarli tutti.

Si tratta di un’app con alcuni elementi di accessibilità interessanti: innanzitutto le istruzioni sono esclusivamente visive, per cui può essere utilizzata da utenti con difficoltà comunicative o anche solo di provenienze linguistiche diverse. Al termine della raccolta degli elementi c’è una breve animazione che permette di comprendere di aver portato a termine il compito, senza però una vera interruzione dell’attività, permettendo così di non avere elementi distrattori che distolgono l’attenzione dal gioco. Qualora ci fossero difficoltà, è possibile utilizzare un giochino che sblocca un meccanismo di ricompensa: una lente di ingrandimento che indica la zona esatta dove cercare l’elemento nascosto.

Un’app ben studiata, in un ambiente graficamente delicato e rilassante, che crea un’atmosfera poetica grazie alla musica in sottofondo. Ideale per potenziare la memoria visiva, è adatta anche a ragazzi con difficoltà attentive, per allenare i tempi di concentrazione.

Un colore tutto mio

Tra gli animali protagonisti di storie dedicate ai colori, il camaleonte vince a mani basse. Allo stesso modo, tra gli autori di storie sui colori che nascondono, in realtà, riflessioni sull’identità e sulle relazioni, Leo Lionni non ha rivali. Ecco dunque che una storia come Un colore tutto mio, firmata da Leo Lionni e con protagonista un camaleonte, ha tutte le carte in regola per lasciare il segno!

Uscito per la prima volta nel 1975, Un colore tutto mio racconta le vicissitudini e gli interrogativi di un camaleonte che desidera più di ogni cosa avere un colore tutto suo, proprio come gli altri animali. La motivazione è forte ma anche un’idea apparentemente ingegnosa come restarsene fermi su una foglia si rivela inadeguata: le foglie, infatti, mutano con le stagioni e con loro muta la natura intera. Che fare, dunque? La soluzione, forse, richiede uno sguardo più ampio, un pensiero divergente. Se da soli si fatica a trovare un’identità, forse può essere utile cercarla in relazione a qualcun altro. In due si può infatti continuare a mutare, smettendo però di sentirsi soli e smarriti.

In catalogo per Babalibri da ormai molti anni, Un colore tutto mio impara oggi a trasformarsi senza perdere tuttavia la sua identità, proprio come il suo protagonista. Officina Babùk ne propone infatti una versione in simboli della Comunicazione Aumentativa e Alternativa molto rispettosa dell’originale. Se è vero, infatti, che la grafica di questo adattamento prevede lo spostamento del testo in aree diverse della pagina per sfruttare al meglio gli spazi bianchi, lo è altrettanto che l’effetto complessivo è tanto armonico quanto quello dell’albo illustrato di partenza. Dal punto di vista testuale, peraltro, il libro non necessita praticamente di ritocchi nella misura in cui Lionni stesso predilige frasi brevi, paratattiche e contraddistinte da una struttura sintattica lineare: praticamente, una base perfetta per la simbolizzazione!

I simboli, dal canto loro, sono scelti all’interno della collezione WLS (Widgit Literacy Symbols) e vengono perlopiù associati a singole parole, stampate all’esterno del riquadro. Solo gli articoli e pochi termini poco influenti o trasparenti vengono uniti al sostantivo di riferimento. Non mancano inoltre qualificatori di tempo e numero.  Vale la pena notare, infine, come anche le illustrazioni giochino un ruolo chiave in questo albo illustrato, non solo in termini estetici ma anche in termini di accessibilità. Non solo, infatti, i soggetti rappresentati sono molto grandi, essenziali e riconoscibili, ma altresì le pagine sono del tutto prive di elementi superflui: un aspetto, questo, che concorre a sua volta a guidare la decodifica e la comprensione del racconto.

Petit Feuille rêve de… grand large

Da anni, la Francia ci ha abituati a meraviglie editoriali, soprattutto in ambito tattile. La casa editrice Les Doigts Qui Rêvent ha, in questo, una buona dose di responsabilità, ma non è l’unica a spendersi con profitto. Éditions Idéographik, per esempio, è una piccola realtà editoriale con sede in Bratagna che ha dato vita a una collezione di libri tattili ingegnosi e sorprendenti. Comune protagonista è un semplice foglio di carta che, piega dopo piega, si trasforma in oggetti sempre diversi, trovandosi a vivere avventure fantastiche.

In Petit Feuille rêve de… grand large, per esempio, il piccolo foglio giallo sogna di esplorare le profondità dell’oceano e, incuriosito dal gioco acquatico di un pesce-luna, si tuffa tra le onde e inizia il suo viaggio. Incontri e pericoli sono dietro l’angolo ma Piccolo foglio è attento e flessibile: all’occorrenza si inclina, si rimpicciolisce, si ripiega e cambia forma, ancora e ancora. Fino a diventare una splendida barchetta gialla che, fiera, si lancia verso nuovi orizzonti.

Straordinariamente ingegnoso, Petit Feuille rêve de… grand large riesce nell’impresa di dare vita a un volume accattivante e fruibile anche in caso di disabilità visiva ma al contempo contenuto nei costi. Il suo segreto risiede nella geniale idea di utilizzare la tecnica dell’origami per inserire sulla pagina delle figure poco ingombranti ed economiche (perché realizzate in carta, peraltro sempre della stessa forma) ma intriganti e riconoscibili sia alla vista sia al tatto.

Il fatto che il lettore, guidato dal testo, interagisca con il foglio protagonista e agisca, di fatto, i movimenti descritti, concorre infatti in maniera significativa a rendere evidente e comprensibile ciò che viene narrato. Le dita che chiudano gli angoli quando Piccolo foglio si rannicchia per non farsi pungere dalle meduse o che lo pieghino a metà, in un senso e nell’altro, quando i pesci gli fanno il solletico sono esempi di un fare che sostiene la comprensione, di un coinvolgimento corporeo che si traduce in coinvolgimento narrativo.

Interazione, gioco ed essenzialità sono dunque le parole chiave che caratterizzano questo progetto editoriale originale e intelligente, il cui aspetto compositivo è curato in ogni dettaglio. Il libro, contraddistinto da pagine blu intenso su cui si staglia il foglietto giallo e su cui compaiono, appena accennate, le sagome disegnate dei personaggi secondari, è rilegato a spirale ma quest’ultima è celata, almeno all’esterno, da una sovraccoperta. L’editore si è inoltre premurato di offrire una versione video bilingue del racconto – in francese e in Lingua dei segni francese – fruibile sul suo sito o direttamente su Youtube. Si tratta, dunque, di un progetto che guarda all’accessibilità a 360°, senza dimenticare di considerare con attenzione anche l’aspetto estetico che sappiamo giocare un ruolo fondamentale nella costruzione di percorsi inclusivi.

Della stessa serie fa parte anche il volume Petit Feuille rêve de… cascades che presenta una struttura e delle caratteristiche analoghe.

Primavera, estate, autunno, inverno

I libri difficili da incasellare riservano spesso splendide sorprese. Primavera, estate, autunno, inverno, dal canto suo, non fa eccezione. Originale dal punto di vista del contenitore – uno spesso volume con pagine in cartoncino rilegate a spirale – il libro di Pittau e Gervais risulta ancora più particolare nel contenuto. Si tratta, di fatto, di una sorta di imagier in cui ogni pagina riporta il nome e l’immagine di un fiore o di un frutto tipico di una delle 4 stagioni. A raccontarlo così sembrerebbe, a dire il vero, un libro piuttosto ordinario. A renderlo speciale, però, concorre più di un aspetto.

In primis, Primavera, estate, autunno, inverno è un libro straordinariamente bello. La cura minuziosa con cui i soggetti sono rappresentati, le corpose pagine lucide, i colori vivi e realistici e persino la spirale di colore dorata contribuiscono a dare forma a un volume che appare prezioso e invitante fin dalla copertina e che, una volta aperto, non delude le aspettative. Al suo interno, infatti, è la scelta dei soggetti a risultare vincente. Tra i fiori e i frutti proposti si trovano, in particolare, elementi comuni come la mela o la pecora e altri di nicchia come la pernice o il crisantemo. L’insieme offre dunque un ventaglio di proposte ora inattese, ora rassicuranti, stimolando il lettore senza mai annoiarlo.

A questo, concorre senz’altro anche il fatto che il libro si presta a un tipo di esplorazione multiforme. Tra le sue pagine si possono letteralmente trascorrere delle ore: osservando, incuriosendosi, confrontando le immagini con gli oggetti reali, nominando, costruendo categorie e legami. Non è difficile, a tal proposito, immaginare il proficuo uso che se ne potrebbe fare anche a livello scolastico. Il libro può offrire, infatti, spunti interessanti per costruire proposte variegate e versatili sia rispetto all’età dei possibili fruitori sia rispetto alle loro abilità cognitive.

E qui sta forse la qualità più sorprendente di Primavera, estate, autunno, inverno, quantomeno per chi come noi individua nel grado di accessibilità una qualità fondamentale dei libri per l’infanzia. Anche da questo punto di vista, infatti, Pittau e Gervais, e con loro l’editore Topipittori, hanno fanno un lavoro unico e apprezzabilissimo. Non solo ogni pagina vanta la forza comunicativa di un simbolo della CAA, associando in maniera pulita e funzionale immagine e parola, ma si caratterizza anche per una serie di caratteristiche che giocano un ruolo fondamentale in termini di fruibilità: precisione lessicale e iconografica, dimensione interattiva, e libertà di movimento.

Proviamo a dettagliare. Lo stile estremamente minuzioso e realistico con cui gli autori illustrano i soggetti rende il loro riconoscimento e la possibilità di metterli in relazione con gli oggetti fisici molto immediata e funzionale. Quasi al pari di una fotografia, cioè, le figure richiamano in maniera efficace l’esperienza concreta che è possibile fare in natura, predisponendo un terreno accogliente confortevole di esplorazione e lettura anche per chi manifesta difficoltà di astrazione.

Il libro si caratterizza, poi, per la presenza di alette che consentono di svelare particolari nascosti: l’interno dei frutti, la struttura ingrandita del fiocco di neve, lo sviluppo del papavero dal bocciolo al fiore, il terreno in cui crescono le radici e via dicendo. Questo espediente solletica quindi la curiosità e il desiderio di scoperta ma allo stesso tempo incentiva anche un’esplorazione fisica della pagina, uno svelamento dinamico di ciò che c’è sopra, sotto, dentro e fuori ma anche prima e dopo. Perché ciò che l’aletta cela non è sempre la stessa cosa e oltretutto l’aletta non ha sempre la stessa forma, non si apre sempre nella stessa direzione e non si trova sempre nella stessa posizione sulla pagina. Tocca, cioè, cercarla, tastarla, riconoscerla, aprirla. E questa, in termini di aggancio e coinvolgimento attivo del lettore, non è cosa da poco.

Questo aspetto, così come la possibilità di essere esplorato in maniera libera e non lineare, seguendo percorsi che non sono necessariamente quelli stagionali, fa sì che questo libro diventi uno spazio di scoperta, un luogo in cui lasciarsi affascinare dalla meraviglia della natura e in cui farla propria secondo modalità e tempi che possono essere anche molto diversi tra loro. Per dirla in altre parole, Primavera, estate, autunno, inverno è, nei fatti, un volume estremamente accessibile. E questo, per un volume che di fatto non rientra tout-court in nessuna specifica tipologia di libri accessibili, è qualcosa di importante e ci dice in maniera eloquente quanto sia cruciale imparare a riconoscere semi di accessibilità anche al di fuori delle categorie precostituite.

Fatto per te

Finalista del Silent Book Contest 2025, Fatto per te racconta per immagini una storia di altruismo e amicizia, di comunità e di empatia. I protagonisti sono un coniglio bianco e un orso bruno che si prodigano per portare un po’ di calore agli infreddoliti animali del bosco. Dopo essere stato riscaldato dall’orso bruno che, con generosità, ha condiviso con lui il suo mantello rosso, è proprio il coniglio ad avere l’idea: perché non darsi da fare e sferruzzare il necessario affinché topolini, uccelli e scoiattoli possano affrontare confortevolmente il rigido inverno?

Detto, fatto: i due intraprendenti animali trasformano la tana dell’orso in un vero e proprio laboratorio di sartoria. Muffole, sciarpe, cappelli e mantelle: armati di gerle, orso e coniglio attraversano il bosco per recapitare a ogni creatura l’accessorio che può fare al caso suo. Il loro è un gesto di prezioso di generosità e, come tale, non solo non passa inosservato ma innesca un circolo virtuoso e solidale. In fondo, ci sono tanti modi per dire grazie…

Lineare nello sviluppo e sobrio nelle tavole, il libro senza parole di Lara Kaminsky sceglie la via dell’essenzialità per raccontare una storia semplice ma intensa. L’autrice si concentra su piccoli dettagli come posture ed espressioni del viso per veicolare non solo i fatti ma anche le emozioni che animano il racconto. L’uso misurato del colore, inoltre, evidenzia i protagonisti e gli elementi chiave di ogni tavola, contribuendo a guidare il lettore nella comprensione degli eventi.

Voyage d’une goutte de pluie

Permettere al lettore di esperire ciò che legge, offrendogli una rappresentazione fisica e tangibile di ciò di cui si parla, rappresenta spesso una strategia efficace per rendere più comprensibili concetti complessi. Apprezzabile da parte di qualunque lettore, questo tipo di soluzione risulta particolarmente interessante e significativa laddove siano presenti delle difficoltà di tipo cognitivo.

Esempio eloquente di come questa strategia possa essere impiegata all’interno di un libro, a beneficio dei lettori più fragili (ma non solo!), è il libro-gioco francese Voyage d’une goutte de pluie progettato da Daniel Mar e illustrato da Kiko per l’editore Tourbillon.

Il libro segue di fatto il percorso di una goccia d’acqua dalle nuvole al mare, passando attraverso ruscelli, fontane, mulini, fiumi, dighe, tubature e impianti di depurazione. A ogni pagina corrisponde un passaggio, descritto in una manciata di righe in rima accompagnate da un’illustrazione vivace, piana e agevolmente riconoscibile nei suoi dettagli.

La peculiarità sta nel fatto che su ogni illustrazione si trova incisa una scanalatura verticale la cui sagoma segue ora linee sinuose, come nel caso del fiume, ora linee più squadrate, come nel caso dei tubi. In cima e al fondo di ogni scanalatura, si trova una fessura tonda su cui una pallina di metallo può correre proprio come indicato dal testo.

Guidata dalla mano del bambino, la pallina corre e scorre proprio come la goccia d’acqua che rappresenta, rendendo concreto ciò che il libro racconta. L’attivazione diretta del lettore e la reificazione del processo descritto diventano, cioè, le chiavi per tenere viva l’attenzione, per incentivare la partecipazione e per facilitare la comprensione. Il corpo fa, la mente capisce. La mano come organo dell’intelligenza trova, cioè, qui piena possibilità di azione, trasformando quelle che potrebbero essere informazioni volatili in dati esperibili, tangibili, reali.

Che fine hanno fatto i supereroi?

Nel paese di Alzalebraccia i cittadini hanno perso del tutto il senso civico. Se qualcosa si rompe o non funziona, nessuno si tira su le maniche: semplicemente tutti aspettano che i supereroi intervengano e risolvano la situazione. Ma i supereroi, sempre ben lieti di dare una mano a chi ne ha davvero bisogno, non hanno più intenzione di farsi sfruttare e così, quando nella scuola elementare inizia a piovere dal tetto, decidono di non farsi vedere. Abituati ad approfittare dei volenterosi, gli adulti (quasi tutti) rimangono interdetti da questa situazione. I bambini no: nonostante il pessimo esempio che ricevono, prendono infatti l’iniziativa.

Sono gli alunni della quarta C, in particolare, a guidare il movimento di protesta e azione, volta risvegliare le coscienze della cittadina. La classe si organizza come una piccola comunità responsabile e indipendente che vive e fa lezione fuori dai locali della scuola, nella baracca messa a disposizione da una delle alunne. Titti, bambina rom che vive molti mesi all’anno sola con la nonna, dà il via a una riflessione partecipata sull’importanza del prendersi cura dei beni comuni e di impegnarsi in prima persona per la tutela della propria città. E così, mentre i grandi sono intenti ad escogitare ignobili trucchetti prima per attirare i supereroi  e poi per vincere le elezioni, i bambini danno loro una lezione magistrale, portando in città un’inattesa aria di cambiamento.

Daniele Palumbo e Roberto Morgese confezionano una storia in cui trovano posto tanti temi di portata civile, dal rispetto dei beni pubblici al senso di comunità, dal ruolo educativo degli adulti all’inclusione delle minoranze. Il loro è un racconto scorrevole e fruibile, anche in virtù delle caratteristiche di alta leggibilità adottate dall’editore in fase di impaginazione e stampa. Il libro si caratterizza, infatti, per l’uso del font EasyReading, per una spaziatura più ampia, per l’assenza di giustificazione del testo e per la scelta di una carta opaca e color crema. Le illustrazioni firmate da Chiara di Vivona sono dal canto loro piuttosto frequenti, contribuendo a spezzare i blocchi narrativi. Accattivanti e dal sapore fumettistico, queste sposano a pieno il tono del racconto.

La grande festa dei supereroi

Non sarà il più classico dei racconti di natale, ma La grande festa dei supereroi non manca, a suo modo, di spirito natalizio.  I suoi personaggi – supereroi e supercattivi ormai in pensione, riuniti nella medesima casa di riposo – trovano infatti nel Natale il pretesto e la cornice ideali per trasformare la tristezza dovuta a un lutto in un ricordo felice con cui onorare il caro scomparso. Il tutto, nel segno dell’ironia, come solo Davide Calì sa fare.

Se è vero, infatti che il lutto ha un ruolo centrale nel volume, perché buonanima di Capitan Ametista è in effetti venuto a mancare, bisogna precisare che la sua dipartita genera situazioni più che buffe. Questa è, infatti, da sempre la cifra della serie dei supereroi in pensione e l’autore è, dal canto suo, molto bravo a connotare i personaggi in maniera spassosa e a far scaturire dalle loro peculiarità situazioni divertenti. Accade, dunque, che gli inquilini della casa di riposo Viale del Tramonto (ormai più di una dozzina) si ritrovino a comportarsi in maniere del tutto stridenti rispetto al loro glorioso passato, tra pisolini prolungati, soliloqui e hobby autenticamente geriatrici. Ognuno reagisce alla scomparsa di Capitan Ametista a suo modo, cercando senza successo di colmare il vuoto. A nulla servono le barzellette che inanella Mystero nel tentativo di tirar su il morale dei compagni. Serve qualcosa di più, serve tempo. Saranno, in particolare i ricordi di ognuno – messi su tela o impacchettati – e una sorpresa inattesa a far sì che la nostalgia lasci spazio alla memoria gioiosa e condivisa. E se non è il più autentico spirito del Natale, questo…

Incalzante e divertente, La grande festa dei supereroi presenta caratteristiche grafiche di alta leggibilità (font biancoenero, spaziatura ampia, sbandieratura a destra, carta opaca e color crema) e si caratterizza per alcuni aspetti che, a loro volta, possono contribuire a incentivare e supportare la lettura anche da parte di bambini più riluttanti o con maggiori difficoltà. La brevità del racconto, la presenza di personaggi potenzialmente già noti al lettore, la sintassi leggera, le illustrazioni frequenti, i dialoghi spiritosi e l’inserimento di vere e proprie barzellette all’interno del plot narrativo giocano, infatti, un ruolo attrattivo non indifferente.

Pacu pacu

Pacu Pacu è un libro d’artista, un libro-gioco, un silent book. È tante cose, Pacu pacu, come spesso accade alle opere di autori straordinari quale appunto è stato Katsumi Komagata. In Italia, sfortunatamente, questo libro non è (ancora, chissà…) stato pubblicato, ma in Francia sì. Lo ha fatto Les Grandes Personnes (dopo una prima edizione Les Trois Ourses), che vanta da sempre un catalogo raffinatissimo e versatile, e data l’assenza di parole, affidarsi all’edizione francese può essere una buona soluzione per poter incontrare questa storia minima e affascinante.

Pacu Pacu è il nome di un pesce, un pesce persico per la precisione. La qualità più spiccata di questo pesce, ha spiegato lo stesso autore, è che mangia di tutto: dagli insetti acquatici ai sassi, che divora per appesantire il proprio corpo ed evitare di essere trascinato via in caso di corrente forte. Ha un che di buffo, questo pesce. E ha un che di molto simile a qualunque essere umano al di sotto dei due anni, per il quale mettere le cose in bocca è abitudine quotidiana, nonché motivo e occasione di scoperta.

Ecco dunque che quella che potrebbe sembrare la comune storia di un pesce inizia a svelare un lato inatteso, in cui confluiscono l’esperienza personale dell’autore come papà (la stessa che lo ha portato a sviluppare progetti straordinari come la serie Little Eyes) e una riflessione sulle molte forme che l’apprendimento può assumere. Talune, in particolare, molto fisiche e legate all’esperienza del corpo. Ma non è solo questo a fare di Pacu Pacu un libro più interessante di quel che potrebbe apparire.

Qui si ritrova, infatti, tutto lo stile inconfondibile dell’artista giapponese, fatto di forme minime e talvolta appena abbozzate, di equilibri cromatici studiatissimi e di stimolanti giochi di intagli, fori e pieghe. Con una maestria che è sinceramente incantevole, Komagata allestisce le pagine come fossero scenari, e trasformando la storia del pesce Pacu Pacu in un pretesto di contatto ed esplorazione della carta, dei suoi bordi, dei suoi contorni e dei suoi contenuti. L’esperienza di lettura rivela, in questo senso, un elevato grado di accessibilità sia in ragione della predisposizione a un’interazione fisica con l’oggetto libro, sia in ragione di un racconto che procede in maniera molto essenziale senza far uso di parole scritte.

Pacu Pacu procede infatti in mezzo e sotto le onde, divorando tutto ciò che gli capita a tiro – pesci, alghe, sassi … – e lasciando dietro di sé una sorta di scia. Il suo è un viaggio placido e instancabile in cui non mancano, però, gli incontri inattesi e i pericoli, come onde forti e correnti. Komagata ha la capacità rara di dare vita con un numero infinitesimale di tratti a personaggi e oggetti, rendendoli non solo  riconoscibili e facili da individuare ma anche profondamente vivi e forieri di emozioni. È questione, di volta in volta, di posizione sulla pagina, di angolatura, di contrasto con lo sfondo, di definizione dei contorni. È sempre, cioè, questione di dettagli apparentemente invisibili ma in realtà studiati con cura maniacale fino a comporre una pagina tanto sobria quanto immediata.

Migranti

Lo stile di Issa Watanabe è inconfondibile, la sua poetica profondissima. Si prenda, ad esempio, il suo silent book Migranti. L’autrice riesce a coniugare un tema attuale e drammatico come quello della migrazione con illustrazioni meravigliose e dal potere ipnotico. Gravità e bellezza. Incanto e dolore.  Le sue figure antropomorfe dai tratti minuziosi e dai dettagli vivaci, si stagliano su uno sfondo nero che pare quasi tenerle sospese. Su quello sfondo denso che tutto sembra assorbire, quelle figure antropomorfe si muovono ora timorose, ora rassegnate, ma sempre resilienti. Sono Migranti, per l’appunto. Il loro è un viaggio evidentemente forzato e duro: lo dicono i loro volti segnati e chini, lo dicono i loro bagagli minimi e raffazzonati, lo dicono i loro tentativi di tenersi vivi anche quando tutto, intorno, sembrerebbe invitare alla rinuncia.

Compatte e solidali, queste figure dalle sembianze animali ma dallo spirito profondamente umano, si muovono nel buio, verso l’ignoto. Si aiutano, si tengono, si stringono. Affrontano come un unico corpo le paure e i lutti che, inevitabili, il viaggio porta con sé. Insieme a loro viaggia in sella a uccello azzurro una creatura minuta e discreta con volto di teschio. È la morte, certo, compagna inesorabile e pietosa che si fa carico di chi si perde per strada mentre gli altri sono costretti a proseguire. Li aspetta, sul finale, uno scenario potenzialmente fiorito: un anelito di speranza che l’autrice offre al lettore.

Commuovente, intenso e perturbante, Migranti riesce a dire tutto lo strazio e la forza resistente di chi fugge da guerre e povertà senza fare uso di parole. È la potenza evocativa di un racconto per immagini che rende riconoscibili fatti ed emozioni. In quegli animali erranti rivediamo, infatti, senza difficoltà le immagini che da tempo la televisione ci offre a spron battuto, restituendo loro l’impatto che meritano. È la forza dell’arte. Da qui, può essere estremamente significativo partire per costruire percorsi di attualità, consapevolezza, espressione e cittadinanza attiva che muovano da una narrazione capace di arrivare nel profondo, aggirando barriere di comunicazione e decodifica alfabetica.

Il pettirosso

La morte e la vita, l’assenza e la relazione, il vuoto e il calore: Il pettirosso di Mania Eghrarian, vincitore del Silent Book Contest 2025, è un libro senza parole in cui i contrasti si pacificano e le molte sfumature dell’esistenza trovano posto. Il protagonista è un signore anziano che si trova a fare fronte alla mancanza della moglie. Sono le foto sui mobili e lo sguardo con cui lui ci si sofferma a farcelo intuire ma ne abbiamo certezza quando lo vediamo lentamente avviarsi verso il cimitero. La sua sembra essere una sosta rituale: dire due parole, forse una preghiera, portare un fiore, pulire la tomba dalla neve. Ma proprio questo gesto porta con sé una piega narrativa inaspettata.

Mezzo sepolto dalla neve depositatasi sulla tomba, l’anziano trova infatti un uccellino quasi assiderato. Con delicatezza, l’anziano lo prende in mano, lo sguarda. Che sia ancora vivo? Solo quando torna a casa, lo scopriamo: scaldato, nutrito, coccolato, il pettirosso si rianima e, come a dire grazie, si affida all’anziano. Insieme si scaldano, riposano, si tengono compagnia. Ma un passerotto è pur sempre una creatura selvatica e il suo posto è fuori, in natura. Comprensivo nella sua taciturna compostezza, l’anziano non ci pensa due volte e lascia andare il suo piccolo amico ma costruisce nel frattempo qualcosa per lui. Qualcosa che possa farlo sentire sempre accanto. Perché la presenza può essere fatta anche di giuste distanze e anche in quella che è un’assenza apparente, la presenza di chi o cosa abbiamo amato, può farsi sentire molto forte.

Mania Eghrarian ha uno stile realistico e uno sguardo accorto. I pochi dettagli su cui si concentra amplificano, infatti, la dimensione emotiva del protagonista, permettendo al lettore di sentirsi partecipe. La neve fuori dai vetri, il silenzio della casa, del bosco e del cimitero, la pazienza dei gesti e l’essenzialità asciutta degli interni concorrono, infatti, a dire la solitudine e la tristezza ma anche ad accendere il lumino di una possibile nuova serenità.

Toccante, vivo e commuovente, Il pettirosso non è solo un silent book bellissimo ma è anche un silent book molto accessibile. La narrazione per immagini procede, infatti, in maniera puntuale e dettagliata, lasciando pochi vuoti da riempire e accompagnando passo passo il lettore. Costruito come se una telecamera seguisse via via i protagonisti, ora in campo largo, ora più nel dettaglio, il libro avanza senza fretta e misurato, lasciando il tempo a chi legge di osservare, sentire e capire quel che accade, senza sentirsi in ritardo o in difetto. Il tempo lento della lettura va, cioè, qui perfettamente al passo con il tempo lento di un’assenza che sembra non lenirsi e di un legame che pian piano cresce.

Un aspetto, questo, che gioca un ruolo fondamentale rispetto alla possibilità di vivere la lettura come un’esperienza piacevole e accomodante anche per chi normalmente fatica un po’ di più a seguire la narrazione.

Una vacanza da lupo

Una vacanza da lupo (così come il fratello Una fame da lupo) è l’emblema dell’ibridismo che spesso contraddistingue i libri accessibili migliori. Questo di di Yen-Lu Chen-Abenia e Mathilde Bel è, in particolare, un libro-gioco che non disdegna di mutuare qualche aspetto dagli imagier e dai libri tattili ma non si discosta troppo neppure né dai libri in simboli né da quelli senza parole. Proviamo a vedere in che modo.

Il libro presenta intanto un packaging particolare che consente alla copertina di aprirsi in verticale mentre tutte le altre pagine, spesse e cartonate, si aprono in orizzontale. Questo fa sì che ciò che sta sotto alla copertina, ossia l’immagine del lupo protagonista con la sua valigia da riempire in primo piano, resti sempre a disposizione man mano che il libro scorre: un’accortezza semplice ma funzionale considerando che il lettore viene implicitamente invitato ad aiutare il lupo a preparare il bagaglio con gli oggetti fondamentali che di pagina in pagina incontra.

Ciascuna delle pagine successive alla prima presenta infatti un insieme di oggetti variamente disposti (su ripiani, sparsi qua e là, appesi…) e riuniti in base ad affinità di contesto (cibi, oggetti da bagno, indumenti…). Ogni pagina riporta una decina di immagini dalle forme semplici e riconoscibili: una di esse, poi, è associata al nome e risulta staccabile e attaccabile sulla pancia del lupo tramite velcro.

Nella sua struttura essenziale e ben congegnata, Una fame da lupo consente dunque di guardare, leggere (due parole per pagina), nominare, associare alcune parole alle relative figure minimali, manipolare, riconoscere le forme, attaccare e staccare, giocare… E poi ricominciare, con gusto, che non è poca cosa.  Il libro diventa cioè uno spazio accogliente di sperimentazione e lettura multiforme in cui anche i bambini con difficoltà comunicative, cognitive e di attenzione possono sentirsi benvenuti, stimolati e appagati.

 

Fiabe di Andersen

Semplificate, simbolizzate, valorizzate: le Fiabe di Andersen trovano in questa nuova edizione in CAA targata Erickson una veste nuova e inedita che vale la pena scoprire. Dieci delle più note fiabe dell’autore danese sono qui rielaborate da Carlo Scataglini secondo i principi compositivi della scrittura semplificata, sono supportate visivamente nella parte testuale dalla presenza di simboli WLS impiegati secondo il modello inbook, sono illustrate magnificamente da Oscar Sabini e sono rese ancora più accessibili grazie alla presenza di un qr code che rimanda alla versione audio.

Ricco, anzi ricchissimo, questo progetto editoriale ha davvero molti pregi. È prima di tutto molto curata dal punto di vista estetico, con pagine di ampio formato che danno il giusto risalto alle illustrazioni. Presenta un adattamento testuale che mantiene un interessante equilibrio tra semplicità di lettura e qualità narrativa. Predilige una simbolizzazione puntuale (un simbolo per ogni parola, compresi articoli, pronomi o preposizioni) senza che la pagina risulti sgradevolmente affollata. Si sforza di abbracciare quante più esigenze di lettura diverse – legate alla sfera cognitiva, comunicativa ma anche sensoriale – senza rinunciare ad attrarre anche un pubblico normodotato.

Il lettore ha dunque modo di immergersi in un mondo fantastico che ha segnato l’immaginario di molte generazioni e che è a tutti gli effetti diventato un classico della letteratura. Dalle fiabe più note come La Sirenetta, Il soldatino di piombo, I vestiti nuovi dell’imperatore o Il brutto anatroccolo a quelle meno famose ma altrettanto suggestive come L’abete o I cigni selvatici, il volume offre al lettore racconti al contempo fruibili e suggestivi, rispettando così le esigenze di chi pur necessitando del supporto della CAA cerca narrazioni dense, appaganti e tutt’altro che scontate.

Inattese, perturbanti, talvolta criptiche e sempre dense di poesia, le illustrazioni di questo volume sottendono una scelta inusitata e apprezzabile. Esse denotano il desiderio di offrire anche ai bambini con difficoltà comunicative delle figure che non siano solo pura didascalia e che non servano necessariamente a consolidare la comprensione. Qui le figure, infatti, hanno tutt’altra funzione: attraggono, interrogano, evocano, dicono le emozioni più che i fatti. E questo è coraggioso e importante: perché magari saranno meno d’aiuto di altre a seguire il racconto ma offriranno un’opportunità nuova, sfidante e autentica, soprattutto per chi è abituato ai canoni visivi dell’editoria in simboli. Senza scordare, poi, che figure così affascinanti possono rappresentare una chiave significativa di condivisione del libro con chi non necessita di specifici accorgimenti di lettura.

Oh, quanta strada farai!

Oh, quanta strada farai! è un libro-gioco delizioso, progettato e confezionato in maniera puntualissima. Tra le sue pagine il bambino viene invitato a compiere un viaggio, attraversando strade e sentieri, foreste e prati, fiumi e rocce, nebbie e paesaggi innevati. Ognuno permette di muoversi in maniera diversa (inoltrandosi, scalando, rincorrendo farfalle o lasciando orme…) e il libro ne dà prova tangibile, allestendo per il ditino curioso del lettore un percorso cartotecnico da seguire, ora sinuoso, ora a zigzag, ora dritto, ora a labirinto. Si tratta di un espediente semplice ma estremamente efficace che facilita l’aggancio, la partecipazione attiva e financo la comprensione da parte del lettore piccino, compreso quello con un’eventuale difficoltà cognitiva o attentiva.

Piccolo piccolo nel formato, Oh, quanta strada farai! si fa grande per la cura che contraddistingue ogni suo dettaglio. I suoi colori pieni e accattivanti, per esempio: lo sfondo di ogni pagina ne prevede uno diverso, che segna il cambio di scenario e che offre indizi per riconoscerlo (verde per il prato, azzurro per il fiume, marrone per le rocce e via dicendo). Le parole poi, scelte con minuzia per raccontare in maniera comprensibile ma non piatta, un viaggio ricco di avventura. Ogni pagina, in questo senso, presenta una sola frase: netta, breve e diretta. Allo stesso modo, le figure privilegiano la via dell’essenzialità estrema. Sullo sfondo di ogni pagina appare in bianco, infatti, solo il percorso che il dito è invitato a seguire: un percorso che segue un andamento estremamente essenziale e al contempo molto evocativo (un vortice labirintico per la nebbia, una linea spezzata per le rocce, una serie di curve per la rincorsa delle farfalle…).

Il formato, infine: il libro è pensato, infatti, in modo da poter essere normalmente sfogliato ma allo stesso tempo da potersi sviluppare in lunghezza, come un leporello in cui i diversi percorsi seguiti dal ditino si susseguono uno in fila all’altro. Non solo, sul retro delle pagine sono riportate delle delle tacche che consentono al bambino di misurarsi, trasformando il leporello in un vero e proprio metro: perché si sa, ogni viaggio che si rispetti è un’avventura che fa crescere!

Tre dita

Avvincente e brillante, Tre dita è un romanzo per ragazzi ispirato alla vita dello scultore Nado Canuti che al tempo della seconda guerra mondiale, e in particolare dell’occupazione tedesca in Italia, non era che un dodicenne. Il libro fotografa in particolare gli eventi di quegli anni, dal suo personale punto di vista: quello di un bambino ormai quasi ragazzo che repentinamente vede la sua infanzia travolta e stravolta da avvenimenti più grandi di lui. Non solo perché un ordigno bellico abbandonato gli fa saltare per aria la maggior parte delle dita, ma anche perché la guerra irrompe senza tanto preavviso nelle cose di ogni giorno.

L’arrivo dei tedeschi, la chiusura della scuola, il pericolo di uscire anche solo a giocare in piazzetta e poi ancora i bombardamenti, le perquisizioni in casa, la scelta di molti di salire nei boschi per organizzare la resistenza. Quelli che sono i giochi (non sempre del, tutto innocui) di Nado e i suoi amici per le vie di Bettolle – tirare con la fionda alle statue, bussare di notte alle case dei fascisti, far gare di biglie o macchinine giù per le strade del paese – mutano forma man mano che la guerra cambia passo ed entra con prepotenza nella quotidianità di chi non è più bambino e non è ancora adulto.

Tre dita è un romanzo per ragazzi bellissimo. Lo è, in particolare, per lo stile ironico e a tratti sinceramente divertente con cui l’autore riesce a raccontare i fatti, senza mai tuttavia banalizzare o ridicolizzare la portata di un periodo storico come quello dell’occupazione nazista. E lo è, in seconda battuta, per la freschezza e l’autenticità con cui e restituisce il punto di vista infantile su una faccenda così inconcepibile come la guerra. Quella dimensione sospesa e indefinita tipica della preadolescenza, quando si prova ad esser grandi ma non lo si è abbastanza per afferrare e fare proprio tutto ciò che accade intorno, viene amplificata dall’assurda situazione bellica. C’è tanto spazio per le domande che può farsi un bambino. Sull’essere buoni o cattivi, sul senso dell’amicizia, sulla religione, sulla riconoscenza e  sul diventare grandi.

Non solo. Tre dita è un libro interessante e fuori dagli schemi anche per come dà spazio al tema della disabilità. Se è vero, infatti, che la menomazione del protagonista non è trascurabile, al punto da andarne a definire l’identità e da comparire nel titolo del libro, è vero altrettanto che nemmeno una volta in 251 pagine, questa viene posta al centro del racconto con tono o intento pietistico o celebrativo. Mai, insomma, leggendo Tre dita si ha la percezione che si tratti di un romanzo scritto per parlare di disabilità. Al contrario, la disabilità vi rientra con naturalezza estrema, come una caratteristica tra tante del protagonista, che ne condiziona talvolta l’operato ma che non orienta mai la narrazione. Che poi è esattamente ciò di cui la letteratura per bambini e ragazzi ha più bisogno.

Da ultimo, vale la pena sottolineare che Tre dita è pubblicato da Uovonero con caratteristiche di alta leggibilità: font Testme, spaziatura maggiore non solo tra lettere, parole e righe ma anche tra paragrafi, sbandieratura a destra, sillabazione evitata e carta non riflettente. Un’accortezza in più che fa del libro una proposta ancora più apprezzabile.

Forte il vento forte!

Quando soffia il vento forte può succedere di tutto! Possono volare strisce del manto e pellicce, si si può affrontare un certo numero di pericoli e si può volare fino nello spazio. A tutto questo assiste il lettore immergendosi in Forte il vento forte! e seguendo la formica protagonista fin dove la portano le correnti. il suo sarà un viaggio pieno di incontri – elefanti, scimmie, delfini, serpenti, zebre e aquile – e non privo di una buona dose di emozione.

Firmato da Pino pace e da Irene Frigo per Bummy Edizioni, Forte il vento forte! è un libro senza parole che colpisce per la sua vitalità cromatica e per lo stile minimale delle figure. La storia dal canto suo è semplice e lineare anche se la costruzione narrativa risulta piuttosto ostica per il lettore. La struttura iterata dell’albo in due tempi (comparsa di un nuovo personaggio – effetto del vento su di lui), fino alla chiusura a sorpresa, crea un minimo di appiglio a cui affidarsi nell’attribuire significato alle immagini. Tuttavia, i colori espressivi e non basati sulla realtà, le forme poco dettagliate e la presenza di alcuni consistenti vuoti narrativi rendono complesse la decifrazione dell’immagine e la comprensione del racconto, richiedendo al bambino di mettere in campo abilità di inferenza e di decodifica visiva non scontate, soprattutto (ma non solo) in caso di disabilità cognitiva.

Wow!

Artista dal segno unico e originale, Hervé Tullet ci ha abituati a veder la pagina trasformarsi in uno spazio interattivo di gioco e sorpresa. Questa sua ricerca artistica trova in Wow!, ultimo libro-gioco nato in casa Franco Cosimo Panini, uno degli esiti più articolati ed emblematici.

Fruibile fin dai 2 anni, il libro presenta a ogni pagina buchi, alette e forme con le quali interagire, secondo le indicazioni essenzialissime e mirate fornite dal testo. Protagonista assoluta e dichiarata del libro è la mano del lettore: una mano che gira, segue, cerca, si muove, tocca, collega, sfrega, bussa, prende, salta e balla. È una mano in movimento, dunque, che dialoga senza posa con le figure presenti. Minime e in gran parte astratte, sempre contraddistinte dai soli colori primari, queste si stagliano chiarissime sullo sfondo bianco, creando le condizioni ideali per un agevole orientamento da parte del lettore. Il testo, dal canto suo, sposa il medesimo principio di essenzialità: poche e immediate parole suggeriscono al lettore cosa fare in ogni pagina.

La lettura diventa così preambolo di azione, autentico atto performativo: caratteristica, questa, che contribuisce in maniera forte a facilitare la familiarizzazione con l’oggetto-libro, la catalizzazione dell’attenzione e la partecipazione attiva anche dei lettori con maggiori difficoltà di comprensione. Alette, buchi, tratti che proseguono al voltar della pagina e sagome percepibili al tatto delineano infatti percorsi di esplorazione sempre diversi e stimolanti da cui lasciarsi guidare, divertire e stupire. La cartotecnica si pone, infatti, qui al generoso servizio della sorpresa, aprendo a ogni pagina una possibilità di scoperta.

Wow! è, in definitiva, un libro-gioco estremamente interessante anche in un’ottica di accessibilità. Essenzialità, chiarezza, e interattività sono, in questo senso, i suoi punti di forza. Funzionali, a questo scopo, risultano anche la robustezza delle pagine, che le rende adatte anche a mani meno esperte, meno precise nei gesti o semplicemente più irruente, l’uso puntuale di onomatopee, che ravvivano la lettura e amplificano il significato dell’azione svolta, e l’innegabile appeal grafico del volume. Wow! è infatti prima di tutto un libro straordinariamente attraente: condizione certo non sufficiente ma assolutamente necessaria per fare di qualunque libro un prezioso alleato dell’inclusione.

Sottoterra. Cosa succede sotto i nostri piedi mese per mese

Sottoterra. Cosa succede sotto i nostri piedi mese per mese, pubblicato da La margherita sia in edizione tradizione sia in CAA, è un esempio eloquente di come accessibilità non debba significare rinuncia alla complessità. Il volume di Emmanuelle Houssais si caratterizza, infatti, per la precisa scelta di raccontare in maniera molto fruibile alcuni aspetti e fatti tutt’altro che banali della natura: nello specifico, la vita brulicante che ciclicamente trova spazio sottoterra. Lombrichi che smuovono la terra permettendo alle piante di crescere, talpe che mangiano insetti nocivi, formiche che accumulano provviste, resti in decomposizione che creano l’humus e tordi che volano con la prima gelata, solo per fare qualche esempio.

L’autrice francese guarda, seleziona e racconta la natura, cogliendone gli aspetti essenziali e definendoli con precisione scientifica. Il suo è un lavoro di osservazione, asciugatura e snellimento profondo che, come una lente di ingrandimento, permette di avvicinare l’infinitamente piccolo, l’infinitamente composito, l’infinitamente affascinante. A supportare, pagina dopo pagina, questo equilibrio delicatissimo tra fruibilità e complessità, concorrono dal canto loro anche le illustrazioni dell’autrice. Pullulanti, dinamiche, vive e ricche di dettagli, queste uniscono, infatti, a loro volta realismo e poesia, esattezza e guizzo creativo. Ora, Sottoterra. Cosa succede sotto i nostri piedi mese per mese non è certo l’unico albo di divulgazione a vantare queste caratteristiche. È però, ad oggi, l’unico albo di divulgazione a vantare queste caratteristiche anche nella sua versione in simboli. E questo merita di essere sottolineato.

La versione in CAA, messa a punto dall’editore con la collaborazione di Fondazione Paideia, poggia in particolare su due scelte inusitate e apprezzabili. La prima è quella di dare spazio alla divulgazione: un genere finora pressoché ignorato dall’editoria accessibile (soprattutto ma non solo nel settore dei libri in simboli), e ciononostante capace di offrire un terreno estremamente stimolante, variegato e ricco per lettori con esigenze speciali. La seconda scelta è quella di semplificare minimamente il testo (qualche subordinata tagliata, qualche frase riordinata sintatticamente e espressa in maniera più diretta), giusto il necessario per renderlo più lineare e non troppo ingombrante, senza tuttavia rinunciare a puntuali termini scientifici. Si legge qui di humus, melata, acari e collemboli, gli stessi che il lettore può ritrovare illustrati nei bellissimi risguardi del volume.

Perché, d’altronde, rinunciare alla precisione lessicale, così importante quando di parla di scienza? Se il contesto e supporti visivi funzionano bene, infatti, anche i termini più ostici possono, finalmente, risultare svelati e compresi. E ancora: perché dare per scontato che chi necessita dei simboli per leggere non provi interesse e passione per ambiti specifici e minuziosi come quello scientifico? Ecco, libri come Sottoterra. Cosa succede sotto i nostri piedi mese per mese ci ricordano che il diritto alla lettura passa anche da qui, da una bibliovarietà che assume davvero tante facce.

Per il resto, il volume mantiene l’ampio e apprezzabile formato dell’originale, così come, in buona parte, l’impostazione grafica. Il testo, dal canto suo, è qui stampato in maiuscolo, abbracciando un numero più ampio di potenziali lettori. I simboli WLS, infine, sono associati al testo secondo un principio di economia in base al quale elementi testuali strettamente collegati come articolo e sostantivo o sostantivo e verbo vengono riuniti all’interno di un unico riquadro e associati, talvolta, a un unico simbolo. In virtù di questa organizzazione, così come dell’ampiezza dei riquadri, le pagine si prestano bene a essere lette anche in piccolo gruppo.

Cos’è? Dov’è?

Cos’è? Dov’è? è decisamente un libro sui generis. Se apparentemente, infatti, potrebbe sembrare un comune libro nomenclatura, che riporta semplici figure e i relativi nomi, in realtà rivela un meccanismo e una struttura più raffinati e complessi. È vero, ogni pagina riporta una serie di figure molto stilizzate dai colori vivaci, che spiccano su sfondo bianco, e parole che possono essere loro riferite. Testo e impianto grafico, però, ci portano più lontano. Quello sotteso alle pagine del libro di Corinne Dreyfus è, infatti, un meccanismo ludico sottile ma efficace, che invita bambino e mediatore a scambiarsi continuamente di ruolo nel dire, indicare, chiedere e scoprire. Se prima il mediatore è invitato a mostrare una serie di soggetti nominandoli, tocca poi al bambino fare lo stesso e rilanciare.

Ma cosa si intende per mostrare? Ce lo dice in copertina Luca, uno dei protagonisti del libro. Qui il bambino è rappresentato con l’indice ben puntato verso l’oggetto a fianco. Ecco, mostrare, nelle intenzioni dell’autrice, significa proprio fare questo: indicare le cose per guardarle e nominarle insieme. Non a caso il libro nasce come esito di un laboratorio artistico condotto in seno a una ricerca scientifica sul pointage, sulle sue potenzialità e sulle sue implicazioni. Il dito che indica guida, di fatto, l’attenzione condivisa, creando la base per un’esperienza di scoperta, dialogo e infine lettura da vivere insieme. Che poi, a ben pensarci, è lo stesso processo che caratterizza il modeling: ossia la modalità di lettura più efficace per sostenere l’attenzione e la comprensione dei bambini con maggiore difficoltà di fronte a un libro in simboli.

Ecco allora che Cos’è? Dov’è? Offre il terreno ideale per muoversi sulla pagina alternandosi alla guida, nominando e indicando gli oggetti, rispondendo alle domande che l’autrice dissemina qua e là e scovando i dettagli che mai vengono citati e che, eppure, generano tanto interesse. L’altro elemento interessante che caratterizza il libro di Corinne Dreyfus è la complessità crescente della pagina e la stratificazione dei livelli di lettura. Da un lato, infatti, il bambino è solleticato da sfide via via più raffinate (prima solo indicare gli oggetti, poi indovinare di cosa si sta parlando, poi ancora nominare da solo ciò che vede sull’ultima pagina che torna a essere quasi identica alla prima). Dall’altro gli oggetti rappresentati sono sempre gli stessi ma di pagina in pagina si combinano, si spostato e fanno cose diverse. Il piacere del lettore un po’ più allenato o con maggiori abilità di decodifica starà allora nel cogliere questi cambiamenti e nel seguire lo sviluppo narrativo che portano con sé.

Originale, stravagante, ben studiato e predisposto ad essere usato, sperimentato, esplorato e giocato, Cos’è? Dov’è? rappresenta un supporto interessante allo sviluppo della relazione dialogica, del vocabolario, dell’attenzione e del gioco tra le pagine. Il libro diventa qui, a tutti gli effetti e in tanti modi, occasione di gioco e scoperta: la base, in fondo, più efficace che ci sia per dire, fare e crescere insieme.

Animali di versi (edizione in CAA)

Animali di versi è un albo illustrato in rima che nasce in casa Uovonero quasi quindici anni fa per mano di Isabella Christina Felline e Roberta Angeletti. Oggi il libro vive un nuovo inizio e indossa una nuova veste grazie all’adattamento in simboli proposto da Officina Babùk. Il lavoro fatto dalla casa editrice è in questo caso un po’ diverso da quello messo in atto per i titoli precedenti: qui non si è trattato, infatti, di supportare visivamente il testo apportandovi al contempo eventuali piccole modifiche, ma di concepire in maniera del tutto nuova il libro, pur partendo dal medesimo spunto.

Il libro originale si caratterizzava, infatti, per una filastrocca-cornice breve ed essenziale, perlopiù volta a elencare le caratteristiche peculiari degli animali protagonisti, e per una serie di filastrocche più lunghe e articolate, ciascuna delle quali utile a mettere in valore i lati positivi di tali peculiarità. In questa versione in simboli, invece, si è preferito rinunciare alle filastrocche più lunghe per concentrarsi sulla filastrocca-cornice. Come una sorta di elenco in rima, il libro dedica ora ogni pagina a un animale – il lupo buono e vegetariano, la farfalla con più teste, la lumaca velocissima o il pinguino provetto danzatore, per esempio – di cui definisce la qualità straordinaria in una frase. Stop.

Una scelta radicale, insomma, evidentemente connessa all’obiettivo di rendere il volume effettivamente fruibile, sia in termini di leggibilità della pagina (perché simbolizzare testi troppo lunghi implicherebbe l’occupazione di moltissimo spazio), sia in termini di comprensibilità del testo (perché le filastrocche originali prevedevano una struttura sintattica non sempre lineare e accessibile). Lo scarto tra le due versioni è dunque consistente e con esso cambia, nella pratica, l’approccio con cui ci si può accostare al volume. Presentandosi in maniera così asciugata e aperta, questo Animali di versi offre una lettura meno complessa e raffinata ma può offrire uno spunto amichevole, versatile ed estremamente accessibile per immaginare, inventare e raccontare storie così come per elaborare e condividere riflessioni sull’unicità di ciascuno e sulla bellezza di non conformarsi a uno standard stereotipato.

Le illustrazioni, dal canto loro, rimangono fedeli all’originale e si caratterizzano per figure ampie, in bianco e nero, prive di dettagli superflui e ben contrastate con lo sfondo colorato. Su quest’ultimo, là dove si trova più spazio, viene inserito in maniera armonica il testo che si contraddistingue per l’uso dello stampato maiuscolo e per l’affiancamento a simboli di dimensione apprezzabile. Aspetto, questo, che ne facilita senz’altro la lettura condivisa anche in piccolo gruppo.

La merenda

Il topolino uscito dalla matita di Monique Félix è senza ombra di dubbio un tipo intrepido e curioso. Le pagine dei libri diventano per lui ogni volta scenari avventurosi in cui lanciarsi a capofitto. Accade in C’era una volta un topo chiuso in un libro… Accade ne Il vento. E, puntuale, accade anche in questo secondo volume portato in Italia da Camelozampa: La merenda.

Come di consueto, trovatosi prigioniero della pagina bianca, il topolino inizia a osservare, origliare e spingere in ogni direzione, ma soprattutto inizia a rosicchiare i bordi del foglio. Ecco che la storia nella storia ha inizio: sulla pagina di destra, sotto l’angolo rosicchiato, fa capolino una scena campagnola, con tanto di campi, alberi, animali da cortile e fattorie. Tira che ti tira, la pagina si strappa e la scena appare in tutti i suoi dettagli. È una scena viva e animata, perché pagina dopo pagina cambia il tempo e accadono cose. Il topolino, nel frattempo si dà da fare sulla pagina di sinistra. Con maestria piega e ripiega la pagina staccata, dandole la forma di un aeroplano. È voilà, è tutto pronto: il topolino può finalmente superare la rilegatura centrale e lanciarsi tra le spighe. Il titolo del libro, d’altra parte, è eloquente!

Contraddistinto da una misura breve, da una dimensione compatta e da un meccanismo narrativo collaudato, La merenda offre un racconto senza parole molto raffinato nella sua semplicità. La sua forza non sta tanto in ciò che accade sotto la pagina ma in ciò che vi accade sopra e accanto. È dunque il lavorio incessante e ingegnoso del protagonista a prendersi la scena, rendendo la lettura così sfiziosa. Il cortocircuito che si crea tra narrazione e metanarrazione, tra libro come contenitore e come parte del racconto si fa, infatti, attivatore di curiosità e sorpresa, invitando il lettore a osservare le pagine con sguardo nuovo e divergente.

Chi è il cavallo?

Chi è il cavallo? è un libro in simboli che fa parte della collana IAA (Interventi Assistiti con gli Animali) di Erickson. Si tratta di una collana particolare, che dedica ciascun volume a un diverso tipo di animale (fino ad ora: gatto, asino e cavallo) e che offre semplici elementi di divulgazione inserendoli all’interno di una minima cornice narrativa che contribuisce a renderli più accattivanti.

Nel caso di Chi è il cavallo?, per esempio, il lettore ha modo di scoprire come si chiamano le diverse razze e le diverse parti del corpo dell’animale, come quest’ultimo comunica, cosa sono i ferri che gli vengono apposti sotto le zampe o quali sono i suoi cibi preferiti: tutte informazioni che riguardano, in generale, la specie trattata.  Di volta in volta, però, il lettore scopre anche quali sono le caratteristiche, le preferenze e le peculiarità di Freisa, un cavallo preciso che del volume è protagonista. Questo semplice espediente risulta, dal canto suo, piuttosto interessante perché facilita un aggancio e un ingaggio maggiore da parte del lettore, rendendo meno distaccate e neutre le informazioni fornite. Allo stesso scopo, l’autrice si premura di interloquire con chi legge, ponendo qua e là delle domande che lo chiamano in causa direttamente.

Accompagnato da illustrazioni molto basiche, Chi è il cavallo? segue il modello di simbolizzazione inbook, privilegiando l’associazione individuale di icona e parola e l’inserimento di entrambi gli elementi all’interno del riquadro. Le pagine risultano però ben strutturate e poco affollate, grazie a un’accurata distribuzione dei contenuti. Quest’ultima, peraltro, fa sì che, anche se dei veri e propri capitoli non sono previsti, gli argomenti appaiano di fatto distinti e possano dunque essere fruiti anche in ordine non lineare.

Il cappello

Con l’andamento ritmico di una cantilena d’altri tempi, Il cappello di Paolo Ventura racconta le vicissitudini di un pupazzo di neve e lo spirito resiliente di chi, come lui, conosce la gioia del donare. Immobile e imperturbabile, il protagonista subisce, infatti, una serie di furti senza smettere di mostrarsi impassibile. Quelli che per lui, in fondo, non so che accessori, per qualcun altro diventano possibilità di far fronte al rigido inverno: una sciarpa per scaldarsi, una carota pe nutrirsi, un ramo per costruirsi un nido. Resiste, resiste, il pupazzo, fino a che di lui non resta che un mucchietto di neve e un cappello. La speranza a quel punto vacilla, la tenace letizia si affievolisce. Ma la primavera è dietro l’angolo e una nuova trasformazione può finalmente compiersi…

Il libro di Paolo Ventura è un silent book dall’indole poetica e dal passo misurato. Le illustrazioni che lo animano appaiono infatti sobrie e avvolgenti, capaci di raccontare l’inverno con pochi tocchi significativi. Più di una caratteristica, poi, rende Il cappello interessante dal punto di vista dell’accessibilità.

Si tratta innanzitutto di un volume che, facendo a meno delle parole, intercetta più facilmente di altri un’ampia fetta di pubblico che trova maggior agio nella lettura visiva. Esso offre, poi, una storia gustosa e compiuta che si risolve, però, nella misura contenuta dell’albo illustrato ossia nella canonica trentina di pagine. Le pagine presentano, infine, un’inquadratura fissa, frontale, che riprende il protagonista sempre nella stessa posizione e che ne agevola il riconoscimento.

Analogamente, la struttura narrativa si caratterizza per un’apprezzabile regolarità. Il ritmo in tre tempi – fotografia del pupazzo, fotografia di un personaggio secondario che si appropria di un suo accessorio, fotografia dell’uso che di quell’accessorio viene fatto – crea una condizione di prevedibilità che gratifica il lettore e che, allo stesso tempo, lo sostiene nel cogliere i continui cambiamenti che coinvolgono il protagonista A ogni passaggio, infatti, il pupazzo risulta sempre identico – nella posizione, nell’espressione, nell’inquadratura – fatto salvo per un elemento di volta in volta viene sottratto. Ne risulta un equilibrio tra prevedibilità e sorpresa che consente alla storia di procedere fitta ma allo stesso tempo di essere goduta anche da parte di chi necessita di qualche punto di ancoraggio in più.

Luca, la mamma torna!

Luca, la mamma torna! è un tipo particolare di libro in simboli. Si tratta, infatti, di quella che potremmo definire una “storia sociale narrativa” ossia di una storia sociale resa più gradevole, coinvolgente e accattivante grazie alla costruzione di una cornice narrativa.

Le storie sociali sono infatti brevi testi supportati da simboli della CAA che aiutano i bambini (e più in generale le persone) con difficoltà comunicative e/o cognitiva a prevedere e comprendere cosa accadrà in una determinata situazione, facilitando così l’individuazione dei comportamenti sociali più consoni e il contenimento dell’agitazione dovuta a cambiamenti inattesi.

Nel caso di Luca, la mamma torna!, la storia sociale mira ad aiutare il l lettore a capire che anche se la mamma si allontana quando lui è a scuola, tornerà a prenderlo dopo un po’ di tempo e che in quel tempo è normale sentire un po’ di nostalgia ma anche provare a superarla giocando, lasciandosi coccolare dalla maestra e ricordando il rito dell’abbraccio del coraggio rinnovato al momento del saluto.

Il racconto risulta, dunque, volutamente piano, rassicurante e privo di particolari guizzi narrativi: lo scopo, è infatti, che il bambino possa riconoscersi e riconoscere la situazione descritta. In questa direzione, peraltro, vanno anche le illustrazioni di Martina Tonello. Caratterizzate da sagome semplici, colori pieni e sfondi privi di dettagli superflui, queste ultime supportano di fatto la comprensione del racconto, senza aggiungere elementi da interpretare.

I simboli impiegati, dal canto loro, fanno parte della collezione WLS (Widgit Literacy Symbols) e vengono affiancati al testo secondo il modello inbook. Ogni parola viene dunque individualmente simbolizzata, testo e icona sono entrambi riquadrati e in bianco e nero. Il numero di simboli utilizzati è di conseguenza piuttosto elevato ma la presenza di poche frasi per ogni pagina fa sì che quest’ultima non risulti particolarmente affollata.

Pubblicata da Erickson, la collana Storie sociali con la CAA comprende altri titoli dalle caratteristiche simili a Luca, la mamma torna!. Tra questi, per esempio: Allacciamo le cinture e partiamo con Youssef o Impariamo a lavare i denti con Giulia, i cui titoli descrittivi illustrano in maniera abbastanza eloquente l’intento educativo del progetto editoriale.

Florian

Se un passero decide di accomodarsi sulla testa di un bambino, è probabile che quel bambino abbia un che di speciale. Florian ne è la prova. Dotato di una sensibilità rara e capace di farsi completamente assorbire da pensieri che ora viaggiano veloci ora fluttuano incerti, Florian è abituato a riflettere molto, cosa che non di rado lo fa sentire fuori posto. Diverso. Un giorno, tra i suoi capelli arruffati, si fa spazio un passerotto. Non è né spaventato né all’erta: semplicemente sta lì, fatto salvo quando Florian si avvicina alla casa di un’anziana che vive nel quartiere. In quel caso l’uccellino vola sulla testa dell’anziana, come fosse la sua legittima proprietaria.

Ed è proprio vedendo il passerotto spostarsi, che Florian entra in contatto con l’attempata vicina e che quest’ultima diventa per lui e per la sua (quasi) fidanzata Katja una presenza familiare e importante. Nonostante la loro giovane età, i due ragazzini iniziano infatti a prendersi cura quotidianamente della donna, rendendosi conto in maniera sempre più consapevole della sua solitudine e della progressiva perdita di autonomia dovuta all’Alzheimer.

Ecco, Florian si dipana intorno a questa relazione, insieme fragile e profonda, ai suoi sviluppi e alle domande che insistentemente porta con sé. Domande sugli affetti, sull’amore, sul futuro, sulla malattia, sulla morte e sulla vita. Guus Kuijer, così straordinariamente capace di osservare, fotografare e leggere l’infanzia, ci restituisce quelle domande in una maniera autentica e incalzante, con quel suo stile inconfondibile nel quale serietà e leggerezza sono due facce della stessa medaglia.

L’edizione italiana di Florian, firmata da Camelozampa, si caratterizza per una cura minuziosa e fuori dal comune. Non solo, infatti, il libro presenta caratteristiche di alta leggibilità che ne facilitano la fruizione anche in caso di dislessia, ma altresì esso intreccia allo straordinario testo di Guus Kuijer le illustrazioni toccanti di Alessandra Lazzarin. Pacate e intense proprio come Florian, queste sposano infatti in maniera accorta lo stile unico dell’autore nederlandese, amplificandone il valore e la portata poetica.

Abbecedario inclusivo

Abbecedario inclusivo non è un vero e proprio libro ma è a tutti gli effetti un supporto prezioso per chiunque si accinga ad accompagnare i bambini sull’avventuroso sentiero dell’apprendimento della letto-scrittura e desideri farlo con un approccio accogliente e rispettoso delle diversità.

All’interno di questo cofanetto si trovano, in particolare, 26 schede in cartoncino formato a4, ciascuna dedicata a una lettera dell’alfabeto. Ogni scheda riporta: la lettera in stampato maiuscolo e minuscolo leggermente in rilievo, la sua trascrizione in Braille con punti in rilievo, una fotografia che mostra la configurazione manuale corrispondente in LIS, una parola in stampatello che inizia con quella lettera, un disegno e una fotografia che illustrano quella parola. Aprendo un’aletta posta sul fondo della scheda, inoltre, si trovano una figura umana che riproduce la lettera in questione con la posizione del corpo, la lettera scritta in corsivo maiuscolo e minuscolo e un qr code che rimanda a un video in cui un’interprete mostra rispettivamente la configurazione manuale che corrisponde alla lettera in LIS e il segno della LIS che corrisponde alla parola sopra riportata.

Le schede, resistenti, maneggevoli e graficamente chiare, si caratterizzano inoltre per un’apprezzabile coerenza cromatica. Ogni lettera è infatti contraddistinta dal colore dominante dell’illustrazione e della foto a cui è associata (la A di Albero per esempio è in verde, la B di balena in blu e la C di cigno in azzurrino…), risultando così anche a colpo d’occhio più facilmente riconoscibile.

Parola d’ordine, dunque, è ricchezza. L’idea che sta alla base del cofanetto è infatti che le modalità comunicative sono tante e ciascun bambino ha diritto a conoscere quella o quelle a lui più funzionali ma anche di incontrare quelle che possono risultare funzionali ad altre persone. Il fatto che la maggior parte degli individui non necessiti, per esempio, della LIS o del Braille non rappresenta una ragione, infatti, per non offrire l’occasione di scoprirle. Dare visibilità ai diversi codici, anche a quelli meno comuni, significa infatti dare visibilità ma anche dignità alle persone che ne fruiscono, facilitando il riconoscimento dei loro diritti (come quello, per l’appunto, alla lettura) e delle loro capacità.

Allo stesso modo, inserire all’interno della medesima scheda sia un’illustrazione sia una fotografia del medesimo oggetto tiene conto del fatto che lettori diversi possono avere capacità astrattive differenti e possono dunque necessitare di medium più o meno realistici. La presenza, inoltre, di parole associate a figure (disegni o fotografie) introduce anche il concetto di simbolo della Comunicazione Aumentativa e Alternativa che, pur non costituendo un alfabeto o una vera e propria lingua, rappresenta un importante codice espressivo per le persone linguisticamente e comunicativamente fragili.

Il cofanetto comprende, oltre alle schede qui sopra descritte, anche un libretto con semplici ed efficaci giochi basati sui codici proposti e quattro mazzi di carte dedicati a questi ultimi (in particolare: lettere in nero, lettere in Braille senza rilievo, lettere riprodotte delle sagome umane e lettere nella configurazione manuale LIS). I modi in cui i mazzi possono essere utilizzati sono numerosi e adatti ad esigenze diverse. Si tratta, infatti, di supporti tanto semplici quanto versatili e soprattutto incontrati sull’idea che il gioco, la sperimentazione attiva e il coinvolgimento corporeo rappresentano strategie fondamentali ed efficacissime quando si parla di apprendimento e possibilità di condivisione.

Chalk

Saranno le illustrazioni iperrealistiche, sarà la storia intrigante, sarà la scansione narrativa di stampo cinematografico… fatto sta che Chalk di Bill Thomson è un un silent book americano (purtroppo mai pubblicato in Italia)  a cui è difficile resistere.

Racconta di tre bambini che in una giornata piovosa trovano un sacchetto di carta abbandonato in un parco giochi. Il sacchetto è appeso a un gioco a forma di dinosauro e dentro ci sono dei gessetti colorati. Piove forte ma la tentazione di usarli è grande. Grande almeno quanto la sorpresa di fronte a ciò che accade quando uno dei tre disegna un sole a terra. Un sole vero e abbagliante sbuca, infatti, immediatamente tra le nuvole non appena il disegno prende forma. Che sia un portento? I bambini non esitano a scoprirlo e si lanciano subito a testare gli altri colori. Ecco che, come sperato, fiori e farfalle invadano il campo da gioco. Bellissimo! Ma cosa succede se al posto di animali e oggetti innocui si disegna, chessò, un dinosauro? Succede che bisogna scappare, trovare rifugio, nascondersi… e trovare una soluzione creativa! Fortunatamente i bambini hanno ancora con sé i gessetti colorati e con un po’ di inventiva le cose possono tornare alla normalità. Fino al prossimo disegno…

Contraddistinto da un ritmo incalzante, da un tratto magnetico e da inquadrature inattese e coinvolgenti, Chalk dà forma a una storia suggestiva che gioca in maniera originale e interessante sul contrasto (e sull’incontro) tra reale e fantastico. Gli avvenimenti incredibili fanno, infatti, da contraltare alle figure estremamente realistiche, conducendo il lettore a crogiolarsi sui confini dell’immaginazione. Lo stile scelto dall’illustratore, inoltre, contribuisce a rendere estremamente riconoscibili i soggetti e i fatti narrati, agevolando loro decodifica anche da parte di lettori che faticano maggiormente a muoversi sul piano dell’astrazione. A questo stesso scopo, d’altro canto, concorre anche la scansione narrativa molto puntuale e l’attenzione che l’autore riserva ai dettagli delle figure.

Giorgio super pinguino costruisce un razzo spaziale

La coppia autoriale Rasmus Bregnhøi e Sabine Lemire è collaudata, provetta e versatile. I lettori italiani hanno avuto modo di conoscerla grazie a Sinnos che ha pubblicato le avventure di Mus e Mis, la serie di Mira e ora i volumi dedicati a Giorgio super pinguino: storie di tono e stampo molto variegato, destinate a pubblici diversi, ma accomunate da un’efficace formula narrativa che combina racconto illustrato e fumetto ad alta leggibilità.

Giorgio super pinguino, per esempio, è il protagonista di una serie di avventure perfette per bambini della scuola primaria alle prese con le prime esperienze di lettura autonoma. Si tratta di storie rocambolesche e divertenti che riservano ampio spazio e grande importanza alla componente visiva ma che allo stesso tempo non riducono all’osso la parte testuale. Quest’ultima risulta particolarmente amichevole e accattivante, anche agli occhi di lettori meno forti o dislessici, per la sua disposizione ariosa e dinamica sulla pagina che presenta un massimo di 2-3 paragrafi alternati a brevi e incisivi fumetti. Non racchiuse all’interno di balloons ma evidenziate dall’uso dello stampato maiuscolo, le voci dei personaggi spezzano la parte narrativa e rendono particolarmente coinvolgente la lettura. Il libro si caratterizza, infine, per una spaziatura ampia, la sbandieratura del testo a destra e uso del font leggimi: tutti accorgimenti che concorrono a rendere la pagina meno affaticante.

Già protagonista di una precedente vicenda (Giorgio super pinguino costruisce Aldo, cane cartonato) in cui aveva dato prova della sua indole da inventore, Giorgio super pinguino si cimenta in questa nuovo volume con la progettazione di un razzo. Il laboratorio del lunedì con la maestra Brigitta è, infatti, il contesto ideale in cui dare sfogo alla propria creatività. Corpo e punta del razzo sono quasi una passeggiata: è il motore il vero problema. I pezzi messi a disposizione dalla maestra Brigitta non sono adeguati, così Giorgio deve trovare un’altra soluzione. Lanciarsi da un albero, forse? L’idea avrebbe già delle falle in partenza ma a questo si aggiunge l’impertinenza aggressiva di uno stormo di uccelli che sull’albero dimora stabilmente. Lo scontro è duro, la caduta rovinosa. Tocca ripartire da capo, ma per un inventore come Giorgio, tutto sommato, non è una prospettiva così ingrata!

 

Di chi è quest’orma?

Quando un bambino curioso si mette qualcosa in testa può essere davvero difficile fermarlo. Prendete per esempio il protagonista di Chi è quest’orma?. Attrezzato come un provetto esploratore e munito di un foglio che riporta nei dettagli un’impronta di animale, questi inizia una ricerca a dir poco instancabile. Sorriso in volto e binocolo alla mano, il bambino avanza nella foresta interrogando ogni bestiola che gli capiti a tiro, sia questa un’innocua farfalla o un minaccioso serpente a sonagli. Nessuna sembra però corrispondere al titolare dell’impronta misteriosa, così al bambino non resta che avanzare.  Su, su, sempre più su. Fino alla cima di quella che sembra una montagna ma che forse, a guardare da vicino, una montagna proprio non è. E poi ancora oltre. Fino a dove, sta al lettore deciderlo…

Avvincente e contraddistinto da un tratto scanzonato, Di chi è quest’orma? racconta per immagini una storia coinvolgente e dal finale aperto. Le tavole ampie invitano il lettore a un’osservazione attenta non solo perché attraenti ma anche perché i dettagli non sono molti ma fanno la differenza. A un certo punto, sarà infatti utile al lettore tornare indietro di qualche pagina per guardare meglio, confrontare, unire i pezzi e, infine, approdare a una gustosa rivelazione: proprio quella che apre al finale inatteso e lascia un sorriso stampato in volto.

La forza di questo albo senza parole sta proprio nel giocare con equilibrio tra regolarità (per esempio nei successivi incontri con i diversi animali, ciascuno dei quali indica al protagonista di salire ancora un poco) e sorpresa, alternando inquadrature diverse che di volta in volta celano o svelano dettagli chiave. Questo fa sì che al lettore siano richieste alcune inferenze non scontate e una certa scioltezza di movimento tra le pagine. Grande soddisfazione aspetta dunque quei lettori che si muovono con agio tra le figure. D’altra parte, la trama è molto lineare e non c’è mai eccessivo affollamento sulla pagina. Per questo, se opportunamente guidato, anche chi sperimenta difficoltà di tipo cognitivo può felicemente godere di questa lettura.

In quattro tempi

In 4 tempi è, su tutti i fronti, un progetto editoriale impeccabile Lo è secondo il metro dell’armonia compositiva, dell’originalità progettuale, della qualità estetica e, non da ultimo, della fruibilità. E questo, per certi versi, è particolarmente interessante. Perché a ben vedere, il libro di Bernardette Gervais non rientra in nessuna specifica categoria di libro accessibile.  È, cioè, un libro accessibile senza forse sapere di esserlo.  Ma l’accessibilità, lo sappiamo, si nasconde non di rado dove non ci si aspetta.

In 4 tempi si presenta di fatto come una raccolta di micro-storie che si sviluppano in quattro tempi. Il titolo è, in questo senso, eloquente. Ognuna di queste micro-storie occupa lo spazio di una doppia pagina: quella di sinistra la racconta in forma testuale, quella di destra in forma visiva. Le micro-storie in questione coprono archi temporali diversi – talvolta l’arco di un attimo, talaltra di una vita – ma sempre scanditi da quattro momenti. Sono micro-storie quotidiane che immortalano l’incessante trasformazione della natura: nuvole che cambiano forma e posizione, uova che si schiudono e pulcini che crescono, lumache che avanzano, fiori che sbocciano, stagioni che si alternano, città che si ampliano. La genialità dell’autrice sta nel trovare una scansione comune ed efficace per tutte, nell’individuare per ogni cambiamento una descrizione chiara e minimale che dice esattamente l’essenziale e nello scovare chiavi sempre diverse per rendere sorprendenti anche le sequenze apparentemente più lineari e piatte.

“Piove. / C’è il sole. / Piove e c’è il sole. / L’arcobaleno!”. Oppure “Un rumore. / Il riccio ha paura. / Svelto, / si appallottola.” O ancora “La lumaca trova il fungo. / Gnam. / Gnam gnam. / Se ne va a pancia piena.”

C’è una scansione rigorosa e rassicurante. C’è una sintassi minima e lineare. C’è una corrispondenza netta e chiara tra testo e figure. C’è uno stile iconografico realistico ed eloquente. C’è una grafica pulita e stabile. Tutto questo fa sì che oltre a essere incantevole, In quattro tempi risulti anche estremamente fruibile. Disabilità cognitive e comunicative, per esempio, possono qui trovare un terreno fertilissimo di lettura, scoperta e meraviglia. Un terreno particolarmente prezioso e interessante non solo perché aperto e accessibile anche a chi può sperimentare maggiori difficoltà di lettura, ma anche e soprattutto perché funzionale a facilitare l’incontro tra lettori con abilità diverse. Tra queste pagine meravigliose e ironiche c’è, infatti, un posto comodo, per tutti. In questo senso, oltre a incentivare ripetute e soddisfacenti letture di piacere, il libro di Bernadette Gervais si presta perfettamente ad ispirare percorsi didattici multidisciplinari molto trasversali sia per età sia per abilità.

Chi è il cavallo?

Chi è il cavallo? è un libro in simboli che fa parte della collana IAA (Interventi Assistiti con gli Animali) di Erickson. Si tratta di una collana particolare che dedica ciascun volume a un diverso tipo di animale (gatto, asino e cavallo, fino ad ora) e che offre semplici elementi di divulgazione inserendoli all’interno di una minima cornice narrativa per renderli più accattivanti e coinvolgenti.

Nel caso di Chi è il cavallo?, per esempio, il lettore ha modo di scoprire come si chiamano le diverse razze e le diverse parti del corpo dell’animale, come quest’ultimo comunica, cosa sono i ferri che vengono messi sotto le sue zampe o quali sono i suoi cibi preferiti: tutte informazioni che riguardano, in generale, la specie trattata.  Di volta in volta, però, il lettore può scoprire anche quali sono le caratteristiche, le preferenze e le peculiarità di Freisa, un cavallo preciso che del volume è protagonista. Questo semplice espediente risulta dal canto suo piuttosto interessante perché facilita un aggancio e un ingaggio maggiore da parte del lettore dal momento che rende meno distaccate e neutre le informazioni fornite. Allo stesso scopo, l’autrice si premura inoltre di interloquire con chi legge, ponendo qua e là delle domande che lo chiamano in causa direttamente.

Accompagnato da illustrazioni molto basiche e non particolarmente attraenti, Chi è il cavallo? segue il modello di simbolizzazione inbook, privilegiando l’associazione individuale di icona e parola e l’inserimento di entrambi gli elementi all’interno del riquadro. Le pagine risultano però ben strutturate e poco affollate, grazie a un’accurata distribuzione dei contenuti. Quest’ultima, peraltro, fa sì che, anche se non ci sono dei veri e propri capitoli, gli argomenti appaiano di fatto distinti e possano dunque essere fruiti anche in ordine non lineare.

La rana allo specchio e altre storie

Ne La rana allo specchio e altre storie c’è un ricco catalogo di animali antropomorfi che tanto hanno da insegnare a lettori di ogni età. C’è, per esempio la rana con una bassa autostima, ma ci sono anche la donnola, la puzzola e il furetto bulli del bosco, la topolina pretenziosa, la talpa consumista e l’oca che vuol chiudere le frontiere. Tanto basta per intuire l’attualità delle loro storie. Storie che son, dal canto loro, confezionate a modino: gustose, mai forzate e lunghe quel che basta. Ognuna dipinge con pochi e significativi tratti i personaggi protagonisti, si sviluppa in una manciata di pagine, si conclude con una chiara lezione e trova un efficace accompagnamento nelle vivaci illustrazioni firmate dallo stesso autore.

La rana allo specchio e altre storie si presenta dunque come una raccolta di brevi storie in versi, moderne favole dall’esplicita morale finale. Benché stampati in maiuscolo, i testi di Ivan Pommaux appaiono più adatti a un pubblico di lettori non alle prime armi con la decodifica testuale. Contraddistinti da una struttura sintattica complessa (anche in virtù della metrica e della rima) e da un lessico raffinato, essi solleticano infatti il lettore, richiedendogli una certa dimestichezza con le parole. Utilissima, in questo senso, è la presenza di un Qrcode che rimanda alla lettura ad alta voce fatta dall’attrice professionista Alessia Canducci. Un accorgimento, questo, che da un lato amplia e facilita il godimento dei componimenti anche da parte dei bambini ciechi, dislessici o semplicemente meno forti, e dall’altro arricchisce l’esperienza di lettura di chiunque grazie a un’interpretazione vivace e appassionante.

Touché (Francia)

Touché di Woshibai è un libro unico nel suo genere. È un libro senza parole, certo, ma per alcuni versi avremmo potuto annoverarlo anche tra i libri tattili. Honoris causa, magari. L’autore ha la capacità straordinaria, infatti, di confezionare delle immagini non solo capaci di evocare il soggetto rappresentato con uno stile che dire minimale è dire poco, ma anche in grado di evocare in maniera molto chiara la sensazione tattile che quel soggetto può offrire a contatto con le dita.

A muoversi tra le pagine di questo libro, esplorabile in maniera piuttosto libera dal momento che non c’è un legame preciso tra un’immagine e quella successiva, si avverte il freddo pungente del ghiaccio, lo scivolare ruvido della sabbia, il fruscio leggero dei un volume sfogliato, la zigrinatura netta di una chiave, l’impalpabilità di una tenda sottile,  il calore non delente di una fiammella appena fiorata, il solletico lieve di un soffione ancora integro… le immagini, in qualche modo, si vedono ma soprattutto si percepiscono con altri sensi: il tatto, in primis, ma anche l’udito. Lo stile di Woshibai ha, cioè, una sorta di intrinseca qualità multisensoriale il cui effetto è sinceramente sorprendente.

Ogni figura, peraltro, prende forma all’interno di un riquadro fisso e attraverso semplici linee nere su sfondo bianco. Nessuno spessore, nessuna sfumatura. Eppure questo segno squisitamente grafico ha il potere di evocare qualcosa, di spolverare ricordi, di solleticare memorie che, come sappiamo, non si formano solo a partire dalla vista. Come una rinnovata madeleine proustiana, Touché ci rimette in contatto con la nostra esperienza fisica del mondo e con tutto il sedimento narrativo che questa può alimentare.

Curioso, inatteso, accessibile. Da scoprire!

Cora nella città dritta

Cora nella città dritta è un racconto illustrato che fa parte della serie Il cuscino a pois edita da Erickson. Tutti i libri della serie sono accomunati da alcune caratteristiche formali e contenutistiche. Il testo è infatti sempre stampato in maiuscolo, mentre la storia prevede sempre un personaggio fisso (nonna Ada), un oggetto chiave (il cuscino magico) e un meccanismo narrativo consolidato (il protagonista, solitamente uno dei nipoti di Ada, ha un problema che si risolve dopo una notte di sonno sul cuscino magico della nonna. Il sogno, infatti, porta con sé la soluzione).

Nel caso di Cora nella città dritta, per esempio, la protagonista è una bambina molto attiva e poco propensa a sistemare giochi e oggetti dopo averli impiegati. Nonostante le sollecitazioni della nonna, Cora dissemina il pavimento di costruzioni, pupazzi e calzini, senza curarsi del fatto che, se non lo fa lei, sarà qualcun altro a doversi occupare di riordinarli. La notte, però, porta consiglio e, grazie al cuscino magico su cui dorme, Cora sogna di essere in un paese in cui tutto è dritto, normato e regolare: un paese in cui il circo, con le sue stramberie, non potrebbe proprio trovare spazio. Eppure, in quello stesso sogno, Cora scopre di avere un talento da contorsionista e, con i suoi amici, vorrebbe sfruttarlo per dar vita a uno spettacolo. Sarà l’incontro con il sindaco della città, rigorosissimo ma non privo di una certa flessibilità, a far capire a Cora che estro e rispetto possono convivere con successo. Nel circo, come nella vita di tutti i giorni.

La storia di Cora nella città dritta è dunque piuttosto semplice e piana. Ciò che rende il libro particolarmente intrigante e originale è invece il suo elevato grado di innovazione e personalizzazione dei contenuti. Il volume cartaceo offre, in primo luogo, la possibilità di fruire gratuitamente del racconto anche in formato audio (scaricabile o attivabile tramite qr code) e in formato ebook, condensando in un unico supporto un’ampia varietà di opzioni di letture tra cui è possibile muoversi con facilità senza che l’una debba escludere le altre. In secondo luogo (non certo per importanza), il lettore può scegliere di adattare le caratteristiche testuali, tipografiche e iconografiche alle sue esigenze, tanto nella versione ebook quanto in quella cartacea.

Cosa significa in concreto? Diverse cose. In fase di ordine, il lettore può segnalare, per esempio, all’editore le sue preferenze e ricevere così una copia cartacea in cui le opzioni relative allo stampato (maiuscolo/minuscolo), alla complessità del testo (standard/ridotto) e alla complessità delle illustrazioni (standard/semplificate) rispecchiano il più possibile le sue capacità e le sue esigenze. Analogamente, l’ebook, attivabile con un codice presente sul cartaceo, offre la possibilità di adattare le caratteristiche tipografiche (font, grandezza del carattere, contrasto…) e soprattutto la complessità delle illustrazioni. Quest’ultima, nella fattispecie, dipende da numero di dettagli presenti, dalla nettezza dei contorni e dalla possibilità di isolare dei soggetti e di zoomarvi.

Questo aspetto della personalizzazione delle illustrazioni è, in particolare, molto interessante e innovativo. Non a caso, è frutto di un articolato progetto europeo condotto da partner molto competenti sul tema dell’accessibilità, come la casa editrice Les Doigts Qui Revent, il laboratorio di ricerca dell’Università di Linz e diversi enti impegnati nella riabilitazione e nel supporto educativo a bambini con disabilità come la Fondazione Hollman e la cooperativa Abilnova. Il progetto, intitolato Flex Picture Ebook, punta sul digitale per offrire possibilità di accessibilità e dunque di inclusione più ampie di quelle a cui normalmente siamo abituati. Semplificare, isolare, animare e zoomare sono le parole chiave intorno alle quali sono stati costruiti i diversi livelli di complessità delle illustrazioni, con l’obiettivo di migliorare l’esperienza di lettura di ciascun bambino, fornendo un’esperienza il più possibile aderente alle sue esigenze. Ecco allora che le potenzialità insite nello strumento digitale vanno a integrarsi a quelle del cartaceo e a creare valore, ampliando notevolmente le possibilità di fruizione soprattutto da parte di bambini con disabilità visiva, intellettiva e comunicativa.

Ma il progetto si spinge oltre. Esso non mira, infatti, solo a creare degli ebook più accessibili ma anche a mettere a punto un formato di creazione e pubblicazione di ebook che qualunque casa editrice (si veda, per l’appunto, il caso di Erickson) può adottare al fine di rendere più fruibili i suoi contenuti. Una scelta determinante e significativa perché l’editoria possa davvero segnare un cambio di passo.

Semplicemente Maria

11 anni, indole tranquilla, ottimo rendimento scolastico: la vita di Maria, fuori e dentro la Marble City Middle, è votato al tenere un basso profilo. Niente colpi di testa, niente stramberie: l’obiettivo della ragazzina è apparire il più possibile normale e come tale farsi accettare. Niente di nuovo, in effetti, sotto il cielo della preadolescenza ma nel caso di Maria questa ostinata ricerca di ordinarietà socialmente accettabile muove da una ragione più profonda. Maria deve infatti fare i conti con una disabilità visiva importante che non solo impatta in maniera significativa sulla sua quotidianità ma soprattutto condiziona fortemente il modo in cui i pari la identificano. Maria si sente, nei fatti, solo “la ragazza cieca” della scuola. Nient’altro.

Forse per questo, quando il suo compagno e vicino di casa JJ le propone di lanciarsi reciprocamente delle sfide per dimostrarsi all’altezza di fondare l’Agenzia Investigativa Supereroica Ducrany, Maria si ritrova combattuta. Da un lato vorrebbe tenersi alla larga dal re degli adolescenti bizzarri che non brilla esattamente per popolarità. Dall’altro, quelle sfide un poco la attraggono, perché proprio facendo cose improbabili, sente di poter sperimentare la bellezza di essere altro dalla ragazza cieca. Pronunciare parole assurde durante l’ora di matematica, mettere un pollo di gomma sulla scrivania del preside, salvare l’amico da una spedizione in collegio e girare da sola per la città alla ricerca di una bambina smarrita, risultano cose folli ma utili per liberarsi almeno in parte da quell’etichetta invisibile e pesantissima.

Il nodo sta proprio lì: nelle etichette. Nel desiderio di scrollarsele di dosso per mostrare a tutti la propria personalità ma anche nella scoperta che nessuno di noi, Maria compresa, è immune dall’impulso ad attribuirle. Perché le etichette ci fanno comodo e ci rassicurano. Ma non c’è niente che ci allontani di più di esse, in effetti, dalla possibilità di costruire delle relazioni autentiche.

Ecco, Semplicemente Maria è esattamente questo: un romanzo spigliato e ironico sulle relazioni e sulle etichette, su ciò che la disabilità comporta e su ciò che, al contrario, non limita. È un romanzo sul desiderio, tutto umano, di essere visti per come si è e di essere trattati di conseguenza. Con il suo punto di vista determinato e schietto, Maria racconta un mondo in cui realtà complesse e sogni possono convivere, in cui l’idealizzazione è tanto pericolosa quanto il pietismo, e in cui fare zig dove tutti fanno zac può risultare una strada felice per scoprirsi e farsi scoprire.

“Ho bisogno di spazio. Ho bisogno di spazio per crescere, per imparare, per cadere e per fallire, per urtare e per barcollare, per crescere e per conquistare. Per diventare quella che sono destinata a diventare.

Non sono fantastica.

Non sono magica.

Semplicemente Maria.

E questo mi basta.”

Scorrevole, incisivo e capace di pungere in maniera chirurgica il lettore, Semplicemente Maria è un romanzo in cui una storia avvincente lascia di tanto in tanto spazio alle riflessioni della protagonista in cui emergono spunti preziosi sull’abilismo e risposte schiette ad alcune curiosità che spesso ruotano intorno alla disabilità. Jay Hardwig, l’autore, ha non a caso alle spalle una lunga carriera come docente di sostegno specializzato in disabilità visive, e questo concorre con tutta probabilità a garantire al racconto una tangibile credibilità e un’apprezzabile schiettezza.

Pubblicato da Uovonero all’interno della collana dei Geodi, Semplicemente Maria presenta, infine, interessanti caratteristiche di alta leggibilità (spaziatura maggiore, font Test me, sbandieratura a destra, carta opaca e color crema) che ne rendono la lettura più amichevole anche in caso di dislessia.

Giambattista la prima blatta sulla luna

Una blatta e la luna. L’una così prosaica e raccapricciante, l’altra così lirica e romantica: sono i termini perfetti per costruire un binomio fantastico. E, infatti, proprio come Rodari insegna, dall’incontro tra i due nasce una storia imprevedibile e intrigante.

La blatta, nella fattispecie, è Giambattista: un insetto sognatore e visionario. Da sempre Giambattista aspira a raggiungere la luna e si interroga sui segreti dell’universo, ispirato da antenati che hanno vissuto accanto a filosofi di fama. Tutti gli altri insetti, ben più banali, tendono a deriderlo. Tutti tranne Eloisa la mosca che, proprio come l’amico, vanta antenati illustri, però in ambito matematico. Il desiderio di conoscenza di Giambattista e il talento con i calcoli di Eloisa danno forma a un piano ambizioso: l’allunaggio! Tutto è studiato nei dettagli, i preparativi fervono, il conto alla rovescia inizia, il lancio ha inizio e Giambattista atterra finalmente su una superficie sconosciuta: missione compiuta! O almeno così sembrerebbe…

Con un finale a sorpresa che si svela pian piano grazie a un’efficace sinergia tra testo e illustrazioni, Giambattista la prima blatta sulla luna racconta una storia in cui immaginazione, scienza e filosofia si mescolano a puntino. Le autrici giocano in maniera felice con i diversi punti di vista e con le diverse interpretazioni del reale, attraverso parole e figure che dialogano, con condividono un tono sognante e che si strizzano reciprocamente l’occhio. L’esperienza di lettura che viene così predisposta è dinamica e intrigante poiché richiede una serie di inferenze e la capacità di muoversi agilmente tra i due codici.

Alla luce di questi aspetti, il libro di Elisa Lazzeri e Sara Cimarosti si presta bene a essere proposto non solo o non tanto in lettura condivisa con bambini in età prescolare ma anche e soprattutto come prima lettura autonoma, poiché unisce sostanza, relativa brevità e ampio spazio alla dimensione visiva. Da questo punto di vista è inoltre molto apprezzabile la scelta dell’editore Bohem press di pubblicare questo albo con caratteristiche di alta leggibilità. Il font EasyReading, la spaziatura ariosa e la sbandieratura a destra vanno infatti a rendere più amichevole la pagina, supportandone la decodifica anche da parte di bambini dislessici.

Dov’è Momo in giro?

Della genialità, accessibilità e trasversalità d’uso dei libri-gioco fotografici di Andrew Knapp abbiamo già detto quando per Topipittori uscì il primo volume della serie, Dov’è Momo?. Un libro non solo progettato con grande cura e capacità di catturare i lettori più piccoli, ma anche emblematico rispetto alla possibilità di scovare occasioni di lettura inclusiva al di fuori delle categorie canoniche di libri accessibili.

Le stesse considerazioni fatte a proposito di questo primo volume, dal canto loro, possono essere prese e riproposte pari pari anche per il secondo, Dov’è Momo in giro?. Pensiamo, in particolare, all’immediatezza delle immagini fotografiche, alla struttura grafica ricorrente e rassicurante (riquadri con soggetti e oggetti nominati a sinistra, fotografia a campo largo in cui cercarli a destra), alla dinamica ludica del cerca-trova che incentiva la verbalizzazione e all’accostamento minimale tra immagine fotografica e parola che ricorda il funzionamento dei simboli della CAA.

Qui, tuttavia, va forse rilevato anche un elemento aggiuntivo. Mentre le situazioni ritratte nel primo volume risultavano perlopiù slegate le une dalle altre, in Dov’è Momo in giro? si può registrare una sorta di sequenzialità. Momo viene, cioè, ritratto prima a casa e di fronte al van che lo porterà in vacanza, poi al lago, poi ancora durante la pausa pic-nic, poi al mare e nel bosco e infine al campeggio per il riposo serale. C’è un viaggio, c’è una giornata che scorre. Cosa vuol dire questo? Che ogni doppia pagina può essere goduta e fruita in sé, ma che allo stesso tempo, può essere letta come parte di un racconto più ampio. E anche in questo, la già citata dinamica interattiva sottesa al volume può nuovamente giocare un ruolo importante perché accompagna e sostiene il lettore nel padroneggiare narrazioni via via più articolate.

A vivacizzare ulteriormente questo secondo volume, contribuisce inoltre un co-protagonista. All’adorato Momo si unisce qui, infatti, un altro cane di nome Boo che come lui si nasconde, si mimetizza, si camuffa nei contesti e nelle maniere più disparate. Insieme a loro, benché non citato nei riquadri alla sinistra di ogni doppia pagina, c’è sempre anche uno special guest che aggiunge pepe e aumenta il grado di difficoltà della ricerca: l’orsetto di peluche. Già saltuariamente presente nel primo volume, l’orsetto diventa qui presenza fissa dal cuscino dell’inizio alla sdraio della fine. Deliziosamente irresistibile!

Animales salvajes – Nowordbooks (Spagna)

Nowordsbooks è un editore spagnolo specializzato nella pubblicazione di libri fotografici per bambini. La sua collana principale si compone di un’ampia serie di libretti di formato quadrato (15×15), maneggevoli e con un numero di pagine ridotto (10 ciascuno). Ogni volume è dedicato a un tema – perlopiù animali, oggetti, paesaggi e relazioni – sviluppato attraverso il medium fotografico.

Le fotografie impiegate – sempre e solo una per pagina – sono chiare, eloquenti e riconoscibili. I libri nascono infatti per soddisfare i gusti e le esigenze di lettori piccolissimi, la cui conoscenza del mondo e capacità di astrazione risultano ancora ridotte. Ad oggi ne sono stati pubblicati circa una cinquantina grazie ai quali i bambini possono esplorare con soddisfazione e ritrovare su carta alcune delle esperienze e dei soggetti a loro più vicini o per loro più attraenti.

Animales Salvajes, per esempio, propone una raccolta di immagini di animali selvatici di diverso tipo – rettili, mammiferi, rapaci – e tipici di diversi ambienti – foresta, savana, deserto, alta quota. Sempre posti al centro dell’inquadratura, rappresentai nella loro interessa e con elementi di sfondo poco confusivi, i soggetti appaiono netti e riconoscibili. Un supporto semplice e al contempo ben progettato per facilitare l’incontro con le pagine, la lettura visiva e la rappresentazione della realtà.

Ramona e la sua mamma

Quanto è cresciuta, Ramona! La bambina pestifera e irresistibile creata dalla penna di Beverly Cleary ha ormai sette anni e mezzo. Non sette, non otto: sette e mezzo. Un’età scellerata, a suo modo di vedere, in cui si è troppo piccoli per fare certe cose e troppo grandi per fare tutte le altre. Ramona frequenta dunque ora la seconda primaria, impara a scrivere correttamente, aiuta (un poco) in casa e va a scuola da sola. Fa tutte queste cose, Ramona, senza tuttavia aver perso per strada l’indole indomita, fantasiosa, intraprendente e testarda che da sempre la contraddistingue e la rende travolgente.

Travolgente per il lettore, che a lei si affezione con una facilità sorprendente, e travolgente per la sua famiglia – la mamma, il papà e la sorella Beezus ormai divenuta ragazzina – che con le sue trovate originali è quotidianamente alle prese. Come andare a scuola con il pigiama sotto i vestiti, per far finta di esser un pompiere. O inzupparsi completamente di acqua e tinta blu da bucato nel tentativo di far sembrare la vasca da bagno un vero oceano.

Rispetto ai primi volumi della serie, Ramona e la sua mamma ha un ritmo meno incalzante e un tono più introspettivo. L’autrice è molto brava, con la sua penna, a delineare il percorso di crescita e cambiamento dei suoi personaggi, rendendoli verosimili e amabili non solo nell’immediato ma anche sul lungo periodo. D’altronde Ramona si fa grande e anche il suo pensiero si fa più articolato, riflessivo. Lo stile della narrazione è però sempre fresco, pimpante e scorrevole. Pluripremiata autrice americana, Beverly Cleary sa come raccontare episodi di vita quotidiana, più e meno straordinari, con un tocco ironico e con uno sguardo che li rende irresistibili.

L’editore Il Barbagianni, dal canto suo, ha non solo il merito di aver portato in Italia un’autrice così valida e una serie così deliziosa, ma anche di aver scelto di pubblicarla con caratteristiche di alta leggibilità. Il font EasyReading, la dimensione non risicata del carattere, la spaziatura maggiore tra lettere, parole e righe, la sbandieratura a destra e la carta opaca contribuiscono, infatti, a rendere l’esperienza di lettura più amichevole anche in caso di dislessia. Fine a cui, d’altro canto, concorrono in maniera decisiva le storie accattivanti confezionate dall’autrice e lo stile che privilegia una sintassi concisa e paratattica.

Intrusi

Bastien Contraire è un artista intrigante e fuori dagli schemi. Il suo libro-gioco Intrusi, uscito in Italia per Edizioni Clichy, ne è la prova. Il meccanismo, qui, è semplice ed è quello anticipato dal titolo: trovare in ogni pagina l’elemento che non c’entra nulla con gli altri. L’intruso, per l’appunto, tra una decina di soggetti.  E fin qui non ci sarebbe proprio nulla di stravagante o geniale. Ma è il modo in cui l’autore propone e declina questo gioco assai noto a fare la differenza.

Le figure che l’autore propone si caratterizzano, infatti, per due aspetti: le forme minimali ma eloquenti e i colori ridottissimi (fucsia, verde, bianco e marrone) ma ipnotici. La combinazione di questi due aspetti fa sì che la distinzione tra le diverse figure che popolano ogni pagina risulti tutt’altro che banale o immediata. Per venirne a capo occorre, infatti, osservare, confrontare, riconoscere, associare e discriminare, districandosi tra forme simili e tinte ricorrenti. Così, se a volte sembra più facile, come quando un pallone da calcio si mimetizza tra i frutti, talaltra è una discreta impresa, come quando un’aragosta si confonde tra gli insetti.

Ecco allora che tra quelle pagine dai dettagli fluo e dalla composizione ordinata si è portati a sostare a lungo. Si leggono le figure, si nominano eventualmente, si creano categorie, si notano somiglianze, si trova la soluzione: un esercizio di lettura visiva straordinario e insieme di catalogazione del reale. Sembra semplicissimo ma in realtà richiede abilità raffinate. E un libro come questo permette di affinarle con molto, molto, molto piacere. Non solo. Di fronte alle associazioni visive imbastite dall’autore potremmo iniziare a chiederci: che gusto può avere un gelato a forma di ombrello? Chi sono gli antenati dell’upupa? Il porta-scotch è ispirato alla forma delle chiocciole?, aprendo così una nuova possibilità di ricerca, dialogo e di invenzione. Se non è creatività questa…

Quanti problemi, Arvo!

Anti Saar è un autore estone con un talento ammirevole: riesce a trasformare eventi quotidiani assolutamente ordinari in avventure cosmiche e travolgenti. Qual è il suo segreto? Sa dare voce con minuzia puntuale e marcata ironia a un pensiero bambino che al lettore arriva vero e palpitante in tutta la sua ferrea e stravagante logica. Così accade, per esempio, in Quanti problemi, Arvo!, in cui il punto di vista e la voce narrante sono quelli di un bambino di 8 anni che, come spesso accade nella realtà, pensa non a 10 ma a 100 all’ora.

A ben guardare, infatti, Quanti problemi, Arvo! conta ben pochi avvenimenti in successione. E, ciononostante, il suo ritmo è serratissimo e scatenato. Può succedere, per esempio, che Arvo perda la fermata di casa una volta salito sul bus, che rimanga in coda da solo al supermercato per qualche minuto, che desideri a tutti i costi aggiudicarsi l’ultima fetta di torta della zia o che si ritrovi sulla testa una prugna caduta dall’albero: qualunque sia l’evento di partenza – tutto sommato un imprevisto o una situazione critica circoscritta e di poco conto – la sua mente cerca di farvi fronte, dando vita a un arzigogolato tumulto di pensieri che, di fatto, trasformano il reale. Arvo pensa, pensa, fortissimamente pensa, e le cose che immagina possano succedere ingigantiscono a dismisura le situazioni in cui si viene a trovare o fanno loro prendere una piega totalmente assurda.

Il risultato è sinceramente spassoso e piacevolmente coinvolgente. Se poi si aggiunge che lo stile di Saar ha un ritmo incalzante e un tono ironico di lunga tenuta, si capirà bene che potenziale attrattivo posso vantare un libro come Quanti problemi, Arvo!. Scorrevole e composto da cinque capitoli che di fatto riportano cinque avventure autoconclusive, il libro pubblicato da Sinnos si presta benissimo ad accogliere anche bambini refrattari alla lettura per ragioni di scarsa abitudine o di difficoltà di decifrazione. Apprezzabili, in questo senso, le scelte operate dall’editore in favore dell’alta leggibilità: dagli aspetti tipografici come il font leggimi, la spaziatura ampia e la sbandieratura a destra agli aspetti compositivi come la presenza di illustrazioni a ogni pagina, a loro volta leggere e accattivanti, perfettamente in linea con il tono scanzonato del testo.

Prendi e scopri

Prendi e scopri è un libro-gioco, ossia un libro che svela il suo senso più pieno solo in virtù della partecipazione attiva del lettore che qui, nello specifico, viene chiamato a prendere, togliere, spostare, ricollocare sulle diverse pagine una serie di elementi removibili. La prima pagina del libro spiega esattamente questo: offre cioè una breve e semplice istruzione di come leggere il volume utilizzando il tondo rosso che si trova lì a fianco e le altre forme removibili presenti nel libro. Quella pagina, vien da pensare, è probabilmente dedicata i grandi: una sorta di rassicurazione per agli adulti più timorosi che condividono la lettura insieme ai bimbi. Questi ultimi ne potrebbero fare a meno. E non perché all’età per la quale il libro è progettato – diciamo, indicativamente, tra i 2 e i 4 anni – non sappiano ancora leggere. Ma perché nella seconda pagina trovano effettivamente il tondo rosso di cui parlano le istruzioni, e quel tondo rosso si presenta infilato in un incastro della stessa forma, con una piccola apertura che ne facilita l’estrazione e con a fianco una parola: prendere.

Ecco, de dovessimo pensare al concetto di affordance, ossia alla qualità di un oggetto che ne rende intuitivo l’utilizzo, questa pagina di Prendi e Scopri potrebbe fare da manifesto. In quella forma minima e accattivante, color rosso accesso che spicca sullo sfondo bianco, in quell’apertura che invita a infilare il ditino e in quella parola che chiama all’azione c’è, infatti, già tutto ciò che serve. Il bambino sente, vede, tocca, esplora. E fa. E qui sta esattamente la forza e la genialità di questo libro: nella capacità di coinvolgere attivamente il lettore in maniera molto naturale e immediata, trasformando il suo agire in un motore di senso. Già, perché quelle forme essenziali che le sue manine estraggono e spostano sono esattamente ciò che con cui i concetti di rompere, costruire, aprire, chiudere, coprire, accendere o spegnere assumono concretezza.

Ci sono il potere del coinvolgimento attivo, il fare che diventa capire, il piacere di manipolare, intuire e trovare soluzioni (per esempio quando sono due triangoli a dover colmare una forma quadrata). Ci sono l’essenzialità delle forme, il contrasto dei colori, la pulizia grafica che orientano l’attenzione. Ci sono la familiarità dei soggetti, la praticità dei verbi e la curiosità della trasformazione che incentivano la scoperta. C’è tutto questo dentro Prendi e scopri e serve la genialità di un’autrice e designer come Lucie Félix per farcelo stare dentro pagine apparentemente semplicissime. L’autrice francese ha un talento vero nell’osservare da vicino i bambini che giocano, leggono, scoprono e nel progettare per loro dei supporti editoriali che ne abbraccino e solletichino l’indole. Libri come Coucou e Poesia in giallo ne sono altri due esempi eloquenti. È un approccio attento e rispettoso, il suo, profondamente e felicemente ispirato alla lezione di Munari. Un approccio in cui capacità di ascolto e osservazione fanno davvero rima con inclusione perché presuppongono la disponibilità a offrire proposte di gioco e letture in cui ciascuno possa trovare la propria dimensione.

In una recente intervista raccolta per Liber, Lucie Félix dice, non acaso: “Spesso fissiamo per i bambini dei traguardi altissimi e gli chiediamo di buttarsi e arrivarci direttamente. Credo, invece, sia importante offrire loro delle tappe e credo che sia molto interessante usare la nostra intelligenza adulta per fare tutto questo. È nostro compito predisporre le cose in modo progressivo. In Prendi e scopri, per esempio, abbiamo un’immagine con gli opposti, abbiamo concetti che possono essere un po’ complicati da capire, ma non dobbiamo per forza leggere padroneggiandoli subito. Per me, il fatto che il bambino possa iniziare a capire che si trova in un piccolo sistema, che ci sarà un insieme di regole e che giocheremo insieme, è già sufficiente e di per sé importante. All’inizio, magari, ci sarà solo il colore rosso che lo chiamerà. Poi si accorgerà che può prendere il pezzo tondo, che lo può spostare e che lo può ricollocare. E voilà: ecco la regola del gioco, si ricomincia!”

Le straordinarie avventure di Alice Tonks

Alice ha sempre vissuto insieme alla nonna nella piccola cittadina inglese di Lizzie. È, dunque, abituata a una realtà tranquilla, protetta e dalle dimensioni circoscritte. Per questo, non attende con molta gioia l’inizio del nuovo anno scolastico. Si tratta, infatti, per lei di cominciare il nuovo ciclo scolastico alla Pebblewood School, una rinomata scuola media che ha sede in un castello, che si trova su un’isola ben lontano dalla casa della nonna e che non vede la presenza di nessuno che Alice conosca: pessime premesse, considerando che i cambiamenti e le relazioni sociali non sono esattamente il suo forte. Alice è infatti autistica e l’idea di buttarsi in un contesto sconosciuto con persone ignote è per lei motivo di grande ansia.

Fin dalla giornata di inaugurazione le cose si mettono maluccio: la situazione è talmente sovraccarica di stimoli per Alice che in men che non si dica la ragazza si ritrova al centro dell’attenzione di tutti – studenti, genitori e professori – per aver manifestato in maniera piuttosto veemente il suo malessere. In quella stessa circostanza, però, ad Alice succede anche una cosa curiosa: un gabbiano le viene incontro e le parla. Non solo: nei pochi istanti in cui i due dialogano, il gabbiano mette a parte Alice delle misteriose sparizioni di animali che da un po’ di tempo si stanno verificando sull’isola di Pebblewood, chiedendole di aiutarlo a venirne a capo.

L’inizio delle lezioni continua, dunque, a essere una dura prova per Alice ma allo stesso tempo la ragazza trova nella missione affidatale una motivazione forte a cui aggrapparsi nel tentativo di trovare il proprio posto nella scuola.  La sua permanenza alla Pebblewood School si snoda, così, tra amicizie ora altalenanti ora sorprendenti, prese in giro da farsi scivolare addosso, visite salvifiche (fino a un certo punto) in biblioteca e intense ricerche di indizi. E, non da ultimo, incontri inaspettati e sempre più travolgenti con la magia. La verità che Alice riuscirà a far venire a galla rappresenterà, dal canto suo, non solo la soluzione di un mistero complesso in cui passato e presente si intrecciano ma anche l’occasione per (ri)scoprire la propria identità e dare un significato diverso al concetto di diversità.

Le straordinarie avventure di Alice Tonks ha il pregio di raccontare una storia avvincente e dal ritmo serrato, in cui la componente magica ha un ruolo centrale (con echi marcati alla saga di Harry Potter – dall’ambientazione alla presenza di ordini di difesa contro il male, dalla caratterizzazioni dei personaggi al ruolo delle trasfigurazioni in animali) e risulta funzionale a esplorare le tante facce del sentirsi al di fuori dei confini della norma. L’inadeguatezza, la stramberia, l’incomprensione e la solitudine, per esempio, sono tutti aspetti che l’autrice Emily Kenny, a sua volta neurodivergente, riesce a far emergere in maniera molto intensa e naturale attraverso le vicissitudini della sua Alice. Allo stesso tempo, unicità, talento e possibilità di sentire il mondo in una maniera nuova, sono altrettante implicazioni che trovano spazio nel romanzo e che invitano il lettore a confrontarsi con la ricchezza dell’identità di ognuno di noi. Neurodivergenti compresi.

A questo proposito, può valere la pena sottolineare come a differenza di altri romanzi in cui i protagonisti sono autistici, qui la neurodivergenza di Alice gioca un ruolo più marginale. Essa fa, infatti, capolino solo ogni tanto senza diventare il fulcro narrativo e senza condizionare troppo il comportamento della ragazza. Un aspetto, questo, che può contribuire, dal canto suo, a veicolare l’idea che l’autismo è di fatto uno spettro all’interno del quale abilità ed esigenze possono essere anche molto diverse fra loro: un mondo variegato e ricco in cui categorie ed etichette unilaterali lasciano il tempo che trovano.

Piccole donne

La collana Parimenti dell’editrice la meridiana, l’unica ad oggi composta da libri in simboli pensati per giovani adulti con bisogni comunicativi complessi e/o disabilità cognitive, si arricchisce di un nuovo titolo: Piccole donne.

Il testo di Louisa May Alcott viene qui ampiamente semplificato e ridotto, prima di venire simbolizzato. Il racconto che vede protagoniste le quattro sorelle March, ritratte nelle loro vicissitudini quotidiane e nel loro percorso di crescita in un arco temporale che va da un Natale a quello successivo, viene dunque riproposto nei suoi episodi salienti a scapito dei passaggi più descrittivi e psicologici. Non mancano perciò i temi chiave dei legami familiari, dell’amore, dell’amicizia, del passaggio all’età adulta e delle prove che la vita sottopone all’essere umano: temi forti e delicati che anche gli adolescenti con disabilità devono poter avere occasione di incontrare.

Ecco, dunque, che anche in questo caso emerge la peculiarità e l’importanza di una collana come Parimenti. Quest’ultima nasce, infatti, proprio per offrire narrazioni semplificate nella forma ma articolate nei temi, così da intercettare i bisogni e gli interessi dei giovani lettori con disabilità. I testo, pur non privo di subordinate e di forme sintattiche che richiedono un po’ di dimestichezza (discorsi diretti non attribuiti esplicitamente, incisi, soggetti sottintesi…), mira a risultare fruibile, privilegiando frasi brevi e paratattiche. La simbolizzazione, dal canto suo, va ad offrire un supporto visivo per ciascun elemento testuale (compresi pronomi, articoli e congiunzioni), dando vita a pagine molto fitte. Qua e là, all’inizio di ogni capitolo, fa capolino un’illustrazione. Molto asciutte e prive di elementi di contorno, le figure risultano sì comprensibili ma anche un po’ slegate dal testo di riferimento. Di fatto esse assumono un ruolo più decorativo che funzionale ad arricchire, sostenere o variegare la lettura.

Nel bosco

Che bello avventurarsi tra questi sentieri di carta! Il libro firmato da Charline Collette traccia diversi percorsi lungo i quali i segreti, gli abitanti, i cicli e i tesori del bosco a poco a poco si svelano. Realizzato a partire dai racconti di alcune persone che questo ambiente lo hanno profondamente vissuto, in diversi momenti della loro vita, Nel bosco si compone di 12 brevissimi racconti illustrati suddivisi in base alla stagione in cui si svolgono. Al loro interno si trovano mestieri di una volta ed esplorazioni selvatiche, questioni ambientali e ricordi d’infanzia, giochi senza tempo e incontri sorprendenti, conoscenze naturalistiche e avventure nella neve. Una delizia narrativa con un tocco di divulgazione!

Ogni racconto non occupa che una decina di pagine (spesso meno) e assume la forma intrigante di un fumetto senza balloons. Una serie di vignette rettangolari, disposte in maniera molto ordinata (da 1 a 6 per pagina) e accompagnate da una corta didascalia delineano, in particolare, lo sviluppo di ogni episodio che risulta a sé stante benché talvolta i personaggi ritornino.  Questa scelta grafica, unita all’appeal delle illustrazioni dal tratto e dalle tinte vivaci, rende la narrazione molto accattivante oltre che molto accessibile. Si tratta, in effetti, di un racconto che sfrutta in maniera significativa la dimensione visiva, attribuendole almeno pari importanza rispetto a quella verbale. Questo aspetto, insieme alla brevità dei racconti e alla scelta di Sinnos di adottare caratteristiche di alta leggibilità per il testo, rende il volume particolarmente apprezzabile anche da parte di lettori dislessici.

La scelta operata dall’editore, da sempre impegnato in favore di una pratica di lettura accessibile a tutti e dunque democratica, appare dal canto suo ponderata e felice. L’originale francese presentava infatti un font più vezzoso che restituiva alla pagina un aspetto abbastanza diverso. L’adozione, al contrario, di un font più pulito ed essenziale come il leggimi ha finito non solo per rendere la grafica più essenziale e leggibile ma anche per sposarsi in maniera più calzante con il carattere sobrio e concreto di questo racconti del bosco.

Soffia più forte!

Si dice, nel bosco, che se trovi un soffione, ci soffi forte e fai volare via i pappi (qui chiamati per semplicità petali), puoi esprimere un desiderio. Lo scoiattolo lo sa e per questo, appena avvista un soffione volare, non perde l’occasione di soffiarci su. Desidera, infatti, una bella scorta di ghiande! Il suo soffio, tuttavia, non è abbastanza potente perciò chiede rinforzi: prima la volpe, poi il lupo, e l’orso. Ma anche così non basta, perciò lo scoiattolo si gioca il tutto per tutto e va a chiamare la balena. Fu, fu, fu fu fu… Gli amici soffiano insieme ma ancora non basta. Serve un aiuto extra. E se venisse da un posto inaspettato, al di là della pagina, per esempio? Il lettore è così chiamato direttamente in causa a soffiare con i protagonisti. Le pagine dedicate al suo soffio sono ampie e lente: perché quel soffio è davvero importante! Inutile dire che farà la differenza verso un lieto fine con cui sognare, immaginare, desiderare…

Soffia più forte! è un libro che ha tante qualità, sia a livello di contenuto sia a livello di forma. È un libro, prima di tutto, che ha una storia piccola e semplice ma compiuta. Capace di dare soddisfazione al lettore, quindi. Una storia, poi, in cui ci sono almeno due elementi particolarmente funzionali a intercettare i bisogni e le preferenze dei lettori giovanissimi, anche e soprattutto qualora padroneggino con difficoltà delle storie troppo articolate e complesse: l’iterazione e la gradualità. Da un lato, infatti, l’autrice predispone un’ossatura narrativa modulare e dunque positivamente prevedibile (personaggio/i che soffia/no – fallimento del tentativo – ricerca di rinforzi) su cui può felicemente innestarsi la sorpresa finale. E dall’altro sfrutta la capacità rassicurante e facilitante di questa ossatura per ampliare via via la complessità del racconto e aumentare man mano il numero di personaggi coinvolti.

Le illustrazioni, dal canto loro, assecondano questo sviluppo, riservando spazio a un gruppo sempre più consistente di personaggi ed evitando dettagli superflui e distraenti. Delicate e dai contorni sfumate, queste possono risultare di decifrazione non immediatissima. Per contro, donano al volume un fascino interessante. Ben studiato, inoltre, è lo spazio dedicato al soffio del lettore: un’intera doppia pagina chiarissima e quasi vuota, fatto salvo per i pappi volanti, che rende visibile la sospensione che stanno vivendo gli animali del libro (e con loro il lettore) e che valorizza l’interazione richiesta al bambino. Quest’ultima, oltre a costituire un elemento di sorpresa molto appagante e piacevole, determina una significata possibilità di aggancio e partecipazione attiva alla lettura anche da parte di bambini con maggiori difficoltà di attenzione e comprensione.

Nella stessa direzione, peraltro, va la scelta di pubblicare il volume con il supporto visivo dei simboli. Questi ultimi, impiegati secondo il modello inbook (simbolizzazione individuale di ogni elemento testuale, testo in minuscolo racchiuso nel riquadro, simboli in bianco e nero…) hanno il pregio interessante di risultare piuttosto ampi: aspetto, questo, che gioca un ruolo importante nel facilitare la visione e la decodifica della parte grafica, anche e soprattutto in una situazione di lettura in piccolo gruppo.

Il fantasma della miniera (Mini Romanzi)

Quella dei Mini Romanzi, ideata e pubblicata da Il castoro, è una collana da tenere d’occhio perché ha diversi pregi. Il primo è sicuramente la grafica accattivante e ad alta leggibilità: font Easyreading, spaziatura ampia, carattere abbastanza grande, sbandieratura a destra, carta opaca e illustrazioni frequenti. Ma l’alta leggibilità, lo sappiamo bene, da sola non basta. Servono prima di tutto buone storie per catturare e motivare i giovani lettori, anche e soprattutto meno forti, a proseguire nella lettura. E qui viene il secondo pregio: i Mini Romanzi offrono avventure compatte ma compiute, brevi ma avvincenti. La loro misura breve, cioè, non inficia minimamente la qualità e la densità delle vicende narrate. Allora stesso tempo, però, gioca un ruolo fondamentale nell’attrarre e nel far sentire capace chi vede nell’alto numero di pagine un ostacolo insormontabile.

Si prenda ad esempio Il fantasma della miniera.  Qui troviamo tre protagonisti tra i 9 e i 10 anni alle prese con un piccolo mistero succulento. Astrid, suo fratello Ruggero e la loro cugina Giovanna si ritrovano, infatti, come tutte le estati dai nonni. Quelle che spendono insieme sono giornate di natura e scoperta, di giri in bicicletta e di avventure senza eccessivo controllo. È uno spazio-tempo a parte, quello, in cui riscoprire scampoli di selvatichezza, libertà e segreti. Come quello che i tre cugini coltivano e custodiscono progettando di visitare di notte la miniera in cui per tanti anni ha lavorato il nonno. Certo, bisogna fare il giuramento, dire qualche frottola, (fingere di) non avere paura e spingersi con le biciclette fino all’imbocco della grotta che porta nel cuore della miniera. Il piano è semplice: andare, scegliere un oggetto (un chiodo, un sasso, un verme stecchito) a ricordo dell’impresa e tornare indietro. Succede, però, che nella grotta qualcosa accade: un lamento tenebroso si leva dalle gallerie. Che sia il fantasma Romualdo, di cui tutti parlano in paese? Difficile dirlo. Quel che è certo è che l’avventura notturna, a quel punto, prende tutta un’altra piega…

Chiara Lorenzoni confeziona un romanzo breve con la giusta dose di brivido e avventura, senza lesinare sul colpo di scena finale. Il suo modo di narrare è accessibile ma sempre curato, attento a offrire al lettore parole ben scelte e all’occorrenza ricercate. Accompagnato dalle illustrazioni a colori piacevoli, frequenti e senza eccessi, firmate da Martina Brancato, il testo de Il fantasma della miniera si presta benissimo alle prime letture autonome di chi desideri sperimentarsi con libri da grandi, senza rinunciare al supporto e all’appeal preziosi delle figure.

Pimpa e la scuola di Tito

Quest’anno Pimpa festeggia 50 anni tondi tondi. C’è forse un modo migliore per celebrare un traguardo così importante di rendere accessibili le avventure della cagnolina più amata d’Italia anche a chi fino ad ora non ha potuto farlo? Probabilmente no! Ecco allora che l’iniziativa curata da Franco Cosimo Panini in collaborazione con la Fondazione Paideia appare quantomai felice: l’editore ufficiale di Pimpa e la fondazione torinese molto attiva nella creazione di supporti in CAA hanno infatti dato vita a una serie di storie di Pimpa con il testo supportato visivamente dai simboli WLS.

Si tratta di volumi al contempo molto fruibili e molto curati dal punto di vista compositivo ed estetico. La qualità della carta e della stampa, la grafica e l’impaginazione rendono, infatti, questi libri assolutamente equivalenti, in termini di aspetto oltre che di contenuto, ai libri di cui costituiscono un adattamento. E questo è un goal non da poco per una tipologia di libro – quella in simboli – che spesso deve fare i conti con pubblicazioni non strettamente editoriali e di conseguenza non propriamente di valore.

Non solo: i volumi così confezionati appaiono anche particolarmente rispettosi degli originali. L’aggiunta dei simboli implica di fatto una riduzione dello spazio dedicato alle illustrazioni, che risultano cioè poco più piccole ma egualmente di ampio respiro, ma non compromette l’equilibrio con cui originariamente testi e figure erano stati combinati sulla pagina. Per far sì che questo accada e al contempo per rendere la lettura più accessibile e meno ostica, alcune frasi vengono sintetizzate, eliminate o ridotte, mantenendo però intatto il senso del testo e in buona parte anche il ritmo.

Il processo di simbolizzazione, dal canto suo, appare ispirato a un certo equilibrio tra dettaglio ed economia: la maggior parte delle parole viene, cioè, individualmente simbolizzata, fatto salvo per quei casi in cui risulta più chiaro e comprensibile associare più elementi testuali allo stesso simbolo (es: “la lettera z”, “c’era una volta”…). In generale, articoli e aggettivi vengono sempre uniti al soggetto di riferimento (nel primo caso privi di specifico simbolo, nel secondo caso con il simbolo inserito nello stesso riquadro del simbolo del sostantivo), l’elemento di negazione (non) viene sempre associato al verbo a cui è associato (il cui simbolo appare quindi sbarrato), e le locuzioni verbali vengono sempre tenute compatte (talvolta in associazione a un solo simbolo, talvolta a più di uno).

In Pimpa e la scuola di Tito, Pimpa si prepara ad andare a scuola. Per Tito la faccenda è del tutto nuova perciò, mosso da sincera curiosità, tempesta Pimpa di domande su questo luogo così misterioso. Cosa si fa? Cosa ti insegnano? Come si chiama la maestra? A cosa servono le lettere? Cosa disegnate? Posso venire anch’io? Ma Tito è troppo piccolo, dice Pimpa mentre si appresta a saltare sul pulmino. Poco male: rimasto a casa, Tito trova nei mobili e nei complementi – animati, come sempre accade nelle storie di Altan – un validissimo aiuto per imparare a scrivere, a leggere e a disegnare. Grande sarà la sorpresa di Pimpa al suo ritorno e meritatissima la merenda che i due si concederanno dopo il duro lavoro!

Il cercatore di sirene

La vita di Lisa è tutto fuorché ordinaria. Fin da piccola, infatti, la bambina protagonista di questo libro gira per il mondo insieme al suo papà che fa il cercatore di sirene. Difficile immaginare un mestiere più favoloso! Nel momento in cui la storia ha inizio, i due si trovano per esempio in un’isola sperduta dell’Oceano Indiano: un posto incantevole che offre mille e un motivo per essere apprezzato. Tramonti magici, cibo delizioso, aneddoti intriganti… ma ciò che Lisa ama davvero è aver trovato un amico. Con Shanti, infatti, non solo si dedica a portare ogni mattina le offerte alle creature del mare, ma stila anche prove di coinvolgenti prove di coraggio e sfida gli spiriti maligni dell’isola. Tutto sorprendente, certo, ma mai come il segreto grande che l’isola e i suoi abitanti custodiscono…

Il cercatore di sirene unisce un racconto dal sapore fantastico a un apparato iconografico che cattura l’occhio del lettore e amplifica le atmosfere esotiche tratteggiate dal testo. I colori sgargianti scelti da Karina Vasiliu danno vita a illustrazioni vivaci che da un lato appaiono accattivanti e dall’altro supportano in maniera significativa l’eventuale lettura autonoma del libro. A questo aspetto, d’altro canto, l’editore dedica particolare attenzione. Per il libro è stato scelto, infatti, il font open source ad alta leggibilità OpenDyslexic che mira a rendere più amichevole la decodifica del testo grazie all’inspessimento della parte inferiore dei caratteri, a un design che facilita la discriminazione dei grafemi simili e a una spaziatura maggiore tra le lettere, le parole e le righe. Una scelta, questa, interessante e troppo poco battuta nel settore degli albi illustrati che pur costituiscono un terreno prezioso di prima lettura anche e soprattutto per lettori che sperimentano difficoltà nella decodifica alfabetica.

Il filo

La protagonista de Il filo è una bambina timida. Ce lo dicono con pochi tratti le prime due vignette del libro, dove la vediamo rannicchiata in disparte mentre guarda a distanza e con un po’ di tristezza le compagne che giocano insieme. La vediamo, la riconosciamo, ci immedesimiamo. E siamo pronti a seguirla! Dalla terza vignetta, infatti, la bambina diventa protagonista di un viaggio movimentato e ricco di incontri che cambierà non poco la sua sorte. Tutto merito di un filo viola, metafora consolidata della relazione che ci tiene uniti agli altri, che poggia accanto a lei e di cui lei, fino a quel momento, non pareva essersi accorta.

Un filo che spunta dal nulla e che porta chissà dove è cosa ben bislacca e merita senz’altro di indagare.  Così la bambina inizia a seguirlo e, contemporaneamente, ad arrotolarlo in una matassina, ritrovandosi ad attraversare labirinti sotterranei e boschi intricati, cieli nuvolosi e profondità marine. A ogni cambio di scenario la bambina fa degli incontri – una talpa, un lupo, dei gabbiani e delle sirene – segnati da un istintivo rapporto di mutuo aiuto. A volte è la bambina a venire in soccorso delle creature che incontra, a volte è lei stessa a beneficiarne. E intanto la matassa si infittisce, si infittisce, si infittisce. Fino all’incontro finale che qui non sveleremo. Del filo la bambina non trova, in effetti, il capo. Ma poco importa: è la trama e non la fine a renderci, come umani, felici e soddisfatti!

Il racconto per immagini di Sandrine Kao si caratterizza per uno stile minimale in cui gli sfondi servono essenzialmente a identificare i cambi di scena e a far risaltare le figure in primo piano; in cui i pochi tratti che animano i volti indirizzano in maniera significativa la comprensione di ciò che accade; e in cui il tratto fine che delinea le figure regala alla narrazione un passo lieve e piacevolissimo.

Della collana – Le nuvolette di Arka – di cui Il filo fa parte abbiamo già detto (per esempio qui) un gran bene. Si tratta, nella fattispecie, di un apprezzabile progetto editoriale francese che unisce le qualità inclusive dei libri senza parole a quelle dei fumetti. Assenza di testo, valorizzazione della comunicazione visiva, scansione regolare e rassicurante in vignette, passaggi narrativi dettagliati ed espliciti offrono, infatti, anche ai lettori con difficoltà legate alla decifrazione e alla comprensione una possibilità interessante, accessibile e appagante di lettura, sia autonoma sia condivisa.

Ulteriore valore aggiunto: la collana coinvolge autori da accomunati da una capacità narrativa per immagini molto spiccata ma allo stesso tempo dagli stili molto diversi. Troviamo così volumi più divertenti e altri più teneri, illustrazioni più nette e altre più schizzate, vicende più avventurose e altre più votate all’invenzione. E questo non è un aspetto da sottovalutare perché il diritto alla lettura si nutre anche della varietà di proposte che ai bambini possono essere offerte. Perché non tutti i gusti dei lettori sono uguali e perché uno scaffale più ricco, anche all’interno della medesima tipologia testuale, significa maggiori possibilità di scoperta, pensiero e immaginazione.

Una foto per Brett

Una foto per Brett è un racconto illustrato che fa parte della serie Il cuscino a pois edita da Erickson. Tutti i libri della serie sono accomunati da alcune caratteristiche formali e contenutistiche. Il testo è infatti sempre stampato in maiuscolo, mentre la storia prevede sempre un personaggio fisso (nonna Ada), un oggetto chiave (il cuscino magico) e un meccanismo narrativo consolidato (il protagonista, solitamente uno dei nipoti di Ada, ha un problema che si risolve dopo una notte di sonno sul cuscino magico della nonna. Il sogno, infatti, porta con sé la soluzione).

Nel caso di Una foto per Brett, per esempio, la giovane protagonista arriva a casa della nonna tutta corrucciata perché si vergogna del suo nuovo e (a suo parere) irrecuperabile taglio di capelli. L’umore è pessimo e la ragazzina è decisa a rinunciare a ogni contatto sociale. “Dormi serena, sogna che è meglio, la soluzione la trovi al risveglio”, le dice però la nonna. E in effetti, poggiata la testa sul cuscino a pois, qualcosa accade. Nel sogno, Brett incontra i suoi amici più cari che la informano di doversi recare in comune per un aggiornamento degli archivi: serve una nuova foto di ogni cittadino. Potrebbe accadere qualcosa di più detestabile proprio nel momento in cui Brett vorrebbe nascondere a tutti la sua testa? Per fortuna i suoi amici sono non solo pieni di inventiva ma anche capaci di far sentire Brett a suo agio, proprio così com’è. Perché a volte non serve per forza cambiare: serve trovare lo sguardo giusto!

La storia di Una foto per Brett è dunque piuttosto semplice e piana. Ciò che rende il libro particolarmente intrigante e originale è invece il suo elevato grado di innovazione e personalizzazione dei contenuti. Il volume cartaceo offre, in primo luogo, la possibilità di fruire gratuitamente del racconto anche in formato audio (scaricabile o attivabile tramite qr code) e in formato ebook, condensando in un unico supporto un’ampia varietà di opzioni di letture tra cui è possibile muoversi con facilità senza che l’una debba escludere le altre. In secondo luogo (non certo per importanza), il lettore può scegliere di adattare le caratteristiche testuali, tipografiche e iconografiche alle sue esigenze, tanto nella versione ebook quanto in quella cartacea.

Cosa significa in concreto? Diverse cose. In fase di ordine, il lettore può segnalare, per esempio, all’editore le sue preferenze e ricevere così una copia cartacea in cui le opzioni relative allo stampato (maiuscolo/minuscolo), alla complessità del testo (standard/ridotto) e alla complessità delle illustrazioni (standard/semplificate) rispecchiano il più possibile le sue capacità e le sue esigenze. Analogamente, l’ebook, attivabile con un codice presente sul cartaceo, offre la possibilità di adattare le caratteristiche tipografiche (font, grandezza del carattere, contrasto…) e soprattutto la complessità delle illustrazioni. Quest’ultima, nella fattispecie, dipende da numero di dettagli presenti, dalla nettezza dei contorni e dalla possibilità di isolare dei soggetti e di zoomarvi.

Questo aspetto della personalizzazione delle illustrazioni è, in particolare, molto interessante e innovativo. Non a caso, è frutto di un articolato progetto europeo condotto da partner molto competenti sul tema dell’accessibilità, come la casa editrice Les Doigts Qui Revent, il laboratorio di ricerca dell’Università di Linz e diversi enti impegnati nella riabilitazione e nel supporto educativo a bambini con disabilità come la Fondazione Hollman e la cooperativa Abilnova. Il progetto, intitolato Flex Picture Ebook, punta sul digitale per offrire possibilità di accessibilità e dunque di inclusione più ampie di quelle a cui normalmente siamo abituati. Semplificare, isolare, animare e zoomare sono le parole chiave intorno alle quali sono stati costruiti i diversi livelli di complessità delle illustrazioni, con l’obiettivo di migliorare l’esperienza di lettura di ciascun bambino, fornendo un’esperienza il più possibile aderente alle sue esigenze. Ecco allora che le potenzialità insite nello strumento digitale vanno a integrarsi a quelle del cartaceo e a creare valore, ampliando notevolmente le possibilità di fruizione soprattutto da parte di bambini con disabilità visiva, intellettiva e comunicativa.

Ma il progetto si spinge oltre. Esso non mira, infatti, solo a creare degli ebook più accessibili ma anche a mettere a punto un formato di creazione e pubblicazione di ebook che qualunque casa editrice (si veda, per l’appunto, il caso di Erickson) può adottare al fine di rendere più fruibili i suoi contenuti. Una scelta determinante e significativa perché l’editoria possa davvero segnare un cambio di passo.

Ode all’estate

Ode all’estate è un silent book che offre al lettore una duplice esperienza: il riconoscimento di alcune sensazioni tipiche della stagione estiva e l’immersione in una storia piccola e ordinaria che riserva per il finale un sorridente guizzo fantastico. Tra le sue pagine senza parole firmate da Francesca Aiello si avvertono il calore del sole a picco, il piacere di piccoli gesti rinfrescanti, la concentrazione assorbente di un progetto di sabbia e la frustrazione di fronte all’invadenza incontrollabile delle onde.

Il ritratto che l’autrice di offre di una bimba alle prese con le più comuni attività da spiaggia è molto vivo e molto vero. Tra quelle immagini riconoscibili l’autrice dissemina, però, alcuni dettagli curiosi: indizi di una storia che può prendere una piega inattesa. Quei dettagli assumono, in particolare, la forma di un granchietto dai colori sgargianti che spia partecipe le attività costruttive della protagonista, goffamente nascosto dietro una formina gialla. A cosa si debba tanto interesse lo si scopre alla fine, quando quello che sembra un comune castello di sabbia, prende inaspettatamente vita…

Apparentemente semplice e rivolto a bambini piccoli e con poca esperienza di lettura – per quelle sue figure grandi, quei suoi colori pastello e quella sua protagonista dalle guance paffute – Ode all’estate richiede in realtà un certo spirito di osservazione e una certa abilità di decodifica visiva. Il libro è infatti, tutto giocato su inquadrature più o meno ravvicinate, su sequenze narrative che si sviluppano all’interno della stessa pagina e su piccoli dettagli che cambiano da un passaggio all’altro. Occorre dunque riconoscere gli oggetti che rimangono inalterati nonostante il cambio di prospettiva o capire, per esempio, che le sei mani che compaiono su una pagina sono in realtà le stesse due immortalate in tre momenti successivi. In questo senso, il libro richiede un minimo di dimestichezza con l’interpretazione delle figure o può, per altri versi, diventare un supporto interessante proprio per allenare questo tipo di abilità.

Gatto qui, gatto là

Galeotto fu il gatto Lunedì! Abituato a muoversi con disinvoltura tra i giardini e le case del quartiere, il felino al centro di questa storia si trasforma, infatti, in un messaggero amoroso e propizia non una ma ben due relazioni. C’è la signora Loretta, che inizia ad accusare gli acciacchi dovuti all’età e che fa i conti con un carattere un po’ scorbutico e una gamba rotta. E c’è Sofian, ragazzino di rara timidezza e che, proprio come la signora Loretta, non può muoversi a causa di una gamba ingessata. I due si sono scontrati per strada – lui in bici, lei a piedi – rimanendo entrambi bloccati in casa per un po’.

Non tutti i mali vengono, però, per nuocere: Sofian, che cerca disperatamente di fare nuove amicizie, approfitta della situazione per provare a entrare in contatto con la ragazzina della casa di fronte. Per farlo infila un messaggio di saluto in una scatolina a forma di noce posta al collo del gatto Lunedì. Da quel momento Lunedì inizierà a fare la spola tra le finestre ma i gatti – si sa – sono inaffidabili e non si fanno dare ordini: così, il messaggio di Sofian arriva inaspettatamente (e anonimamente) nelle mani sbagliate: quelle della signora Loretta. Ne nascerà uno scambio inatteso, con un finale non solo lieto ma anche sorprendente!

Gatto qui, gatto là di Stéphane Servant si presenta come un racconto ad alta leggibilità dalla misura breve e dall’intrigante struttura narrativa. La storia dell’insolito scambio epistolare tra Sofian e la signora Loretta viene infatti narrata dal punto di vista di entrambi. Quello di Sofian lo si scopre prendendo il libro da un verso, quello della signora Loretta prendendolo dall’altro. L’espediente è, dal canto suo, impiegato in maniera molto efficace perché non solo mostra come della stessa storia si possano sempre dare più versioni, ma trasforma anche un unico filo narrativo in una trama doppia. L’autore è, infatti molto bravo a costruire una narrazione speculare e ad accentuarla grazie a una precisa scansione temporale. I suoi personaggi, inoltre, si delineano nella mente del lettore in maniera chiara e nitida, nonostante il testo sia pressoché privo di descrizioni. Apprezzabile è, dunque, l’abilità di Servant nel costruire figure credibili e nette, attraverso pennellate essenziali e significative.

L’esperienza di lettura offerta al pubblico è, in definitiva, gustosa e appagante. Al contempo, la misura è breve e abbordabile. Questo, unito alle caratteristiche di alta leggibilità (font biancoenero, spaziatura maggiore tra lettere, parole, righe e paragrafi, carta color crema e testo non giustificato) e a uno stile orientato alla brevità e linearità sintattica, fanno di Gatto qui, gatto là un’ottima proposta anche per i lettori con maggiori difficoltà legate alla dislessia e/o a una scarsa abitudine alla lettura.

Pimpa e la gita nella foresta

Quest’anno Pimpa festeggia 50 anni tondi tondi. C’è forse un modo migliore per celebrare un traguardo così importante di rendere accessibili le avventure della cagnolina più amata d’Italia anche a chi fino ad ora non ha potuto farlo? Probabilmente no! Ecco allora che l’iniziativa curata da Franco Cosimo Panini in collaborazione con la Fondazione Paideia appare quantomai felice: l’editore ufficiale di Pimpa e la fondazione torinese molto attiva nella creazione di supporti in CAA hanno infatti dato vita a una serie di storie di Pimpa con il testo supportato visivamente dai simboli WLS.

Si tratta di volumi al contempo molto fruibili e molto curati dal punto di vista compositivo ed estetico. La qualità della carta e della stampa, la grafica e l’impaginazione rendono, infatti, questi libri assolutamente equivalenti, in termini di aspetto oltre che di contenuto, ai libri di cui costituiscono un adattamento. E questo è un goal non da poco per una tipologia di libro – quella in simboli – che spesso deve fare i conti con pubblicazioni non strettamente editoriali e di conseguenza non propriamente di valore.

Non solo: i volumi così confezionati appaiono anche particolarmente rispettosi degli originali. L’aggiunta dei simboli implica di fatto una riduzione dello spazio dedicato alle illustrazioni, che risultano cioè poco più piccole ma egualmente di ampio respiro, ma non compromette l’equilibrio con cui originariamente testi e figure erano stati combinati sulla pagina. Per far sì che questo accada e al contempo per rendere la lettura più accessibile e meno ostica, alcune frasi vengono sintetizzate, eliminate o ridotte, mantenendo però intatto il senso del testo e in buona parte anche il ritmo.

Il processo di simbolizzazione, dal canto suo, appare ispirato a un certo equilibrio tra dettaglio ed economia: la maggior parte delle parole viene, cioè, individualmente simbolizzata, fatto salvo per quei casi in cui risulta più chiaro e comprensibile associare più elementi testuali allo stesso simbolo (es: “la lettera z”, “c’era una volta”…). In generale, articoli e aggettivi vengono sempre uniti al soggetto di riferimento (nel primo caso privi di specifico simbolo, nel secondo caso dotati di simbolo inserito nello stesso riquadro del simbolo del sostantivo), l’elemento di negazione (non) viene sempre associato al verbo a cui è associato (il cui simbolo appare quindi sbarrato), e le locuzioni verbali vengono sempre tenute compatte (talvolta in associazione a un solo simbolo, talvolta a più di uno).

In Pimpa e la gita nella foresta, Pimpa compie un viaggio fin dall’altra parte dell’oceano, trasportata dall’onda Wanda e accompagnata dal tucano Zezè. Nel mezzo, fa la conoscenza di un’ampia gamma di animali amazzonici – pappagalli, tapiri, giaguari e capibara – ciascuno dei quali si presenta, evidenziando una sua caratteristica particolarmente significativa (il colore, l’indole, la somiglianza con animali più familiari…). L’esplorazione della foresta si fa così ancora più entusiasmante per Pimpa che però, fattasi l’ora di rientrare, non trova più la sua canoa. Per fortuna c’è il caimano Cacà, provetto surfista, che l’accompagna fino a casa sulla sua tavola. Ma le lunghe traversate mettono fame, si sa. Ecco allora che le deliziose ciambelle preparate da Armando chiudono in dolcezza una giornata a dir poco speciale.

In riva al mare… il mio primo album fotografico

Formato quadrato, pagine spesse, lunghezza corposa, impaginazione pulita e regolare: quanto è bello addentrarsi in un libro ben fatto come In riva al mare… di Nathalie Seroux! Progettato per piccoli mani e occhi curiosi, questo cartonato appare prima di tutto robusto e capace di affrontare esplorazioni ripetute e un poco irruente come possono essere quelle dei lettori meno esperti. Ma così come l’esterno risponde a specifiche esigenze di lettura, parimenti fa l’interno. Ogni pagina presenta infatti una fotografia quadrata con un soggetto ben riconoscibile e, subito sotto, la parola che lo definisce. I soggetti scelti sono tutti legati al contesto della spiaggia e richiamano esperienze perlopiù familiari al potenziale lettore. Si va dalle racchette ai cappelli da sole, dalla crema solare agli scogli, dal tramonto ai gabbiani. Le pagine sono molte (50, un numero tutt’altro che abituale nei libri rivolti alla primissima infanzia) e altrettanti sono gli oggetti ritratti: quella che ne risulta è dunque una carrellata molto ampia di cose ed esperienze collegate alla vita di mare.

In questo senso, ciò che rende particolarmente interessante il volume è il fatto che offra una molteplicità di stimoli in riferimento allo stesso contesto, immortalando sia oggetti tangibili (le alghe, il secchiello, l’ombrellone…) sia cose impalpabili (il tramonto, l’orizzonte, l’alta marea…) e dando spazio tanto a esperienza molto familiari e ordinarie (i pesci, le barche, la paletta…) quanto a possibilità di scoperta che allargano lo sguardo e nutrono la curiosità (il faro, l’astice, la falesia…). C’è ciò che si conosce e c’è ciò che non si conosce bene o che non si conosce affatto. Il primo rassicura, il secondo incuriosisce: di entrambi, quando si è piccoli, c’è gran bisogno. Inoltre, che si tratti di soggetti noti così come di figure più distanti dal vissuto, l’autrice (e con lei la traduttrice!) prestano attenzione ad associarli alle parole più precise possibili, anche se questo significa privilegiare vocaboli poco ordinari. Melma, ciottoli, astice, villleggianti… di certo non sono parole comuni, ma quanto può essere prezioso per un bambino farne esperienza, prima di tutto sonora e poi di significato?

Ecco allora che appare chiaro come In riva al mare… risulti un ottimo esempio di come i libri progettati per i piccolissimi non possano (e non debbano!) rinunciare alla complessità. Parole esatte ed evocative, soggetti scelti in maniera non banale e progettazione accorta che non trascura nulla, dallo spessore delle pagine all’inquadratura delle fotografie, trasformano quella che può apparire come una semplicissima possibilità di lettura visiva in una raffinata e appagante opportunità di scoperta. Un’opportunità, peraltro, molto inclusiva e accessibile nella misura in cui l’associazione puntuale tra figura e parola, l’impaginazione priva di elementi di distrazione, l’inquadratura chiara dei soggetti, la riconoscibilità propria del medium fotografico e la presenza frequente di soggetti umani che interagiscono con gli oggetti consentono una fruizione ampia del libro e una coinvolgente immedesimazione.

In riva al mare… nasce in Francia, all’interno di una bellissima collana di imagier fotografici dell’editore Éditions de la Martinière. Ne fanno parimenti parte volumi per esempio sugli ortaggi, sui mezzi del cantiere, sulla città e sulla montagna. L’auspicio è che tutti loro possano presto arrivare anche sul nostro mercato, proprio come l’apripista dedicato alla spiaggia, per offrire ai lettori più giovani esperienze di lettura visiva e di conoscenza del mondo mai banali e via via sempre più ampie.

Come fare felice un ippopotamo

Nel caso un ippopotamo vi venisse a trovare, è bene che sappiate come comportarvi. Alcune cose – un’accoglienza calorosa, una vasca piena di giochi, un’insalata croccante, un commiato allegro – possono, infatti, rendere il soggiorno dell’animale particolarmente piacevole. Per fortuna, grazie all’albo firmato da Sean Taylor, non vi troverete impreparati! L’albo, disponibile in versione tradizionale per Babalibri e da oggi anche in simboli per Officina Babùk, illustra infatti molto chiaramente le abitudini e le preferenze di un ippopotamo in trasferta, ma anche – gran finale! – le conseguenze che un trattamento troppo ospitale potrebbe portare con sé!

Divertente e curioso, Come far felice un ippopotamo trasforma fin dalla prima riga il surreale in qualcosa di assolutamente normale e ordinario, aprendo così la strada a un racconto deliziosamente fuori dalle righe. Certo, per quei lettori che faticano a sganciarsi dal piano del reale, questa evasione fantastica potrebbe rappresentare un ostacolo. Alcuni aspetti particolarmente significativi dell’albo, tuttavia, contribuiscono ad agevolare la comprensione del racconto e l’aggancio a una dimensione narrativa poco familiare.

La struttura iterata e in due tempi – descrizione della situazione/descrizione della soluzione proposta –, per esempio, va in questa direzione, facendo leva sul collaudato equilibrio tra attesa e sorpresa. Allo stesso modo, l’adattamento del testo, più marcato rispetto ad altri titoli della stessa collana, predispone un racconto lineare, pulito e schietto. Piccole sostituzioni come “fa ridere” in luogo di “fa fare un sacco di risate”, anticipazioni dei soggetti o asciugature sintattiche consentono infatti di rendere il testo più immediato e fruibile anche da parte di chi tende a perdersi tra costrutti troppo articolati o espressioni figurate.

Le illustrazioni, dal canto loro, sposano perfettamente il tono divertito e divertente del racconto e, se da un lato, non disdegnano dettagli appena schizzati e  inquadrature tutt’altro che statiche, dall’altro tendono a illustrare solo gli elementi strettamente essenziali allo sviluppo della narrazione, facilitandone l’identificazione il collegamento con il testo.

Poesia in giallo

Quanto è geniale il lavoro di Lucie Felix! Già amatissima per il suo Coucou, purtroppo mai adottato da un editore italiano (ma comunque reperibile e fruibile anche nella sua edizione originale), l’autrice francese torna a deliziarci con un nuovo progetto innovativo e sorprendente: un libro-gioco di poesia.

Poesia in giallo, così si intitola il volume, propone infatti al giovanissimo lettore – idealmente di età prescolare – una poesia che prende forma man mano che le sue mani interagiscono con le illustrazioni. Queste ultime, contraddistinte da forme essenziali apparentemente neutre, svelano infatti il loro significato quando il lettore vi poggia sopra il piccolo cerchio giallo estratto dalla prima pagina. Sarà proprio quel cerchio a dare senso all’uovo come all’anemone, al muso del gatto come alla luna. La poesia che il libro offre è, infatti, una meta-poesia, una poesia sulla poesia e sul suo potere trasformativo ma anche una poesia sulle cose di tutti i giorni il cui lato poetico viene a galla se sappiamo come giocarci.

Già, perché il gioco è proprio la chiave. Il gioco della parola che trasforma il quotidiano, il gioco della mano che compone le figure, il gioco della fantasia che fa proprio il mondo. Con e attraverso il gioco, anche una parola apparentemente ostica come quella poetica può farsi tangibile e accessibile, su misura per piccole mani e per piccole orecchie. Concorrono a questo scopo anche altri aspetti del volume dal formato quadrato, non ultimi la grafica rassicurante (testo a sinistra, figura a destra), le forme minime ma estremamente eloquenti e i colori pieni e accesi che chiamano in maniera irresistibile. E questa vivacità cromatica, così come le robuste pagine di cartone, è come se dicesse a gran voce che la poesia è a tutti gli effetti cosa da bambini. Si può forse darle torto?

Meritatissimo finalista del Premio Nati per Leggere 2025, Poesia in giallo è davvero un progetto editoriale ben fatto, capace di coniugare in maniera efficace raffinatezza e semplicità. Ché accessibile – non smetteremo mai di ripeterlo – non significa per forza facile, né tantomeno banale. I bambini, tutti, meritano di essere solleticati, sfidati, accessi da proposte che alzano via via l’asticella: sta a chi i libri li crea, trovare il modo di far sì che arrivare a quell’asticella diventi cosa possibile. Ecco, questa è una cosa che Lucie Félix sa fare con maestria.

Bonus track: Fatatrac ha previsto e fornito in quarta di copertina un cerchio giallo di riserva, qualora quello reperito in prima pagina venisse perso. Accorgimento, questo decisamente utile, intelligente e apprezzabile. Viva i libri progettati per durare!

Come cane e gatto

Come cane e gatto è un libro per bambini in età 0-6 anni dalla struttura interessante. Ogni sua doppia pagina immortala una diversa situazione di cui il cane e il gatto cui fa cenno il titolo sono i protagonisti. Le diverse situazioni hanno luogo in ambienti differenti della casa – dal bagno alla cucina, dal giardino al vialetto – dunque in contesti tendenzialmente familiari al bambino e vedono ognuno dei due personaggi compiere una diversa azione. I due, in particolare, giocano, si riposano, esplorano, ma soprattutto combinano piccoli guai. L’impianto narrativo è quindi stabile e piacevolmente prevedibile: prevedibilità sulla quale va di volta in volta a innestarsi una piccola sorpresa, dettata dai comportamenti dei due personaggi.

Ma c’è un altro aspetto che concorre a consolidare e rendere particolarmente apprezzabile l’assetto compositivo di questo volume: la scansione tripartita che caratterizza lo sviluppo di ogni scena. La pagina di destra propone un oggetto chiave che aiuta la contestualizzazione, quella di sinistra un’onomatopea che suggerisce ciò che accade e infine la pagina nascosta sotto l’aletta svela il ruolo del cane e del gatto. C’è dunque una sorta di ritualità che contraddistingue queste pagine e una capacità di strutturare il racconto per gradi e in forme differenti (una parola – un’onomatopea – due versi in rima). Teresa Porcella, che peraltro è anche l’interpreta del contenuto musicale fruibile tramite QR code, è molto brava in questo e sa trasformare il minimalismo comunicativo in un’ampia possibilità di accesso. Le figure di Santo Pappalardo sono, a loro volta, minimali e funzionali a entrare piano piano nella scena.

In virtù di questi aspetti – struttura iterata, tripartita e dalla complessità progressiva; coinvolgimento attivo dovuto alla presenza delle alette;  cura della dimensione sonora grazie alla presenza di onomatopee e all’aggiunta di contenuti audio – il libro può essere non solo fruito in modalità diverse ma anche apprezzato ad ampio raggio, anche laddove la comprensione e l’attenzione possano risultare compromesse.

Ogni cosa al suo posto

Ogni cosa al suo posto è un (quasi) silent book che invita alla riflessione. Le poche parole che contiene, tutte concentrate nelle prime due pagine, suggeriscono infatti di chiedersi se davvero ogni cosa – come si dice – abbia un suo posto e soprattutto se questo sia quello più giusto. Quelle che seguono sono doppie pagine che mettono a confronto due scene silenziose in cui cose e persone trovano collocazioni e contesti diversi, per non dire del tutto opposti: un bambino seduto in solitaria alla sua tavola di compleanno o circondato da amici festanti in giardino, una bicicletta immersa nello smog e nel traffico cittadino o sfrecciante su una strada di montagna, un libro posto a mo’ di rialzo per il tavolo traballante o tra le mani di una lettrice appassionata e via dicendo…

La regolarità della struttura e la godibilità di ogni doppia pagina individualmente presa, costituiscono due elementi significativi di accessibilità di questo volume. D’altra parte, nella sua apparente semplicità, Ogni cosa al suo posto richiede al lettore di compiere non poche inferenze: capire quale sia il soggetto di ogni doppia scena, riconoscere il duplice contesto in cui viene inserito (non di rado reso da pochi dettagli), coglierne dettagli minimi ma determinanti (come le espressioni del viso) e capire, in effetti, quale sia il posto per lui più auspicabile. E non è una bazzeccola. Ecco, allora, che il libro si presta benissimo a stimolare confronti e riflessioni condivise, ad accendere dibattiti, a suggerire domande. Perché dietro ogni immagine confezionata da Francesca Aiello c’è un mondo di storie possibili in cui ci si può riconoscere o di cui è bene parlare con i ragazzi affinché il loro posto nel mondo non sia ai margini ma al centro. E sia, per l’appunto, il posto giusto.

In tenda con Pettson

Quando i personaggi che animano una storia sono ben assortiti e danno vita ad avventure avvincenti e spassose, vien naturale al lettore desiderare di incontrarli ancora e ancora. Questo desiderio, per fortuna, viene talvolta esaudito. Si pensi, per esempio, alla piacevole serie svedese che vede protagonisti Pettson e Findus, rispettivamente un umano dall’indole tranquilla e il suo gatto dallo spirito intraprendente.

Le loro peripezie sono rocambolesche ma sempre saldamente ancorate al reale, e proprio questo mix di ordinario e straordinario le rende particolarmente godibili. In In tenda con Pettson, per esempio, Findus trova per caso la tenda da campeggio del suo padrone e si ostina a volerla testare nel corso di un bel trekking. Quale occasione migliore per Pettson per testare la sua nuova invenzione, l’ingegnoso arco da pesca? Così i due si preparano a partire. Peccato che si mettano di mezzo le galline di Pettson, testarde curiosone, decise più che mai a non perdersi un’avventura simile. I piani sono, così, costretti a cambiare e il campeggio diventa domestico. Poco male! Lucci giganti, fife notturne, notti all’aperto e storie incredibili da raccontare non mancheranno…

Come gli altri volumi della serie, inaugurata nel 2022 da Una torta per Findus, anche In tenda con Pettson si caratterizza per la presenza di alcune caratteristiche di alta leggibilità, in primis il font EasyReading, la sbandieratura a destra e la spaziatura maggiore, percepibile soprattutto tra le lettere e le parole. Il testo corposo e l’ampio spazio richiesto dalle illustrazioni, rendono invece meno praticabile l’ingrandimento del carattere, l’ampliamento della spaziatura tra i paragrafi (e in parte tra le righe) così come il contrasto netto tra testo e sfondo. I volumi della serie si presentano, infatti, come racconti illustrati in cui io ruolo giocato dalle immagini è assolutamente determinante: difficilmente, queste, possono dunque essere ridotte. Lo stile di Sven Nordqvist si caratterizza, peraltro, per una grande profusione di dettagli che rendono le sue tavole estremamente intriganti e significative.

Miss Marple Sari Club. Il mistero della collana scomparsa

Miss Marple Sari Club

Tutto il gusto di un giallo, con il vantaggio di una misura brevissima: potremmo riassumere così, Miss Marple Sari Club, godibilissimo racconto giallo ad alta leggibilità scritto da Mariapaola Pesce e illustrato da Ilaria Mancini.

In poche decine di pagine, il lettore viene accompagnato a bordo della lussuosa nave da crociera su cui viaggiano Emily, sua cugina Ophelia e l’amica Rukmini, figlia della cameriera della madre di Emily. Appassionate di gialli e misteri, le tre non si lasciano sfuggire l’occasione di indagare sul misterioso furto di una preziosa collana verificatosi a bordo.

Chi potrà mai aver rubato la collana di brillanti di Lady Partridge? I sospettati sono molti e occorre organizzarsi bene per pedinarli tutti, raccogliere indizi, origliare conversazioni e mettere insieme i pezzi. Per farlo, come nei migliori gialli di Agatha Christie, di cui le tre protagoniste sono ferventi ammiratrici (al punto di dedicare il loro club alla celebre Miss Marple!), servono intuito, coraggio e capacità di non fermarsi alle apparenze. A volte, infatti, quello che può sembrare un classico furto di gioielli può nascondersi un piano decisamente più raffinato…

Tanto appassionante, quanto abbordabile non solo nella misura ma anche nella forma, Il mistero della collana scomparsa presenta molte delle caratteristiche che possono rendere un libro accessibile anche a lettori meno forti o con difficoltà di decifrazione legate alla dislessia. Il font ad alta leggibilità biancoenero, la spaziatura ampia, la sbandieratura a destra, la carta opaca e color crema, le illustrazioni frequenti e sfizioso, i capitoli brevi e lo stile prevalentemente paratattico rendono infatti il testo accogliente e amichevole.

L’impianto narrativo costruito dall’autrice, inoltre, è snello ma solido. L’auspicio è dunque che il Miss Marple Sari Club trovi presto nuovi casi da risolvere!

Le avventure di Aldo

Ci può essere molta poesia in brevi storie di cose quotidiane. Le avventure di Aldo ne è la prova evidente. Nelle tre storie che compongono questo albo illustrato, da tempo in catalogo per Babalibri e ora disponibile anche in simboli grazie a Officina Babùk, la lucertola protagonista vive e riesce a far vivere al lettore tutta la deliziosa felicità che si nasconde in una torta di ribes, in una scorpacciata condivisa di nocciole o in un bagno al chiaro di luna. Aldo ha, infatti, questa qualità: riesce sempre a trovare il lato positivo delle cose e a godere del bello che ogni giorno può riservare. Con lui c’è sempre l’amica Giosetta, compagna di avventure quotidiane e di chiacchiere: una presenza sorridente che contribuisce a rendere un bagno di schiuma la cosa più bella del mondo!

Garbato e gustoso dal punto di vista narrativo, Le avventure di Aldo è anche interessante dal punto di vista dell’accessibilità. In primis, in virtù dei simboli WLS che affiancano il testo alfabetico (stampato in maiuscolo). La loro presenza, tutt’altro che invasiva dal punto di vista grafico, offre un supporto prezioso a chi per ragioni diversi fatichi a decodificare in autonomia le parole scritte o a seguire con attenzione quelle lette da un mediatore. Le scelte che orientano la simbolizzazione privilegiano un certo grado di dettaglio e complessità (con la presenza, per esempio di qualificatori di numero o di simboli distinti per preposizioni e sostantivi di riferimento), compatibile con il tipo di racconto. Lineare ma dotato di una certa articolazione e di diversi passaggi narrativi, quest’ultimo può infatti essere ben apprezzato anche da lettori alle prese con le prime decifrazioni autonoma.

Il testo, dal canto suo, appare piuttosto amichevole a abbordabile, contraddistinto com’è da frasi prevalentemente brevi e paratattiche e da strutture sintattiche lineari in cui il soggetto è sempre esplicitato. Grafica e illustrazioni, infine. Anche queste ultime concorrono infatti a determinare l’elevato grado di fruibilità dell’albo. La collocazione costante del testo nella parte bassa della pagina, l’a capo dopo goni punto fermo e lo stile chiaro, minimalista ed eloquente delle figure contribuiscono infatti in maniera significativa a rendere la pagina accogliente, di agevole esplorazione e riconoscibile nei suoi contenuti.

Fiammetta cerca casa

La casa editrice Puntidivista è da sempre impegnata nella realizzazione di libri in formati e versioni diverse (con testo in nero e Braille, per esempio e inserti tattili, con traduzione in LIS o con il supporto visivo dei simboli, senza parole e con elementi ludici e via dicendo…) che possano assecondare esigenze di lettura variegate. Così, del libro tattile Una casa per Fiammetta ha messo a punto anche una versione in simboli che può valere la pena scoprire perché metta a frutto riflessioni interessanti.

La storia è sempre quella molto elementare di Fiammetta che nasce da un vulcano durante un’eruzione e che decide di andare per il mondo a cercare una nuova casa. L’impresa è però meno semplice del previsto perché, data la sua natura infuocata, né il bosco né le case si rivelano essere buone opzioni. La soluzione arriverà inaspettata grazie all’incontro con un fornaio il cui forno non ha mai funzionato. Non sarà difficile immaginare dove Fiammetta possa felicemente trovare, infine, la sua nuova dimora…

Nella versione in simboli, che prende il titolo di Fiammetta cerca casa, il testo rinuncia alla rima ed è profondamente asciugato. Viene così a comporsi di frasi perlopiù brevi e paratattiche, più agevoli da comprendere oltre che da simbolizzare. I simboli con il testo viene supportato visivamente non fanno parte di una collezione comune, come possono essere i simboli WLS o i simboli PCS, ma sono creati ad hoc dalla casa editrice stessa. Si tratta di simboli comunicativamente piuttosto efficaci e perlopiù votati a esprimere concetti concreti. I simboli meno immediati si caratterizzano per l’uso del colore rosso applicato ad alcuni dettagli. È il caso, per esempio delle preposizioni e lo scopo è quello di facilitarne la comprensione. I simboli sono dal canto loro accompagnati da testi in maiuscolo, riquadrati insieme ai simboli stessi.

L’aspetto più peculiare di questo libro, così come di altri recentemente messi a punto dalla casa editrice come Io aspetto te qui, è l’aggiunta di dettagli tattili alle illustrazioni. Questo accorgimento, spesso adottato solo in relazione a bambini con disabilità visiva, risulta infatti estremamente funzionale e prezioso anche per bambini con difficoltà cognitive e comunicative. Esso facilita, infatti. l’aggancio, la motivazione, l’attenzione e l’appropriazione del racconto. Si tratta dunque di una scelta vincente che come spesso accade nasce dall’intelligente disponibilità a superare rigide categorie editoriali per dare vita a risorse nuove, ibride e sperimentali.

In questo caso, in particolare, il lettore può esplorare tattilmente il vulcano da cui nasce Fiammetta, la casa in cui prova ad abitare, il cuoco e un pezzo del forno, tutti perlopiù realizzati in feltro. Un accorgimento tutto sommato semplice ma che può rivelarsi molto efficace.

Terribile gatto! (nuova edizione)

Che Michael Rosen sia un autore straordinario, capace di dare un ritmo inconfondibile alle storie, non c’è bisogno di dirlo. Basta leggere uno qualsiasi dei suoi racconti per far risuonare questa sua capacità nelle orecchie prima e nella mente poi. E non si parla solo dei suoi lavori più famosi – A caccia dell’orso in primis – ma anche quelli meno noti, come il delizioso Terribile gatto!,  uscito per i tipi ad alta leggibilità di Sinnos che ne ha da poco pubblicata una nuova edizione dal formato più ampio e dalla copertina rigida.

Asciutto e diretto come una favola tradizionale, Terribile gatto! è la storia di un gatto feroce che terrorizza tutti e cinquanta i topi che con lui dividono la casa. È feroce, Terribile gatto, ma è anche furbissimo e infatti mette in piedi uno stratagemma ingegnoso per mangiare uno ad uno tutti i topi che lo circondano, senza che questi nemmeno sospettino di lui. Ogni sera il gatto, che dichiara solennemente finita la guerra con i topi, concede a ognuno di loro un pezzetto di formaggio. Distratti dal gradito omaggio e interessati ad approfittarne senza correre alcun rischio, i topi arraffano ciò che spetta loro senza preoccuparsi di ciò che accade ai compagni. Fino a quando il numero dei topi, in forte diminuzione, inizia a creare qualche sospetto, a far nascere ipotesi di colpevolezza e a stimolare una reazione compatta. Sarà proprio il principio del utuo aiuto– ben espresso da quel “Ecco che faremo questa sera: ognuno di noi dovrà essere sicuro di avere un topo davanti ma anche di averne uno dietro “ – a smascherare lo spietato impostore e a sancire la vittoria dello spirito di comunità sull’egoismo.

Tra queste pagine si rintraccia dunque con forza ma senza forzature, l’importanza dell’idea di gruppo unito e di solidarietà ma anche il monito a non lasciare che un certo fumo negli occhi, spesso lanciato in forma di gradita gentilezza, possa distogliere l’attenzione di ognuno dalle mascalzonate che dietro quel fumo si celano talvolta. Monito quanto mai attuale, verrebbe da dire, e capace di arrivare al giovanissimo lettore, alle prime esperienze di lettura autonoma con o senza difficoltà legate alla dislessia, grazie a pagine godibilissime, rese tali da una narrazione incisiva, dalle illustrazioni spiritose e perfettamente calzanti di Martina Motzo e da un’impaginazione amichevole che rispetta in pieno i criteri dell’alta leggibilità.

Martin lo scheletro

Il protagonista di questo libro è uno scheletro. La copertina di questo libro (così come le illustrazioni al suo interno) sono accese da un vivace rosa fluo. Insolito, no? Bene, le inattese nozze tra un soggetto potenzialmente pauroso e un tono decisamente sgargiante dichiarano fin da subito, prima ancora di iniziare a leggere il volume, la sua carica originale e sorprendente.

Perché Martin lo scheletro è esattamente così: originale e sorprendente. La storia inizia quando, dopo anni di onorato servizio come scheletro scolastico, a Martin viene concessa la meritata pensione. Saranno due vecchietti – denominati, per l’appunto, il vecchietto e la vecchietta – a prenderlo in carico in questa nuova fase della sua vita (se così, per uno scheletro, si può dire). Martin viene infatti accolto in casa loro e rimesso in sesto: da quel momento diventa a tutti gli effetti un inquilino della casa, una presenza fissa e rassicurante, un amico e confidente che sembra aver fatto parte della famiglia da sempre.

La sua presenza diventa utile per dissuadere pericolosi rapinatori ma anche per rendere più spassoso il bagno quotidiano dei nipotini, per raccogliere la fatica di una giornata agitata ma anche per trasformare il giorno della sauna in un ricordo epico. Apparentemente, Martin non dice né fa nulla ma, nei fatti, dice e fa molto, per chi gli sta accanto. E lo fa con una levità aggraziata e commuovente, anche e soprattutto quando la morte (quella vera) sopraggiunge, certo non imprevista ma comunque gravosa

La forza di Martin lo scheletro sta proprio qui: nel trasformare con la sua sola presenza, l’insostenibile in accettabile, l’ordinario in straordinario. Triinu Laan dà vita, infatti, a un personaggio meravigliosamente originale che anima una moltitudine di situazioni contraddistinte giusto da un pizzico di assurdità ma sempre raccontate con una naturalezza che spiazza e diverte. L’ironia costantemente sottesa al racconto, contribuisce dal canto suo a renderlo irresistibile, al pari dell’universalità dei sentimenti dipinti. Non a caso, Martin è l’unico ad avere un vero e proprio nome: tutti gli altri – il vecchietto e la vecchietta, il bambino e la bambina – incarnano un passaggio della vita in cui chiunque può facilmente riconoscersi.

Ironia e capacità di specchiare il lettore giocano, d’altro canto, un ruolo importante anche in un’ottica di accessibilità. Questi aspetti, uniti alla qualità attraente e perfettamente in linea con il racconto, delle illustrazioni, sono infatti i primi importanti motori della motivazione alla lettura. La presenza poi di un’impaginazione ad alta leggibilità e di una struttura narrativa che di fatto si compone di tanti micro-episodi quasi a sé stanti, completano infine il quadro di un libro capace di accogliere e solleticare anche i lettori meno forti o con maggiori difficoltò legate alla dislessia. Una piccola chicca assolutamente da far scoprire ai bambini!

Linette. Concime per i piedi

Linette ha i piedi perennemente scalzi, uno spirito intraprendente, la predisposizione a mettersi nei guai e una fantasia galoppante: i requisiti per animare pagine buffe e rocambolesche si direbbe, dunque, non manchino. Spericolato e mosso da vivace curiosità, il suo è un avanzare fragoroso, in cui un’idea in bilico tra la monelleria e l’esperimento può innescare imprevedibili reazioni a catena.

In Concime per i piedi – primo titolo di una serie che la vede protagonista – Linette prova a far crescere una folta chioma sulla testa calva del nonno con del fertilizzante liquido, il cui uso le era stato chiaramente proibito. Se funziona con i pomodori, perché non dovrebbe farlo con i capelli? L’innaffiatoio però è pesante, così il concime finisce per sbaglio sui piedi della bambina che in un attimo diventano enormi. Prova evidente del divieto infranto, quei piedi da dinosauro vanno nascosti: cosa che Linette, in effetti, si impegna a fare, anche se questo porta con sé una lunga scia di complicazioni in cui non mancano soprammobili rotti, salti acrobatici, mastini da guardia e fantasmi in fuga.

In una manciata di pagine, né più né meno di quelle di un albo illustrato, Catherine Romat e Jean-Philippe Peyraud danno vita a una movimentata avventura molto domestica e poco addomesticata, in cui l’immaginazione fa capolino quel tanto che basta per dare un twist e una piega inaspettati a un tranquillo pomeriggio di giardinaggio. Ciò che rende, però, davvero peculiare Concime per i piedi è la sua formula narrativa. Il libro procede, infatti, come un fumetto privo di parole in cui anche i pochi balloon presenti prediligono un contenuto di tipo iconico. Scandite da una partitura molto regolare e costruite in modo da accompagnare per mano il lettore, limitando al minimo ogni elemento di contorno, concentrandosi sulle azioni e rendendo evidente ogni passaggio, le vignette danno forma a un racconto visivo singolare, immediato e in definitiva molto fruibile.

Palla di neve

Quella di Palla di neve è una storia di smarrimento e di ricerca, di solidarietà e di crescita. Protagonista è un cucciolo di volpe bianca che, nel bel mezzo di una tempesta di neve, perde la sua famiglia e si trova improvvisamente sola. Da lì in avanti, il suo cammino sarà costellato di incontri, alcuni pericolosi come quello con un umano arrabbiato, altri felici, come quello con la grande balena. Fino a quello determinante con l’orso bruno, rimasto bloccato da un albero caduto. Vedendolo e riconoscendone la difficoltà, Palla di neve supera il timore di venire attaccato e trova una soluzione per liberarlo. Da quel momento non sarà più sola: condizione vincente per rimettersi in cammino e ritrovare finalmente i cari smarriti.

Tenera e avventurosa, la storia di Palla di neve è raccontata attraverso l’efficace formula del fumetto senza parole, caratteristica della collana Le nuvolette di cui il libro fa parte. Si tratta di una formula efficace e stimolante che mescola la regolarità rassicurante della partitura in vignette al potere comunicativo delle figure. L’accessibilità legata all’assenza di testo alfabetico si unisce dunque a quella garantita da una scansione rigorosa delle illustrazioni che guida il lettore nella comprensione ed eventualmente nella verbalizzazione di ciò che accade. Il risultato è un racconto per immagini ricco di avvenimenti e che ciononostante accompagna passo passo chi legge.

Lo strampalatissimo diario di Leonardo da Vinci

Leonardo Da Vinci doveva essere un bel tipino, da piccolo. Vien facile, in effetti, figurarsi che fin dalla più tenera età, un genio creativo e fuori dagli schemi come lui potesse essere costantemente alle prese con domande e invenzioni stravaganti. Proprio così, con indole curiosa e intraprendente, ce lo racconta Stella Nosella che per la casa editrice Storybox immagina e confeziona un ipotetico diario del giovane inventore.

Con tono scherzoso, il libro riporta, in particolare, il resoconto dei giorni in cui Leonardo, da poco compiuti gli 11 anni, si cimenta con la progettazione e la realizzazione di un carretto per partecipare alla gara dell’Unicorno: competizione cittadina che comporta molto onore, molti incidenti e un trofeo molto ambito. Accompagnato da un (poco collaborativo) volatile domestico, supportato dall’affabile zio Francesco e dall’affezionato amico Giacomo, Leonardo idea e sperimenta una serie di soluzioni funzionali alla gara ma anche di congegni del tutto collaterali: il tutto, appuntando interrogativi, ipotesi e considerazioni degni di una mente brillante. Ne vien fuori un racconto leggero e scanzonato, puntellato qua e là di riferimenti puntuali alla vita e alle opere dello scienziato toscano.

Il libro, che fa parte di una collana di strampalatissimi diari tra cui quello di Cenerentola e quello di Tutankamon, appare scorrevole e abbordabile. Contraddistinto da uno stile discorsivo e colloquiale, il volume presenta una grafica amichevole e ariosa, ideale per accogliere anche lettori dislessici, come con tutta probabilità era anche lo stesso Leonardo. Apprezzabili, in particolare, la spaziatura maggiore non solo tra lettere, parole e righe ma anche tra paragrafi e il ricorso al font EasyReading. Non ultimo, l’espediente di riportare, qua e là, qualche riga al contrario, invitando il lettore a decifrarla tramite l’uso di uno specchio, contribuisce a rendere la lettura più giocosa e al contempo restituisce un’idea della difficoltà che alcuni lettori sperimentano di fronte al testo scritto.

Come me, come te

Da una manciata di anni il mondo editoriale italiano sembra essersi accorto delle potenzialità dei libri fotografici. I volumi di Tana Hoban e Ylla hanno, in particolare, aperto lo strada, rendendo evidente quanto apprezzato e apprezzabile possa essere questo tipo di risorsa. Versatile e riconoscibile, la fotografia rappresenta peraltro un medium molto interessante anche in termini di accessibilità, nella misura in cui può predisporre terreni di esplorazione visiva e narrativa particolarmente fruibili anche da parte di chi manifesta difficoltà cognitive, legate per esempio al piano dell’astrazione.

Come me, come te, progetto originale di Carolina Zanier sposato da Camelozampa, ne è una prova eloquente. Il libro si sviluppa attraverso una serie di coppie di fotografie affiancate: quella di sinistra immortala sempre un elemento naturale, quella di destra si concentra su soggetti umani. Tra le due c’è sempre un legame di somiglianza da cogliere: formale, come nel caso dei cerchi del tronco che ricordano quelli dell’impronta digitale, o concettuale, come la lumaca e il grande orologio uniti dal tema del tempo. Ampie e incantevoli, le fotografie di Carolina Zanier dicono in maniera efficacissima la vicinanza tra uomo e natura, gli intrecci che tra i due mondi incessantemente si possono cogliere, la meraviglia di un processo universale di trasformazione.

Sono loro le vere protagoniste di questo volume. Ad accompagnarle, c’è un testo minimo: due o tre parole per pagina, come didascalie evocative e sospese che indirizzano lo sguardo del lettore e che compongono una sorta di poesia sulla vita, sull’infanzia, sul potere della crescita. Viene da chiedersi se la sua totale assenza avrebbe potuto rendere il volume ancora più significativo e affascinante, incentivando forse la libertà di movimento e l’attivazione di personali connessioni.

Certo, così composto, Come me, come te accompagna il lettore lungo un binario scelto e come tale più rassicurante. Esso dichiara, inoltre, in maniera lampante che la natura e la sua rappresentazione fotografica posseggono un’innata componente poetica e che il nostro sguardo e la nostra voce sono tutto ciò che occorre per farla venire a galla. Il libro si presta in questo senso non solo ad accogliere esplorazioni visive suggestive e accessibili, ma anche a invitare il lettore a proseguire il gioco delle somiglianze una volta chiusa l’ultima pagina.

Il comò magico

È una principessina viziata e capricciosa, la protagonista di questa storia. Una principessina così viziata e capricciosa che ogni anno, quando si avvicina il suo compleanno, i suoi genitori iniziano a dannarsi alla ricerca di un regalo che soddisfi le sue pretese. Peccato che il risultato sia sempre fallimentare perché nulla sembra mai poter accontentare la bambina. Così, un anno, i due reali mandano un paggio a chiedere consiglio a un mago. Questi, però, sordo come una campana, travisa la richiesta e lo rispedisce al castello con uno strambo comò.

Quel comò, apparentemente vecchio e fuori modo, si rivela essere magico, capace di esaudire un desiderio all’anno per sei anni. La principessina può finalmente sbizzarrirsi, domandando valanghe di zucche, primavere fuori stagione, pirati, servitori e volatili straordinari. Ma anche qui, tra un inconveniente (buffo!) e l’altro, la principessina trova il modo di indispettirsi e protestare. Il sesto anno, a corto di idee, la principessina si lascia consigliare dal paggio che a sua volta si lascia consigliare da una gallina. Le cose non vanno esattamente come la principessa si aspetta ma, c’è da dire, non tutto il male viene per nuocere. Le galline, a volte, possono sembrare meno stolte di quel che sembrano…

Incalzante, snello e ricco di avvenimenti, Il comò magico offre una lettura accogliente per primi lettori in cui testo e figure si equilibrano e trovano pari dignità. Il primo, in particolare, predilige frasi brevi e paratattiche e viene impaginato con caratteristiche di alta leggibilità (font leggimi, spaziatura maggiore, pagina ariosa, sbandieratura a destra, paragrafi distanziati, carta non riflettente). Le seconde, dal canto loro, adottano un tratto un poco vintage e molto colorato. La storia de Il comò magico, firmata da di Jana Bauer e Ana Košir, nascono in Slovenia e arrivano in Italia grazie a Sinnos, attraverso un importante progetto sostenuto dall’Unione Europea.

Oggi la parola è meraviglia

Cosa fanno autori e autrici quando si svegliano al mattino? Dipende. Se sono Bernard Friot o Susie Morgenstern, per esempio, si alzano, scrivono una poesia e, reciprocamente, se la spediscono per darsi il buongiorno. Oggi la parola è meraviglia nasce proprio così: da un rito quotidiano e bellissimo alimentato negli anni dai due autori e allargato, in occasione della pubblicazione del libro, a una terza poetessa: Chiara Carminati.

Chiara è italiana. Bernard è francese. Susie è americana. Ognuno di loro scrive in una lingua diversa e il libro pubblicato da Pension Lepic mette in valore questa varietà, scegliendo di non tradurre le poesie ma di lasciarle nella loro lingua originale. La meraviglia, in fondo, sta anche nel godere di sonorità evocative, che solleticano l’immaginazione, senza necessariamente padroneggiare a pieno la lingua da cui sono attinte.

Tre lingue, tre stili, tre approcci diversi per ogni parola che di volta in volta viene scelta e poeticamente esplorata. Insieme, fiammifero, poesia tascabile, ma anche aprile, silenzio, nascosto e, per l’appunto meraviglia. Ogni parola da il la a piccoli componimenti, ora frizzanti ora pensosi, lunghi il tempo di aprire le ante e salutare il nuovo giorno. Percorrendo i sentieri più diversi, i testi che ruotano intorno alla stessa parola, dicono bene quanto la poesia sia in fondo un affare quotidiano e consista nell’osservare il mondo da tanti angoli differenti.

Quello a cui Pension Lepic ha dato vita non è solo un progetto originale e fuori dal comune ma anche un oggetto letterario raffinatissimo e curato in ogni aspetto, non ultimo quello dell’accessibilità. Oggi la parola è meraviglia si caratterizza, infatti, per una grafica attenta, che gioca piacevolmente con la disposizione orizzontale e verticale dei testi, in funzione della lunghezza dei versi, e con i toni del bianco, del nero e del blu. Bianco, nero e blu, dal canto loro, sono anche i colori che impiega Vittoria Facchini, l’illustratrice chiamata a illustrare il volume. Le sue figure, contraddistinte da un inconfondibile tratto schizzato e da pennellate dinamiche, ricorda il fascino ammaliante degli azulejos portoghesi e aggiunge, di fatto, una quarta interpretazione delle parole selezionate.

Il libro reca, infine, al fondo un piccolo ma importante QRcode attraverso il quale è possibile ascoltare le poesie dalla voce degli stessi autori. Si tratta di un accorgimento apparentemente superficiale e, in realtà, di grande valore. In primo luogo perché forse nessuno meglio di un autore sa quale intonazione dare ai suoi versi e come calibrare pause e toni, per restituire a pieno la parola poetica a cui ha dato forma. E in secondo luogo perché la poesia ascoltata, anche e soprattutto quando è in lingua straniera, può avere un impatto diverso dalla poesia letta.

Questa possibilità multiforme di fruizione , inoltre, consente anche a chi normalmente inciampa nella decodifica del testo scritto di goderne a pieno, evitando così che la difficoltà di lettura possa compromettere il piacere e l’apprezzamento di versi in cui tutto – ritmo, musicalità, suoni e significato – concorrono a dare valore. Si tratta di una scelta apprezzabile e importante, tantopiù che concerne un genere che più di altri tende a risultare escluso da riflessioni e proposte concernenti l’accessibilità, forse perché considerato troppo ostico. E invece no: questo libro unico e speciale, dice tra le altre cose che tutti possiamo (e dobbiamo poter) godere della poesia e che complessità e accessibilità possono andare felicemente di pari passo.

Il giorno in cui cadde la neve

Cosa fanno gli animali quando cade la neve? Ispirata dalle tavole dell’artista giapponese Ohara Koson, Cristina Petit immagina che si comportino esattamente come gli umani, dilettandosi tra battaglie e pupazzi, ciascuno secondo la propria indole. Il giorno in cui cadde la neve mette dunque in scena anatre, corvi, tigri, falchi e passerotti, in un dialogo fitto, accesso dal depositarsi del soffice manto.

C’è chi aizza, chi si fa schivo, chi non si tira indietro di fronte alla sfida, chi cerca alleanze, chi si nasconde. Ciascuno vive il grande gioco della neve con un’attitudine diversa, più o meno intraprendente, così come natura comanda. Alla fine si fa sera e si torna ai rispettivi nidi. Domani è un altro giorno, il grande gioco potrà ripartire…

Caratterizzato da tavole raffinate, insieme poetiche e precise, l’albo edito da Pulce ha una genesi particolare, nella misura in cui l’autrice prova a tendere dei fili narrativi tra tavole illustrate che nascono tra loro separate. Il risultato è piuttosto efficace e affascinante. Il libro si sviluppa, inoltre,  in un particolare formato verticale e mette a disposizione anche la versione audio del racconto. Agevolmente fruibile tramite qr code, quest’ultima, risulta fresca e piacevole e consente di ampliare le possibilità di lettura. Nella stessa direzione, d’altro canto, vanno anche la scelta di privilegiare illustrazioni molto realistiche e riconoscibili e una stampa in carattere maiuscolo.

Luna e la camera blu

Tra i titoli Babalibri finora riproposti da Officina Babùk in una versione in simboli, Luna e la camera blu è forse uno di quelli più sfidanti. Il libro di Magdalena Guirao Jullien e Christine Davenier danza, infatti, in maniera leggiadrissima sul filo della dimensione onirica, giocando con la labilità del confine tra immaginazione e realtà.

La sua protagonista – una bambina dall’indole placida, che poco parla e molto osserva – affronta infatti meravigliosi viaggi fantastici ogni volta che va a trovare la nonna e si rifugia in una stanza da letto dal fascino antico. Qui si nascondono, infatti, amici a quattro zampe con cui correre, giochi e capriole, traversate in barca e avventure piratesche. La fantasia della tappezzeria – dal fondo bianco e dai raffinati disegni blu – innesca, di fatto, una fantasia di altro genere: quella che anima le storie, i sogni e le invenzioni della piccola.

In questo volume dallo stile raffinato, testo e illustrazioni si integrano in modo efficacissimo, amplificando la sospensione tra dimensione reale e dimensione immaginaria. E proprio quella sospensione e quel dialogo imprescindibile e mai scontato tra parole e figure possono rappresentare una sfida importante per quei lettori che sperimentano maggiori difficoltà nel distacco dal piano di realtà. Ma una sfida è una sfida: se da un lato può porre davanti a ostacoli ostici, e talvolta insormontabili, dall’altra può offrire possibilità di scoperta del tutto inaspettate. Ben venga dunque, nel nome del rispetto del diritto alla complessità, anche questo tipo di proposta!

La versione in simboli di Luna e la camera blu risulta d’altro canto estremamente fedele all’originale: non si rileva infatti alcuna modifica testuale, così come identica appare l’impostazione grafica del volume. A dispetto della sofisticatezza della costruzione narrativa, il racconto risulta molto lineare nella struttura sintattica e molto piano nelle scelte lessicali. La simbolizzazione, basata come di consueto sulla collezione WLS e sul ricorso alla riquadratura, procede dunque in maniera piuttosto fluida, senza richiedere particolari adattamenti. I singoli simboli sono talvolta associati a unità lessicali (es: “giocare a nascondino”) invece che a singole parole e si caratterizzano per l’uso di qualificatori relativi ai tempi verbali. Le illustrazioni, minuziose e delicate, invitano dal canto loro a un’esplorazione lenta della pagina, di quella lentezza che consente alle storie di sedimentare e farsi posto per benino.

Il lupo e i sette capretti

Mondadori ha da poco inserito nel suo catalogo di libri illustrati una serie di volumi dedicati alle fiabe tradizionali le cui caratteristiche risultano interessanti. Si tratta di fatto di volumi snelli e dalle ampie illustrazioni in cui il testo è duplice: quello originale dei fratelli Grimm e quello a questo ispirato ma semplificato.  Se il primo presenta un carattere minuscolo, una lunghezza consistente (due o tre paragrafi per pagina) e una certa ricchezza lessicale e sintattica, il secondo si caratterizza invece per l’uso del maiuscolo, per una netta brevità (due-tre righe per pagina) e una notevole semplificazione lessicale.

La scelta di combinare due versioni dello stesso testo all’interno del medesimo volume è abbastanza insolita (anche se non del tutto inedita. Si veda per esempio questa proposta di Erickson) e funzionale al fatto di impiegare lo stesso libro per condividere la stessa storia con bambini dalle abilità diverse e/o per supportare il percorso di lettura di un bambino da un livello più semplice a uno più complesso. Il fatto di poter fare riferimento alle medesime illustrazioni può costituire, infatti, un elemento facilitante in questo senso.

Le illustrazioni, firmate da Rocio Bonilla sia in questo volume dedicato a Il lupo e i sette capretti, sia in quello dedicato a Cappuccetto Rosso, risultano dal canto loro amichevoli e di taglio piuttosto didascalico. A fianco di alcuni dettagli delle illustrazioni stesse vengono riportate delle specie di etichette funzionali a identificare e nominare gli oggetti o le azioni rappresentate. L’editore, che in copertina parla di tre livelli di lettura, considera probabilmente queste etichette come il livello base, anche se la loro funzione in termini narrativi risulta di fatto abbastanza irrilevante.

L’albero e il fiume

Aaron Becker ha un talento indiscusso nel raccontare le storie attraverso le immagini. La sua trilogia – Viaggio, Scoperta e Ritorno – ne è la prova evidente e un’ulteriore conferma ci viene ora dal recente silent book L’albero e il fiume pubblicato da Feltrinelli.

Qui la modalità narrativa adottata dall’autore americano è diversa rispetto a quella scelta per i volumi precedenti. Non ci sono, infatti, cambi repentini di scenario, avventure rocambolesche e personaggi a profusione ma un’unica inquadratura che cambia di pagina in pagina in base al susseguirsi delle epoche e al mutare degli eventi.

Quello che in origine appare come un angolo di natura abbastanza incontaminato subisce man mano, infatti, gli effetti dell’antropizzazione e soprattutto del rapporto sovente scriteriato che l’essere umano intrattiene con i suoi simili e con l’ambiente che lo circonda. La medesima ansa del fiume diventa così teatro non solo di abitudini edilizie diverse – capanne che lasciano il posto a strutture in muratura e castelli che lasciano il posto a città moderne e poi futuristiche – ma anche e soprattutto di attività umane variegate e dalla spiccata indole autodistruttiva. Dal futuro ipertecnologico si passa perciò in un lampo a scenari apocalittici e desolanti, nei quali solo la tenace e impassibile resistenza della natura offre un’occasione di speranza.

Duro e verissimo, attuale e pungente, L’albero e il fiume offre una riflessione profonda attraverso il potere delle figure. Lo fa invitando ed esigendo una lettura lenta, lentissima: l’unica che consente di cogliere somiglianze e differenze tra le pagine che si susseguono e di individuare i minuziosi dettagli che contraddistinguono ogni passaggio epocale e narrativo (tipi di mezzi, strade, oggetti, case, faccende umane…). Le inferenze richieste al lettore per riconoscere periodi, cambiamenti e concatenazioni di eventi sono piuttosto raffinate e tutt’altro che banali. Questo fa de L’albero e il fiume un volume particolarmente ricco e stimolante per quei giovani lettori che sperimentano magarti una difficoltà di fronte al testo scritto e che invece accolgono con piacere le sfide decifrative proposte dalle immagini.

Dov’è Momo?

Irresistibile Momo! Burlone, astuto e molto molto cool, Momo è un cagnolone che ama giocare a nascondino. Grazie all’intuizione del suo padrone, questa sua passione diventa un divertente e coinvolgente filo narrativo che invita il lettore a seguire e scovare il quadrupede nelle situazioni più disparate. Nel volume Dov’è Momo?, quest’ultimo si nasconde infatti in giardino e in camera da letto ma anche in luoghi ben più improbabili come il luna park, la biblioteca o la palestra. Ne vien fuori un libro che è una specie di viaggio e di caccia al tesoro: ogni doppia pagina presenta, infatti, sulla destra una fotografia in cui cercare Momo e sulla sinistra quattro riquadri con altrettante fotografie di oggetti, ciascuno opportunamente nominato, anch’essi da ritrovare all’interno della scena.

Nato da un’idea coltivata su Instagram e pubblicato per la prima volta in America con il titolo Let’s find Momo!, il libro di Andrew Knapp  risulta estremamente accattivante ma anche molto fruibile. In primo luogo perché sfrutta immagini fotografiche, molto immediate, riconoscibili e apprezzate anche che parte di lettori con difficoltà di astrazione. In secondo luogo perché presenta una struttura grafica sempre identica in cui il lettore può ritrovarsi senza sorprese e in cui ogni oggetto è puntualmente associato alla parola che lo identifica, come in una sorta di simbolo della CAA in forma fotografica. E infine perché la dinamica ludica sottesa al volume supporti e solleciti competenze come quella di nominare le cose e riconoscere le figure, catturando con facilità il lettore.

Tra un pallone da basket e un calzino, un hot dog e un secchiello, Momo diventa così un compagno di marachelle su carta a cui ci si affeziona senza indugio. Per fortuna sul sito http://www.letsfindmomo.com/ è possibile proseguire il cerca-trova che lo vede protagonista su oltre 100 inediti scatti curati dall’autore.

Slurp

Slurp di Gaia Stella è un libro-gioco da manuale. Con le sue pagine di cartone spesso, progettate e tagliate in modo tale da incentivare l’interazione, si può in fatti leggere e si può giocare. E, soprattutto, lo si può fare all’infinito. Ogni pagina è in particolare divisa in due, secondo la tipica struttura dei libri méli-mélo, così da consentire combinazioni multiple tra la parte di sopra e quella di sotto. Le due vanno nel complesso a comporre l’immagine di un gelato, che assume chiaramente forme diverse a seconda delle parti che di volta in volta lo compongono.

Si può giocare a ricomporre gelati uniformi, ricercando le due parti identiche e corrispondenti, o a creare gelati insoliti e variegati. In entrambi i casi, il lettore può dunque divertirsi a dare forma a coni e ghiaccioli sempre diversi e dai colori sgargianti, immaginandone ingredienti e sapori. Che gusto avranno mai il gelato a zigzag, quello maculato o quello a pois?

A ogni pezzo di gelato corrisponde poi, nella parte sinistra della doppia pagina, una parola che ne definisce il colore (rosso, marrone, arcobaleno…) o il motivo (zig-zag, losanghe, quadretti…). Il libro si presta così facilmente anche al gioco del nominare e del riconoscere, così come a prime prove di lettura gustosissime, trasformandosi in un vero e proprio menu tutto dedicato a deliziosi gelati da esplorare, scombinare, ricomporre, recitare.

Solido e agevole da maneggiare, Slurp può essere esperito e goduto fin dal primo anno di vita del bambino ma la sua struttura aperta e giocosa lo rende adattissimo anche a fruizioni più a lungo termine oltre che a prolungamenti laboratoriali in cui ogni lettore possa dare vita alla sua personalissima collezione di gelati intercambiabili.

Else-Marie e i suoi piccoli papà

Straniante e teneramente ironico, Else-Marie e i suoi piccoli papà è il libro d’esordio di Pija Lindenbaum, autrice svedese tra le più apprezzate e tradotte nel mondo. Quell’esordio è datato 1990: questo significa che il libro compie oggi felicemente 35 anni. Per l’occasione, Il Barbagianni editore ne propone una nuova edizione, caratterizzata da due aspetti principali. Il primo è è il ricorso a un font e a una spaziatura più amichevoli che riflettono un pensiero interessante intorno al rapporto tra albo e accessibilità. Il secondo è una diversa traduzione, curata da Samanta K. Milton Knowles, che mira a restituire con maggiore fedeltà la freschezza senza tempo di un testo irriverente.

Perché proprio l’irriverenza, in effetti, è forse il tratto più peculiare di Else-Marie e i suoi piccoli papà. Un’irriverenza che non dipende tanto dalle azioni e dai pensieri dei personaggi, quanto piuttosto dalla costruzione di una storia squisitamente surreale in cui trova naturalmente posto una famiglia che è tutto fuorché ordinaria e in cui ciò che esula dalla norma non esige chiarimenti e spiegazioni. Con buona pace di tanta didascalica letteratura per l’infanzia.  Else-Marie ha infatti una mamma, di dimensioni consuete, e sette papà, di dimensioni ridotte. Così è.

La sua è tutto sommato una quotidianità riconoscibile: c’è l’attesa per l’arrivo di papà spesso in viaggio, la gioia di fare da aiutante nel sistemare le pratiche che i genitori portano a casa, ma anche il rito della buonanotte, la routine per andare e tornare da scuola o la colazione fatta da ciascuno con un ritmo diverso. Su questa ossatura in cui è facile per il lettore riconoscersi, l’autrice innesta con maestria una serie di dettagli dettati dalla stravaganza della situazione: i papà che faticano a seguire i turni nel leggere le storie, che fanno fotografie senza testa perché troppo bassi o che saltano garruli sul letto come fossero gnomi impertinenti. E proprio dallo scarto tra ciò che è familiare e ciò che vi si discosta, nasce il sincero divertimento che un libro come questo può portare: leggero, gratuito, spassionato.

Ed eppure non è tutto: in Else-Marie e i suoi piccoli papà succede anche dell’altro. Succede, per esempio, che un giorno tocchi proprio ai papà andare a prendere la figlia, benché sia la mamma di solito a occuparsene. Ed è a quel punto che Else-Marie inizia a crucciarsi per la loro dimensione, nel timore che possano essere derisi, schiacciati o trattati senza rispetto. È la diversità che si fa improvvisamente ingombrante, totalizzando i pensieri e le emozioni della piccola. Ma le paure, come spesso accade, non trovano riscontro nella realtà: le cose vanno, infatti, ben diversamente da come Else-Marie si aspetta, sicché i timori finiscono per sciogliersi e la quotidianità può ritrovare la sua dimensione insolita ma rassicurante.

Contraddistinto da illustrazioni deliziose, firmate dalla stessa autrice, Else-Marie e i suoi piccoli papà coltiva il gusto per i dettagli sfiziosi e per una narrazione leggera, tanto nelle parole quanto nelle figure, entrambe dal tratto fresco e spigliato. Il loro rapporto felice e sinergico e la loro disposizione sulla pagina meritano, poi, un’ulteriore riflessione. Il testo ampio e la presenza di un numero ridotto di illustrazioni, spesso di ampia dimensione, fa sì che l’adozione di una serie di caratteristiche di alta leggibilità (font EasyReading, spaziatura maggiore, paragrafi distanziati, sbandieratura a destra…) possano essere adottate senza compromettere in alcun modo la felicità della composizione finale. Un esempio molto interessante di come il rapporto tra armonia compositiva, accessibilità ed efficacia comunicativa debbano essere frutto di un pensiero accorto e, nei casi favorevoli, possano dare vita a letture attraenti e fruibili al contempo.

Prima dopo

Quanto può essere essenziale una narrazione? Forse bastano un prima e un dopo affinché un racconto, per quanto minimo, possa darsi. Ecco allora che un libro straordinario come Prima dopo di Anne-Margot Ramstein e Matthias Aregui si rivela essere un contenitore inatteso di microstorie tutte da esplorare.

Il volume, edito da L’ippocampo, presenta una successione di mini-sequenze ciascuna composta da due tempi: quel che c’è prima e quel che c’è dopo. La notte e il giorno, la ghianda e la quercia, il lavoro all’uncinetto e il gioco nella neve, la casa vissuta e quella diroccata, l’alveare e il barattolo di miele, la zucca e la carrozza… Sono più di 80 i racconti minimi che i due autori mettono su carta, attingendo al mondo naturale e a quello fantastico e spingendosi talvolta oltre la misura della doppia pagina (gli ingredienti che diventano torta, che a sua volta diventa briciole; l’albero che affronta tutte e quattro le stagioni) o imbastendo più livelli temporali (la candela che arde e che si consuma e, subito dopo, il lume olio che cede al posto all’abat-jour elettrica) e semantici (la tela vuota e il quadro finito seguiti dalle matite intere e dalle matite mozze).

Le modalità e le direzioni secondo cui esplorare queste pagine sono dunque molteplici e aperte: aspetto, questo, che condiziona positivamente la fruibilità anche da parte di lettori che faticano a stare dentro i binari di narrazioni troppo rigide. Allo stesso modo l’assenza di parole e la brevità dei costrutti narrativi facilita il godimento e la partecipazione anche da parte di chi trova un ostacolo nei racconti troppo lunghi e complessi. Il tutto senza rinunciare, però, alla ricchezza e alla raffinatezza compositiva che fanno di questo corposo volume un piccolo gioiello editoriale.

A pile of leaves

Un libro come A pile of leaves è una sfida, un solletico, una carezza, uno slancio. Certo, le sue pagine in acetato del tutto prive di parole scritte e pure di una vera e propria storia, possono lasciare un po’ interdetti e portare a chiedersi “Ma come lo leggo, un libro così?”. Ma è proprio la libertà d’uso che qui dimora a rendere questo libro, purtroppo inedito in Italia, una chicca dalle molte potenzialità.

Composto da una ventina di pagine trasparenti su cui sono stampati in colori saturi e caldi foglie, insetti e oggetti di umana fattura, A pile of leaves invita di fatto ad aguzzare lo sguardo per studiare come cambia lo scenario man mano che le pagine vengono voltate. Come se si trovasse in effetti di fronte a un mucchio di foglie sovrapposte, il lettore vede e non vede ciò che c’è sotto e scopre dettagli prima celati o solo intravvedibili ogni volta che una pagina viene girata.

Così le formiche, il guanto smarrito, le foglie frastagliate o quella lungiforme appaiono poco a poco, accendendo piccole scintille di sorpresa e desideri di scoperta. Il processo di lettura che qui si attiva, dal canto suo, è libero è pluridirezionale: si guarda, si avanza, si torna indietro, si scopre qualcosa di nuovo. Le pagine diventano, cioè, terreno di un piacere euristico tutto giocato su forme riconoscibili, giochi di trasparenze e sovrapposizioni. Una delizia!

Il bosco

I leporelli in cartone della collana Primi libri di Fatatrac sono dei gioielli. Lo sono per qualità estetica del prodotto, per ricchezza del contenuto, per trasversalità d’uso. E lo sono per ragioni di accessibilità: tra queste pagine spesse, ampie e robuste, prive di parole ma dense di narrazioni, è autenticamente possibile, anche per bambini con difficoltà di lettura, trovare posto e trovare piacere.

Sono libri che, in primo luogo, non richiedono di essere sfogliati e che, stando su da soli, possono per esempio essere esplorati girandoci intorno oppure stando seduti o sdraiati per terra. Sono, poi, libri che fanno a meno delle parole, dialogando in maniera efficace anche con chi abitualmente fa a pugni con il testo scritto e trova invece ristoro nei racconti per immagini. E sono, infine, libri, che prediligono l’istantaneità alla sequenzialità, offrendo una moltitudine di micro-storie di cui è più facile appropriarsi anche in caso di difficoltà cognitive.

Tutte queste caratteristiche, già evidenziate e apprezzate nel meraviglioso La montagna di Andrea Antinori, si ritrovano ora ne Il bosco di Sebastián Ilabaca. Anche in questo caso, ogni lato del leporello presenta uno scenario diverso da esplorare. Da una parte, tra distese erbose e alberi di ogni tipo, si muovono animali dalle caratteristiche e dai comportanti antropomorfici. C’è chi fuma la pipa e chi corre in carriola, chi va in bicicletta e chi improvvisa una jam session, chi balla e chi si rilassa con una tazza di tè. In questo universo animato votato alla multiformità si notano dettagli curiosi, come gli abiti che richiamano epoche anche molto diverse, i funghi e i fiori che creano una cornice fantastica, le citazioni di albi molto molto noti o la presenza di un misterioso piedone peloso.

Dall’altro lato, come ci trovassimo al limitare del bosco stesso, il contesto si fa antropizzato. Qui si vedono case e fienili, orti e cortili, stalle e mulini. I personaggi sono umani dai diversi tratti e dalle diverse età: ciascuno, proprio come i compari animali, è impegnato in attività variegate, perlopiù di gioco e relax. Anche in questo caso, pur nella distensione appagante dello scenario, il lettore può scovare un proliferare di dettagli buffi e intriganti da cui farsi solleticare.

La bravura di Sebastián Ilabaca sta nel costruire un quadro ampissimo e vivo, in cui trova posto una moltitudine di personaggi dalla funzione tutt’altro che decorativa. Ciascuno ha un ruolo da coprotagonista e una postura riconoscibile in cui potenzialmente identificarsi. Le attività rappresentate riflettono, in particolare un’idea di infanzia molto precisa e concreta, da cui è facile lasciarsi guidare nello spazio dell’esplorazione e dell’immaginazione. All’interno di questo scenario composito e vivace, il lettore può dal canto suo muoversi con grande libertà, soffermandosi su ciò che lo intriga maggiormente e seguendo percorsi non vincolanti. Sollecitato, poi, dalla presenza di buchi e finestrelle (alcune camuffatissime!), può trovare ne Il bosco un affidabile compagno per scoperte e giochi d’invenzione durevoli ed entusiasmanti.