Dove sono finiti i bambini?

Dove sono finiti i bambini? è un libro che sa come catturare il lettore. Prendete la copertina, per esempio. Il suo giallo sgargiante balza immediatamente all’occhio instillando in chi guarda una certa curiosità. Qua e là, poi, la sua superficie brillante accoglie alcune figure curiose. Insieme a qualche adulto dai tratti buffi, si scorgono bambini nascosti tra le lettere: chi dietro una I, chi in mezzo a una B, fanno capolino con sguardo furbo. Il libro, d’altronde, si intitola Dove sono finiti i bambini?: in qualche modo, perciò, tutto torna!

Già, ma dove sono finiti i bambini? Quelli di questa storia se la sono svignata. Stufi di dover sottostare a ordini e divieti degli adulti, un bel giorno hanno fatto fagotto e se ne sono andati nel bosco. Preoccupati – chi per motivi affettivi, chi per tornaconto personale – gli adulti mettono in campo tutte le loro capacità per farli tornare. C’è chi li minaccia, chi fa loro false promesse, chi si propone di ascoltare le loro rimostranze e chi cerca di attirarli con dolci e salatini ma i risultati sono a dir poco deludenti. La città si trasforma in un deserto malinconico: l’assenza dei bambini, a lungo andare, porta con sé vuoto e tristezza. Proprio in quel vuoto, però, rimbombano sonore le risate di chi affronta la vita con la dovuta leggerezza, ricercando in ogni giornata il piacere di divertirsi insieme. I bambini, certo, ma anche i coniugi Romeo e Giulietta: due personaggi inusitati e innamorati che trasformano una cunetta di argilla in una sorta di acqua park domestico, attirando irresistibilmente i bambin i fuggiaschi. Inutile dire, forse, che il richiamo delle risa permette non solo di ritrovare i bambini ma anche di smussare finalmente la rigidità degli adulti al felice motto di “il sole sorrida alla nostra città/ la vita è più bella se c’è libertà”.

Ecco dunque che il contenuto del libro non tradisce le promesse della sua accattivante copertina. Se è vero, infatti, che per una lettura ghiotta servono personaggi ben costruiti, una trama avvincente e una scrittura appagante, il libro di Endrk Koff e Elina Sildre ha tutte le carte in regola per soddisfare a pieno il lettore. Il loro è, infatti, un libro vivace e fresco sotto tutti i punti di vista, oltre che piuttosto originale nella forma. Si tratta, infatti, di un racconto in rima che tiene insieme una metrica impeccabile e un racconto gustoso. Decisivo, in questo senso, il ruolo di una figura professionale insolita quale quella del traduttore poetico, qui rivestita da un autore d’esperienza come Nicola Cinqetti. La sua mano e il suo orecchio hanno fatto sì che il testo poetico di partenza, reso in italiano da Daniele Monticelli, mantenesse non solo il senso ma anche la piacevolezza legata al metro, alla rima e alla sonorità. Da non sottovalutare poi il fatto che i versi siano messi al servizio di una vera e propria storia e non solo di un catalogo di personaggi o situazioni.

Al testo leggero e puntualissimo si affiancano poi figure frequenti ed eloquenti, tutte giocate sui toni del giallo, dell’azzurro, del nero e del rosso. Il risultato è un racconto che procede parimenti per parole e per immagini, coccolando tanto l’occhio quanto l’orecchio del lettore. Messo di fronte alle storture di un mondo adulto che perde spesso di vista le priorità, questi può così godere di una storia dalla forma insolita, perfetta da condividere ad alta voce in classe.

Voce del verbo

Nel suo saggio dedicato alla fotografia (Sulla fotografia, Einaudi, 2004), Susan Sontag definisce questo tipo di immagine un “invito inesauribile alla deduzione, alla speculazione e alla fantasia” che “approfitta contemporaneamente del prestigio dell’arte e della magia del reale.” Le fotografie – ci dice l’autrice – sono nubi di fantasia e pillole di informazione”.

Nubi di fantasia e pillole di informazione: la qualità più straordinaria di questo tipo di medium, soprattutto in un’ottica di accessibilità, sta forse proprio qui, nella capacità di conciliare riconoscibilità del soggetto e possibilità evocativa. Si tratta di una capacità raffinata, che molto ha a che vedere con il pensiero divergente e che permette a fotografia e poesia di andare non di rado a braccetto.

Ce ne rendiamo immediatamente conto immergendoci nei libri di Carolina Zanier: Come me, come te, per esempio, o il più recente Voce del verbo. Quest’ultimo volume, sempre curato e pubblicato da Camelozampa, è tutto giocato sul contrasto tra oggettività e molteplicità di significati. Ogni doppia pagina, che si apre in verticale, presenta infatti una parolanella parte superiore  e una fotografia nella parte inferiore . La scintilla poetica nasce dall’incontro tra le due: tutte le parole hanno infatti un’accezione principale negativa (strappare, graffiare, rubare, ingannare…) ma le immagini che vi sono associate portano immediatamente in superficie significati meno usuali ma parimenti validi.

Si può aggredire una golosa ciambella glassata, per esempio. Catturare l’ombra di una mano per disegnare. Affondare le radici in acqua per crescere rigogliosi. O pestare l’uva in un rito gioiosamente antico. Lo scarto è immediato, la sorpresa illuminante. Le associazioni di Carolina Zanier mostrano in maniera molto efficace quanto sia importante non tanto ciò che si vede ma come lo si osserva, non tanto ciò che si dice ma come lo si racconta.

Spiazzante (fin dal formato) e naturalmente predisposto a incentivare nuove indagini poetiche da parte del lettore, Voce del verbo è anche un libro particolarmente accessibile. Lo è in virtù del medium cui ricorre, capace di offrire una rappresentazione aderente al reale, e lo è in virtù dell’estrema sintesi che contraddistingue il testo. Certo, al lettore è chiesto di muoversi con un certo agio sui binari della letteralità e della metaforicità, perché è proprio lì che si gioca il senso del libro. Anche laddove siano presenti delle difficoltà legate alla dimensione figurata, tuttavia, il libro può costituire una risorsa preziosa con la quale non solo allenare questa competenza ma altresì immergersi nella bellezza.

Furia Mascherata

Per i bambini di Massa Corporea esiste un solo e unico eroe: il campione locale di wrestling Furia Mascherata. Tutti lo amano non solo per il suo irresistibile costume felino e i suoi combattimenti epici ma anche per il suo buon cuore. Non è un segreto, infatti, che il campione abbia l’abitudine di offrire un delizioso buffet agli avversari sconfitti, che abbia scelto di donare al gattile i proventi dei suoi ultimi match e che grazie al suo Bus-bus Sette-te i bambini di Massa possano viaggiare gratis in città. Come non tifare pazzamente per lui?

I suoi fan numero uno sono in particolare Eugenio e Ginvra Casponi, due cugini di 8 e 10 anni, che del loro eroe conoscono vita, morte e miracoli, nonostante siano gli unici bambini del paese a cui non è permesso assistere ai match. Carpendo informazioni da giornali e compagni, i due addirittura creano e distribuiscono a scuola un fumetto anonimo dedicato alla Furia. I compagni ne vanno matti, fino a quando sulla scena non compare un avversario sleale e perfido: il Pagliaccio Pigliatutto. Da lì tutto precipita: molti genitori si convincono a formare il comitato F.A.Ma.L.E che si oppone ai combattimenti e Furia Mascherata finisce per ritirarsi.

Molti bambini si rassegnano, seguendo il pessimo esempio del viziatissimo Italo Righetti, ma Eugenio e Ginevra no. Fedelissimi alla Furia, i due progettano e mettono in atto un autentico piano per rintracciare il campione, di cui nessuno conosce l’identità, e convincerlo a tornare sulle scene un’ultima volta. La loro sarà una corsa contro il tempo, tra indizi da ricomporre e gattini da salvare. Il finale sarà infine felicissimo, con rivelazioni a dir poco sorprendenti!

Vivace e piacevole, Furia Mascherata è un romanzo dal bel ritmo e non privo di trovate ironiche e colpi di scena. La trama è briosa e i personaggi assortiti in maniera gustosa (un po’ come i salatini alla mousse di pesce tanto cari alla protagonista!). Composto da capitoli abbastanza brevi, il libro si presta bene a sostenere e accogliere anche di chi, pur amando le avventure di carta, trova difficoltà nella pratica di lettura. A questo scopo concorrono peraltro anche la presenza di illustrazioni frequenti e le scelte tipografiche dell’editore, tutte orientate all’alta leggibilità.

2 fantasmi al numero 13

Con Halloween alle porte, le storie di fantasmi sono quanto mai gradite. Se poi sono anche inclusive, si può davvero festeggiare! 2 fantasmi al numero 13, da poco pubblicato da Officina Babùk casca proprio a fagiolo: non solo, infatti, la storia confezionata da Michel Van Zeveren mascola con perizia brividi e ironia, ma arriva sul mercato italiano in un’apprezzabile edizione in simboli.  L’editore cremasco aggiunge, così, al suo catalogo un titolo gustoso per bambini con un’età a cavallo tra la fine della scuola dell’infanzia e l’inizio della primaria.

2 fantasmi al numero 13 si presta infatti bene a essere goduto da e con bambini non proprio alle prime esperienze di lettura e con una certa capacità inferenziale Quest’ultima risulta, infatti, funzionale a cogliere gli elementi ironici presenti nel testo e ad afferrare i passaggi sottesi che il testo tace. Stampato in maiuscolo e supportato visivamente sai simboli WLS, il testo dialoga efficacemente con le figure e non rinuncia all’uso di pronomi e strutture sintattiche non strettamente lineare che rendono la lettura meno immediata ma più fluida. I simboli, in questo senso, giocano un ruolo chiave poiché aiutano ad esplicitare il significato degli elementi testuali più oscuri.

Nella stessa direzione, peraltro, va anche l’organizzazione del testo e delle illustrazioni sulla pagina: in basso il primo, in alto le seconde, così da agevolare l’orientamento del lettore e facilitare la messa in relazione dei due codici. Le figure offrono, infatti, indizi che il testo non nomina, stemperando così il clima da brivido del racconto e aiutando il lettore a intuire la ragione della presenza di tanti oggetti porta-sfortuna in casa.

E la storia? La storia è quella di due fantasmi che si divertono a infestare le case. Quella che scelgono una notte, però, non è una casa come tutte le altre: piena di oggetti infausti – come gatti neri, specchi rotti o ombrelli aperti – di fatto finisce per spaventare gli spaventatori. In un crescendo di tremarella, i due protagonisti esplorano le diverse stanze fino a ritrovarsi in lavanderia. Qui l’incontro inatteso con il cane domestico genera un inatteso infradiciamento: uno dei fantasmi diventa testé un lenzuolo bagnato. Cosa ne sarà di lui? Considerando che la proprietaria di casa è una sarta, il finale rischia di essere (per lui) davvero pauroso!

La musica del mio picchio

La disabilità può entrare nei libri in tanti modi. Quando lo fa in punta di piedi, senza accendere fari abbaglianti, accade più facilmente che i libri lascino un segno, offrendo rappresentazioni meno forzate o stereotipate. Così accade, per esempio, ne La musica del mio picchio, piacevole e curata raccolta di racconti illustrati la cui protagonista è cieca.

La troviamo, infatti, alle prese con partite di nascondino tutte basate sul tocco, incontri naturalistici che mescolano tatto e fantasia, libri che parlano una lingua segreta fatta di punti, bastoni che diventano compagni di avventure e ciambelle gonfiabili che sembrano balene vere: situazioni che prendono le mosse da un modo specifico di stare al mondo senza rendere la narrazione didascalica.

Quelli che il lettore si trova davanti sono, dunque, racconti gioiosi e autentici, che certo aiutano a conoscere la quotidianità di una persona con disabilità visiva, ma che non restano ancorati a questo scopo. La bambina protagonista de La musica del mio picchio è, infatti, credibile e a tutto tondo: ragione per cui viene voglia di accompagnarla nelle tre avventure che la seguono da vicino e che portano a galla un mondo di esperienze, affetti, emozioni e relazioni sociali in cui chiunque legga può facilmente riconoscersi.

Tanto delicata è la scrittura di Anna Anisimova, che mai definisce o descrive, tra l’altro, la disabilità, riuscendo però a farla emergere nella sua multisfaccettatura, quanto felici sono le illustrazioni di Yulia Sidneva. Giocate su un costante equilibrio tra dimensione reale e dimensione fantastica, queste fanno un uso efficace, misuratissimo ed estremamente espressivo del colore.

Selezionato nel 2017 per l’Outstandig Books For Young People With Disabilities di Ibby, La musica del mio picchio è edito in Italia da Telos, casa editrice molisana che da sempre presta attenzione in maniera sostanziale al tema dell’accessibilità. Non a caso, il volume presenta caratteristiche di alta leggibilità che rendono la pagina più ariosa e fruibile anche in caso di dislessia, ma anche un qr code che rimanda alla registrazione audio del racconto: scelte, queste, apprezzabilissime e mai scontate, che amplificano e consolidano il valore inclusivo del volume.

Il citofono

Ci sono le favole al telefono e poi ci sono le favole al citofono. Se le prime le conosciamo tutti, le seconde ce le regala Sara Piazza con il suo fresco racconto breve pubblicato da Biancoenero. La sua protagonista si chiama Alice e all’inizio dell’estate si è presa la mononucleosi. Ora, passi che a causa della malattia alla ragazzina tocchi saltare il campeggio, ma le lunghe giornate relegata in casa, quelle no, non le può proprio sopportare. E così, Alice si inventa un passatempo, trovando nel citofono l’unica possibilità di comunicare con il mondo esterno.

Dapprima si limita ad ascoltare, poi prova a intercettare i passanti. La svolta, però, arriva con le storie. Un giorno le viene, infatti, l’idea di leggere al citofono le Favole di Rodari, un gruppo di vecchietti aderisce entusiasta e la lettura si trasforma in un rito molto atteso. Accade, però, che insieme ai vecchietti, anche qualcun altro ascolti la voce di Alice: è Tommaso, un ragazzino dalla S sibilante che tutti i giorni si presenta all’appuntamento sonoro. Intraprendente e loquace, Tommaso prende l’iniziativa e si presenta alla cornetta, spiazzando non poco la sua coetanea. Tra i due prende forma un’amicizia inattesa che corre sui fili del citofono ma che improvvisamente e senza troppo spiegazioni si interrompe. Che fine ha fatto Tommaso? Perché non risponde più? Con questi interrogativi in testa le vacanze di Alice si fanno tormentate. Il rientro, però, le riserva una bella sorpresa. Così bella, da restare quasi… senza parole!

Piacevolissimo e scorrevole, Il citofono ci regala una storia tenera e coinvolgente, che non ha bisogno di eventi rocamboleschi per intrigare e far affezionare chi legge. Lungo giusto un centinaio di pagine, il racconto scivola veloce, facendosi apprezzare anche dai lettori meno allenati. A questi ultimi, peraltro, dedica da sempre un’attenzione particolare la casa editrice Biancoenero che anche in questo volume dà spazio a tutte le caratteristiche dell’alta leggibilità. Oltre a essere stampato con un font specifico (biancoenero), il testo presenta una spaziatura maggiore a ogni livello (non solo lettere, parole e righe ma anche paragrafi) e una sbandieratura a destra: tutti accorgimenti che concorrono a contrastare l’effetto affollamento e la sostituzione di grafemi tipici della dislessia. La carta impiegata per confezionare il libro è inoltre opaca e color crema così da evitare fastidiosi riflessi che a loro volta rendono più ostica la pratica di lettura.

Keedie

Nel 2021 Uovonero ha portato in Italia Una specie di scintilla, il romanzo d’esordio della giovane e talentuosa scrittrice scozzese Elle McNicoll. Quanto abbiamo amato quel libro! Schietto, coinvolgente e profondamente vero, Una specie di scintilla ci ha regalato non solo una storia travolgente ma anche e soprattutto un personaggio memorabile come Addie.

Ragazzina straordinariamente tosta, Addie trovava un aiuto e un modello importante nella sorella maggiore Keedie, autistica come lei. La figura di Keedie viene ora approfondita da Elle McNicoll in un nuovo romanzo che ne porta il nome e che possiamo considerare il prequel di Una specie di scintilla. Qui troviamo, in particolare, una Keedie appena quattordicenne che si scontra con una comunità – scolastica ma non solo – pronta a condannare a parole il bullismo, ma di fatto incapace di opporvi una reale resistenza. La tolleranza zero di cui blatera il preside McDonough mal si accorda, infatti, con i ripetuti episodi di scherno e intimidazione che si verificano nella scuola di Jupiter.

Keedie, dal canto suo, se ne trova al centro. Non tanto perché la sua neurodivergenza la fa sentire un pesce fuor d’acqua in un mondo di adolescenti neurotipici e la rende un bersaglio ideale, quanto perché il suo profondo senso di giustizia le impedisce di restare in silenzio e voltarsi dall’altra parte. Anche quando a compiere atti di bullismo sono gli odiosi amici di sua sorella gemella Nina e il suo nuovo fidanzato Hugh. Così Keedie prende iniziativa, difende i più fragili, alza la voce. Le sue parole si fanno taglienti e questo la porta ogni tanto a interrogarsi sulla bontà delle proprie azioni. Così il romanzo vira impetuosamente verso temi densi come il senso della vendetta e l’identità.

A guidare le azioni spesso impulsive di Keedie c’è il desiderio profondo di difendere le persone a lei care come Bonnie, amica storica e porto sicuro della ragazza, e soprattutto Addie, sorellina adorata i cui tratti autistici qui iniziano a emergere con forza. L’esito sarà una prova di coraggio che metterà l’intera comunità di fronte alla sua indolenza, ricollocando ingerenze e rapporti di potere in una giusta prospettiva.

Travolgente e fuori dagli schemi, Keedie è un personaggio di cui abbiamo tanto, tantissimo bisogno. In poco più di 170 pagine, questa ragazzina dà infatti un vigoroso scossone a molti dei pregiudizi che ruotano intorno alla disabilità e in particolare all’autismo. Con Keedie va, infatti, in frantumi l’idea che la persona con disabilità debba necessariamente interpretare il ruolo del debole e si evidenzia chiaramente il fatto che la disabilità viene ancora accolta e accettata quanto più risulta innocua, angelica e degna di compassione. Ecco, con il suo modo di fare anticonformista e al contempo autentico, Keedie ci racconta una storia che palpita a tocca nel profondo, raccontando l’umanità nelle sue molteplici sfaccettature e denunciando le contraddizioni più evidenti della cultura abilista dominante.

Devine. À quoi on joue? (Francia)

Ci sono due cose che i libri di Claire Dé rendono particolarmente evidenti: la prima è che quella visiva è a tutti gli effetti una forma di lettura piena e appagante; la seconda è che a volte il verbo leggere va più d’accordo con il verbo immaginare che con il verbo comprendere.  La lettura può essere gioco, invenzione, sorpresa e divertimento, senza che al lettore sia chiesto di trovare un’interpretazione univoca. E a volte questo tipo di processo trova nelle immagini fotografiche un medium straordinariamente efficace.

Quel medium, Claire Dè lo padroneggia come pochi altri, trasformandolo ogni volta in una possibilità di solletico creativo. Lo constatiamo in libri come Apri gli occhi! e Contare sulle dita, da poco approdati anche in Italia, ma anche in libri come Imagine… c’est tout blanc o Devine. À quoi on joue? che ci auguriamo possano seguire il medesimo percorso editoriale. C’è da dire che entrambi i volumi ancora inediti in Italia sono senza parole: in attesa di poterli trovare nelle nostre librerie, possiamo dunque approfittare dell’edizione d’oltralpe pubblicata da Les Grandes Personnes.

Al centro di Devine. À quoi on joue? – libro cartonato dalle pagine quadrate spesse e robuste – ci sono il gioco e la relazione. Ogni doppia pagina presenta infatti due mani, una grande e una piccola, intente a interagire attraverso elementi ludici destrutturati come piume, sassi, nastri o veli. I giochi messi in scena non sono né noti né codificati: sta al lettore immaginare come le due mani possa impiegarli, perché e secondo quale dinamica. Di fronte a queste pagine dalla composizione ipnotica – figure monocolore in giallo, rosso, verde e blu su sfondo nero – possiamo immaginare, fare ipotesi, financo inventare, perché una risposta corretta in effetti non c’è.

E qui troviamo un primo elemento di accessibilità, legato al margine di movimento lasciato al lettore. Dopodiché, c’è il ruolo giocato dalla fotografia – netta, riconoscibile, aderente al piano di realtà –, dalla chiarezza della composizione e dall’assenza di parole. Le poche lettere che troviamo qua e là, inoltre, sono di fatto piccolo onomatopee che accompagnano il gioco e vengono inserite sulla pagina quasi fossero a loro volta degli oggetti fotografati.

Da non trascurare infine il potere del fascino dell’immagine. Claire Dé dà forma, infatti, a fotografie dai colori così sgargianti, armonici e contrastati che gli oggetti paiono vivi sulla pagina, ideali non solo per incentivare curiose indagini su ciò che questi ultimi rappresentano, ma anche per appagare un piacere estetico che è motore di scoperta e fonte di piacere.

La vita vera di un bruchino (che si è salvato dal finire nel pentolone del minestrone)

Nell’orto c’è un bruco. Il padrone dell’orto decide di preparare un minestrone. Il bruco salta via dal cestino della raccolta degli ortaggi e continua indisturbato a rosicchiare foglie saporite. Poi cresce, cresce e si crea una casina per riposare. A quel punto la metamorfosi si compie e il bruco diventa una splendida farfalla.

C’est tout! Di fatto il titolo La vita vera di un bruchino (che si è salvato dal finire nel pentolone del minestrone) anticipa buona parte di quel che accade nel libro, ossia una piccola storia naturale senza fronzoli e sorprese. Per contro, ciò che rende intrigante il libro di Giannina Corvetto sono la tecnica di illustrazione e l’attivazione di un dialogo diretto con il lettore. A corredo del testo, l’autrice confeziona e fotografa, infatti, quadri tridimensionali con collage di materiali diversi.

Carte, stoffe, rametti, plastilina: gli oggetti che prendono forma sono riconoscibili, suggestivi e curiosi, contribuendo a dare un piccolo twist alla lettura. Tra queste figure, poi, si nascondono spesso dettagli piccini che il lettore è esplicitamente invitato a trovare: un espediente, questo, semplice ma efficace per supportare la partecipazione e l’aggancio. La separazione netta tra testo (sulla sinistra) e illustrazioni (sulla destra) contribuisce invece a facilitare l’orientamento del lettore tra i diversi codici.

Adattamento in CAA di un albo illustrato tradizionale, La vita vera di un bruchino segue il modello di simbolizzazione in-book. Si caratterizza quindi per pagine piuttosto affollate di simboli wls – uno per ogni parola –, per l’utilizzo di qualificatori e per la disposizione del testo all’interno dei riquadri.

Emi Gatto

Creatura inafferrabile e misteriosa, Emi ama rannicchiarsi al calduccio, guardare il temporale e annusare tutto. Ma anche stare nella sua scatola, miagolare e fare scorpacciate di latte. Si potrebbe pensare che Emi sia un gatto, eppure non è così. Emi è, infatti, una bambina che si comporta in modo singolare. Singolare è quello che dice, quello che pensa, quello che fa. Il suo modo di stare al mondo è spiazzante come può essere, per esempio, quello di un bambino autistico, ma il finale della storia (che una vera e propria storia, a dire il vero non è) ci mostra che spiazzare non significa necessariamente stare fuori, stare da parte. L’ultima pagina di Emi Gatto ci propone, infatti, la protagonista ormai cresciuta e divenuta capace di trasformare la sua originalità di pensiero e di azione in una professione artistica riconosciuta e apprezzata.

Il personaggio di Emi nasce per mano di Francesco Fagnani come protagonista di un albo illustrato pubblicato da Librì nel 2024. Più di recente, la casa editrice Puntidivista ne ha realizzata una versione accessibile all’interno della quale il testo è semplificato e supportato visivamente dai simboli e le illustrazioni sono qua e là arricchite da alcuni elementi tattili.

I simboli, dal canto loro, non fanno riferimento ad alcuna collezione internazionale ma sono creati dalla stessa casa editrice che predilige la commistione di colore e bianco/nero, la presenza di testo maiuscolo all’interno della riquadratura, la rinuncia alla simbolizzazione di tutti gli elementi testuali (preposizioni, congiunzioni e articoli, per esempio, sono uniti al sostantivo di riferimento) e la sostituzione dei qualificatori di numero (++) con un numero maggiore di soggetti disegnati all’interno del riquadro.

Le illustrazioni, invece, presentano uno stile amichevole ed essenziale. Su di esse si innestano gli inserti tattili. Anche se l’aggiunta di tali elementi appare un po’ posticcia e i materiali impiegati  (feltro, lana, cartone e gomma crepla) non risultano molto puntuali rispetto ai soggetti rappresentati, la presenza di elementi da toccare costiuisce una soluzione interessante, che andrebbe esplorata ulteriormente. Gli stessi lettori che potenzialmente beneficiano della presenza di simboli, trovano spesso, infatti, nella multisensorialità un canale comunicativo prezioso e un supporto importante all’attività di lettura.

Del medesimo libro, la casa editrice Puntidivista ha reso disponibile anche una versione nero-Braille con inserti tattili.

Le montagne dei giganti

Le montagne dei giganti racconta una storia di soprusi e sottomissione, di riscatto e senso comunitario, di azioni miopi e potere dell’allegria. Racconta tutto questo, il libro di Max Bollinger e Štěpán Zavřel, e lo fa con il linguaggio schietto della fiaba e con l’intensità polifonica dell’albo illustrato.

Protagonista del racconto è un popolo di nani che un giorno vede la sua terra invasa da due giganti prepotenti e spaventosi. I due giganti distruggono campi e fiori, costringono i nani a scavare sottoterra per cercare metalli e pietre preziose e ben presto iniziano a litigare tra loro per avere più potere e ricchezza. La lite trascina con sé anche i nani che si dividono in due fazioni, combattono e costruiscono un muro separatore e montagne di pietre sempre più alte. Accecaci dalla furia dell’odio e della lotta, molti nani non si accorgono che l’ombra e il declino si stanno impadronendo del loro regno. Saranno alcuni giovani, non ancora sopraffatti dall’odio e ancora capaci di credere nella pace, a trovare il modo di far tornare la luce. Attualissimo nei contenuti (nonostante gli oltre 40 anni di età!) e affascinante nella forma, Le montagne dei giganti mette su carta tutte le sfumature dell’umano, offrendo possibilità di riconoscimento multiple e trasversali.

L’editore Bohem Press ha non solo il merito di aver rispolverato un titolo importante e senza tempo, contribuendo a far riscoprire l’opera meravigliosa di Štěpán Zavřel, ma anche di aver lavorato per renderlo il più possibile accessibile. Questa edizione de Le montagne dei giganti adotta, infatti, alcune apprezzabili caratteristiche di alta leggibilità come il font biancoenero, la sbandieratura a destra e la spaziatura ampia tra lettere, parole, righe e paragrafi. Il testo trova inoltre posto nelle zone bianche della pagina senza sovrapporsi mai alle illustrazioni, così da risultare più leggibile. Il risultato è un incontro armonioso tra testo e figure: tanto pulito e netto è il primo, quanto deliziosamente sfumate e puntellate di dettagli sono le seconde. L’equilibrio, dunque, è felice e palpabile.

Muffa, Truffa e Spadaccino. Scherzi da coniglio

Hanno nomi buffi e uno spirito vivace, i conigli creati da Alice Keller e Veronica Truttero. Si chiamano, per esempio, Muffa, Truffa o Colla e non perdono occasione per combinare scherzi o mettersi nei guai.

Come quella volta in cui i fratelli di Spadaccino gli fanno credere di essersi trasformati in moscerini. O quell’altra in cui la gita di famiglia al lago si trasforma in una rassegna di monellerie e piccoli piaceri. C’è da giocare ai capitani, annotare ricordi sul taccuino, trovare scheletri di pesce e prendere all’amo i tramezzini delle zie chiacchierone. C’è tutto un gran daffare, insomma, nelle oziose giornate di questa banda conigliesca!

Alice Keller e Veronica Truttero – duo collaudato di cui Sinnos ha già proposto diversi titoli – danno vita a un mondo minuto e semplice nel quale le dinamiche tipiche di amicizia e fratellanza vengano a galla con sorprendente vitalità. Nelle due storie brevi che compongono il libro – perfette per prime letture autonome – non sarà dunque difficile rispecchiarsi, godendo di un tempo di lettura lento ed eppure solleticante.

Sinnos, dal canto suo, presta la consueta attenzione alla fruibilità del racconto, organizzando il testo in piccoli paragrafi dalla grafica ariosa e alternandoli puntualmente agli spazi dedicati alle illustrazioni. Il font maiuscolo e ad alta leggibilità, inoltre, rende la decodifica delle parole più immediata e accessibili anche per i lettori dislessici e/o inesperti.

La casetta di Cappuccetto Rosso

Di versioni di Cappuccetto rosso ce ne sono decine, alcune delle quali anche accessibili. Tattili, pop-up, senza parole, in simboli… la familiarità della storia gioca infatti a favore dell’inclusione nella misura in cui contribuisce a creare un immaginario condiviso e un terreno di esplorazione agevole e rassicurante.

A questo panorama che negli anni è andato costituendosi – pensiamo per esempio, al Petit Chaperon Rouge di Les Doigts Qui Rêvent, al Cappuccetto rosso della collana in CAA Pesci parlanti o a quello per immagini di Juanito Oller – può valere la pena aggiungere la recente versione con props narrativi curata da Francesca Dell’orto per Gallucci.

Si tratta, in questo caso, di una sorta di libro-gioco a forma di casetta, di fatto composto da una sola doppia pagina. Nella parte di sinistra si trova il testo in rima che in poco meno di 30 righe riassume la storia di Cappuccetto Rosso. Dalla parte di destra, invece, è possibile staccare i personaggi della fiaba – Cappuccetto, il lupo, la nonna e il cacciatore – e utilizzarli per interpretarla.

Insieme al tratto amichevole che contraddistingue le figure, il punto di forza di questa proposta sta, dunque, nella possibilità di dare vita alla storia e di permettere al lettore di partecipare alla pratica del racconto: un espediente al contempo semplice ed efficace per favorire l’aggancio e il coinvolgimento anche dei lettori più fragili sul piano cognitivo e attentivo.

Da questo punto di vista, anche il testo può giocare a favore in virtù della brevità e del gioco con le rime. D’altra parte, gli stessi props narrativi messi a disposizione del volume possono essere impiegati anche a supporto di altre versioni della fiaba, magari più complesse o apprezzabili dal punto di vista letterario.

La mano nera e il bosco della presenza

Nel bosco della presenza abitano moltissime creature. Tra di loro anche la topolina Gabriella che di questa storia è protagonista e che ha molti amici di ogni specie: la cinghiala Veronica, per esempio, ma anche la lepre Isidora o la farfalla Alice. La vita quotidiana di Gabriella è piuttosto serena, fino a quando nel bosco non scoppia un grande incendio. Colpevole del misfatto è la misteriosa mano nera, figura oscura e indefinita che mette a repentaglio la sopravvivenza dell’intero ecosistema. Gli effetti del suo agire sono nefasti e la paura per chi abita il bosco è tanta. Ciononostante, Gabriella e la sua piccola comunità riescono infine a rialzarsi e a ritrovarsi, mentre il colpevole, dal canto suo, riceve una punizione duratura e inaspettata.

Complesso nella scrittura e narrativamente  un po’ confuso, La mano nera e il bosco della presenza è un libro in simboli di non facile accesso. La comparsa passeggera di numerosissimi personaggi poco inquadrati, la mescolanza di tanti temi diversi e la presenza di un testo contraddistinto da frasi lunghe e articolate mette, infatti, il lettore di fronte alla necessità di districarsi tra ostacoli a più livelli. La presenza dei simboli WLS, dal canto suo, contrasta un pochino questo effetto, offrendo una modalità di accesso alternativa al contenuto. Simbolizzato secondo il modello in-book, il libro presenta simboli numerosi e di piccola dimensione, in parte separati e in parte integrati nelle illustrazioni. Queste ultime, dal canto loro, non colpiscono per qualità e definizione, risultando a loro volta di complessa decifrazione.

Cosa guida Don Q?

Vi ricordata Don Q, personaggio sbadato che senza i suoi occhiali scambiava streghe per ronzini e alberi per castelli? Ecco, è tornato, vispo e intraprendente, al centro di una nuova storia! L’impavido cavaliere si lancia questa volta all’esplorazione di vette e profondità marine, cieli e piste da corsa, strade e costellazioni.

Il libro che lo vede protagonista, si sviluppa come una carrellata di micro-situazione lunghe una doppia pagina. In ciascuna di esse, Don Q, ha voglia di fare qualcosa di particolare (toccare, una stella, sentirsi leggero, andare in città…) perciò, parte, sceglie un diverso mezzo adatto all’uopo – ora un razzo, ora una ruspa, ora un tram, ora un aereo – e va! L’autore tiene così il lettore in costante equilibrio tra il noto (la struttura della vicenda) e il nuovo (cosa vuole fare don Q e che mezzo sceglie per farlo): lo stesso equilibrio che si ritrova peraltro nella scelta del lessico che è al contempo ricercato (salpo, perforo, batiscafo…) ma efficacemente contestualizzato.

Sorpresa e rassicurazione: Cosa guida Don Q? si muove con semplicità tra questi due poli, offrendo anche al potenziale lettore che mal tollera lo spiazzamento, un porto sicuro a cui fare riferimento. Solleticante e curioso, in questo senso, è anche l’espediente messo in campo dall’illustratrice, ossia la disseminazione dei personaggi del primo volume (un ronzino, una pecora, un castello…) tra le figure  sempre vivaci e fresche di questo nuovo episodio, così da creare nuovi appigli e al contempo un piccolo gioco del cerca-trova.

Rispetto al primo volume dedicato a Don Q, questo secondo presenta alcune differenze.  Il meccanismo ad alette tipico del libro-gioco viene, infatti, meno, lasciando spazio alla più classica struttura dell’albo illustrato. Il formato, più grande e dotato di copertina cartonata, dona un aspetto più ricercato al libro, valorizza le illustrazioni e concede maggiore spazio ai simboli.

Questi ultimi, dal canto loro, sono sufficientemente ampi da poter essere apprezzati anche in piccolo gruppo e associati al testo (stampato in maiuscolo) secondo un criterio di funzionalità: articoli e pronomi sono sempre uniti al sostantivo di riferimento, per esempio, ed espressioni come a fare la spesa o ho voglia di, corrispondono a un unico pittogramma. Il risultato è una lettura scorrevole e fruibile, a supporto della quale viene inoltre un piccolo ma prezioso strumento messo a disposizione dalla casa editrice. Al fondo del libro, si trova infatti una tabella comunicativa (ritagliabile) essenziale ma molto funzionale che facilita la partecipazione e il dialogo anche in caso di disabilità comunicative.

Immagimagica

C’è un meccanismo semplice ma colmo di stupore alla base di Immagimagica. Il titolo, non solo sonoramente ammaliante ma anche composto da lettere che paiono riflettersi, un poco lo anticipa: la presenza di uno specchio può trasformare l’immagine presente in ogni pagina in qualcosa di completamente diverso. Un pesce in un gatto, un polpo in una rana, un razzo in un occhio spalancato. Provare per credere!

Le immagini confezionate da Lucie Albon per supportare questo meccanismo sono essenziali, dotate di un buon grado di riconoscibilità e contraddistinte da linee nette e colori vivaci che spiccano sullo sfondo bianco. Ognuna di essere è accompagnata da pochissime parole – spesso una soltanto, talvolta poco più di una manciata – che esplicitano il senso di alcune metamorfosi, delineando una sorta di filo conduttore poetico (la vita come un percorso in cui sorprendersi, crescere, credere nell’amore e guardare lontano…) più apprezzabile probabilmente dai grandi che dai piccoli. Quel che davvero cattura e interessa questi ultimi sono, infatti, le figure, godibilissime anche da sole, e la trasformazione, continua e multiforme, cui queste danno vita.

Il segreto sta nell’accurata progettazione e composizione dell’oggetto-libro. Immagimagica si presenta, infatti, come un cartonato dal formato maneggevole e dalle pagine spesse, dotato di uno specchietto mobile attaccato con un filo. Lo specchietto può dunque essere spostato di pagina in pagina per dare vita alla trasformazione. Basta collocarlo in corrispondenza della rilegatura che, dal canto suo, funge la guida e da punto di riferimento, per assistere alla metamorfosi. Si tratta di un passaggio semplice ma non scontato per delle mani inesperte come quelle del potenziale lettore ma proprio il fatto di dover trovare la collocazione giusta per accendere la magia si fa motore di scoperta, aggancio e curiosità.

La magia custodita in questo libro-gioco è dunque duplice. C’è quella che riguarda le immagini, capaci di trasformarsi ancora e ancora, senza esaurire l’entusiasmo e la meraviglia di chi assiste al cambiamento. E c’è quella del lettore, autentico fautore del portento. È la sua mano, infatti, che rende possibile la trasformazione, provando, spostando, muovendo e posizionando infine lo specchio esattamente nel punto ideale. Senza il suo intervento, tutto resta immobile, identico. L’azione costruisce il significato, rendendo imprescindibile il ruolo del lettore. Un aspetto, questo, che oltre a portare con sé una buona dose di soddisfazione per il piccolo esploratore della pagina, favorisce l’ingaggio, sostiene l’attenzione e incentiva la partecipazione attiva anche nei bambini che trovano nelle forme di lettura più consuete e statiche un terreno meno agevole in cui sostare.

Nika, Lotte, Girasole!

Sono tre, sono amiche e sono follemente scombinate come solo delle preadolescenti possono essere! Moderne moschettiere toste e affiatate, Nika, Lotte e Girasole condividono scuola e vita di quartiere, in quell’età inafferrabile e sospesa di chi va costruendo la propria identità senza smettere di godersi la vivacità dell’infanzia. Le loro giornate sono scandite da piccoli misteri, imprevedibili avventure e passatempi ordinari, che poi è tutto ciò che occorre per trasformare i pomeriggi nell’anonima Valle dei Bassotti in un tempo di cui godere a pieno.

È un tempo dilatato e denso, quello che le tre amiche trascorrono insieme: un tempo in cui si può giocare a golf con una pallina da tennis, scoprire la città (e alcuni suoi segreti!) dal ramo più alto dell’albero più vecchio , inseguire una lontra fuggiasca in un acquario incappando in un ammiratore, completare un percorso atletico in videochiamata o condividere un paio di pantaloni da pesca con tutte le complicazioni del caso.

Il fumettista Tommaso Wellmann dà vita a un trio felicemente assortito, la cui forza sta nelle peculiarità di ogni componente e nella capacità delle altre di assecondarle. È così che l’alchimia tra una goffa e ingegnosa Girasole, un’atletica e brillante Lotte e un’irruenta e determinata Nika si accende, rendendo possibili avventure di ogni sorta. L’autore, dal canto suo, ha il merito di rendere in maniera molto naturale e palpitante la varietà umana che anima le sue storie, anche attraverso figure molto espressive, quasi caricaturali, e in definitiva decisamente convincenti.

Nika, Lotte, Girasole! è il primo volume di un’apprezzatissima serie di origine tedesca. Sinnos lo ho portato in Italia, regalandogli peraltro un tocco di accessibilità in più. La font maiuscola ad alta leggibilità leggimigraphic va infatti a valorizzare un racconto già molto fruibile a livello di composizione testuale e di architettura narrativa. La scansione in vignette, i balloons essenziali, le frasi perlopiù brevi, le scene visivamente ricche di dettagli, i capitoli corti e perlopiù autoconclusivi rappresentano, infatti, degli aspetti particolarmente interessanti e facilitanti anche per i lettori che procedono meno spediti di fronte al testo scritto. A questo si unisce uno stile leggero, vivace e ironico che concorre in maniera decisiva a rendere queste micro-storie a fumetti estremamente piacevoli e accattivanti.

Ti prendo, Dodo!

In questa storia ci sono due protagonisti buffi, una foresta ricca di imprevisti e un finale a sorpresa: un mix di ingredienti ideale per dar vita a un racconto spumeggiante! Huw Lewis Jones e Fred Blunt ci invitano in particolare, a seguire la passeggiata serata di un placido Dodo attraverso la giungla, la palude e il mare. Tanto rilassato è il protagonista che non si accorge di essere seguito da una tigre, fermamente decisa a fare del pennuto il suo spuntino. Arrivati in mezzo all’erba la faccenda, però, cambia: addio pace e tranquillità, un pericoloso cacciatore spunta all’improvviso! Da lì in poi sarà tutto un fuggi fuggi e uno svolazzar di piume. Fino a un lieto fine… quantomeno apparente e di certo non per tutti!

Scanzonato, frizzante e dotato di un ritmo puntualissimo – ora quieto e regolare, ora incalzante e forsennato – Ti prendo, Dodo! fa leva in maniera efficace e spassosa sul dialogo tra immagini e testo: le prime tendono, infatti, a sconfessare ciò che il secondo racconta, offrendo sugli eventi un diverso punto di vista. Così, la giungla, la palude e il mare che vengono presentati e vissuti dal Dodo come tranquilli e amichevoli mostrano tutte le loro insidie se osservati con gli occhi della tigre. Mai citata a parole, quest’ultima è a tutti gli effetti una co-protagonista silenziosa della storia, la cui presenza a livello esclusivamente visivo è la chiave che fa funzionare la narrazione.

Al lettore viene dunque richiesto un lavoro di inferenza non scontato che implica una certa agilità di movimento tra codici diversi. Per contro, il libro presenta una struttura iterata tanto a livello narrativo quanto a livello sintattico che ne facilita la comprensione. Le frasi, perlopiù brevi e paratattiche, sono sempre una per pagina e appaiono facilmente reperibili e leggibili poiché collocate in basso, su una striscia bianca. Graficamente parlando, dunque, le illustrazioni assumono un peso significativo perché occupano gran parte dello spazio. Vivacissime e dai toni accesi, queste ultime presentano un tratto brioso e sfondi molto pieni su cui però i protagonisti spiccano agevolmente.

Il risultato è una lettura piacevole che grazie all’impiego dei simboli WLS può raggiungere anche bambini con difficoltà linguistiche o comunicative. Proposto in versione tradizionale nella sua edizione originale inglese, Ti prendo, Dodo! approda in Italia in versione accessibile grazie all’iniziativa di Officina Babùk, ormai pronta ad allargare il suo catalogo anche a titoli inediti.

Ão ão!

La vita in campagna è piena zeppa di cose da fare. Ci sono ortaggi da coltivare e trasformare in zuppe, trattori da guidare, fieno da rastrellare e – ça va sans dire – animali di ogni tipo da nutrire, accudire e coccolare. Tra campi, stalle e pollai si muove con particolare destrezza la bambina protagonista del libro portoghese Ão ão!, che senza posa e con discreto spasso infila gli stivali e si dà un gran da fare. Accanto a lei c’è sempre il suo adorabile cagnolino che, paziente e con la pallina in bocca, la segue desideroso di giocare. La sua compagnia è presente e puntuale dalla prima all’ultima pagina, dal mattino fino alla sera, quando un colpo di scena sopraggiunge aggiungendo un pizzico di pepe al racconto. In effetti, tra conigli, galline, pecore e mucche, che fine ha fatto il gatto?

Piano e lineare nella trama, Ão ão! è un libro curioso nella forma. Joana Estrela privilegia, infatti, uno stile grafico dalle forme essenziali e dal tratto bicromatico (verde e bianco) e mescola in maniera originale fumetto, silent book e narrazione onomatopeica. La storia si sviluppa, in particolare, attraverso una scansione regolare in vignette che creano un ritmo efficace e sostengono il lettore nella comprensione di ciò che accade. Le immagini, dal canto loro, rappresentano il codice principale attraverso il quale procede il racconto: scelta, questa, che cattura occhio e attenzione e che agevola anche i lettori più piccoli o con maggiori difficoltà di decodifica alfabetica. Qua e là, poi, e con una certa frequenza, l’autrice arricchisce le figure con dei balloons dal contenuto rigorosamente onomatopeico.

Questo aspetto, lungi dall’essere accessorio o decorativo, contribuisce a rendere espressiva la lettura. La scelta dei soggetti a cui associare un suono (animali, mezzi, accessori da cucina, elementi naturali…) è infatti ben studiata, al punto che anche leggendo nella mente si ha l’impressione di sentire una sorta di sottofondo sonoro. La presenza esplicita delle onomatopee, inoltre, supporta l’eventuale lettura condivisa, evidenziando i punti in cui può risultare particolarmente efficace soffermarsi sul suono e replicarlo insieme, a tutto vantaggio della partecipazione attiva del lettore.

Pubblicato dall’editore portoghese Planeta Tangerina, Ão ão! ha ricevuto una menzione speciale in occasione dell’ultima edizione (2026) del Bologna Ragazzi Award nella sezione Comics – Early Reader per la capacità di dare vita a una narrazione insieme poetica e fruibile. Proprio queste qualità fanno in effetti del libro un esempio lampante di come chiarezza narrativa e originalità stilistica possano felicemente andare a braccetto.

Solo una notte

Andrea Antinori è un illustratore dallo stile inconfondibile e dal talento versatile. Sa trovare chiavi originali per rendere visibili i racconti degli altri e da zero sa dare forma a storie dalla forte componente visiva. Proprio nei lavori di cui è autore unico emerge con particolare evidenza la sua cifra ironica e la sua predisposizione curiosa a tenere insieme natura e fantasia, scienza e immaginazione. Abbiamo apprezzato moltissimo questo tratto ne La montagna e lo ritroviamo ora con diletto in Solo una notte.

Realizzato dall’autore a seguito della vincita del Premio Internazionale Bologna Children’s Book Fair – Fundación SM, uno dei più prestigiosi riconoscimenti nell’ambito dell’illustrazione, Solo una notte è un silent book in cui sostare, sorprendersi, sorridere e sognare. Protagonista è un escursionista solitario che, chiusa a chiave la sua baita, si avventura su per la montagna. Zaino in spalla e passo spedito, questi non si lascia intimorire da salite e ponti traballanti, ma soprattutto pare andar dritto per la sua strada senza accorgersi minimamente delle cose che accadono intorno a lui. Eppure di cose, peraltro stravaganti, ne accadono eccome!

Sul suo cammino fanno capolino, per esempio, folletti  spioni e orsi che pescano (con la canna!). La faccenda, tuttavia, non sembra turbarlo. L’escursionista procede infatti impassibile tra i tornanti, fino al limitare del bosco: il posto ideale per piantare la tenda, accendere un fuoco e gustarsi un panino prima di andare a dormire. Quando scende la sera, il cielo si accende di presenze e fenomeni bizzarri: non solo lucciole e pipistrelli ma anche comete e occhi misteriosi che spuntano dal buio. Anche qui, però, niente da fare: si chiude la zip della tenda e buonanotte! A questo punto sì che succede dell’incredibile. Le creature più disparate saltano a turno la tenda, una colonna di formiche si dà a un trasloco natalizio (non privo di reati!), folletti animati da spirito sportivo si sfidano a tennis. E poi ancora, dopo una breve pausa pipì nel bosco, passi da gigante, esplorazioni aliene, drink stregati e asteroidi di passaggio… rien à faire, l’escursionista continua a ronfare. Tocca aspettare l’alba perché si desti dal suo sonno granitico, riprenda lo zaino in spalla e faccia ritorno a casa, come se nulla fosse. La gita montana si chiude: è stata memorabile, quantomeno per chi l’ha vissuta al di qua della pagina!

Lo scarto tra l’aplomb imperturbabile del protagonista e l’assurdità delle cose che gli capitano intorno è, infatti, motivo di grande divertimento per il lettore. È lui, in effetti, a poter godere dell’escalation di avvenimenti che trasformano un pezzo anonimo di prato in un palcoscenico dell’inaspettato. Lo spazio della pagina si accende di colori nel buio della notte, ospitando apparizioni sempre più incredibili e perlopiù prive di una effettiva spiegazione. Perché le formiche stanno rapendo Babbo Natale? Dove andrà a finire l’alieno scaricato dalla navicella proprio accanto alla tenda? A chi è destinato il fiore colto con tanto garbo dal gigante barbuto? Andrea Antinori dissemina sulla pagina intriganti suggestioni narrative lasciando però al lettore il gusto, se ne ha voglia, di espanderle e indagarle.

Quella che l’autore apparecchia per chi legge è di fatto un’avventura visiva pullulante di dettagli da cui lasciarsi sorprendere e su cui attardarsi, ciascuno secondo i suoi tempi e le sue capacità. L’assenza di parole, in questo, gioca un ruolo fondamentale, aprendo possibilità di esplorazione molto trasversali e variegate. La linearità della narrazione, che procede di fatto come una lunga carrellata di comparse e di incontri mancati con il protagonista, concorre dal canto suo a facilitare l’aggancio e la comprensione del racconto. Tutta la bellezza insieme ironica e poetica del libro risulta così piuttosto accessibile anche a chi normalmente fatichi a districarsi tra trame troppo affollate. Il risultato è un’immersione appassionante e sorridente in un’avventura straordinaria che dura giusto una mezza giornata, dal tramonto all’alba.  Solo una notte, sì, ma che notte!

L’essenziale. Questo non è un elefante

L’essenziale. Questo non è un elefante non è un libro per bambini e non è un libro tattile, ma è un libro che chiunque si occupi di bambini e di lettura tattile dovrebbe leggere. L’ha progettato per Edizioni Start, Marcella Basso, artista friulana che negli anni ha dato vita ad alcuni dei libri tattili più belli in circolazione, come Io, tu, le mani o Andiamo: progetti accorti e minuziosi, capaci di tenere insieme fruibilità e cura compositiva.

L’essenziale ha uno scopo (pratico-divulgativo) e un pubblico di riferimento (principalmente gli adulti) diverso dai titoli precedenti ma trae fondamento da questi ultimi e dal percorso creativo che li ha generati: dai dubbi e dagli errori in cui l’autrice stessa, probabilmente, si è imbattuta, così come dagli interrogativi che di volta in volta si è posta nel tentativo di dar vita a figure davvero riconoscibili al tatto.

Quali aspetti del soggetto vanno riprodotti tattilmente e a quali, invece, si può rinunciare? Quanto contano misure e proporzioni? In che modo sovrapposizioni, spessori inadeguati, posizioni critiche sulla pagina o scarsa cura nell’assemblaggio possono condizionare la felicità dell’esperienza di decodifica? Queste e altre domande trovano spazio in questo manuale esperienziale che mira a offrire una guida fruibile, diretta e puntuale a chiunque voglia approcciare il mondo della lettura fatta attraverso le dita.

Si tratta di indicazioni pratiche molto utili per chi sta progettando un libro tattile, per chi quel tipo di libro si trova a doverlo scegliere (per una scuola o una biblioteca, per esempio), ma anche per chi è semplicemente incuriosito da una modalità di rappresentazione che di molto si discosta da quella visiva. E in questo senso – perché no? – il libro si potrebbe forse felicemente impiegare anche con i bambini.

L’essenziale si presenta, nella fattispecie, come una sorta di laboratorio portatile, materiali inclusi! Insieme al volume, il lettore trova infatti una benda in stoffa che può comodamente utilizzare per esplorare le figure proposte seguendo le indicazioni dell’autrice. Ogni doppia pagina, che si apre verticalmente, è dedicata a un aspetto dell’illustrazione tattile (forma, dimensione, spessore e texture, posizione, colore e congruenza, cura). Nella parte in basso si trovano le figure il cui protagonista, con una strizzata d’occhio a Antoine de Saint-Exupéry e a René Magritte,  è sempre un elefante. Nella parte in alto si trova, invece, il testo che esplicita, in particolare, l’aspetto trattato, due o tre indicazioni pratiche in merito e alcune domande per guidare l’esplorazione.

A questo proposito, la rilegatura a spirale appare molto funzionale: non solo, infatti, essa consente di aprire il libro a 180° e dunque di facilitare l’esplorazione a due mani, ma risulta anche determinante per permettere un’eventuale fruizione individuale del libro. Nel caso non ci siano almeno due lettori, uno dei quali può guidare l’altro, la spirale consente di leggere il testo tenendo coperte le illustrazioni fino a quando non si indossa la benda.

Tutto, in questo libro, è studiato, misurato, pensato. Il risultato è un progetto originalissimo, unico nel suo genere, una guida immersiva che consente al lettore di sperimentare in prima persona quanto peculiare possa essere la lettura tattile e quanto dettagli apparentemente ininfluenti possano in realtà compromettere il riconoscimento delle figure. Qui, più che in qualunque altro ambito, toccare con mano fa davvero la differenza.

Caché!

Quello del “trova l’intruso” è un gioco molto diffuso e amato dai bambini. Dalle riviste di enigmistica alle proposte editoriali (come questa di Bastien Contraire, per esempio), il meccanismo ludico basato su somiglianze e differenze può assumere diversi gradi di difficoltà e diverse declinazioni. Nella stragrande maggioranza dei casi, però, si tratta di declinazioni visive.

Cosa succederebbe, invece, se la sfida a individuare l’elemento estraneo al gruppo si giocasse sul terreno della tattilità? È una domanda che alcuni anni fa avevano ingegnosamente esplorato gli autori di Dieciocchi, con il progetto tattile Chi cerca trova!, e che più recentemente si è posta anche l’autrice inglese Marion Ripley. La risposta che quest’ultima ha trovato ha preso forma nel libro Caché, vincitore del prestigioso Prix Tactus nel 2022 e da poco pubblicato dalla casa editrice francese Les Doigts Qui Rêvent.

Contraddistinto da un design curatissimo, fin dalla copertina provvista di chiusura in velcro, Caché mescola le caratteristiche e le potenzialità inclusive del libro-gioco a quelle del libro tattile. Qui ogni pagina invita il lettore a trovare l’elemento diverso da tutti gli altri: il rettangolo di stoffa che scricchiola perché ripieno di carta in mezzo agli altri vuoti e silenziosi; la ruota che gira in mezzo a quelle fisse; la striscia in velluto che nasconde un pallino in mezzo alle altre piatte; l’anello che non si attacca alla calamita in mezzo agli altri magnetici. E via dicendo… Ogni pagina una sfida, ogni pagina un principio di scoperta diverso. A volte serve scuotere, altre toccare, altre ancora girare, afferrare, attaccare, sollevare. Il libro diventa così terreno non solo di gioco ma anche di scoperta e manipolazione.

C’è una moltitudine di azioni diverse che il bambino può, infatti, sperimentare  per trovare le soluzioni. Ogni pagina suggerisce quella di volta in volta più funzionale attraverso il testo: una sola parola in nero e in Braille, regolarmente piazzata sotto le figure. Sta al lettore (o al mediatore) scegliere se leggerla per lasciarsi guidare nell’esplorazione o se azzardare una sfida di ricerca un poco più complessa, senza alcun indizio. Il fatto che si tratti di un testo così essenziale (“solleva”, gira”, “scuoti” ecc..) fa sì, peraltro, che il volume possa essere impiegato abbastanza agevolmente anche con un pubblico italiano, richiedendo al mediatore una traduzione minima.  Dal punto di vista dell’accessibilità, inoltre, è molto apprezzabile il fatto che la casa editrice metta a disposizione una serie di materiali, tra cui piste di mediazione e suggerimenti di attività ma anche raccolte di pittogrammi utili per proporre il volume anche a bambini con difficoltà comunicative.

Caché appare dunque come il frutto di una progettazione estremamente accorta e curata nei minimi dettagli. Il suo pregio più grande sta, in particolare, nel concepire ogni pagina come uno spazio ludico mai ripetitivo e soprattutto capace di mettere lettori vedenti e non vedenti sullo stesso piano. Alla sola vista, infatti, le figure non rivelano il loro contenuto, rendendo necessario un approccio tattile per individuare l’elemento che differisce dagli altri. Un espediente, questo, molto ingegnoso che concorre a definire l’elevato grado di inclusività del volume.

Accessibile non solo rispetto al contenuto ma anche rispetto alla possibilità di impiego autonomo, Caché presenta pagine in stoffa di ampio formato sufficientemente spesse da poter essere sfogliate con agio e da poter reggere illustrazioni tattili piuttosto corpose. La solidità del libro salta, in effetti, subito all’occhio, lasciando immaginare che questi possa tranquillamente prestarsi a usi ripetuti o incauti. Non solo, infatti, le pagine risultano molto robuste ma anche tutti gli elementi tattili appaiono saldamente cuciti.  Vale infine la pena sottolineare il fatto che il volume può essere lavato in lavatrice: aspetto, questo, non scontato e non trascurabile, soprattutto nell’ottica di un’adozione in ambito bibliotecario.

Uffa che barba!

La protagonista di questo libro si chiama Ulfa, nome di origine germanica che vuol dire Lupa. Lei, però, preferisce farsi chiamare Uffa. Perché è stufa di spiegare cosa vuol dire il suo nome. Perché la risposta “Uffa” soddisfa un sacco di domande. E soprattutto perché Uffa riassume bene il suo mood abituale. Irrequieta, irritabile e inarrestabile, Uffa è un tipino che non le manda a dire e vive con una certa insofferenza il suo essere bambina. Non vede l’ora, infatti, di poter diventare grande e poter vivere finalmente come accidenti le pare e piace.

Detto, fatto. Durante una visita all’ufficio passaporti, Uffa incontra un’impiegata appassionata di alchimia che le fornisce un potente intruglio capace di farla crescere in fretta. La prospettiva sembra intrigante, peccato che la bambina non si attenga alle istruzioni ricevute e faccia dell’intruglio un uso smisurato. Morale: sul suo viso cresce in men che non si dica una folta barba.

Da lì in avanti, tutti iniziano effettivamente e trattarla come un’adulta. La giornata prende, di conseguenza, una piega piuttosto inaspettata e rocambolesca che non esclude viaggi in limousine, assaggi di vino, ricerche barbologiche e persino salvataggi presidenziali. Per fortuna gli effetti degli intrugli piliferi non durano più di 24 ore. L’infanzia, invece, molto di più!

Giulio Fabroni dà vita a un’avventura tanto dinamica quanto assurda, peraltro felicemente accompagnata e amplificata dalle illustrazioni di Francesca Carabelli. Accomunati da un certo piglio schizzato e snello, testo e figure procedono infatti a spron battuto, seguendo un ritmo incalzante che non lascia al lettore il tempo di annoiarsi.

Anche chi dimora con meno agio e familiarità tra le pagine, dunque, potrà trovare qui uno spazio narrativo solleticante e accomodante. A questo fine concorre, d’altro canto, anche la consueta e felice scelta dell’editore Sinnos di adottare caratteristiche di alta leggibilità per la stampa. Anche Uffa che barba! presenta, infatti, un’impaginazione ariosa, una spaziatura ampia non solo tra lettere, parole e righe ma anche tra paragrafi, la sbandieratura a destra e il collaudato font leggimi: tutte caratteristiche che contribuiscono a rendere la lettura più amichevole anche in caso di dislessia.

Sognare di volare

Gioco, infanzia e creatività sono tre elementi cardine intorno ai quali ruota il lavoro di Jan von Holleben. Affermato fotografo tedesco (con una non trascurabile formazione in pedagogia speciale), l’autore di Sognare di volare ha uno stile intrigante e inconfondibile, orientato alla ricerca di guizzi fantastici nel reale e di spunti ludici nello spazio di uno scatto.

La peculiarità delle sue fotografie sta, in particolare, nel ricostruire situazioni variegate in cui uno o più bambini sono protagonisti di un’azione e in cui oggetti di uso comune vengono impiegati con una funzione diversa da quella che solitamente li caratterizza. Così delle scarpe possono diventare dei fiori, materassini da yoga possono farsi razzi o più semplicemente grossi massi possono apparire come insormontabili montagne.

Questione di sguardo, questione di prospettiva. Von Holleben è infatti bravissimo a trovare l’angolatura giusta per dare alle cose un volto nuovo: un gioco, questo, in cui le riprese dall’alto assumono un ruolo determinante, trasformando il piano di appoggio in un vero e proprio scenario.

Se ne La baraonda di Corradino, pubblicato ormai più di 10 anni fa da L’Ippocampo, l’autore sfruttava questa tecnica per dar vita a scene brulicanti e dinamiche, in Sognare di Volare ne fa un uso più riflessivo, regalando maggiore respiro alla portata poetica degli scatti. Il libro raccoglie, in particolare, una serie di sogni d’infanzia: cose che i bambini coinvolti nel progetto desiderano fare, sperimentare, diventare.

Ogni doppia pagina ne presenta uno, espresso a parole sulla sinistra e in forma fotografica sulla destra. Le parole sono di fatto dei titoli: definizioni lampo che non servono tanto a entrare nelle immagini – già molto eloquenti di per sé – quanto piuttosto a svelarne il guizzo creativo. Troviamo, così: “Il viaggiatore il mongolfiera”, “Gli stuntman”, “I piccoli razzi” o “L’amico dei delfini”, solo per fare qualche esempio. Accanto ad esse, le fotografie riempiono lo spazio e si fanno protagoniste, invitando il lettore ad affinare uno sguardo curioso. Il loro fascino sta, infatti, nel dare vita a situazioni molto riconoscibili ma anche nello stimolare l’analisi del processo compositivo. Come hanno costruito i razzi? – viene infatti da chiedersi – E gli aspira-fantasmi? Come fanno quei due bambini a fare un salto così lungo? E quella bambina a volare?

Riconoscimento, indagine e invenzione sono tre operazioni che dentro le pagine di Jan von Holleben si intrecciano profondamente e vengono naturali al lettore. Quest’ultimo può, infatti, facilmente lasciarsi incuriosire e invitare a replicare il gioco, con nuovi scenari e nuovi sogni. Il libro, peraltro, accoglie con particolare agio anche bambini che sperimentano difficoltà cognitive, in virtù della riconoscibilità delle immagini fotografiche, della pulizia compositiva della doppia pagina, dell’immediatezza del testo e della centralità della lettura visiva.

Pubblicato originariamente in Francia da Les Grandes Personnes, Sognare di volare è stato portato in Italia da OTM Company di cui inaugura la collana di volumi fotografici “Il mondo nei tuoi occhi”. Il progetto da cui il libro è nato (visionabile qui, sul sito dell’autore) risale in realtà a diversi anni fa – inizio anni 2000 – quando l’autore era all’inizio della sua carriera come fotografo. Von Holleben aveva, in particolare, cominciato a raccogliere le storie di alcuni bambini (i figli dei suoi vicini, prima, un gruppo più folto di compaesani, poi) e a trasformarle creativamente attraverso la fotografia.

Quest’esperienza, premiata in seguito con diversi riconoscimenti, ha segnato l’inizio di un percorso artistico originale e interessante che auspichiamo possa trovare presto nuovo spazio su carta. Il connubio sorprendente tra realtà e immaginazione a cui Von Holleben sa dare vita crea infatti occasioni di lettura al contempo molto fruibili e molto stimolanti.

Ti invio…

Laura Cattabianchi è un’autentica prestigiatrice della carta, capace di tirar fuori storie e poesie da scontrini, involucri e imballaggi. A Nel bosco e Dalla Finestra, prove evidenti del suo talento, si aggiunge ora il cofanetto Ti invio…: una raccolta di 4 biglietti multisensoriali con cui condividere auguri e desideri con le persone che ci sono care.

Anche in questo nuovo progetto, infatti, l’autrice gioca con le potenzialità evocative che le carte più comuni possono sprigionare quando vengono maneggiate con accortezza e creatività. Ognuno dei 4 biglietti che compongono Ti invio…, realizzati in robusto cartoncino colorato e contenuti in un pratico cofanetto dello stesso materiale, trasforma in particolare un tondo di carta in un’esperienza estremamente suggestiva. Così, per esempio, il tondo in carta velina si fa soffio di vento, quello in cartoncino rigato si fa fusa feline, quello in carta oleata si fa fiamma crepitante e quello in carta da pacchi si fa passeggiata tra le foglie.

La maestria dell’autrice sta proprio nello scovare i suoni nascosti e nel guidare il lettore a farli propri. In quest’ottica, la parte sinistra di ogni biglietto indica a chi legge non solo che cosa si sta inviando ma anche il gesto che occorre compiere sulla carta per ottenere il suono auspicato. Stampato sia in nero sia in Braille, il brevissimo testo risulta accessibile alla vista come al tatto, proprio come accade per le illustrazioni.

Minimali nell’aspetto e massimali nella resa, queste ultime sono una posata e inedita celebrazione della poesia come modo di guardare (toccare e sentire) il mondo, come possibilità di trasformare l’ordinario in qualcosa di inatteso. Ma non è tutto. A ben guardare, la poesia permea questo progetto da capo a piedi. La si scova anche nella capacità di costruire sinestesie fisicamente esperibili, grazie a dimensioni – quella visiva, quella sonora e quella tattile – che si incontrano e si intrecciano. Nella possibilità di riconoscere in un suono l’eco di un ricordo o di un desiderio, secondo un processo squisitamente metaforico. E, infine, nella possibilità partire da questi biglietti per costruire percorsi creativi e immaginativi stimolanti, variegati e inattesi.

Il progetto editoriale che Laura Cattabianchi ha messo a punto per e con le Edizioni Start merita, dunque, grande attenzione per diverse ragioni. Ultima ma non meno importante quella che ha visto (e vede tuttora) la casa editrice prodigarsi per far sì che l’accessibilità del contenuto non sia vanificata dall’inaccessibilità legata al costo o al reperimento del prodotto (destino triste ma – ahinoi – comune a molti libri tattili). Non solo, infatti, il cofanetto presenta un prezzo di copertina non di molto superiore a un buon albo illustrato, ma il team di Start ha anche lavorato alacremente all’attivazione di una solida e feconda rete composta in primis da biblioteche e librerie che possano conoscere, presentare e tenere a scaffale questa proposta: un passo apparentemente piccolo ma in realtà gigantesco per far sì che di lettura inclusiva si possa davvero parlare.

Il gioco delle ombre

Un rumore in giardino, ombre sospette, un mistero che si chiude in bellezza. Nello spazio di una manciata di pagine Hervé Tullet dà forma a una piccola storia compiuta che tiene agganciato il lettore.

Il suo segreto? Figure intagliate sulla pagina in cartoncino così da proiettare un’ombra se illuminate da una torcia in un ambiente oscuro. C’è dunque il solletico della lettura al buio, il fascino di un piccolo enigma, il divertimento di una storia che prende forma sulla parete, la soddisfazione di essere fisicamente coinvolti nello sviluppo della narrazione.

Il tutto, combinato a un testo breve (una frase per pagina, in stampato maiuscolo) e piano, che in buona parte offre delle ipotesi su ciò che possa aver generato il rumore iniziale. Il risultato è un libro estremamente accessibile e inclusivo per le sue caratteristiche compositive e per la sua modalità di fruizione. Un esempio semplice e lampante di come la dimensione ludica e partecipativa della lettura possa giocar un ruolo chiave nell’abbracciare e tenere stretti anche i lettori che presentano maggiori difficoltà di comprensione e/o di attenzione.

Più grande, più piccolo

Quanta creatività, quanto pensiero e quante possibilità può racchiudere una fotografia! Tana Hoban, che della ricerca fotografica è maestra assoluta, ce lo ha mostrato in molti suoi libri. Giocando in maniera sapiente con la scelta dei soggetti e delle inquadrature e mettendo in fruttuoso dialogo scatti apparentemente distanti, l’autrice americana allestisce per il lettore uno spazio di scoperta e interpretazione visiva estremamente interessante.

Così accade anche nel recente Più grande, più piccolo. Pubblicato da Camelozampa, che sta facendo un preziosissimo lavoro di recupero di proposte fotografiche ormai quasi storiche ma perlopiù inedite in Italia, il libro si sviluppa in formato orizzontale e propone una fotografia per ogni pagina. Si tratta di fotografie ampie, a colori, dal sapore un po’ vintage nella definizione, nei toni e nelle atmosfere. Le popolano, infatti, ceste di vimini, servizi in porcellana, abiti, giocattoli, mezzi e accessori dichiaratamente anni ’80. Il libro è, non a caso, datato 1985 ma tante cose ha ancora da raccontare. In più, vale la pena considerare che l’evidente scarto estetico rispetto all’attualità può farsi motore aggiuntivo di curiosità.

Ma cosa ci chiamano a osservare, ricercare, collegare queste fotografie? Ce lo suggerisce il titolo: Più grande, più piccolo. Al centro dell’indagine proposta da Tana Hoban c’è dunque il rapporto di misura: un rapporto apparentemente neutro e privo di guizzi narrativi ma, in realtà, declinabile in modi suggestivi, per non dire sorprendenti. Una sola immagine può contenere, per esempio, cucchiai e cucchiaini, fruste e frustine, spatole e spatoline, ciotole e ciotoline. Un’altra due bambini di età diverse ciascuno col suo mezzo: una bici e un passeggino, le cui ruote sono chiaramente di dimensioni diverse. E poi valigie vere e valigette giocattolo, scarpe, formine, mani e forbici. Ma anche mamme e bambini, scrofe e maialini. Il concetto di grandezza viene dunque esplorato in relazione allo spazio così come al tempo. Il bello sta nel fatto che il libro non dichiara in ogni pagina quanti e quali oggetti occorra cercare: sta al lettore intuirlo e mettersi a caccia! Per farlo, quel che gli occorre è un buona capacità di osservazione. Servono dunque tempo, pazienza e intuizione: abilità che il libro solletica e sostiene attivando un’implicita dinamica ludica, privilegiando oggetti e situazioni familiari e prediligendo la riconoscibilità dei soggetti garantita dal medium fotografico.

Quelle che potrebbero apparire come pagine statiche e poco eloquenti, rivelano dunque a ben guardare un grande potenziale. Perché stimolano una lettura visiva attenta e mirata, perché portano il bambino a farsi e a condividere domande, perché incentivano l’interpretazione personale e la moltiplicazione dei percorsi d’uso. In questo senso, oltre a bypassare l’ostacolo della decodifica alfabetica, l’assenza di parole diventa un autentico facilitatore della partecipazione attiva del lettore. Considerato, a ragione, competente, questi può soffermarsi, chiedersi, guardare, fare ipotesi, dialogando con delle immagini che solleticano senza giudicare.

 

Allora arrivò Sam

Un romanzo breve ben scritto è come la borsa di Mary Popping: può contenere un’insospettabile quantità di cose straordinarie in una misura piuttosto contenuta. Allora arrivò Sam di Edward Van de Vendel ne è una prova evidente. In questo romanzo breve di grande intensità troviamo, infatti, personaggi palpabili, sentimenti vivi e avvenimenti toccanti. Il tutto, in meno di 150 pagine scritte con una penna eccellente.

La storia, ambientata in una fattoria, è quella di Kix e di sua sorella Emilia che un giorno si imbattono in un cagnolone dal lungo pelo bianco. È un pastore dei Pirenei che appare ai bambini come una visione e che fin da subito sembra avere qualcosa di speciale. Non è questione di superpoteri o cose simili, semplicemente quell’animale affascina e attrae profondamente i due bambini. Il più grande dei due, in particolare, avverte, una profonda connessione con il cane, come se quest’ultimo lo avesse in qualche modo scelto. E, infatti, in un attimo, il cane cessa di essere estraneo ai bambini perché riceve da loro un nome – Sam – al quale peraltro risponde.

Sam è abbastanza mansueto, gironzola ma torna da Kix ed Emilia con frequenza, si fa accarezzare e avvicinare senza proteste. Ma c’è un problema: Sam non è randagio. E Sam non è, in realtà, il suo primo nome. Il cane, si scopre infatti in poco tempo, appartiene al vicino, lo sgarbato signor Jones sul cui conto si raccontano storie poco rassicuranti. Venuto a galla l’inghippo, inizia su più fronti un tira e molla: perché Sam continua a tornare dai bambini ma tecnicamente non appartiene a loro. Fino a quando la situazione precipita e in una notte concitata tutto sembra perduto e poi salvato.

Con un ritmo che parte pacato e che cambia in maniera repentina, trascinando sul finale il lettore nel bel mezzo di una fredda e tesa notte di campagna, Allora arrivò Sam racconta di un incontro che diventa legame, trama, scontro e dialogo. Il romanzo porta a galla in maniera schietta e cristallina le molte sfumature della natura animale ma anche e soprattutto quelle della natura umana. Splendidamente dipinto, in particolare, è il personaggio del novenne Kix che attraversa senza sconti emozioni luminose e buie e che veste egualmente i panni di chi talora si proietta verso il mondo dei grandi e talaltra vive con agio il sentirsi bambino. Non è forse la crescita, in fondo, un inesauribile ballo tra questi due poli?

Edward Van de Vendel ci consegna un romanzo contraddistinto da una scrittura tanto fruibile quanto limata. Sinnos, dal canto suo, valorizza questa godibilità testuale attraverso scelte tipografiche orientate all’alta leggibilità tra cui l’uso della font leggimi, la sbandieratura a destra e una spaziatura maggiore non solo tra le lettere, le parole e le righe ma anche tra i paragrafi. La pagina appare così ariosa e accogliente, oltre che animata da evidenziazioni grafiche (maiuscolo, grassetto e dimensione dei grafemi) e da illustrazioni di carattere in bianco e nero. Firmate da Philip Hopman, queste presentano un tratto schizzato molto espressivo ed eloquente che interpreta in maniera puntualissima i toni sfumati del racconto.

Pronti, si parte!

Immaginate un paese vivace e densamente popolato. Un paese con case eleganti, tanto verde e una bella piazza. In piazza c’è fermento. Il clima, in termini di temperatura ma anche di umore, è decisamente mite e sereno. Come in un sabato pomeriggio di primavera. C’è chi prende il sole sul terrazzo, chi chiacchiera con gli amici al caffè Rosi, chi sfreccia in monopattino e chi acquista per la festa un palloncino colorato. Poi, certo, c’è chi lavora come lo spazzacamino, chi si saluta dal balcone e chi si lancia all’inseguimento di una gallina fuggiasca.

Capre, lucertole, orsi, maiali e chi più ne ha più ne metta: nel paese brulicante immaginato da Philip Waechter c’è spazio per gli animali più disparati, immortalati in atteggiamenti e costumi tipicamente umani. Il tratto è quello caratteristico dell’autore tedesco: amichevole e sorridente, instilla nel lettore l’immediato desiderio di immergersi in un mondo che appare insieme familiare e curioso, buffo e rassicurante. E voilà, in un attimo ci siamo dentro con tutte le scarpe! Da lì in avanti, non ci resta che seguire la matita dell’autore il cui sguardo si sposta man mano dalla piazza per approdare ai prati circostanti, poco più avanti al laghetto, poi al bosco limitrofo e infine al campo sportivo ai bordi della città.

Lì si chiude la panoramica che l’autore ci offre ma soprattutto lì confluiscono tutti (o quasi) i personaggi che il lettore ha incontrato nella prima pagina e che ha potuto seguire da lì in poi. Ognuno di loro, infatti, compare di volta in volta portando avanti una micro-storia che talvolta procede in autonomia, talaltra si intreccia a quella di qualcun altro. Il campo sportivo diventa, così, una sorta di ritrovo, di punto di arrivo per tutti – per chi gioca, per chi tifa e per chi si fa gli affaracci suoi – un luogo fisico e insieme narrativo in cui i fili tirati da ogni personaggio finiscono per annodarsi.

Qui si svela, di fatto, il motivo dei numerosi allenamenti del rinoceronte o della fuga della gallina. Qui la squadra di ostinati scavatori gode infine del meritato tesoro. E qui l’orsetto volato via con un palloncino riesce finalmente ad atterrare (per il sollievo del papà e del venditore di palloncini). Ma qui si ritrovano anche tutti quei personaggi che nelle pagine precedenti non combinano granché ma che semplicemente vanno a zonzo, si incontrano, si fermano e formano di volta in volta nuovi gruppi di interesse. Perché i pomeriggi di primavera sono così: oziosi, splendidi e ricchi, anche quando non succede nulla di speciale.

Il wimmelbuch a cui dà vita Philip Waechter è dunque pieno zeppo di cose di ogni giorno, declinate in maniera deliziosa sui protagonisti animali. Tra queste pagine ampie e resistenti, il lettore può dunque sollazzarsi a lungo, seguendo di volta in volta un protagonista differente e scoprendo man mano come i diversi sentieri narrativi si avvicinino, si tocchino o talvolta si leghino tra loro. I personaggi, dal canto loro, sono ben riconoscibili e presentano espressioni e posture eloquenti. Se è vero, dunque, che alcuni cambi di scenario e di azione richiedono una certa capacità di inferenza, lo è altrettanto che ogni quadro gode di una certa autonomia narrativa che permette di goderne anche al di là dello sviluppo attraverso le pagine. Questo aspetto, unito all’assenza di parole e alla peculiarità dei personaggi fa sì che Pronti, si parte! offra un terreno di lettura accogliente e amichevole per un ampio numero di lettori.

Il piccolo mondo di Nur

Quanto può incidere lo sguardo degli altri sulla percezione che abbiamo di noi stessi e del nostro modo, più o meno peculiare, di essere e di stare al mondo? E quanto possono influire le relazioni umane, quelle autentiche e fatte di piccolissimi gesti, sulla serenità con cui ciascuno di noi vive la propria unicità? La risposta, in entrambi i casi, è molto. Anzi, moltissimo. E un libro come Il piccolo mondo di Nur ce lo racconta in maniera eloquente.

Protagonista è, per l’appunto, una bambina di nome Nur che fa alcune cose come i suoi coetanei e molte altre in maniera del tutto stravagante. Nur, infatti va a scuola ma tende a perdersi, a ridere senza apparente motivo o a non ascoltare gli altri. Le reazioni di chi le sta intorno, prevedibilmente, non sono delle più felici: di fronte a qualcosa che si discosta dalla norma, i bambini spesso ridono, mentre gli adulti altrettanto sovente si arrabbiano. Tutto questo, però, non è privo di effetti. Di fronte a queste reazioni, Nur sente infatti crescere in sé quella che l’autore definisce “una piccola tristezza”: un sentimento che con il passare del tempo si fa sempre più grande, fino a diventare totalizzante. Tanto che Nur, a quel punto, sparisce.

È un meccanismo di adattamento e protezione, il suo: un modo – comunissimo, a dire la verità – per non dover fronteggiare scherni e rimproveri. A volte, infatti, fingere di essere ciò che non si è risulta paradossalmente più facile che accettare sguardi discriminanti. Nell’autismo, per esempio, questa strategia ha proprio un nome specifico e viene definita masking. Certo, la cosa nel caso di Nour non passa inosservata ma tra accorgersi del disagio e trovare il modo di alleviarlo c’è un bello scarto. Come colmarlo? La soluzione la trova un piccolo compagno di Nur. Il suo non è che un tocco, uno sguardo, un incontro ma è tutto ciò che serve perché quella piccola tristezza possa pian piano lasciare spazio a nuovi colori.

Minima ma ricca di echi, la storia di Nur racconta bene la forza e l’importanza delle relazioni amicali e l’impatto che uno sguardo aperto può generare sulle dinamiche di inclusione. Lo fa con un testo essenziale che lascia ai margini la didascalicità e attraverso illustrazioni dal segno inconfondibile. È il segno di Isabelle Carrier, a cui si deve quell’iconico personaggio che è Antonino che come Nur vive una forma di diversità rappresentata in maniera efficace (qui una macchia di colore che cresce e oscura tutto, là un pentolino ingombrante) e infine contenuta grazie alla presenza schietta e attenta di un amico o di un adulto ben disposto.

Il piccolo mondo di Nur si presenta come un albo illustrato dalla composizione pulita e fruibile: ampio sfondo bianco, illustrazioni prive di fronzoli, una frase per pagina al massimo. In questa cornice, l’aggiunta al testo dei simboli WLS amplia moltissimo l’accessibilità ma risulta tutt’altro che impattante a livello visivo: la pagina resta infatti ariosa, amichevole e leggibile. Questo aspetto, unito alla brevità del testo, alla scelta del maiuscolo e all’uso oculato dei simboli (per cui, per esempio, in espressioni come alla lunga o in fondo a sé un unico simbolo viene associato a più parole) fa sì che il volume si presti molto bene a prime letture autonome così come a letture condivise anche in caso di difficoltà comunicative.

Il piccolo mondo di Nur rappresenta una novità nella proposta editoriale di Officina Babùk e un unicum nel panorama dei libri in simboli. Il libro di Jérôme Ruillier e di Isabelle Carrier è infatti il primo adattamento che l’editore cremasco propone senza attingere al catalogo di Babalibri ma acquisendo direttamente i diritti dall’estero. Pubblicato in Francia in versione tradizionale, il libro è dunque arrivato nel nostro paese esclusivamente in questa versione in simboli. Un segnale significativo, questo, del fatto che l’editoria in simboli (e l’editoria accessibile in generale) ha tutte le carte in regola per sperimentare sempre più delle strade autonome e portare ai lettori storie inedite di qualità.

I musicanti di Brema

Dritto dritto da Brema arriva un nuovo titolo per la collana Pesci parlanti di Uovonero. La celebre fiaba dei musicanti, giunta fino a noi grazie ai Fratelli Grimm, trova qui una nuova forma votata all’ampliamento delle possibilità di fruizione.

Brevità, semplicità e supporto visivo sono, in particolare, le chiavi dell’accessibilità di questo volume e della collana di cui fa parte. La storia è infatti asciugata il più possibile, privata di ogni orpello o descrizione e riassunta nei suoi passaggi fondamentali. I testi sono minimi: due o tre frasi per pagina, struttura sintattica lineare ed essenziale, presenza sporadica di coordinate. Soggetti e complementi sono sempre esplicitati così da supportare la comprensione. Nella stessa direzione va la predilezione per termini concreti e quotidiani a cui corrispondono simboli con un alto grado di trasparenza. Scelti all’interno della collezione PCS (Picture Comunication Symbols), questi ultimi appaiono abbastanza grandi da poter essere riconosciuti e indicati con il pointing e ben distribuiti sulla pagina in modo che questa non appaia troppo affollata.

Le illustrazioni, dal canto loro, compaiono sulla pagina di destra, del tutto staccate dallo spazio dedicato al testo. Questa distinzione, dal canto suo, aiuta a orientarsi all’interno della pagina e a focalizzare l’attenzione sul testo e sui simboli man mano che questi vengono indicati. Le figure, realizzate con la plastilina dall’illustratrice Antonietta Manca, risultano molto coerenti con quanto il testo racconta ma capaci, al contempo, di offrire un modo originale e stimolante di entrare nella storia. Vivaci, dinamiche e riconoscibili, queste spiccano, infatti, sulla pagina per le loro forme morbide e i loro colori accessi.

Il risultato è una fiaba ricca di personaggi e avvenimenti, narrata però in maniera molto essenziale e concisa, a tutto vantaggio di quei lettori che in ragione di una disabilità cognitiva o comunicativa, così come di una difficoltà linguistica, troverebbero un ostacolo in un testo troppo lungo e complesso. A completare una proposta già di per sé estremamente accessibile, va citata infine la presenza di una sagomatura brevettata della pagine che permette di sfogliarle più agevolmente anche in caso di difficoltà nella motricità fine.

Ci pensa il tuo papà

Le grandi domande e le emozioni profonde, così come elaborate dai lettori più piccoli, sono spesso al centro dei libri di Mireille D’Allancè. Basti pensare a Che rabbia! o No, no e poi no!, entrambi disponibili anche in versione in simboli, rispettivamente grazie a Uovonero e Officina Babùk. Quest’ultima porta ora sugli scaffali italiani un altro titolo dell’autrice francese – Ci pensa il tuo papà – che come gli altri dà spazio alle relazioni che popolano la quotidianità dei bambini e agli interrogativi che ne animano i pensieri.

Protagonisti, qui, sono un orsetto e il suo papà, ripresi durante una conversazione insieme intima e mirabolante nel corso di una comune passeggiata. Come spesso accade, infatti, le domande più urgenti e sentite vengono a galla nei momenti di ordinaria tranquillità.

Il piccolo chiede, in particolare, al papà che cosa farebbe se lui dovesse cade in acqua. La riposta del papà, naturale e rassicurante, innesca dal canto suo una serie di altre domande, via via sempre più assurde ma molto, molto aderenti al vissuto bambino. Entrano qui in gioco coccodrilli e rapimenti, mostri e sparizioni misteriose. Le risposte del papà sono sempre istintive e dirette, malgrado il bambino alzi sempre più l’asticella dell’improbabilità. La conclusione non può che essere di massimo conforto: non c’è mostro o imprevisto che tenga, a pensarci ci sarà sempre il papà!

Delicate e mai cupe, le illustrazioni di Mireille D’Allancé accompagnano in maniera puntuale un testo tutto votato a rassicurare il lettore. Il testo, dal canto suo, ha un ritmo piuttosto agile, scandito da domande e risposte secche: aspetto, questo, che insieme alla qualità delle illustrazioni fa sì che la conversazione tra i due protagonisti non risulti piatta ma assuma, al contrario, le vesti di una piccola avventura.

Il testo, dal canto suo, predilige costrutti brevi e lineari che ben si prestano alla simbolizzazione. Quest’ultima, basata sul ricorso alla collezione WLS, procede in maniera molto puntuale, associando un simbolo a ogni parola, fatto salvo per gli articoli (uniti ai relativi sostantivi) e per quelle preposizioni i cui simboli di riferimento potrebbero risultare ridondanti (es: uscire da). Il risultato è un adattamento poco invasivo dal punto di vista grafico e idoneo a supportare in maniera fluida anche la lettura ad alta voce.

Faccio prot!

I libri di Leslie Petriccelli, in catalogo per Franco Cosimo Panini, si caratterizzano per la presenza di illustrazioni ben riconoscibili e dai contorni netti, testi brevi e spesso in rima e, infine, per un tono decisamente scanzonato. Ho fatto Prot! ne è forse l’esempio più eloquente. Interamente dedicato al tema delle puzzette, il libro ne esplora con sguardo divertito le varie declinazioni (quelle dei diversi familiari e animali domestici, quelle fatte in molteplici situazioni quotidiane ecc…), riportandole all’esperienza più diretta e concreta del potenziale lettore.

La risata che nasce dalla peculiarità del tema può facilmente diventare la miccia per una condivisione allegra, tra genitori e bambini, di pagine e vissuti. Felice è dunque il fatto che un libro come Ho fatto Prot!  venga proposto dall’editore anche in una versione in simboli, più accessibile anche a bambini con difficoltà comunicative, linguistiche e cognitive: proprio quelle difficoltà di fronte alle quali può risultare più difficile trovare una chiave di relazione leggera e di divertimento gratuito.

Realizzato con la collaborazione di Fondazione Paideia, Ho fatto Prot! mantiene la stessa impostazione grafica e lo stesso testo dell’originale, cosa che comporta per esempio il ricorso a un discreto numero di pronomi. Anche questa versione del libro presenta dunque pagine dallo sfondo colorato (monocromatico ma di un colore sempre diverso) su cui si stagliano figure nette (perlopiù solo il protagonista con il suo iconico pannolino, ripreso da solo o in compagnia dei genitori, con l’aggiunta di qualche sparuto oggetto che identifica le diverse situazioni) accompagnate da pochissime parole (una frase per pagina).

La simbolizzazione, dal canto suo, predilige l’accorpamento di unità lessicali (es: scappa la cacca o un gran baccano) così come il ricorso a simboli WLS provvisti di qualificatori (es: di numero). Lo sfondo bianco dei riquadri agevola il modeling senza compromettere troppo l’equilibrio della pagina.

Mi vorrai sempre bene, mamma?

La margherita è uno degli editori che, negli ultimi anni,  più si è speso per ampliare il proprio ventaglio di pubblicazioni accessibili e contribuire, così, alla promozione di un fattivo diritto alla lettura per tutti bambini e tutte le bambine. L’editore è, in particolare, molto attivo sul fronte dei libri in simboli per i quali spesso si appoggia al Centro Sovrazonale di Comunicazione Aumentativa di Milano che è punto di riferimento per la creazione dei cosiddetti in-book.

In questa specifica tipologia di libri rientra anche il recente adattamento dell’albo Mi vorrai sempre bene, mamma?. Scritto da Astrid Desbordes e illustrato da Pauline Martin, il libro presenta già dalla sua versione originale alcune caratteristiche funzionali alla simbolizzazione. Contraddistinto da una struttura binaria (due concetti speculari per ogni doppia pagina, ciascuno espresso da una sola frase) e da costrutti sintattici ricorsivi (Ti voglio bene quando…), Mi vorrai sempre bene, mamma? propone al lettore un’architettura narrativa la cui regolarità agevola la comprensione.

Il libro esplora, in particolar modo, il tema dell’immutabilità dell’affetto materno nelle più disparate situazioni, abbracciando il diffuso timore infantile che il bene di un genitore possa esaurirsi in funziona del tempo o della condotta. Ecco allora che le autrici danno spazio, con le parole e con le figure, a circostanze più concrete (Ti voglio bene quando ci coccoliamo / e quando litighiamo) e circostanze più astratte (Ti voglio bene quando sono nei tuoi pensieri / e quando non ci sono affatto), richiedendo così al lettore di muoversi talvolta sul piano simbolico.  Alcune situazioni più di altre richiedono, poi, di cogliere degli impliciti (es: ti voglio bene quando sei bellissimo / e quando solo l’unica a pensarlo) e dunque di mettere in campo delle abilità di inferenza non scontate.

Qui più che altrove, il ruolo giocato dalle figure nel supportare la comprensione si fa decisivo. In questo senso, il fatto che lo stile dell’illustratrice appaia molto pulito, essenziale e focalizzato solo sui dettagli realmente significativi risulta facilitante. I simboli scelti, così come da modello in-book, fanno parte della collezione WLS e sono impiegati in riferimento alle singole parole (compresi articoli, preposizioni, congiunzioni…). La brevità del testo fa tuttavia sì che il numero di simboli presenti su ogni pagina sia circoscritto e che il modeling, di conseguenza, non risulti particolarmente ostico.

Ogni alba

Non è un libro tattile, in simboli o senza parole. Non è un libro accessibile in senso stretto, insomma. Però. Però Ogni alba è un libro accogliente, che apre molte porte e che abbraccia il lettore in maniera molto morbida.

Albo di meravigliosa fattura, incantevole nelle tavole così come nel testo, Ogni alba ci dice molto sulle potenzialità inclusive della poesia. Le parole di Marc Martin, che in italiano prendono in prestito la voce misurata di Silvia Vecchini, scorrono fluide e avvolgenti nel raccontare le infinite e ricche possibilità custodite dalle prime ore del mattino.

L’alba è di fatto il momento in cui tutto può accadere, in cui la giornata può plasmarsi secondo i desideri e gli sforzi di ognuno, in cui possiamo trovare coscienza dell’io e del noi, prendere lo slancio e osare, riconoscere la bellezza di ciò che non è ancora ma presto potrà essere. Quello che Ogni alba restituisce è, dunque, un messaggio di presenza e speranza, costruito però senza forzature e affettazione. Le parole scivolano e riecheggiano, limate nel suono più e oltre che nel senso e accompagnate con rassicurante puntualità da illustrazioni in equilibrio perfetto tra realismo ed evocazione.

Punto di forza di questo albo poetico è il dialogo tra figure e testo, costruito in maniera estremamente efficace. Le prime immortalano, in particolare, alcuni dettagli ben scelti della natura, trasformandoli in metafore potenti di quel modo coraggioso e resiliente di stare al mondo che le parole invitano a praticare.  La rana che attende e prende coraggio prima di saltare, gli uccelli che cantano solitari o in coro, il lago che luccica, riflette e scintilla, la coccinella che fa sforzi ammirevoli ma non si esime da buffe cadute, farfalle, libellule, api e coleotteri che provano a volare, ciascuno con le ali che ha ricevuto. La natura ci parla, di lei e di noi.

Quel sostare nello scarto tra simbolo e fotografia del reale, sottolineato da illustrazioni al contempo molto riconoscibili e molto poetiche, è dunque un primo importante elemento di accessibilità. Perché porta con sé la possibilità per ciascun lettore di stare tra le pagine a suo modo, con agio e con una certa libertà. Allo stesso risultato concorre, poi, il gioco inesauribile tra significato e sonorità, qui particolarmente marcato e in generale particolarmente importante per svincolare il piacere della lettura dal solo e nudo piano della comprensione. Suoni e figure così composti e così armonizzati tra loro offrono inoltre al lettore un’immersione totale e sensoriale nella natura, accompagnandolo, cioè, in una passeggiata ricchissima di stimoli nella quale soffermarsi, osservare, stupirsi.

Testo limatissimo e figure dalla bellezza struggente invitano ad assaporare ogni parola e a sostare su ogni tavola. Si va piano, per poter godere a pieno dell’incanto e perché ognuno possa stare al passo, ma in questa calma non manca un ritmo. Tavole slanciate verso l’alto o sviluppate in orizzontale, ora piccole o a tutta pagina, in sequenza o simmetriche, associate o in solitaria, battono infatti un preciso tempo, studiato e puntuale. È il tempo dello sguardo che si apre o che si sofferma sui dettagli, che ora si riposa e ora avanza, che in definitiva si lascia catturare dalla cadenza sempre diversa della natura.

Sempre in un’ottica di accessibilità non vanno trascurati, infine, la pulizia e il rigore compositivo della pagina. La cornice bianca che guida lo sguardo e il testo ben scandito che accompagna ogni tavola (o ogni gruppo di tavole) contribuiscono, infatti, a creare uno spazio di lettura cristallino e poco caotico in cui è piacevole e agevole muoversi, associando e intrecciando gli stimoli che provengono da linguaggi diversi. E poi, da non scordare, c’è la meraviglia. Che per tutti e prima di ogni altra cosa, è ragione e motore di scoperta, immersione e incontro profondo e personale con la letteratura. E qui, decisamente, la meraviglia non manca!

L’aringa rossa

Questo libro senza parole si intitola L’aringa rossa. Dentro ogni pagina di questo libro si trova un’aringa rossa. Giocoforza, chi legge questo libro è portato a cercare ripetutamente, come prima cosa, proprio un’aringa rossa. Eppure – colpo di scena – l’aringa rossa non è la protagonista del racconto, anzi! È, infatti, un espediente per distrarre il lettore, proprio come nel genere giallo in cui l’espressione “aringa rossa” indica quella tecnica attraverso la quale chi legge viene deliberatamente portato su una falsa pista.

Qui, tutt’intorno all’aringa, che in ogni pagina si sposta in una posizione diversa e assume dimensioni differenti, succedono molte cose interessantissime: nella cornice di un parco cittadino, decine di personaggi – bambini, adulti e anziani – agiscono e si relazionano dando vita a micro-storie variegate e intriganti. Alcune più istantanee, altre più dilatate, queste intense narrazioni silenziose rendono viva l’inquadratura – fissa, dal canto suo, pagina dopo pagina – chiedendo al lettore di affinare lo sguardo.

Ecco, il senso dell’aringa sta forse proprio lì: nel portare lo sguardo di chi legge a zonzo per la pagina, per gioco e senza un apparente senso. Tra uno spostamento ittico e l’altro, il lettore si accorge infatti presto che val la pena allargare la prospettiva e soffermarsi su ciò che accade lì vicino, poco più distante o addirittura dall’altra parte della scena. È così che può intercettare, tra gli altri, bambini e talpe che giocano a nascondino, concerti bestiali, portatori di farfalle in valigia, siepi che cambiano forma, innamoramenti geriatrici e temporali emotivi, solo per fare una manciata di esempi.

Tutto sembra identico e fermo eppure tutto cambia e si muove. Lo stile di Alicia Varena, dal tratto sottile e i dettagli eloquenti, ha la capacità di chiamare l’occhio a soffermarsi, di chiedere tempo e cura. Solo guardando con attenzione, infatti, si distinguono chiaramente i personaggi, si colgono evoluzioni narrative, si avverte la necessità di tornare un attimo indietro per verificare cosa sia cambiato.

Abituati a vedere i wimmelbuch come libri essenzialmente destinati ai più piccoli – perché tale, perlopiù, è la produzione in Italia –, di fronte a L’aringa rossa dobbiamo proprio ricrederci. Qui il respiro delle storie, la raffinatezza stilistica e i rimandi quotidiani sanno solleticare e abbracciare un pubblico molto ampio per età e abilità, predisponendo un terreno fertile anche per approcci e lavori molto diversi tra loro. A questo concorre senz’altro anche l’apporto che Gonzalo Moure (tradotto per l’Italia da Chiara Carminati) fornisce al volume: una busta in terza di copertina raccoglie infatti le potenziali storie di alcuni personaggi del libro scritte dall’autore. Uno spunto aggiuntivo che non interferisce con la libertà di movimento offerta dal libro senza parole ma che al contempo delinea alcuni sentieri che è possibile percorrere. Al lettore, come sempre, la scelta di come e quanto seguirli.

Ape Tina e l’autunno

L’Ape Tina, protagonista di una collana di cartonati in simboli targati Homeless Book, è un personaggio molto basico ma che funziona bene. Essenziale e riconoscibile, le sue avventure sono sempre ben ancorate al quotidiano, cosa che facilità l’aggancio e la comprensione anche da parte di piccoli lettori con difficoltà cognitive e astrattive più importanti.

Apprezzabile, inoltre, è la coerenza compositiva dei libri che ne seguono le vicende: la semplicità del personaggio si riflette, infatti, nella semplicità delle storie che lo coinvolgono, tanto a livello narrativo (sviluppo breve, piano, lineare e con pochi avvenimenti) tanto a livello lessicale e sintattico (parole familiari e quotidiane, frasi brevi e paratattiche, pochi pronomi e impliciti). Non da ultimo, le scelte legate al supporto visivo del testo vanno esattamente nella medesima direzione, privilegiando simboli piuttosto trasparenti e rinunciando alla simbolizzazione di articoli e preposizioni.

Tutti questi elementi, già presenti in Ape Tina e l’inverno e Ape Tina fa colazione, si ritrovano anche in Ape Tina e l’autunno, da poco uscito per lo stesso editore. Qui l’ape protagonista osserva il cambiamento cromatico delle foglie e la loro danza nel vento prima di concludere la giornata con una tisana di stagione e un bel pisolino. Nessun ritmo incalzante o colpo di scena: il libro non cerca tanto, infatti, di conquistare e travolgere il lettore, quanto di accompagnarlo in una piccola scoperta quotidiana, inserendola in una piacevole cornice narrativa. Un piccolo ma importante passo, soprattutto per quei lettori che necessitano di un supporto più strutturato nel loro percorso di avvicinamento alle storie, alle figure e alle parole.

Notte notte

Testo in rima, soggetto quotidiano, parole ridotte, figure dai contorni netti e dai dettagli essenziali: Notte notte di Leslie Patriccelli è un libro che ha tutte le carte in regola per essere apprezzato dai lettori più piccoli. Tra le sue pagine cartonate e dai colori vivaci, va in scena la routine della buonanotte, seguita passo passo con un tono leggero e scanzonato.

Il vulcanico protagonista del libro – un toddler dall’espressione gioconda, pochi denti in bocca e un solo capello ribelle in testa – ci guida tra i saluti alla luna e al sole, gli scherzi culetto all’aria, l’igiene personale, il momento del racconto e i baci prima di chiudere gli occhi: operazioni familiari e rassicuranti, in cui ritrovarsi e di cui sorridere insieme.

Ogni pagina si caratterizza per uno sfondo di colore diverso su cui si staglia netta e riconoscibile la figura del protagonista. Insieme a lui, di volta in volta, solo le persone (mamma, papà), gli animali (il cane e il gatto) e gli oggetti (il pannolino, il lavandino e il dentifricio, la spazzola, il libro…) che in quel preciso istante hanno un ruolo nella preparazione alla nanna. Lo sguardo del lettore viene così orientato e la decodifica delle immagini agevolata.

In catalogo per Franco Cosimo Panini dal 2017 nella collana Zerotre, Notte notte viene ora proposto dall’editore in una nuova veste in simboli che si affianca a quella tradizionale. Questa nuova versione, messa a punto con la collaborazione della Fondazione Paideia, mantiene inalterato il testo originale ma lo supporta visivamente con i simboli WLS.

I simboli, riquadrati insieme alla corrispettiva parte alfabetica, sono utilizzati secondo una logica di economia e funzionalità: gli articoli, per esempio, non sono simbolizzati e vengono associati al sostantivo di riferimento, mentre alcuni aggettivi vengono individualmente simbolizzati ma inseriti nel medesimo riquadro del sostantivo di riferimento. I simboli spiccano in maniera piuttosto evidente sulla pagina a causa dello sfondo bianco dei riquadri: un aspetto, questo, che se da un lato risulta esteticamente meno integrato rispetto a soluzioni sperimentate altrove, dall’altro contribuisce ad agevolare il reperimento e il pointing dei simboli a tutto vantaggio della fluidità di lettura e del supporto all’attenzione.

Il fachiro Biancatesta

Bentornato, Fachiro Biancatesta! A quasi dieci anni dalla sua prima pubblicazione, il libro scritto da Teresa Porcella e illustrato da Giulia Orecchia torna in libreria grazie all’iniziativa di Telos Edizioni. Ed è un ritorno ben confezionato, quello del fachiro alle prese con una banda di serpenti indisciplinati. L’editore molisano mantiene infatti tutte le caratteristiche più apprezzabili della prima edizione: il formato compatto e cartonato, le pagine robuste e dagli angoli arrotondati, la presenza di alette che dinamizzano la lettura e la disponibilità (tramite app gratuita Telos Bookstore, disponibile sia per Android che per Ios) di una registrazione del testo musicato, a cura della stessa autrice.

Il volume risulta, così, particolarmente fruibile (anche in quei casi in cui genitore e bambino abbiano piacere di condividere il momento della lettura ma il primo non padroneggi la lingua italiana) e capace di intercettare e sostenere l’attenzione. Il meccanismo delle alette, in particolare, incentiva la partecipazione attiva del lettore, sollecitandolo a scoprire come mai il numero di serpenti nella cesta del fachiro diminuisce ogni volta di un’unità.

Tale meccanismo, messo puntualmente in campo nella pagina di destra, sottolinea e valorizza la struttura iterata dal racconto che, a sua volta, concorre a facilitarne la comprensione. A ogni doppia pagina, dunque, il fachiro parte con un certo numero di serpenti nella cesta ma poi ne perde uno perché un personaggio, ogni volta diverso (il re, il bue, il gatto…), entra in scena e grida, facendolo scappare. L’equilibrio riuscitissimo tra ripetizione e sorpresa crea, in definitiva, la cornice ideale per una narrazione (letta o cantata) amichevole, coinvolgente, accattivante. Le illustrazioni di Giulia Orecchia, con quel loro tratto brioso e vivace, completano il tutto, aggiungendo un tocco di divertimento che ben si sposa con il tono del testo.

Qui & là

Ci si può riconoscere simili, pur nella diversità più evidente? Decisamente sì e Qui & Là di Thea Lu ce ne dà una prova concreta. Dan e Aki, i suoi protagonisti, sono infatti agli antipodi quanto a consuetudini, carattere e predisposizioni. Tanto stanziale e abitudinario è il primo, proprietario di un caffè in una piccola città di mare, quanto nomade e amante della vita avventurosa è il secondo, marinaio sempre in viaggio verso luoghi sconosciuti.

Entrambi amano la loro vita ma vivono talvolta giorni di smarrimento. Entrambi aspettano con trepidazione di fare nuovi incontri. Ed entrambi conservano una galleria di ricordi legati a persone provenienti da ogni dove. L’uno aspetta, accoglie, ascolta. L’altro va, entra, racconta. Poco importa, in fondo, esser fermi o in movimento. Ciò che conta è che la porta resti sempre aperta…

Costruito con minuzia, nei contenuti come nella forma, su un’idea di simmetria e specularità, Qui & Là non si limita a proporre i ritratti di due personalità che dialogano tra loro ma dà vita a una storia compiuta in cui mondi diversissimi finiscono per incontrarsi. Così, dopo una sequenza di doppie pagine spaccate a metà, in cui il mondo di Dan e il mondo di Aki viaggiano in parallelo, ben distinti anche dai toni dominati rispettivamente del marrone e del blu, il libro abbraccia il lettore con una doppia pagina finale che si apre dando spazio al momento in cui i toni si mescolano e le storie si intrecciano.

Attenta e misurata nel tratto, Thea Lu delinea contrasti e corrispondenze compositivi che nutrono e danno struttura al racconto. Il suo stile delicato e ricco di sfumature, poi, ci accompagna con discrezione nell’intimità quotidiana dei due protagonisti, evidenziandone i piccoli gesti che fanno la differenza e che rilanciano senza posa il ping pong narrativo tra ciò che sta e ciò che va. È principalmente un gioco di forme, di colori, di dettagli e di posture, a cui il testo, brevissimo ed essenziale, fa da supporto. In ogni pagina non troviamo dunque che una o due righe di agevole lettura, non solo per ragioni di misura ma anche per ragioni di grafica. L’editore Bohem Press opta infatti per una stampa ad alta leggibilità, con spaziatura maggiore, sbandieratura a destra e font EasyReading il cui andamento asciutto e pulito perfettamente si sposta al tono dell’albo.

Rolando Lelefante festeggia il Natale

Torna in grande spolvero Rolando superstar! Sugli scaffali dicembrini arriva, infatti, una nuova avventura dell’elefante – o meglio Lelefante – più adorabile che i lettori possano incontrare in un libro. Già protagonista di altre avventure ad alta leggibilità come Ecco a voi Rolando Lelefante, Rolando Lefante legge e Rolando Lelefante sulla neve, Rolando si prepara ora a vivere a pieno lo spirito natalizio.

I preparativi sono lunghi e minuziosi: letterine, abeti, decorazioni, grandi pulizie e sforzi di qualche giorno per sembrare un bravo pachiderma… che si sa, Babbo Natale vede tutto e gradisce una calda accoglienza! Ma poi ci sono tronchetti deliziosi da cucinare, concerti da eseguire, piani da elaborare per scoprire come sia possibile che un adulto barbuto passi dal camino con un sacco pieno di doni. E così, quello che sembrava trascorrere come un tempo lento in attesa della mezzanotte, diventa un indaffarato rincorrersi di incontri e faccende. Al punto che Babbo Natale finalmente arriva e nessuno se ne accorge. Ma anche questa, in fondo, è la magia del Natale!

Snello e frizzante, proprio come i volumi che lo hanno preceduto, Rolando Lelefante festeggia il Natale mantiene intatta la capacità di coniugare piccole avventure vivaci e compiute con testi minimi e abbordabili. Ogni pagina presenta, infatti, un paio di righe al massimo, stampate in maiuscolo e con font ad alta leggibilità leggimiprima. Lessico e sintassi sono piani e amichevoli, senza per questo risultare banali o piatti. Le illustrazioni, dal canto loro, vantano un ruolo importante. Contraddistinte da un tratto delicato e volutamente poco rifinito, danno vita a scene molto godibili e dinamiche, punteggiate da dettagli sfiziosi.

Il risultato è un volume piccino picciò, perfetto per una lettura condivisa in età prescolare o per prime letture autonome: una proposta amichevole e apprezzabile anche da parte di lettori con qualche difficoltà o insicurezza in più di fronte alla decodifica alfabetica.

Un colore tutto mio

Tra gli animali protagonisti di storie dedicate ai colori, il camaleonte vince a mani basse. Allo stesso modo, tra gli autori di storie sui colori che nascondono, in realtà, riflessioni sull’identità e sulle relazioni, Leo Lionni non ha rivali. Ecco dunque che una storia come Un colore tutto mio, firmata da Leo Lionni e con protagonista un camaleonte, ha tutte le carte in regola per lasciare il segno!

Uscito per la prima volta nel 1975, Un colore tutto mio racconta le vicissitudini e gli interrogativi di un camaleonte che desidera più di ogni cosa avere un colore tutto suo, proprio come gli altri animali. La motivazione è forte ma anche un’idea apparentemente ingegnosa come restarsene fermi su una foglia si rivela inadeguata: le foglie, infatti, mutano con le stagioni e con loro muta la natura intera. Che fare, dunque? La soluzione, forse, richiede uno sguardo più ampio, un pensiero divergente. Se da soli si fatica a trovare un’identità, forse può essere utile cercarla in relazione a qualcun altro. In due si può infatti continuare a mutare, smettendo però di sentirsi soli e smarriti.

In catalogo per Babalibri da ormai molti anni, Un colore tutto mio impara oggi a trasformarsi senza perdere tuttavia la sua identità, proprio come il suo protagonista. Officina Babùk ne propone infatti una versione in simboli della Comunicazione Aumentativa e Alternativa molto rispettosa dell’originale. Se è vero, infatti, che la grafica di questo adattamento prevede lo spostamento del testo in aree diverse della pagina per sfruttare al meglio gli spazi bianchi, lo è altrettanto che l’effetto complessivo è tanto armonico quanto quello dell’albo illustrato di partenza. Dal punto di vista testuale, peraltro, il libro non necessita praticamente di ritocchi nella misura in cui Lionni stesso predilige frasi brevi, paratattiche e contraddistinte da una struttura sintattica lineare: praticamente, una base perfetta per la simbolizzazione!

I simboli, dal canto loro, sono scelti all’interno della collezione WLS (Widgit Literacy Symbols) e vengono perlopiù associati a singole parole, stampate all’esterno del riquadro. Solo gli articoli e pochi termini poco influenti o trasparenti vengono uniti al sostantivo di riferimento. Non mancano inoltre qualificatori di tempo e numero.  Vale la pena notare, infine, come anche le illustrazioni giochino un ruolo chiave in questo albo illustrato, non solo in termini estetici ma anche in termini di accessibilità. Non solo, infatti, i soggetti rappresentati sono molto grandi, essenziali e riconoscibili, ma altresì le pagine sono del tutto prive di elementi superflui: un aspetto, questo, che concorre a sua volta a guidare la decodifica e la comprensione del racconto.

Petit Feuille rêve de… grand large

Da anni, la Francia ci ha abituati a meraviglie editoriali, soprattutto in ambito tattile. La casa editrice Les Doigts Qui Rêvent ha, in questo, una buona dose di responsabilità, ma non è l’unica a spendersi con profitto. Éditions Idéographik, per esempio, è una piccola realtà editoriale con sede in Bratagna che ha dato vita a una collezione di libri tattili ingegnosi e sorprendenti. Comune protagonista è un semplice foglio di carta che, piega dopo piega, si trasforma in oggetti sempre diversi, trovandosi a vivere avventure fantastiche.

In Petit Feuille rêve de… grand large, per esempio, il piccolo foglio giallo sogna di esplorare le profondità dell’oceano e, incuriosito dal gioco acquatico di un pesce-luna, si tuffa tra le onde e inizia il suo viaggio. Incontri e pericoli sono dietro l’angolo ma Piccolo foglio è attento e flessibile: all’occorrenza si inclina, si rimpicciolisce, si ripiega e cambia forma, ancora e ancora. Fino a diventare una splendida barchetta gialla che, fiera, si lancia verso nuovi orizzonti.

Straordinariamente ingegnoso, Petit Feuille rêve de… grand large riesce nell’impresa di dare vita a un volume accattivante e fruibile anche in caso di disabilità visiva ma al contempo contenuto nei costi. Il suo segreto risiede nella geniale idea di utilizzare la tecnica dell’origami per inserire sulla pagina delle figure poco ingombranti ed economiche (perché realizzate in carta, peraltro sempre della stessa forma) ma intriganti e riconoscibili sia alla vista sia al tatto.

Il fatto che il lettore, guidato dal testo, interagisca con il foglio protagonista e agisca, di fatto, i movimenti descritti, concorre infatti in maniera significativa a rendere evidente e comprensibile ciò che viene narrato. Le dita che chiudano gli angoli quando Piccolo foglio si rannicchia per non farsi pungere dalle meduse o che lo pieghino a metà, in un senso e nell’altro, quando i pesci gli fanno il solletico sono esempi di un fare che sostiene la comprensione, di un coinvolgimento corporeo che si traduce in coinvolgimento narrativo.

Interazione, gioco ed essenzialità sono dunque le parole chiave che caratterizzano questo progetto editoriale originale e intelligente, il cui aspetto compositivo è curato in ogni dettaglio. Il libro, contraddistinto da pagine blu intenso su cui si staglia il foglietto giallo e su cui compaiono, appena accennate, le sagome disegnate dei personaggi secondari, è rilegato a spirale ma quest’ultima è celata, almeno all’esterno, da una sovraccoperta. L’editore si è inoltre premurato di offrire una versione video bilingue del racconto – in francese e in Lingua dei segni francese – fruibile sul suo sito o direttamente su Youtube. Si tratta, dunque, di un progetto che guarda all’accessibilità a 360°, senza dimenticare di considerare con attenzione anche l’aspetto estetico che sappiamo giocare un ruolo fondamentale nella costruzione di percorsi inclusivi.

Della stessa serie fa parte anche il volume Petit Feuille rêve de… cascades che presenta una struttura e delle caratteristiche analoghe.

Primavera, estate, autunno, inverno

I libri difficili da incasellare riservano spesso splendide sorprese. Primavera, estate, autunno, inverno, dal canto suo, non fa eccezione. Originale dal punto di vista del contenitore – uno spesso volume con pagine in cartoncino rilegate a spirale – il libro di Pittau e Gervais risulta ancora più particolare nel contenuto. Si tratta, di fatto, di una sorta di imagier in cui ogni pagina riporta il nome e l’immagine di un fiore o di un frutto tipico di una delle 4 stagioni. A raccontarlo così sembrerebbe, a dire il vero, un libro piuttosto ordinario. A renderlo speciale, però, concorre più di un aspetto.

In primis, Primavera, estate, autunno, inverno è un libro straordinariamente bello. La cura minuziosa con cui i soggetti sono rappresentati, le corpose pagine lucide, i colori vivi e realistici e persino la spirale di colore dorata contribuiscono a dare forma a un volume che appare prezioso e invitante fin dalla copertina e che, una volta aperto, non delude le aspettative. Al suo interno, infatti, è la scelta dei soggetti a risultare vincente. Tra i fiori e i frutti proposti si trovano, in particolare, elementi comuni come la mela o la pecora e altri di nicchia come la pernice o il crisantemo. L’insieme offre dunque un ventaglio di proposte ora inattese, ora rassicuranti, stimolando il lettore senza mai annoiarlo.

A questo, concorre senz’altro anche il fatto che il libro si presta a un tipo di esplorazione multiforme. Tra le sue pagine si possono letteralmente trascorrere delle ore: osservando, incuriosendosi, confrontando le immagini con gli oggetti reali, nominando, costruendo categorie e legami. Non è difficile, a tal proposito, immaginare il proficuo uso che se ne potrebbe fare anche a livello scolastico. Il libro può offrire, infatti, spunti interessanti per costruire proposte variegate e versatili sia rispetto all’età dei possibili fruitori sia rispetto alle loro abilità cognitive.

E qui sta forse la qualità più sorprendente di Primavera, estate, autunno, inverno, quantomeno per chi come noi individua nel grado di accessibilità una qualità fondamentale dei libri per l’infanzia. Anche da questo punto di vista, infatti, Pittau e Gervais, e con loro l’editore Topipittori, hanno fanno un lavoro unico e apprezzabilissimo. Non solo ogni pagina vanta la forza comunicativa di un simbolo della CAA, associando in maniera pulita e funzionale immagine e parola, ma si caratterizza anche per una serie di caratteristiche che giocano un ruolo fondamentale in termini di fruibilità: precisione lessicale e iconografica, dimensione interattiva, e libertà di movimento.

Proviamo a dettagliare. Lo stile estremamente minuzioso e realistico con cui gli autori illustrano i soggetti rende il loro riconoscimento e la possibilità di metterli in relazione con gli oggetti fisici molto immediata e funzionale. Quasi al pari di una fotografia, cioè, le figure richiamano in maniera efficace l’esperienza concreta che è possibile fare in natura, predisponendo un terreno accogliente confortevole di esplorazione e lettura anche per chi manifesta difficoltà di astrazione.

Il libro si caratterizza, poi, per la presenza di alette che consentono di svelare particolari nascosti: l’interno dei frutti, la struttura ingrandita del fiocco di neve, lo sviluppo del papavero dal bocciolo al fiore, il terreno in cui crescono le radici e via dicendo. Questo espediente solletica quindi la curiosità e il desiderio di scoperta ma allo stesso tempo incentiva anche un’esplorazione fisica della pagina, uno svelamento dinamico di ciò che c’è sopra, sotto, dentro e fuori ma anche prima e dopo. Perché ciò che l’aletta cela non è sempre la stessa cosa e oltretutto l’aletta non ha sempre la stessa forma, non si apre sempre nella stessa direzione e non si trova sempre nella stessa posizione sulla pagina. Tocca, cioè, cercarla, tastarla, riconoscerla, aprirla. E questa, in termini di aggancio e coinvolgimento attivo del lettore, non è cosa da poco.

Questo aspetto, così come la possibilità di essere esplorato in maniera libera e non lineare, seguendo percorsi che non sono necessariamente quelli stagionali, fa sì che questo libro diventi uno spazio di scoperta, un luogo in cui lasciarsi affascinare dalla meraviglia della natura e in cui farla propria secondo modalità e tempi che possono essere anche molto diversi tra loro. Per dirla in altre parole, Primavera, estate, autunno, inverno è, nei fatti, un volume estremamente accessibile. E questo, per un volume che di fatto non rientra tout-court in nessuna specifica tipologia di libri accessibili, è qualcosa di importante e ci dice in maniera eloquente quanto sia cruciale imparare a riconoscere semi di accessibilità anche al di fuori delle categorie precostituite.

Fatto per te

Finalista del Silent Book Contest 2025, Fatto per te racconta per immagini una storia di altruismo e amicizia, di comunità e di empatia. I protagonisti sono un coniglio bianco e un orso bruno che si prodigano per portare un po’ di calore agli infreddoliti animali del bosco. Dopo essere stato riscaldato dall’orso bruno che, con generosità, ha condiviso con lui il suo mantello rosso, è proprio il coniglio ad avere l’idea: perché non darsi da fare e sferruzzare il necessario affinché topolini, uccelli e scoiattoli possano affrontare confortevolmente il rigido inverno?

Detto, fatto: i due intraprendenti animali trasformano la tana dell’orso in un vero e proprio laboratorio di sartoria. Muffole, sciarpe, cappelli e mantelle: armati di gerle, orso e coniglio attraversano il bosco per recapitare a ogni creatura l’accessorio che può fare al caso suo. Il loro è un gesto di prezioso di generosità e, come tale, non solo non passa inosservato ma innesca un circolo virtuoso e solidale. In fondo, ci sono tanti modi per dire grazie…

Lineare nello sviluppo e sobrio nelle tavole, il libro senza parole di Lara Kaminsky sceglie la via dell’essenzialità per raccontare una storia semplice ma intensa. L’autrice si concentra su piccoli dettagli come posture ed espressioni del viso per veicolare non solo i fatti ma anche le emozioni che animano il racconto. L’uso misurato del colore, inoltre, evidenzia i protagonisti e gli elementi chiave di ogni tavola, contribuendo a guidare il lettore nella comprensione degli eventi.

Voyage d’une goutte de pluie

Permettere al lettore di esperire ciò che legge, offrendogli una rappresentazione fisica e tangibile di ciò di cui si parla, rappresenta spesso una strategia efficace per rendere più comprensibili concetti complessi. Apprezzabile da parte di qualunque lettore, questo tipo di soluzione risulta particolarmente interessante e significativa laddove siano presenti delle difficoltà di tipo cognitivo.

Esempio eloquente di come questa strategia possa essere impiegata all’interno di un libro, a beneficio dei lettori più fragili (ma non solo!), è il libro-gioco francese Voyage d’une goutte de pluie progettato da Daniel Mar e illustrato da Kiko per l’editore Tourbillon.

Il libro segue di fatto il percorso di una goccia d’acqua dalle nuvole al mare, passando attraverso ruscelli, fontane, mulini, fiumi, dighe, tubature e impianti di depurazione. A ogni pagina corrisponde un passaggio, descritto in una manciata di righe in rima accompagnate da un’illustrazione vivace, piana e agevolmente riconoscibile nei suoi dettagli.

La peculiarità sta nel fatto che su ogni illustrazione si trova incisa una scanalatura verticale la cui sagoma segue ora linee sinuose, come nel caso del fiume, ora linee più squadrate, come nel caso dei tubi. In cima e al fondo di ogni scanalatura, si trova una fessura tonda su cui una pallina di metallo può correre proprio come indicato dal testo.

Guidata dalla mano del bambino, la pallina corre e scorre proprio come la goccia d’acqua che rappresenta, rendendo concreto ciò che il libro racconta. L’attivazione diretta del lettore e la reificazione del processo descritto diventano, cioè, le chiavi per tenere viva l’attenzione, per incentivare la partecipazione e per facilitare la comprensione. Il corpo fa, la mente capisce. La mano come organo dell’intelligenza trova, cioè, qui piena possibilità di azione, trasformando quelle che potrebbero essere informazioni volatili in dati esperibili, tangibili, reali.

Che fine hanno fatto i supereroi?

Nel paese di Alzalebraccia i cittadini hanno perso del tutto il senso civico. Se qualcosa si rompe o non funziona, nessuno si tira su le maniche: semplicemente tutti aspettano che i supereroi intervengano e risolvano la situazione. Ma i supereroi, sempre ben lieti di dare una mano a chi ne ha davvero bisogno, non hanno più intenzione di farsi sfruttare e così, quando nella scuola elementare inizia a piovere dal tetto, decidono di non farsi vedere. Abituati ad approfittare dei volenterosi, gli adulti (quasi tutti) rimangono interdetti da questa situazione. I bambini no: nonostante il pessimo esempio che ricevono, prendono infatti l’iniziativa.

Sono gli alunni della quarta C, in particolare, a guidare il movimento di protesta e azione, volta risvegliare le coscienze della cittadina. La classe si organizza come una piccola comunità responsabile e indipendente che vive e fa lezione fuori dai locali della scuola, nella baracca messa a disposizione da una delle alunne. Titti, bambina rom che vive molti mesi all’anno sola con la nonna, dà il via a una riflessione partecipata sull’importanza del prendersi cura dei beni comuni e di impegnarsi in prima persona per la tutela della propria città. E così, mentre i grandi sono intenti ad escogitare ignobili trucchetti prima per attirare i supereroi  e poi per vincere le elezioni, i bambini danno loro una lezione magistrale, portando in città un’inattesa aria di cambiamento.

Daniele Palumbo e Roberto Morgese confezionano una storia in cui trovano posto tanti temi di portata civile, dal rispetto dei beni pubblici al senso di comunità, dal ruolo educativo degli adulti all’inclusione delle minoranze. Il loro è un racconto scorrevole e fruibile, anche in virtù delle caratteristiche di alta leggibilità adottate dall’editore in fase di impaginazione e stampa. Il libro si caratterizza, infatti, per l’uso del font EasyReading, per una spaziatura più ampia, per l’assenza di giustificazione del testo e per la scelta di una carta opaca e color crema. Le illustrazioni firmate da Chiara di Vivona sono dal canto loro piuttosto frequenti, contribuendo a spezzare i blocchi narrativi. Accattivanti e dal sapore fumettistico, queste sposano a pieno il tono del racconto.

La grande festa dei supereroi

Non sarà il più classico dei racconti di natale, ma La grande festa dei supereroi non manca, a suo modo, di spirito natalizio.  I suoi personaggi – supereroi e supercattivi ormai in pensione, riuniti nella medesima casa di riposo – trovano infatti nel Natale il pretesto e la cornice ideali per trasformare la tristezza dovuta a un lutto in un ricordo felice con cui onorare il caro scomparso. Il tutto, nel segno dell’ironia, come solo Davide Calì sa fare.

Se è vero, infatti che il lutto ha un ruolo centrale nel volume, perché buonanima di Capitan Ametista è in effetti venuto a mancare, bisogna precisare che la sua dipartita genera situazioni più che buffe. Questa è, infatti, da sempre la cifra della serie dei supereroi in pensione e l’autore è, dal canto suo, molto bravo a connotare i personaggi in maniera spassosa e a far scaturire dalle loro peculiarità situazioni divertenti. Accade, dunque, che gli inquilini della casa di riposo Viale del Tramonto (ormai più di una dozzina) si ritrovino a comportarsi in maniere del tutto stridenti rispetto al loro glorioso passato, tra pisolini prolungati, soliloqui e hobby autenticamente geriatrici. Ognuno reagisce alla scomparsa di Capitan Ametista a suo modo, cercando senza successo di colmare il vuoto. A nulla servono le barzellette che inanella Mystero nel tentativo di tirar su il morale dei compagni. Serve qualcosa di più, serve tempo. Saranno, in particolare i ricordi di ognuno – messi su tela o impacchettati – e una sorpresa inattesa a far sì che la nostalgia lasci spazio alla memoria gioiosa e condivisa. E se non è il più autentico spirito del Natale, questo…

Incalzante e divertente, La grande festa dei supereroi presenta caratteristiche grafiche di alta leggibilità (font biancoenero, spaziatura ampia, sbandieratura a destra, carta opaca e color crema) e si caratterizza per alcuni aspetti che, a loro volta, possono contribuire a incentivare e supportare la lettura anche da parte di bambini più riluttanti o con maggiori difficoltà. La brevità del racconto, la presenza di personaggi potenzialmente già noti al lettore, la sintassi leggera, le illustrazioni frequenti, i dialoghi spiritosi e l’inserimento di vere e proprie barzellette all’interno del plot narrativo giocano, infatti, un ruolo attrattivo non indifferente.

Pacu pacu

Pacu Pacu è un libro d’artista, un libro-gioco, un silent book. È tante cose, Pacu pacu, come spesso accade alle opere di autori straordinari quale appunto è stato Katsumi Komagata. In Italia, sfortunatamente, questo libro non è (ancora, chissà…) stato pubblicato, ma in Francia sì. Lo ha fatto Les Grandes Personnes (dopo una prima edizione Les Trois Ourses), che vanta da sempre un catalogo raffinatissimo e versatile, e data l’assenza di parole, affidarsi all’edizione francese può essere una buona soluzione per poter incontrare questa storia minima e affascinante.

Pacu Pacu è il nome di un pesce, un pesce persico per la precisione. La qualità più spiccata di questo pesce, ha spiegato lo stesso autore, è che mangia di tutto: dagli insetti acquatici ai sassi, che divora per appesantire il proprio corpo ed evitare di essere trascinato via in caso di corrente forte. Ha un che di buffo, questo pesce. E ha un che di molto simile a qualunque essere umano al di sotto dei due anni, per il quale mettere le cose in bocca è abitudine quotidiana, nonché motivo e occasione di scoperta.

Ecco dunque che quella che potrebbe sembrare la comune storia di un pesce inizia a svelare un lato inatteso, in cui confluiscono l’esperienza personale dell’autore come papà (la stessa che lo ha portato a sviluppare progetti straordinari come la serie Little Eyes) e una riflessione sulle molte forme che l’apprendimento può assumere. Talune, in particolare, molto fisiche e legate all’esperienza del corpo. Ma non è solo questo a fare di Pacu Pacu un libro più interessante di quel che potrebbe apparire.

Qui si ritrova, infatti, tutto lo stile inconfondibile dell’artista giapponese, fatto di forme minime e talvolta appena abbozzate, di equilibri cromatici studiatissimi e di stimolanti giochi di intagli, fori e pieghe. Con una maestria che è sinceramente incantevole, Komagata allestisce le pagine come fossero scenari, e trasformando la storia del pesce Pacu Pacu in un pretesto di contatto ed esplorazione della carta, dei suoi bordi, dei suoi contorni e dei suoi contenuti. L’esperienza di lettura rivela, in questo senso, un elevato grado di accessibilità sia in ragione della predisposizione a un’interazione fisica con l’oggetto libro, sia in ragione di un racconto che procede in maniera molto essenziale senza far uso di parole scritte.

Pacu Pacu procede infatti in mezzo e sotto le onde, divorando tutto ciò che gli capita a tiro – pesci, alghe, sassi … – e lasciando dietro di sé una sorta di scia. Il suo è un viaggio placido e instancabile in cui non mancano, però, gli incontri inattesi e i pericoli, come onde forti e correnti. Komagata ha la capacità rara di dare vita con un numero infinitesimale di tratti a personaggi e oggetti, rendendoli non solo  riconoscibili e facili da individuare ma anche profondamente vivi e forieri di emozioni. È questione, di volta in volta, di posizione sulla pagina, di angolatura, di contrasto con lo sfondo, di definizione dei contorni. È sempre, cioè, questione di dettagli apparentemente invisibili ma in realtà studiati con cura maniacale fino a comporre una pagina tanto sobria quanto immediata.

Migranti

Lo stile di Issa Watanabe è inconfondibile, la sua poetica profondissima. Si prenda, ad esempio, il suo silent book Migranti. L’autrice riesce a coniugare un tema attuale e drammatico come quello della migrazione con illustrazioni meravigliose e dal potere ipnotico. Gravità e bellezza. Incanto e dolore.  Le sue figure antropomorfe dai tratti minuziosi e dai dettagli vivaci, si stagliano su uno sfondo nero che pare quasi tenerle sospese. Su quello sfondo denso che tutto sembra assorbire, quelle figure antropomorfe si muovono ora timorose, ora rassegnate, ma sempre resilienti. Sono Migranti, per l’appunto. Il loro è un viaggio evidentemente forzato e duro: lo dicono i loro volti segnati e chini, lo dicono i loro bagagli minimi e raffazzonati, lo dicono i loro tentativi di tenersi vivi anche quando tutto, intorno, sembrerebbe invitare alla rinuncia.

Compatte e solidali, queste figure dalle sembianze animali ma dallo spirito profondamente umano, si muovono nel buio, verso l’ignoto. Si aiutano, si tengono, si stringono. Affrontano come un unico corpo le paure e i lutti che, inevitabili, il viaggio porta con sé. Insieme a loro viaggia in sella a uccello azzurro una creatura minuta e discreta con volto di teschio. È la morte, certo, compagna inesorabile e pietosa che si fa carico di chi si perde per strada mentre gli altri sono costretti a proseguire. Li aspetta, sul finale, uno scenario potenzialmente fiorito: un anelito di speranza che l’autrice offre al lettore.

Commuovente, intenso e perturbante, Migranti riesce a dire tutto lo strazio e la forza resistente di chi fugge da guerre e povertà senza fare uso di parole. È la potenza evocativa di un racconto per immagini che rende riconoscibili fatti ed emozioni. In quegli animali erranti rivediamo, infatti, senza difficoltà le immagini che da tempo la televisione ci offre a spron battuto, restituendo loro l’impatto che meritano. È la forza dell’arte. Da qui, può essere estremamente significativo partire per costruire percorsi di attualità, consapevolezza, espressione e cittadinanza attiva che muovano da una narrazione capace di arrivare nel profondo, aggirando barriere di comunicazione e decodifica alfabetica.

Il pettirosso

La morte e la vita, l’assenza e la relazione, il vuoto e il calore: Il pettirosso di Mania Eghrarian, vincitore del Silent Book Contest 2025, è un libro senza parole in cui i contrasti si pacificano e le molte sfumature dell’esistenza trovano posto. Il protagonista è un signore anziano che si trova a fare fronte alla mancanza della moglie. Sono le foto sui mobili e lo sguardo con cui lui ci si sofferma a farcelo intuire ma ne abbiamo certezza quando lo vediamo lentamente avviarsi verso il cimitero. La sua sembra essere una sosta rituale: dire due parole, forse una preghiera, portare un fiore, pulire la tomba dalla neve. Ma proprio questo gesto porta con sé una piega narrativa inaspettata.

Mezzo sepolto dalla neve depositatasi sulla tomba, l’anziano trova infatti un uccellino quasi assiderato. Con delicatezza, l’anziano lo prende in mano, lo sguarda. Che sia ancora vivo? Solo quando torna a casa, lo scopriamo: scaldato, nutrito, coccolato, il pettirosso si rianima e, come a dire grazie, si affida all’anziano. Insieme si scaldano, riposano, si tengono compagnia. Ma un passerotto è pur sempre una creatura selvatica e il suo posto è fuori, in natura. Comprensivo nella sua taciturna compostezza, l’anziano non ci pensa due volte e lascia andare il suo piccolo amico ma costruisce nel frattempo qualcosa per lui. Qualcosa che possa farlo sentire sempre accanto. Perché la presenza può essere fatta anche di giuste distanze e anche in quella che è un’assenza apparente, la presenza di chi o cosa abbiamo amato, può farsi sentire molto forte.

Mania Eghrarian ha uno stile realistico e uno sguardo accorto. I pochi dettagli su cui si concentra amplificano, infatti, la dimensione emotiva del protagonista, permettendo al lettore di sentirsi partecipe. La neve fuori dai vetri, il silenzio della casa, del bosco e del cimitero, la pazienza dei gesti e l’essenzialità asciutta degli interni concorrono, infatti, a dire la solitudine e la tristezza ma anche ad accendere il lumino di una possibile nuova serenità.

Toccante, vivo e commuovente, Il pettirosso non è solo un silent book bellissimo ma è anche un silent book molto accessibile. La narrazione per immagini procede, infatti, in maniera puntuale e dettagliata, lasciando pochi vuoti da riempire e accompagnando passo passo il lettore. Costruito come se una telecamera seguisse via via i protagonisti, ora in campo largo, ora più nel dettaglio, il libro avanza senza fretta e misurato, lasciando il tempo a chi legge di osservare, sentire e capire quel che accade, senza sentirsi in ritardo o in difetto. Il tempo lento della lettura va, cioè, qui perfettamente al passo con il tempo lento di un’assenza che sembra non lenirsi e di un legame che pian piano cresce.

Un aspetto, questo, che gioca un ruolo fondamentale rispetto alla possibilità di vivere la lettura come un’esperienza piacevole e accomodante anche per chi normalmente fatica un po’ di più a seguire la narrazione.

Una vacanza da lupo

Una vacanza da lupo (così come il fratello Una fame da lupo) è l’emblema dell’ibridismo che spesso contraddistingue i libri accessibili migliori. Questo di di Yen-Lu Chen-Abenia e Mathilde Bel è, in particolare, un libro-gioco che non disdegna di mutuare qualche aspetto dagli imagier e dai libri tattili ma non si discosta troppo neppure né dai libri in simboli né da quelli senza parole. Proviamo a vedere in che modo.

Il libro presenta intanto un packaging particolare che consente alla copertina di aprirsi in verticale mentre tutte le altre pagine, spesse e cartonate, si aprono in orizzontale. Questo fa sì che ciò che sta sotto alla copertina, ossia l’immagine del lupo protagonista con la sua valigia da riempire in primo piano, resti sempre a disposizione man mano che il libro scorre: un’accortezza semplice ma funzionale considerando che il lettore viene implicitamente invitato ad aiutare il lupo a preparare il bagaglio con gli oggetti fondamentali che di pagina in pagina incontra.

Ciascuna delle pagine successive alla prima presenta infatti un insieme di oggetti variamente disposti (su ripiani, sparsi qua e là, appesi…) e riuniti in base ad affinità di contesto (cibi, oggetti da bagno, indumenti…). Ogni pagina riporta una decina di immagini dalle forme semplici e riconoscibili: una di esse, poi, è associata al nome e risulta staccabile e attaccabile sulla pancia del lupo tramite velcro.

Nella sua struttura essenziale e ben congegnata, Una fame da lupo consente dunque di guardare, leggere (due parole per pagina), nominare, associare alcune parole alle relative figure minimali, manipolare, riconoscere le forme, attaccare e staccare, giocare… E poi ricominciare, con gusto, che non è poca cosa.  Il libro diventa cioè uno spazio accogliente di sperimentazione e lettura multiforme in cui anche i bambini con difficoltà comunicative, cognitive e di attenzione possono sentirsi benvenuti, stimolati e appagati.

 

Fiabe di Andersen

Semplificate, simbolizzate, valorizzate: le Fiabe di Andersen trovano in questa nuova edizione in CAA targata Erickson una veste nuova e inedita che vale la pena scoprire. Dieci delle più note fiabe dell’autore danese sono qui rielaborate da Carlo Scataglini secondo i principi compositivi della scrittura semplificata, sono supportate visivamente nella parte testuale dalla presenza di simboli WLS impiegati secondo il modello inbook, sono illustrate magnificamente da Oscar Sabini e sono rese ancora più accessibili grazie alla presenza di un qr code che rimanda alla versione audio.

Ricco, anzi ricchissimo, questo progetto editoriale ha davvero molti pregi. È prima di tutto molto curata dal punto di vista estetico, con pagine di ampio formato che danno il giusto risalto alle illustrazioni. Presenta un adattamento testuale che mantiene un interessante equilibrio tra semplicità di lettura e qualità narrativa. Predilige una simbolizzazione puntuale (un simbolo per ogni parola, compresi articoli, pronomi o preposizioni) senza che la pagina risulti sgradevolmente affollata. Si sforza di abbracciare quante più esigenze di lettura diverse – legate alla sfera cognitiva, comunicativa ma anche sensoriale – senza rinunciare ad attrarre anche un pubblico normodotato.

Il lettore ha dunque modo di immergersi in un mondo fantastico che ha segnato l’immaginario di molte generazioni e che è a tutti gli effetti diventato un classico della letteratura. Dalle fiabe più note come La Sirenetta, Il soldatino di piombo, I vestiti nuovi dell’imperatore o Il brutto anatroccolo a quelle meno famose ma altrettanto suggestive come L’abete o I cigni selvatici, il volume offre al lettore racconti al contempo fruibili e suggestivi, rispettando così le esigenze di chi pur necessitando del supporto della CAA cerca narrazioni dense, appaganti e tutt’altro che scontate.

Inattese, perturbanti, talvolta criptiche e sempre dense di poesia, le illustrazioni di questo volume sottendono una scelta inusitata e apprezzabile. Esse denotano il desiderio di offrire anche ai bambini con difficoltà comunicative delle figure che non siano solo pura didascalia e che non servano necessariamente a consolidare la comprensione. Qui le figure, infatti, hanno tutt’altra funzione: attraggono, interrogano, evocano, dicono le emozioni più che i fatti. E questo è coraggioso e importante: perché magari saranno meno d’aiuto di altre a seguire il racconto ma offriranno un’opportunità nuova, sfidante e autentica, soprattutto per chi è abituato ai canoni visivi dell’editoria in simboli. Senza scordare, poi, che figure così affascinanti possono rappresentare una chiave significativa di condivisione del libro con chi non necessita di specifici accorgimenti di lettura.

Oh, quanta strada farai!

Oh, quanta strada farai! è un libro-gioco delizioso, progettato e confezionato in maniera puntualissima. Tra le sue pagine il bambino viene invitato a compiere un viaggio, attraversando strade e sentieri, foreste e prati, fiumi e rocce, nebbie e paesaggi innevati. Ognuno permette di muoversi in maniera diversa (inoltrandosi, scalando, rincorrendo farfalle o lasciando orme…) e il libro ne dà prova tangibile, allestendo per il ditino curioso del lettore un percorso cartotecnico da seguire, ora sinuoso, ora a zigzag, ora dritto, ora a labirinto. Si tratta di un espediente semplice ma estremamente efficace che facilita l’aggancio, la partecipazione attiva e financo la comprensione da parte del lettore piccino, compreso quello con un’eventuale difficoltà cognitiva o attentiva.

Piccolo piccolo nel formato, Oh, quanta strada farai! si fa grande per la cura che contraddistingue ogni suo dettaglio. I suoi colori pieni e accattivanti, per esempio: lo sfondo di ogni pagina ne prevede uno diverso, che segna il cambio di scenario e che offre indizi per riconoscerlo (verde per il prato, azzurro per il fiume, marrone per le rocce e via dicendo). Le parole poi, scelte con minuzia per raccontare in maniera comprensibile ma non piatta, un viaggio ricco di avventura. Ogni pagina, in questo senso, presenta una sola frase: netta, breve e diretta. Allo stesso modo, le figure privilegiano la via dell’essenzialità estrema. Sullo sfondo di ogni pagina appare in bianco, infatti, solo il percorso che il dito è invitato a seguire: un percorso che segue un andamento estremamente essenziale e al contempo molto evocativo (un vortice labirintico per la nebbia, una linea spezzata per le rocce, una serie di curve per la rincorsa delle farfalle…).

Il formato, infine: il libro è pensato, infatti, in modo da poter essere normalmente sfogliato ma allo stesso tempo da potersi sviluppare in lunghezza, come un leporello in cui i diversi percorsi seguiti dal ditino si susseguono uno in fila all’altro. Non solo, sul retro delle pagine sono riportate delle delle tacche che consentono al bambino di misurarsi, trasformando il leporello in un vero e proprio metro: perché si sa, ogni viaggio che si rispetti è un’avventura che fa crescere!

Tre dita

Avvincente e brillante, Tre dita è un romanzo per ragazzi ispirato alla vita dello scultore Nado Canuti che al tempo della seconda guerra mondiale, e in particolare dell’occupazione tedesca in Italia, non era che un dodicenne. Il libro fotografa in particolare gli eventi di quegli anni, dal suo personale punto di vista: quello di un bambino ormai quasi ragazzo che repentinamente vede la sua infanzia travolta e stravolta da avvenimenti più grandi di lui. Non solo perché un ordigno bellico abbandonato gli fa saltare per aria la maggior parte delle dita, ma anche perché la guerra irrompe senza tanto preavviso nelle cose di ogni giorno.

L’arrivo dei tedeschi, la chiusura della scuola, il pericolo di uscire anche solo a giocare in piazzetta e poi ancora i bombardamenti, le perquisizioni in casa, la scelta di molti di salire nei boschi per organizzare la resistenza. Quelli che sono i giochi (non sempre del, tutto innocui) di Nado e i suoi amici per le vie di Bettolle – tirare con la fionda alle statue, bussare di notte alle case dei fascisti, far gare di biglie o macchinine giù per le strade del paese – mutano forma man mano che la guerra cambia passo ed entra con prepotenza nella quotidianità di chi non è più bambino e non è ancora adulto.

Tre dita è un romanzo per ragazzi bellissimo. Lo è, in particolare, per lo stile ironico e a tratti sinceramente divertente con cui l’autore riesce a raccontare i fatti, senza mai tuttavia banalizzare o ridicolizzare la portata di un periodo storico come quello dell’occupazione nazista. E lo è, in seconda battuta, per la freschezza e l’autenticità con cui e restituisce il punto di vista infantile su una faccenda così inconcepibile come la guerra. Quella dimensione sospesa e indefinita tipica della preadolescenza, quando si prova ad esser grandi ma non lo si è abbastanza per afferrare e fare proprio tutto ciò che accade intorno, viene amplificata dall’assurda situazione bellica. C’è tanto spazio per le domande che può farsi un bambino. Sull’essere buoni o cattivi, sul senso dell’amicizia, sulla religione, sulla riconoscenza e  sul diventare grandi.

Non solo. Tre dita è un libro interessante e fuori dagli schemi anche per come dà spazio al tema della disabilità. Se è vero, infatti, che la menomazione del protagonista non è trascurabile, al punto da andarne a definire l’identità e da comparire nel titolo del libro, è vero altrettanto che nemmeno una volta in 251 pagine, questa viene posta al centro del racconto con tono o intento pietistico o celebrativo. Mai, insomma, leggendo Tre dita si ha la percezione che si tratti di un romanzo scritto per parlare di disabilità. Al contrario, la disabilità vi rientra con naturalezza estrema, come una caratteristica tra tante del protagonista, che ne condiziona talvolta l’operato ma che non orienta mai la narrazione. Che poi è esattamente ciò di cui la letteratura per bambini e ragazzi ha più bisogno.

Da ultimo, vale la pena sottolineare che Tre dita è pubblicato da Uovonero con caratteristiche di alta leggibilità: font Testme, spaziatura maggiore non solo tra lettere, parole e righe ma anche tra paragrafi, sbandieratura a destra, sillabazione evitata e carta non riflettente. Un’accortezza in più che fa del libro una proposta ancora più apprezzabile.

Forte il vento forte!

Quando soffia il vento forte può succedere di tutto! Possono volare strisce del manto e pellicce, si si può affrontare un certo numero di pericoli e si può volare fino nello spazio. A tutto questo assiste il lettore immergendosi in Forte il vento forte! e seguendo la formica protagonista fin dove la portano le correnti. il suo sarà un viaggio pieno di incontri – elefanti, scimmie, delfini, serpenti, zebre e aquile – e non privo di una buona dose di emozione.

Firmato da Pino pace e da Irene Frigo per Bummy Edizioni, Forte il vento forte! è un libro senza parole che colpisce per la sua vitalità cromatica e per lo stile minimale delle figure. La storia dal canto suo è semplice e lineare anche se la costruzione narrativa risulta piuttosto ostica per il lettore. La struttura iterata dell’albo in due tempi (comparsa di un nuovo personaggio – effetto del vento su di lui), fino alla chiusura a sorpresa, crea un minimo di appiglio a cui affidarsi nell’attribuire significato alle immagini. Tuttavia, i colori espressivi e non basati sulla realtà, le forme poco dettagliate e la presenza di alcuni consistenti vuoti narrativi rendono complesse la decifrazione dell’immagine e la comprensione del racconto, richiedendo al bambino di mettere in campo abilità di inferenza e di decodifica visiva non scontate, soprattutto (ma non solo) in caso di disabilità cognitiva.

Wow!

Artista dal segno unico e originale, Hervé Tullet ci ha abituati a veder la pagina trasformarsi in uno spazio interattivo di gioco e sorpresa. Questa sua ricerca artistica trova in Wow!, ultimo libro-gioco nato in casa Franco Cosimo Panini, uno degli esiti più articolati ed emblematici.

Fruibile fin dai 2 anni, il libro presenta a ogni pagina buchi, alette e forme con le quali interagire, secondo le indicazioni essenzialissime e mirate fornite dal testo. Protagonista assoluta e dichiarata del libro è la mano del lettore: una mano che gira, segue, cerca, si muove, tocca, collega, sfrega, bussa, prende, salta e balla. È una mano in movimento, dunque, che dialoga senza posa con le figure presenti. Minime e in gran parte astratte, sempre contraddistinte dai soli colori primari, queste si stagliano chiarissime sullo sfondo bianco, creando le condizioni ideali per un agevole orientamento da parte del lettore. Il testo, dal canto suo, sposa il medesimo principio di essenzialità: poche e immediate parole suggeriscono al lettore cosa fare in ogni pagina.

La lettura diventa così preambolo di azione, autentico atto performativo: caratteristica, questa, che contribuisce in maniera forte a facilitare la familiarizzazione con l’oggetto-libro, la catalizzazione dell’attenzione e la partecipazione attiva anche dei lettori con maggiori difficoltà di comprensione. Alette, buchi, tratti che proseguono al voltar della pagina e sagome percepibili al tatto delineano infatti percorsi di esplorazione sempre diversi e stimolanti da cui lasciarsi guidare, divertire e stupire. La cartotecnica si pone, infatti, qui al generoso servizio della sorpresa, aprendo a ogni pagina una possibilità di scoperta.

Wow! è, in definitiva, un libro-gioco estremamente interessante anche in un’ottica di accessibilità. Essenzialità, chiarezza, e interattività sono, in questo senso, i suoi punti di forza. Funzionali, a questo scopo, risultano anche la robustezza delle pagine, che le rende adatte anche a mani meno esperte, meno precise nei gesti o semplicemente più irruente, l’uso puntuale di onomatopee, che ravvivano la lettura e amplificano il significato dell’azione svolta, e l’innegabile appeal grafico del volume. Wow! è infatti prima di tutto un libro straordinariamente attraente: condizione certo non sufficiente ma assolutamente necessaria per fare di qualunque libro un prezioso alleato dell’inclusione.

Sottoterra. Cosa succede sotto i nostri piedi mese per mese

Sottoterra. Cosa succede sotto i nostri piedi mese per mese, pubblicato da La margherita sia in edizione tradizione sia in CAA, è un esempio eloquente di come accessibilità non debba significare rinuncia alla complessità. Il volume di Emmanuelle Houssais si caratterizza, infatti, per la precisa scelta di raccontare in maniera molto fruibile alcuni aspetti e fatti tutt’altro che banali della natura: nello specifico, la vita brulicante che ciclicamente trova spazio sottoterra. Lombrichi che smuovono la terra permettendo alle piante di crescere, talpe che mangiano insetti nocivi, formiche che accumulano provviste, resti in decomposizione che creano l’humus e tordi che volano con la prima gelata, solo per fare qualche esempio.

L’autrice francese guarda, seleziona e racconta la natura, cogliendone gli aspetti essenziali e definendoli con precisione scientifica. Il suo è un lavoro di osservazione, asciugatura e snellimento profondo che, come una lente di ingrandimento, permette di avvicinare l’infinitamente piccolo, l’infinitamente composito, l’infinitamente affascinante. A supportare, pagina dopo pagina, questo equilibrio delicatissimo tra fruibilità e complessità, concorrono dal canto loro anche le illustrazioni dell’autrice. Pullulanti, dinamiche, vive e ricche di dettagli, queste uniscono, infatti, a loro volta realismo e poesia, esattezza e guizzo creativo. Ora, Sottoterra. Cosa succede sotto i nostri piedi mese per mese non è certo l’unico albo di divulgazione a vantare queste caratteristiche. È però, ad oggi, l’unico albo di divulgazione a vantare queste caratteristiche anche nella sua versione in simboli. E questo merita di essere sottolineato.

La versione in CAA, messa a punto dall’editore con la collaborazione di Fondazione Paideia, poggia in particolare su due scelte inusitate e apprezzabili. La prima è quella di dare spazio alla divulgazione: un genere finora pressoché ignorato dall’editoria accessibile (soprattutto ma non solo nel settore dei libri in simboli), e ciononostante capace di offrire un terreno estremamente stimolante, variegato e ricco per lettori con esigenze speciali. La seconda scelta è quella di semplificare minimamente il testo (qualche subordinata tagliata, qualche frase riordinata sintatticamente e espressa in maniera più diretta), giusto il necessario per renderlo più lineare e non troppo ingombrante, senza tuttavia rinunciare a puntuali termini scientifici. Si legge qui di humus, melata, acari e collemboli, gli stessi che il lettore può ritrovare illustrati nei bellissimi risguardi del volume.

Perché, d’altronde, rinunciare alla precisione lessicale, così importante quando di parla di scienza? Se il contesto e supporti visivi funzionano bene, infatti, anche i termini più ostici possono, finalmente, risultare svelati e compresi. E ancora: perché dare per scontato che chi necessita dei simboli per leggere non provi interesse e passione per ambiti specifici e minuziosi come quello scientifico? Ecco, libri come Sottoterra. Cosa succede sotto i nostri piedi mese per mese ci ricordano che il diritto alla lettura passa anche da qui, da una bibliovarietà che assume davvero tante facce.

Per il resto, il volume mantiene l’ampio e apprezzabile formato dell’originale, così come, in buona parte, l’impostazione grafica. Il testo, dal canto suo, è qui stampato in maiuscolo, abbracciando un numero più ampio di potenziali lettori. I simboli WLS, infine, sono associati al testo secondo un principio di economia in base al quale elementi testuali strettamente collegati come articolo e sostantivo o sostantivo e verbo vengono riuniti all’interno di un unico riquadro e associati, talvolta, a un unico simbolo. In virtù di questa organizzazione, così come dell’ampiezza dei riquadri, le pagine si prestano bene a essere lette anche in piccolo gruppo.

Cos’è? Dov’è?

Cos’è? Dov’è? è decisamente un libro sui generis. Se apparentemente, infatti, potrebbe sembrare un comune libro nomenclatura, che riporta semplici figure e i relativi nomi, in realtà rivela un meccanismo e una struttura più raffinati e complessi. È vero, ogni pagina riporta una serie di figure molto stilizzate dai colori vivaci, che spiccano su sfondo bianco, e parole che possono essere loro riferite. Testo e impianto grafico, però, ci portano più lontano. Quello sotteso alle pagine del libro di Corinne Dreyfus è, infatti, un meccanismo ludico sottile ma efficace, che invita bambino e mediatore a scambiarsi continuamente di ruolo nel dire, indicare, chiedere e scoprire. Se prima il mediatore è invitato a mostrare una serie di soggetti nominandoli, tocca poi al bambino fare lo stesso e rilanciare.

Ma cosa si intende per mostrare? Ce lo dice in copertina Luca, uno dei protagonisti del libro. Qui il bambino è rappresentato con l’indice ben puntato verso l’oggetto a fianco. Ecco, mostrare, nelle intenzioni dell’autrice, significa proprio fare questo: indicare le cose per guardarle e nominarle insieme. Non a caso il libro nasce come esito di un laboratorio artistico condotto in seno a una ricerca scientifica sul pointage, sulle sue potenzialità e sulle sue implicazioni. Il dito che indica guida, di fatto, l’attenzione condivisa, creando la base per un’esperienza di scoperta, dialogo e infine lettura da vivere insieme. Che poi, a ben pensarci, è lo stesso processo che caratterizza il modeling: ossia la modalità di lettura più efficace per sostenere l’attenzione e la comprensione dei bambini con maggiore difficoltà di fronte a un libro in simboli.

Ecco allora che Cos’è? Dov’è? Offre il terreno ideale per muoversi sulla pagina alternandosi alla guida, nominando e indicando gli oggetti, rispondendo alle domande che l’autrice dissemina qua e là e scovando i dettagli che mai vengono citati e che, eppure, generano tanto interesse. L’altro elemento interessante che caratterizza il libro di Corinne Dreyfus è la complessità crescente della pagina e la stratificazione dei livelli di lettura. Da un lato, infatti, il bambino è solleticato da sfide via via più raffinate (prima solo indicare gli oggetti, poi indovinare di cosa si sta parlando, poi ancora nominare da solo ciò che vede sull’ultima pagina che torna a essere quasi identica alla prima). Dall’altro gli oggetti rappresentati sono sempre gli stessi ma di pagina in pagina si combinano, si spostato e fanno cose diverse. Il piacere del lettore un po’ più allenato o con maggiori abilità di decodifica starà allora nel cogliere questi cambiamenti e nel seguire lo sviluppo narrativo che portano con sé.

Originale, stravagante, ben studiato e predisposto ad essere usato, sperimentato, esplorato e giocato, Cos’è? Dov’è? rappresenta un supporto interessante allo sviluppo della relazione dialogica, del vocabolario, dell’attenzione e del gioco tra le pagine. Il libro diventa qui, a tutti gli effetti e in tanti modi, occasione di gioco e scoperta: la base, in fondo, più efficace che ci sia per dire, fare e crescere insieme.

Animali di versi (edizione in CAA)

Animali di versi è un albo illustrato in rima che nasce in casa Uovonero quasi quindici anni fa per mano di Isabella Christina Felline e Roberta Angeletti. Oggi il libro vive un nuovo inizio e indossa una nuova veste grazie all’adattamento in simboli proposto da Officina Babùk. Il lavoro fatto dalla casa editrice è in questo caso un po’ diverso da quello messo in atto per i titoli precedenti: qui non si è trattato, infatti, di supportare visivamente il testo apportandovi al contempo eventuali piccole modifiche, ma di concepire in maniera del tutto nuova il libro, pur partendo dal medesimo spunto.

Il libro originale si caratterizzava, infatti, per una filastrocca-cornice breve ed essenziale, perlopiù volta a elencare le caratteristiche peculiari degli animali protagonisti, e per una serie di filastrocche più lunghe e articolate, ciascuna delle quali utile a mettere in valore i lati positivi di tali peculiarità. In questa versione in simboli, invece, si è preferito rinunciare alle filastrocche più lunghe per concentrarsi sulla filastrocca-cornice. Come una sorta di elenco in rima, il libro dedica ora ogni pagina a un animale – il lupo buono e vegetariano, la farfalla con più teste, la lumaca velocissima o il pinguino provetto danzatore, per esempio – di cui definisce la qualità straordinaria in una frase. Stop.

Una scelta radicale, insomma, evidentemente connessa all’obiettivo di rendere il volume effettivamente fruibile, sia in termini di leggibilità della pagina (perché simbolizzare testi troppo lunghi implicherebbe l’occupazione di moltissimo spazio), sia in termini di comprensibilità del testo (perché le filastrocche originali prevedevano una struttura sintattica non sempre lineare e accessibile). Lo scarto tra le due versioni è dunque consistente e con esso cambia, nella pratica, l’approccio con cui ci si può accostare al volume. Presentandosi in maniera così asciugata e aperta, questo Animali di versi offre una lettura meno complessa e raffinata ma può offrire uno spunto amichevole, versatile ed estremamente accessibile per immaginare, inventare e raccontare storie così come per elaborare e condividere riflessioni sull’unicità di ciascuno e sulla bellezza di non conformarsi a uno standard stereotipato.

Le illustrazioni, dal canto loro, rimangono fedeli all’originale e si caratterizzano per figure ampie, in bianco e nero, prive di dettagli superflui e ben contrastate con lo sfondo colorato. Su quest’ultimo, là dove si trova più spazio, viene inserito in maniera armonica il testo che si contraddistingue per l’uso dello stampato maiuscolo e per l’affiancamento a simboli di dimensione apprezzabile. Aspetto, questo, che ne facilita senz’altro la lettura condivisa anche in piccolo gruppo.

La merenda

Il topolino uscito dalla matita di Monique Félix è senza ombra di dubbio un tipo intrepido e curioso. Le pagine dei libri diventano per lui ogni volta scenari avventurosi in cui lanciarsi a capofitto. Accade in C’era una volta un topo chiuso in un libro… Accade ne Il vento. E, puntuale, accade anche in questo secondo volume portato in Italia da Camelozampa: La merenda.

Come di consueto, trovatosi prigioniero della pagina bianca, il topolino inizia a osservare, origliare e spingere in ogni direzione, ma soprattutto inizia a rosicchiare i bordi del foglio. Ecco che la storia nella storia ha inizio: sulla pagina di destra, sotto l’angolo rosicchiato, fa capolino una scena campagnola, con tanto di campi, alberi, animali da cortile e fattorie. Tira che ti tira, la pagina si strappa e la scena appare in tutti i suoi dettagli. È una scena viva e animata, perché pagina dopo pagina cambia il tempo e accadono cose. Il topolino, nel frattempo si dà da fare sulla pagina di sinistra. Con maestria piega e ripiega la pagina staccata, dandole la forma di un aeroplano. È voilà, è tutto pronto: il topolino può finalmente superare la rilegatura centrale e lanciarsi tra le spighe. Il titolo del libro, d’altra parte, è eloquente!

Contraddistinto da una misura breve, da una dimensione compatta e da un meccanismo narrativo collaudato, La merenda offre un racconto senza parole molto raffinato nella sua semplicità. La sua forza non sta tanto in ciò che accade sotto la pagina ma in ciò che vi accade sopra e accanto. È dunque il lavorio incessante e ingegnoso del protagonista a prendersi la scena, rendendo la lettura così sfiziosa. Il cortocircuito che si crea tra narrazione e metanarrazione, tra libro come contenitore e come parte del racconto si fa, infatti, attivatore di curiosità e sorpresa, invitando il lettore a osservare le pagine con sguardo nuovo e divergente.

Chi è il cavallo?

Chi è il cavallo? è un libro in simboli che fa parte della collana IAA (Interventi Assistiti con gli Animali) di Erickson. Si tratta di una collana particolare, che dedica ciascun volume a un diverso tipo di animale (fino ad ora: gatto, asino e cavallo) e che offre semplici elementi di divulgazione inserendoli all’interno di una minima cornice narrativa che contribuisce a renderli più accattivanti.

Nel caso di Chi è il cavallo?, per esempio, il lettore ha modo di scoprire come si chiamano le diverse razze e le diverse parti del corpo dell’animale, come quest’ultimo comunica, cosa sono i ferri che gli vengono apposti sotto le zampe o quali sono i suoi cibi preferiti: tutte informazioni che riguardano, in generale, la specie trattata.  Di volta in volta, però, il lettore scopre anche quali sono le caratteristiche, le preferenze e le peculiarità di Freisa, un cavallo preciso che del volume è protagonista. Questo semplice espediente risulta, dal canto suo, piuttosto interessante perché facilita un aggancio e un ingaggio maggiore da parte del lettore, rendendo meno distaccate e neutre le informazioni fornite. Allo stesso scopo, l’autrice si premura di interloquire con chi legge, ponendo qua e là delle domande che lo chiamano in causa direttamente.

Accompagnato da illustrazioni molto basiche, Chi è il cavallo? segue il modello di simbolizzazione inbook, privilegiando l’associazione individuale di icona e parola e l’inserimento di entrambi gli elementi all’interno del riquadro. Le pagine risultano però ben strutturate e poco affollate, grazie a un’accurata distribuzione dei contenuti. Quest’ultima, peraltro, fa sì che, anche se dei veri e propri capitoli non sono previsti, gli argomenti appaiano di fatto distinti e possano dunque essere fruiti anche in ordine non lineare.

Il cappello

Con l’andamento ritmico di una cantilena d’altri tempi, Il cappello di Paolo Ventura racconta le vicissitudini di un pupazzo di neve e lo spirito resiliente di chi, come lui, conosce la gioia del donare. Immobile e imperturbabile, il protagonista subisce, infatti, una serie di furti senza smettere di mostrarsi impassibile. Quelli che per lui, in fondo, non so che accessori, per qualcun altro diventano possibilità di far fronte al rigido inverno: una sciarpa per scaldarsi, una carota pe nutrirsi, un ramo per costruirsi un nido. Resiste, resiste, il pupazzo, fino a che di lui non resta che un mucchietto di neve e un cappello. La speranza a quel punto vacilla, la tenace letizia si affievolisce. Ma la primavera è dietro l’angolo e una nuova trasformazione può finalmente compiersi…

Il libro di Paolo Ventura è un silent book dall’indole poetica e dal passo misurato. Le illustrazioni che lo animano appaiono infatti sobrie e avvolgenti, capaci di raccontare l’inverno con pochi tocchi significativi. Più di una caratteristica, poi, rende Il cappello interessante dal punto di vista dell’accessibilità.

Si tratta innanzitutto di un volume che, facendo a meno delle parole, intercetta più facilmente di altri un’ampia fetta di pubblico che trova maggior agio nella lettura visiva. Esso offre, poi, una storia gustosa e compiuta che si risolve, però, nella misura contenuta dell’albo illustrato ossia nella canonica trentina di pagine. Le pagine presentano, infine, un’inquadratura fissa, frontale, che riprende il protagonista sempre nella stessa posizione e che ne agevola il riconoscimento.

Analogamente, la struttura narrativa si caratterizza per un’apprezzabile regolarità. Il ritmo in tre tempi – fotografia del pupazzo, fotografia di un personaggio secondario che si appropria di un suo accessorio, fotografia dell’uso che di quell’accessorio viene fatto – crea una condizione di prevedibilità che gratifica il lettore e che, allo stesso tempo, lo sostiene nel cogliere i continui cambiamenti che coinvolgono il protagonista A ogni passaggio, infatti, il pupazzo risulta sempre identico – nella posizione, nell’espressione, nell’inquadratura – fatto salvo per un elemento di volta in volta viene sottratto. Ne risulta un equilibrio tra prevedibilità e sorpresa che consente alla storia di procedere fitta ma allo stesso tempo di essere goduta anche da parte di chi necessita di qualche punto di ancoraggio in più.

Luca, la mamma torna!

Luca, la mamma torna! è un tipo particolare di libro in simboli. Si tratta, infatti, di quella che potremmo definire una “storia sociale narrativa” ossia di una storia sociale resa più gradevole, coinvolgente e accattivante grazie alla costruzione di una cornice narrativa.

Le storie sociali sono infatti brevi testi supportati da simboli della CAA che aiutano i bambini (e più in generale le persone) con difficoltà comunicative e/o cognitiva a prevedere e comprendere cosa accadrà in una determinata situazione, facilitando così l’individuazione dei comportamenti sociali più consoni e il contenimento dell’agitazione dovuta a cambiamenti inattesi.

Nel caso di Luca, la mamma torna!, la storia sociale mira ad aiutare il l lettore a capire che anche se la mamma si allontana quando lui è a scuola, tornerà a prenderlo dopo un po’ di tempo e che in quel tempo è normale sentire un po’ di nostalgia ma anche provare a superarla giocando, lasciandosi coccolare dalla maestra e ricordando il rito dell’abbraccio del coraggio rinnovato al momento del saluto.

Il racconto risulta, dunque, volutamente piano, rassicurante e privo di particolari guizzi narrativi: lo scopo, è infatti, che il bambino possa riconoscersi e riconoscere la situazione descritta. In questa direzione, peraltro, vanno anche le illustrazioni di Martina Tonello. Caratterizzate da sagome semplici, colori pieni e sfondi privi di dettagli superflui, queste ultime supportano di fatto la comprensione del racconto, senza aggiungere elementi da interpretare.

I simboli impiegati, dal canto loro, fanno parte della collezione WLS (Widgit Literacy Symbols) e vengono affiancati al testo secondo il modello inbook. Ogni parola viene dunque individualmente simbolizzata, testo e icona sono entrambi riquadrati e in bianco e nero. Il numero di simboli utilizzati è di conseguenza piuttosto elevato ma la presenza di poche frasi per ogni pagina fa sì che quest’ultima non risulti particolarmente affollata.

Pubblicata da Erickson, la collana Storie sociali con la CAA comprende altri titoli dalle caratteristiche simili a Luca, la mamma torna!. Tra questi, per esempio: Allacciamo le cinture e partiamo con Youssef o Impariamo a lavare i denti con Giulia, i cui titoli descrittivi illustrano in maniera abbastanza eloquente l’intento educativo del progetto editoriale.

Florian

Se un passero decide di accomodarsi sulla testa di un bambino, è probabile che quel bambino abbia un che di speciale. Florian ne è la prova. Dotato di una sensibilità rara e capace di farsi completamente assorbire da pensieri che ora viaggiano veloci ora fluttuano incerti, Florian è abituato a riflettere molto, cosa che non di rado lo fa sentire fuori posto. Diverso. Un giorno, tra i suoi capelli arruffati, si fa spazio un passerotto. Non è né spaventato né all’erta: semplicemente sta lì, fatto salvo quando Florian si avvicina alla casa di un’anziana che vive nel quartiere. In quel caso l’uccellino vola sulla testa dell’anziana, come fosse la sua legittima proprietaria.

Ed è proprio vedendo il passerotto spostarsi, che Florian entra in contatto con l’attempata vicina e che quest’ultima diventa per lui e per la sua (quasi) fidanzata Katja una presenza familiare e importante. Nonostante la loro giovane età, i due ragazzini iniziano infatti a prendersi cura quotidianamente della donna, rendendosi conto in maniera sempre più consapevole della sua solitudine e della progressiva perdita di autonomia dovuta all’Alzheimer.

Ecco, Florian si dipana intorno a questa relazione, insieme fragile e profonda, ai suoi sviluppi e alle domande che insistentemente porta con sé. Domande sugli affetti, sull’amore, sul futuro, sulla malattia, sulla morte e sulla vita. Guus Kuijer, così straordinariamente capace di osservare, fotografare e leggere l’infanzia, ci restituisce quelle domande in una maniera autentica e incalzante, con quel suo stile inconfondibile nel quale serietà e leggerezza sono due facce della stessa medaglia.

L’edizione italiana di Florian, firmata da Camelozampa, si caratterizza per una cura minuziosa e fuori dal comune. Non solo, infatti, il libro presenta caratteristiche di alta leggibilità che ne facilitano la fruizione anche in caso di dislessia, ma altresì esso intreccia allo straordinario testo di Guus Kuijer le illustrazioni toccanti di Alessandra Lazzarin. Pacate e intense proprio come Florian, queste sposano infatti in maniera accorta lo stile unico dell’autore nederlandese, amplificandone il valore e la portata poetica.

Tanti bimbi belli

Un libro che compie trent’anni ma che appare fresco e vivace come un bebè. Tanti bimbi belli, riportato in Italia da Il leone verde piccoli molti anni dopo la sua prima pubblicazione, è un libro fotografico, in bianco e nero e dal formato verticale, curato dal pluripremiato fotografo e autore inglese David Ellwand. È un libro affascinante e ben confezionato, che unisce la capacità comunicativa del medium fotografico a un’essenzialità mai banale dei testi.

Ogni pagina presenta una fotografia piuttosto ampia che ritrae un bebè e, subito sotto, pochissime parole di didascalia (perlopiù secondo la struttura ricorrente bimbo+aggettivo o bimbo+verbo). La pagina a fianco, dal canto suo, dialoga con la precedente giocando sui contrasti (Bimbo ride / Bimbo piange; Bimbo vestito / Bimbo tutto nudo; Bimbo bagnato / Bimbo ben asciutto, per esempio): aspetto, questo, che diversifica i livelli e le possibilità di fruizione del libro. Il risultato è una sequenza corposa e non piatta di immagini da osservare e nominare, in cui riconoscersi e con cui dialogare, che si chiude con l’immancabile specchio nel quale il bambino-lettore può finalmente aggiungere alla carrellata di ritratti anche il suo.

Ha tanti pregi, Tanti bimbi belli. Ha un formato robusto e angolo stondati. Ha un’impostazione grafica chiara e intuibile dal giovane lettore. Presenta immagini di bebè che risultano intriganti perché sono perché vere, vive, variegate e riconoscibili. Alterna immagini di bambini vestiti e di bambini nudi, di bambini di fronte e di bambini di profilo, di bambini fotografati a mezzo busto o interi, ma anche ritratti in singoli dettagli come viso, mani, piedi e culetto, generando a ogni pagina sfogliata piccole sorprese e scoperte inattese. Sceglie di non limitarsi alla rappresentazione delle sole emozioni, come spesso accade in questo tipo di libro, ma al contrario prende direzioni diverse, concentrandosi anche sulle caratteristiche fisiche, sulle azioni, sugli aspetti caratteriali. E, infine, privilegia espressioni familiari ma non piatte (come zitto zitto, pulitino, capellone o sbarazzino), cercando così, anche a livello testuale, un guizzo di originalità che lo rende particolarmente apprezzabile.

Abbecedario inclusivo

Abbecedario inclusivo non è un vero e proprio libro ma è a tutti gli effetti un supporto prezioso per chiunque si accinga ad accompagnare i bambini sull’avventuroso sentiero dell’apprendimento della letto-scrittura e desideri farlo con un approccio accogliente e rispettoso delle diversità.

All’interno di questo cofanetto si trovano, in particolare, 26 schede in cartoncino formato a4, ciascuna dedicata a una lettera dell’alfabeto. Ogni scheda riporta: la lettera in stampato maiuscolo e minuscolo leggermente in rilievo, la sua trascrizione in Braille con punti in rilievo, una fotografia che mostra la configurazione manuale corrispondente in LIS, una parola in stampatello che inizia con quella lettera, un disegno e una fotografia che illustrano quella parola. Aprendo un’aletta posta sul fondo della scheda, inoltre, si trovano una figura umana che riproduce la lettera in questione con la posizione del corpo, la lettera scritta in corsivo maiuscolo e minuscolo e un qr code che rimanda a un video in cui un’interprete mostra rispettivamente la configurazione manuale che corrisponde alla lettera in LIS e il segno della LIS che corrisponde alla parola sopra riportata.

Le schede, resistenti, maneggevoli e graficamente chiare, si caratterizzano inoltre per un’apprezzabile coerenza cromatica. Ogni lettera è infatti contraddistinta dal colore dominante dell’illustrazione e della foto a cui è associata (la A di Albero per esempio è in verde, la B di balena in blu e la C di cigno in azzurrino…), risultando così anche a colpo d’occhio più facilmente riconoscibile.

Parola d’ordine, dunque, è ricchezza. L’idea che sta alla base del cofanetto è infatti che le modalità comunicative sono tante e ciascun bambino ha diritto a conoscere quella o quelle a lui più funzionali ma anche di incontrare quelle che possono risultare funzionali ad altre persone. Il fatto che la maggior parte degli individui non necessiti, per esempio, della LIS o del Braille non rappresenta una ragione, infatti, per non offrire l’occasione di scoprirle. Dare visibilità ai diversi codici, anche a quelli meno comuni, significa infatti dare visibilità ma anche dignità alle persone che ne fruiscono, facilitando il riconoscimento dei loro diritti (come quello, per l’appunto, alla lettura) e delle loro capacità.

Allo stesso modo, inserire all’interno della medesima scheda sia un’illustrazione sia una fotografia del medesimo oggetto tiene conto del fatto che lettori diversi possono avere capacità astrattive differenti e possono dunque necessitare di medium più o meno realistici. La presenza, inoltre, di parole associate a figure (disegni o fotografie) introduce anche il concetto di simbolo della Comunicazione Aumentativa e Alternativa che, pur non costituendo un alfabeto o una vera e propria lingua, rappresenta un importante codice espressivo per le persone linguisticamente e comunicativamente fragili.

Il cofanetto comprende, oltre alle schede qui sopra descritte, anche un libretto con semplici ed efficaci giochi basati sui codici proposti e quattro mazzi di carte dedicati a questi ultimi (in particolare: lettere in nero, lettere in Braille senza rilievo, lettere riprodotte delle sagome umane e lettere nella configurazione manuale LIS). I modi in cui i mazzi possono essere utilizzati sono numerosi e adatti ad esigenze diverse. Si tratta, infatti, di supporti tanto semplici quanto versatili e soprattutto incontrati sull’idea che il gioco, la sperimentazione attiva e il coinvolgimento corporeo rappresentano strategie fondamentali ed efficacissime quando si parla di apprendimento e possibilità di condivisione.

Chalk

Saranno le illustrazioni iperrealistiche, sarà la storia intrigante, sarà la scansione narrativa di stampo cinematografico… fatto sta che Chalk di Bill Thomson è un un silent book americano (purtroppo mai pubblicato in Italia)  a cui è difficile resistere.

Racconta di tre bambini che in una giornata piovosa trovano un sacchetto di carta abbandonato in un parco giochi. Il sacchetto è appeso a un gioco a forma di dinosauro e dentro ci sono dei gessetti colorati. Piove forte ma la tentazione di usarli è grande. Grande almeno quanto la sorpresa di fronte a ciò che accade quando uno dei tre disegna un sole a terra. Un sole vero e abbagliante sbuca, infatti, immediatamente tra le nuvole non appena il disegno prende forma. Che sia un portento? I bambini non esitano a scoprirlo e si lanciano subito a testare gli altri colori. Ecco che, come sperato, fiori e farfalle invadano il campo da gioco. Bellissimo! Ma cosa succede se al posto di animali e oggetti innocui si disegna, chessò, un dinosauro? Succede che bisogna scappare, trovare rifugio, nascondersi… e trovare una soluzione creativa! Fortunatamente i bambini hanno ancora con sé i gessetti colorati e con un po’ di inventiva le cose possono tornare alla normalità. Fino al prossimo disegno…

Contraddistinto da un ritmo incalzante, da un tratto magnetico e da inquadrature inattese e coinvolgenti, Chalk dà forma a una storia suggestiva che gioca in maniera originale e interessante sul contrasto (e sull’incontro) tra reale e fantastico. Gli avvenimenti incredibili fanno, infatti, da contraltare alle figure estremamente realistiche, conducendo il lettore a crogiolarsi sui confini dell’immaginazione. Lo stile scelto dall’illustratore, inoltre, contribuisce a rendere estremamente riconoscibili i soggetti e i fatti narrati, agevolando loro decodifica anche da parte di lettori che faticano maggiormente a muoversi sul piano dell’astrazione. A questo stesso scopo, d’altro canto, concorre anche la scansione narrativa molto puntuale e l’attenzione che l’autore riserva ai dettagli delle figure.

Giorgio super pinguino costruisce un razzo spaziale

La coppia autoriale Rasmus Bregnhøi e Sabine Lemire è collaudata, provetta e versatile. I lettori italiani hanno avuto modo di conoscerla grazie a Sinnos che ha pubblicato le avventure di Mus e Mis, la serie di Mira e ora i volumi dedicati a Giorgio super pinguino: storie di tono e stampo molto variegato, destinate a pubblici diversi, ma accomunate da un’efficace formula narrativa che combina racconto illustrato e fumetto ad alta leggibilità.

Giorgio super pinguino, per esempio, è il protagonista di una serie di avventure perfette per bambini della scuola primaria alle prese con le prime esperienze di lettura autonoma. Si tratta di storie rocambolesche e divertenti che riservano ampio spazio e grande importanza alla componente visiva ma che allo stesso tempo non riducono all’osso la parte testuale. Quest’ultima risulta particolarmente amichevole e accattivante, anche agli occhi di lettori meno forti o dislessici, per la sua disposizione ariosa e dinamica sulla pagina che presenta un massimo di 2-3 paragrafi alternati a brevi e incisivi fumetti. Non racchiuse all’interno di balloons ma evidenziate dall’uso dello stampato maiuscolo, le voci dei personaggi spezzano la parte narrativa e rendono particolarmente coinvolgente la lettura. Il libro si caratterizza, infine, per una spaziatura ampia, la sbandieratura del testo a destra e uso del font leggimi: tutti accorgimenti che concorrono a rendere la pagina meno affaticante.

Già protagonista di una precedente vicenda (Giorgio super pinguino costruisce Aldo, cane cartonato) in cui aveva dato prova della sua indole da inventore, Giorgio super pinguino si cimenta in questa nuovo volume con la progettazione di un razzo. Il laboratorio del lunedì con la maestra Brigitta è, infatti, il contesto ideale in cui dare sfogo alla propria creatività. Corpo e punta del razzo sono quasi una passeggiata: è il motore il vero problema. I pezzi messi a disposizione dalla maestra Brigitta non sono adeguati, così Giorgio deve trovare un’altra soluzione. Lanciarsi da un albero, forse? L’idea avrebbe già delle falle in partenza ma a questo si aggiunge l’impertinenza aggressiva di uno stormo di uccelli che sull’albero dimora stabilmente. Lo scontro è duro, la caduta rovinosa. Tocca ripartire da capo, ma per un inventore come Giorgio, tutto sommato, non è una prospettiva così ingrata!

 

Di chi è quest’orma?

Quando un bambino curioso si mette qualcosa in testa può essere davvero difficile fermarlo. Prendete per esempio il protagonista di Chi è quest’orma?. Attrezzato come un provetto esploratore e munito di un foglio che riporta nei dettagli un’impronta di animale, questi inizia una ricerca a dir poco instancabile. Sorriso in volto e binocolo alla mano, il bambino avanza nella foresta interrogando ogni bestiola che gli capiti a tiro, sia questa un’innocua farfalla o un minaccioso serpente a sonagli. Nessuna sembra però corrispondere al titolare dell’impronta misteriosa, così al bambino non resta che avanzare.  Su, su, sempre più su. Fino alla cima di quella che sembra una montagna ma che forse, a guardare da vicino, una montagna proprio non è. E poi ancora oltre. Fino a dove, sta al lettore deciderlo…

Avvincente e contraddistinto da un tratto scanzonato, Di chi è quest’orma? racconta per immagini una storia coinvolgente e dal finale aperto. Le tavole ampie invitano il lettore a un’osservazione attenta non solo perché attraenti ma anche perché i dettagli non sono molti ma fanno la differenza. A un certo punto, sarà infatti utile al lettore tornare indietro di qualche pagina per guardare meglio, confrontare, unire i pezzi e, infine, approdare a una gustosa rivelazione: proprio quella che apre al finale inatteso e lascia un sorriso stampato in volto.

La forza di questo albo senza parole sta proprio nel giocare con equilibrio tra regolarità (per esempio nei successivi incontri con i diversi animali, ciascuno dei quali indica al protagonista di salire ancora un poco) e sorpresa, alternando inquadrature diverse che di volta in volta celano o svelano dettagli chiave. Questo fa sì che al lettore siano richieste alcune inferenze non scontate e una certa scioltezza di movimento tra le pagine. Grande soddisfazione aspetta dunque quei lettori che si muovono con agio tra le figure. D’altra parte, la trama è molto lineare e non c’è mai eccessivo affollamento sulla pagina. Per questo, se opportunamente guidato, anche chi sperimenta difficoltà di tipo cognitivo può felicemente godere di questa lettura.

In quattro tempi

In 4 tempi è, su tutti i fronti, un progetto editoriale impeccabile Lo è secondo il metro dell’armonia compositiva, dell’originalità progettuale, della qualità estetica e, non da ultimo, della fruibilità. E questo, per certi versi, è particolarmente interessante. Perché a ben vedere, il libro di Bernardette Gervais non rientra in nessuna specifica categoria di libro accessibile.  È, cioè, un libro accessibile senza forse sapere di esserlo.  Ma l’accessibilità, lo sappiamo, si nasconde non di rado dove non ci si aspetta.

In 4 tempi si presenta di fatto come una raccolta di micro-storie che si sviluppano in quattro tempi. Il titolo è, in questo senso, eloquente. Ognuna di queste micro-storie occupa lo spazio di una doppia pagina: quella di sinistra la racconta in forma testuale, quella di destra in forma visiva. Le micro-storie in questione coprono archi temporali diversi – talvolta l’arco di un attimo, talaltra di una vita – ma sempre scanditi da quattro momenti. Sono micro-storie quotidiane che immortalano l’incessante trasformazione della natura: nuvole che cambiano forma e posizione, uova che si schiudono e pulcini che crescono, lumache che avanzano, fiori che sbocciano, stagioni che si alternano, città che si ampliano. La genialità dell’autrice sta nel trovare una scansione comune ed efficace per tutte, nell’individuare per ogni cambiamento una descrizione chiara e minimale che dice esattamente l’essenziale e nello scovare chiavi sempre diverse per rendere sorprendenti anche le sequenze apparentemente più lineari e piatte.

“Piove. / C’è il sole. / Piove e c’è il sole. / L’arcobaleno!”. Oppure “Un rumore. / Il riccio ha paura. / Svelto, / si appallottola.” O ancora “La lumaca trova il fungo. / Gnam. / Gnam gnam. / Se ne va a pancia piena.”

C’è una scansione rigorosa e rassicurante. C’è una sintassi minima e lineare. C’è una corrispondenza netta e chiara tra testo e figure. C’è uno stile iconografico realistico ed eloquente. C’è una grafica pulita e stabile. Tutto questo fa sì che oltre a essere incantevole, In quattro tempi risulti anche estremamente fruibile. Disabilità cognitive e comunicative, per esempio, possono qui trovare un terreno fertilissimo di lettura, scoperta e meraviglia. Un terreno particolarmente prezioso e interessante non solo perché aperto e accessibile anche a chi può sperimentare maggiori difficoltà di lettura, ma anche e soprattutto perché funzionale a facilitare l’incontro tra lettori con abilità diverse. Tra queste pagine meravigliose e ironiche c’è, infatti, un posto comodo, per tutti. In questo senso, oltre a incentivare ripetute e soddisfacenti letture di piacere, il libro di Bernadette Gervais si presta perfettamente ad ispirare percorsi didattici multidisciplinari molto trasversali sia per età sia per abilità.

Chi è il cavallo?

Chi è il cavallo? è un libro in simboli che fa parte della collana IAA (Interventi Assistiti con gli Animali) di Erickson. Si tratta di una collana particolare che dedica ciascun volume a un diverso tipo di animale (gatto, asino e cavallo, fino ad ora) e che offre semplici elementi di divulgazione inserendoli all’interno di una minima cornice narrativa per renderli più accattivanti e coinvolgenti.

Nel caso di Chi è il cavallo?, per esempio, il lettore ha modo di scoprire come si chiamano le diverse razze e le diverse parti del corpo dell’animale, come quest’ultimo comunica, cosa sono i ferri che vengono messi sotto le sue zampe o quali sono i suoi cibi preferiti: tutte informazioni che riguardano, in generale, la specie trattata.  Di volta in volta, però, il lettore può scoprire anche quali sono le caratteristiche, le preferenze e le peculiarità di Freisa, un cavallo preciso che del volume è protagonista. Questo semplice espediente risulta dal canto suo piuttosto interessante perché facilita un aggancio e un ingaggio maggiore da parte del lettore dal momento che rende meno distaccate e neutre le informazioni fornite. Allo stesso scopo, l’autrice si premura inoltre di interloquire con chi legge, ponendo qua e là delle domande che lo chiamano in causa direttamente.

Accompagnato da illustrazioni molto basiche e non particolarmente attraenti, Chi è il cavallo? segue il modello di simbolizzazione inbook, privilegiando l’associazione individuale di icona e parola e l’inserimento di entrambi gli elementi all’interno del riquadro. Le pagine risultano però ben strutturate e poco affollate, grazie a un’accurata distribuzione dei contenuti. Quest’ultima, peraltro, fa sì che, anche se non ci sono dei veri e propri capitoli, gli argomenti appaiano di fatto distinti e possano dunque essere fruiti anche in ordine non lineare.

La rana allo specchio e altre storie

Ne La rana allo specchio e altre storie c’è un ricco catalogo di animali antropomorfi che tanto hanno da insegnare a lettori di ogni età. C’è, per esempio la rana con una bassa autostima, ma ci sono anche la donnola, la puzzola e il furetto bulli del bosco, la topolina pretenziosa, la talpa consumista e l’oca che vuol chiudere le frontiere. Tanto basta per intuire l’attualità delle loro storie. Storie che son, dal canto loro, confezionate a modino: gustose, mai forzate e lunghe quel che basta. Ognuna dipinge con pochi e significativi tratti i personaggi protagonisti, si sviluppa in una manciata di pagine, si conclude con una chiara lezione e trova un efficace accompagnamento nelle vivaci illustrazioni firmate dallo stesso autore.

La rana allo specchio e altre storie si presenta dunque come una raccolta di brevi storie in versi, moderne favole dall’esplicita morale finale. Benché stampati in maiuscolo, i testi di Ivan Pommaux appaiono più adatti a un pubblico di lettori non alle prime armi con la decodifica testuale. Contraddistinti da una struttura sintattica complessa (anche in virtù della metrica e della rima) e da un lessico raffinato, essi solleticano infatti il lettore, richiedendogli una certa dimestichezza con le parole. Utilissima, in questo senso, è la presenza di un Qrcode che rimanda alla lettura ad alta voce fatta dall’attrice professionista Alessia Canducci. Un accorgimento, questo, che da un lato amplia e facilita il godimento dei componimenti anche da parte dei bambini ciechi, dislessici o semplicemente meno forti, e dall’altro arricchisce l’esperienza di lettura di chiunque grazie a un’interpretazione vivace e appassionante.

Touché (Francia)

Touché di Woshibai è un libro unico nel suo genere. È un libro senza parole, certo, ma per alcuni versi avremmo potuto annoverarlo anche tra i libri tattili. Honoris causa, magari. L’autore ha la capacità straordinaria, infatti, di confezionare delle immagini non solo capaci di evocare il soggetto rappresentato con uno stile che dire minimale è dire poco, ma anche in grado di evocare in maniera molto chiara la sensazione tattile che quel soggetto può offrire a contatto con le dita.

A muoversi tra le pagine di questo libro, esplorabile in maniera piuttosto libera dal momento che non c’è un legame preciso tra un’immagine e quella successiva, si avverte il freddo pungente del ghiaccio, lo scivolare ruvido della sabbia, il fruscio leggero dei un volume sfogliato, la zigrinatura netta di una chiave, l’impalpabilità di una tenda sottile,  il calore non delente di una fiammella appena fiorata, il solletico lieve di un soffione ancora integro… le immagini, in qualche modo, si vedono ma soprattutto si percepiscono con altri sensi: il tatto, in primis, ma anche l’udito. Lo stile di Woshibai ha, cioè, una sorta di intrinseca qualità multisensoriale il cui effetto è sinceramente sorprendente.

Ogni figura, peraltro, prende forma all’interno di un riquadro fisso e attraverso semplici linee nere su sfondo bianco. Nessuno spessore, nessuna sfumatura. Eppure questo segno squisitamente grafico ha il potere di evocare qualcosa, di spolverare ricordi, di solleticare memorie che, come sappiamo, non si formano solo a partire dalla vista. Come una rinnovata madeleine proustiana, Touché ci rimette in contatto con la nostra esperienza fisica del mondo e con tutto il sedimento narrativo che questa può alimentare.

Curioso, inatteso, accessibile. Da scoprire!

Cora nella città dritta

Cora nella città dritta è un racconto illustrato che fa parte della serie Il cuscino a pois edita da Erickson. Tutti i libri della serie sono accomunati da alcune caratteristiche formali e contenutistiche. Il testo è infatti sempre stampato in maiuscolo, mentre la storia prevede sempre un personaggio fisso (nonna Ada), un oggetto chiave (il cuscino magico) e un meccanismo narrativo consolidato (il protagonista, solitamente uno dei nipoti di Ada, ha un problema che si risolve dopo una notte di sonno sul cuscino magico della nonna. Il sogno, infatti, porta con sé la soluzione).

Nel caso di Cora nella città dritta, per esempio, la protagonista è una bambina molto attiva e poco propensa a sistemare giochi e oggetti dopo averli impiegati. Nonostante le sollecitazioni della nonna, Cora dissemina il pavimento di costruzioni, pupazzi e calzini, senza curarsi del fatto che, se non lo fa lei, sarà qualcun altro a doversi occupare di riordinarli. La notte, però, porta consiglio e, grazie al cuscino magico su cui dorme, Cora sogna di essere in un paese in cui tutto è dritto, normato e regolare: un paese in cui il circo, con le sue stramberie, non potrebbe proprio trovare spazio. Eppure, in quello stesso sogno, Cora scopre di avere un talento da contorsionista e, con i suoi amici, vorrebbe sfruttarlo per dar vita a uno spettacolo. Sarà l’incontro con il sindaco della città, rigorosissimo ma non privo di una certa flessibilità, a far capire a Cora che estro e rispetto possono convivere con successo. Nel circo, come nella vita di tutti i giorni.

La storia di Cora nella città dritta è dunque piuttosto semplice e piana. Ciò che rende il libro particolarmente intrigante e originale è invece il suo elevato grado di innovazione e personalizzazione dei contenuti. Il volume cartaceo offre, in primo luogo, la possibilità di fruire gratuitamente del racconto anche in formato audio (scaricabile o attivabile tramite qr code) e in formato ebook, condensando in un unico supporto un’ampia varietà di opzioni di letture tra cui è possibile muoversi con facilità senza che l’una debba escludere le altre. In secondo luogo (non certo per importanza), il lettore può scegliere di adattare le caratteristiche testuali, tipografiche e iconografiche alle sue esigenze, tanto nella versione ebook quanto in quella cartacea.

Cosa significa in concreto? Diverse cose. In fase di ordine, il lettore può segnalare, per esempio, all’editore le sue preferenze e ricevere così una copia cartacea in cui le opzioni relative allo stampato (maiuscolo/minuscolo), alla complessità del testo (standard/ridotto) e alla complessità delle illustrazioni (standard/semplificate) rispecchiano il più possibile le sue capacità e le sue esigenze. Analogamente, l’ebook, attivabile con un codice presente sul cartaceo, offre la possibilità di adattare le caratteristiche tipografiche (font, grandezza del carattere, contrasto…) e soprattutto la complessità delle illustrazioni. Quest’ultima, nella fattispecie, dipende da numero di dettagli presenti, dalla nettezza dei contorni e dalla possibilità di isolare dei soggetti e di zoomarvi.

Questo aspetto della personalizzazione delle illustrazioni è, in particolare, molto interessante e innovativo. Non a caso, è frutto di un articolato progetto europeo condotto da partner molto competenti sul tema dell’accessibilità, come la casa editrice Les Doigts Qui Revent, il laboratorio di ricerca dell’Università di Linz e diversi enti impegnati nella riabilitazione e nel supporto educativo a bambini con disabilità come la Fondazione Hollman e la cooperativa Abilnova. Il progetto, intitolato Flex Picture Ebook, punta sul digitale per offrire possibilità di accessibilità e dunque di inclusione più ampie di quelle a cui normalmente siamo abituati. Semplificare, isolare, animare e zoomare sono le parole chiave intorno alle quali sono stati costruiti i diversi livelli di complessità delle illustrazioni, con l’obiettivo di migliorare l’esperienza di lettura di ciascun bambino, fornendo un’esperienza il più possibile aderente alle sue esigenze. Ecco allora che le potenzialità insite nello strumento digitale vanno a integrarsi a quelle del cartaceo e a creare valore, ampliando notevolmente le possibilità di fruizione soprattutto da parte di bambini con disabilità visiva, intellettiva e comunicativa.

Ma il progetto si spinge oltre. Esso non mira, infatti, solo a creare degli ebook più accessibili ma anche a mettere a punto un formato di creazione e pubblicazione di ebook che qualunque casa editrice (si veda, per l’appunto, il caso di Erickson) può adottare al fine di rendere più fruibili i suoi contenuti. Una scelta determinante e significativa perché l’editoria possa davvero segnare un cambio di passo.

Le nid (Francia)

Un libro, soprattutto se accessibile, può assumere tante forme. Rilegature variegate, elementi removibili, storie non precostituite, confini labili tra gioco e lettura… Lucie Félix fa tesoro di tutti questi spunti e li mette a frutto contemporaneamente in un’unica proposta. Il suo Le nid, al momento edito solo in Francia grazie alle visionarie Editions des Grandes Personnes, è infatti un concentrato di caratteristiche fuori dall’ordinario. E ciononostante, non lo vediamo per nulla fuori luogo sullo scaffale dei libri.

Le nid è a tutti gli effetti un progetto editoriale originale che offre al lettore grande libertà di movimento, interazione e scoperta. Composto da 9 pagine di cartone spesso e robusto che possono essere piegate e spiegate in diversi modi, il volume può diventare un tappeto, un fortino, uno scenario, un contenitore… e chissà cos’altro! Grazie a questa versatilità, che di fatto è la sua forza, anche lettori molto piccoli e/o con difficoltà di approccio a proposte narrative e dispositivi di gioco troppo vincolanti possono trovare piacere e possibilità di partecipazione attiva.

Le pagine, dal canto loro presentano da un lato uno sfondo blu con alcuni dettagli bianchi, rossi e gialli che vanno a formare l’immagine di una colomba. Dall’altro, presentano sfondi di diversi colori, sempre accesi e pieni, su cui si stagliano ad alto contrasto figure minime e ben riconoscibili: un sole, delle nuvole, la pioggia, dei rami, un fiore, un uccellino, un nido, un fiore, dei semi, un uovo: tutti elementi semanticamente collegati tra loro e tra i quali è possibile tracciare un filo narrativo sottile, discreto e mutevole. Quegli oggetti si possono guardare, nominare, toccare, collegare. Ci si può salire sopra e li si può far interagire con le sagome di uccellini in carta che l’autrice stessa fornisce.  Li si può seguire come caselle di un gioco della campana sui generis, li si può nascondere a uno a uno piegando le rispettive pagine, li si può trasformare in soggetti di una canzone inventata su due piedi (o su uno!)…

In quella possibilità multiforme di abitare, letteralmente, pagine e figure, il bambino ha l’occasione di prendere dimestichezza con loro, di conoscerle in una forma accogliente, di sperimentarle secondo modalità che sono personali: un passaggio, questo, prezioso sia per costruire occasioni di benessere e piacere attraverso l’oggetto libro, sia per facilitare l’incontro con quelle che potranno essere forme di narrazione più codificate e di complessità via via crescente.

Semplicemente Maria

11 anni, indole tranquilla, ottimo rendimento scolastico: la vita di Maria, fuori e dentro la Marble City Middle, è votato al tenere un basso profilo. Niente colpi di testa, niente stramberie: l’obiettivo della ragazzina è apparire il più possibile normale e come tale farsi accettare. Niente di nuovo, in effetti, sotto il cielo della preadolescenza ma nel caso di Maria questa ostinata ricerca di ordinarietà socialmente accettabile muove da una ragione più profonda. Maria deve infatti fare i conti con una disabilità visiva importante che non solo impatta in maniera significativa sulla sua quotidianità ma soprattutto condiziona fortemente il modo in cui i pari la identificano. Maria si sente, nei fatti, solo “la ragazza cieca” della scuola. Nient’altro.

Forse per questo, quando il suo compagno e vicino di casa JJ le propone di lanciarsi reciprocamente delle sfide per dimostrarsi all’altezza di fondare l’Agenzia Investigativa Supereroica Ducrany, Maria si ritrova combattuta. Da un lato vorrebbe tenersi alla larga dal re degli adolescenti bizzarri che non brilla esattamente per popolarità. Dall’altro, quelle sfide un poco la attraggono, perché proprio facendo cose improbabili, sente di poter sperimentare la bellezza di essere altro dalla ragazza cieca. Pronunciare parole assurde durante l’ora di matematica, mettere un pollo di gomma sulla scrivania del preside, salvare l’amico da una spedizione in collegio e girare da sola per la città alla ricerca di una bambina smarrita, risultano cose folli ma utili per liberarsi almeno in parte da quell’etichetta invisibile e pesantissima.

Il nodo sta proprio lì: nelle etichette. Nel desiderio di scrollarsele di dosso per mostrare a tutti la propria personalità ma anche nella scoperta che nessuno di noi, Maria compresa, è immune dall’impulso ad attribuirle. Perché le etichette ci fanno comodo e ci rassicurano. Ma non c’è niente che ci allontani di più di esse, in effetti, dalla possibilità di costruire delle relazioni autentiche.

Ecco, Semplicemente Maria è esattamente questo: un romanzo spigliato e ironico sulle relazioni e sulle etichette, su ciò che la disabilità comporta e su ciò che, al contrario, non limita. È un romanzo sul desiderio, tutto umano, di essere visti per come si è e di essere trattati di conseguenza. Con il suo punto di vista determinato e schietto, Maria racconta un mondo in cui realtà complesse e sogni possono convivere, in cui l’idealizzazione è tanto pericolosa quanto il pietismo, e in cui fare zig dove tutti fanno zac può risultare una strada felice per scoprirsi e farsi scoprire.

“Ho bisogno di spazio. Ho bisogno di spazio per crescere, per imparare, per cadere e per fallire, per urtare e per barcollare, per crescere e per conquistare. Per diventare quella che sono destinata a diventare.

Non sono fantastica.

Non sono magica.

Semplicemente Maria.

E questo mi basta.”

Scorrevole, incisivo e capace di pungere in maniera chirurgica il lettore, Semplicemente Maria è un romanzo in cui una storia avvincente lascia di tanto in tanto spazio alle riflessioni della protagonista in cui emergono spunti preziosi sull’abilismo e risposte schiette ad alcune curiosità che spesso ruotano intorno alla disabilità. Jay Hardwig, l’autore, ha non a caso alle spalle una lunga carriera come docente di sostegno specializzato in disabilità visive, e questo concorre con tutta probabilità a garantire al racconto una tangibile credibilità e un’apprezzabile schiettezza.

Pubblicato da Uovonero all’interno della collana dei Geodi, Semplicemente Maria presenta, infine, interessanti caratteristiche di alta leggibilità (spaziatura maggiore, font Test me, sbandieratura a destra, carta opaca e color crema) che ne rendono la lettura più amichevole anche in caso di dislessia.

Giambattista la prima blatta sulla luna

Una blatta e la luna. L’una così prosaica e raccapricciante, l’altra così lirica e romantica: sono i termini perfetti per costruire un binomio fantastico. E, infatti, proprio come Rodari insegna, dall’incontro tra i due nasce una storia imprevedibile e intrigante.

La blatta, nella fattispecie, è Giambattista: un insetto sognatore e visionario. Da sempre Giambattista aspira a raggiungere la luna e si interroga sui segreti dell’universo, ispirato da antenati che hanno vissuto accanto a filosofi di fama. Tutti gli altri insetti, ben più banali, tendono a deriderlo. Tutti tranne Eloisa la mosca che, proprio come l’amico, vanta antenati illustri, però in ambito matematico. Il desiderio di conoscenza di Giambattista e il talento con i calcoli di Eloisa danno forma a un piano ambizioso: l’allunaggio! Tutto è studiato nei dettagli, i preparativi fervono, il conto alla rovescia inizia, il lancio ha inizio e Giambattista atterra finalmente su una superficie sconosciuta: missione compiuta! O almeno così sembrerebbe…

Con un finale a sorpresa che si svela pian piano grazie a un’efficace sinergia tra testo e illustrazioni, Giambattista la prima blatta sulla luna racconta una storia in cui immaginazione, scienza e filosofia si mescolano a puntino. Le autrici giocano in maniera felice con i diversi punti di vista e con le diverse interpretazioni del reale, attraverso parole e figure che dialogano, con condividono un tono sognante e che si strizzano reciprocamente l’occhio. L’esperienza di lettura che viene così predisposta è dinamica e intrigante poiché richiede una serie di inferenze e la capacità di muoversi agilmente tra i due codici.

Alla luce di questi aspetti, il libro di Elisa Lazzeri e Sara Cimarosti si presta bene a essere proposto non solo o non tanto in lettura condivisa con bambini in età prescolare ma anche e soprattutto come prima lettura autonoma, poiché unisce sostanza, relativa brevità e ampio spazio alla dimensione visiva. Da questo punto di vista è inoltre molto apprezzabile la scelta dell’editore Bohem press di pubblicare questo albo con caratteristiche di alta leggibilità. Il font EasyReading, la spaziatura ariosa e la sbandieratura a destra vanno infatti a rendere più amichevole la pagina, supportandone la decodifica anche da parte di bambini dislessici.

Dov’è Momo in giro?

Della genialità, accessibilità e trasversalità d’uso dei libri-gioco fotografici di Andrew Knapp abbiamo già detto quando per Topipittori uscì il primo volume della serie, Dov’è Momo?. Un libro non solo progettato con grande cura e capacità di catturare i lettori più piccoli, ma anche emblematico rispetto alla possibilità di scovare occasioni di lettura inclusiva al di fuori delle categorie canoniche di libri accessibili.

Le stesse considerazioni fatte a proposito di questo primo volume, dal canto loro, possono essere prese e riproposte pari pari anche per il secondo, Dov’è Momo in giro?. Pensiamo, in particolare, all’immediatezza delle immagini fotografiche, alla struttura grafica ricorrente e rassicurante (riquadri con soggetti e oggetti nominati a sinistra, fotografia a campo largo in cui cercarli a destra), alla dinamica ludica del cerca-trova che incentiva la verbalizzazione e all’accostamento minimale tra immagine fotografica e parola che ricorda il funzionamento dei simboli della CAA.

Qui, tuttavia, va forse rilevato anche un elemento aggiuntivo. Mentre le situazioni ritratte nel primo volume risultavano perlopiù slegate le une dalle altre, in Dov’è Momo in giro? si può registrare una sorta di sequenzialità. Momo viene, cioè, ritratto prima a casa e di fronte al van che lo porterà in vacanza, poi al lago, poi ancora durante la pausa pic-nic, poi al mare e nel bosco e infine al campeggio per il riposo serale. C’è un viaggio, c’è una giornata che scorre. Cosa vuol dire questo? Che ogni doppia pagina può essere goduta e fruita in sé, ma che allo stesso tempo, può essere letta come parte di un racconto più ampio. E anche in questo, la già citata dinamica interattiva sottesa al volume può nuovamente giocare un ruolo importante perché accompagna e sostiene il lettore nel padroneggiare narrazioni via via più articolate.

A vivacizzare ulteriormente questo secondo volume, contribuisce inoltre un co-protagonista. All’adorato Momo si unisce qui, infatti, un altro cane di nome Boo che come lui si nasconde, si mimetizza, si camuffa nei contesti e nelle maniere più disparate. Insieme a loro, benché non citato nei riquadri alla sinistra di ogni doppia pagina, c’è sempre anche uno special guest che aggiunge pepe e aumenta il grado di difficoltà della ricerca: l’orsetto di peluche. Già saltuariamente presente nel primo volume, l’orsetto diventa qui presenza fissa dal cuscino dell’inizio alla sdraio della fine. Deliziosamente irresistibile!

Animales salvajes – Nowordbooks (Spagna)

Nowordsbooks è un editore spagnolo specializzato nella pubblicazione di libri fotografici per bambini. La sua collana principale si compone di un’ampia serie di libretti di formato quadrato (15×15), maneggevoli e con un numero di pagine ridotto (10 ciascuno). Ogni volume è dedicato a un tema – perlopiù animali, oggetti, paesaggi e relazioni – sviluppato attraverso il medium fotografico.

Le fotografie impiegate – sempre e solo una per pagina – sono chiare, eloquenti e riconoscibili. I libri nascono infatti per soddisfare i gusti e le esigenze di lettori piccolissimi, la cui conoscenza del mondo e capacità di astrazione risultano ancora ridotte. Ad oggi ne sono stati pubblicati circa una cinquantina grazie ai quali i bambini possono esplorare con soddisfazione e ritrovare su carta alcune delle esperienze e dei soggetti a loro più vicini o per loro più attraenti.

Animales Salvajes, per esempio, propone una raccolta di immagini di animali selvatici di diverso tipo – rettili, mammiferi, rapaci – e tipici di diversi ambienti – foresta, savana, deserto, alta quota. Sempre posti al centro dell’inquadratura, rappresentai nella loro interessa e con elementi di sfondo poco confusivi, i soggetti appaiono netti e riconoscibili. Un supporto semplice e al contempo ben progettato per facilitare l’incontro con le pagine, la lettura visiva e la rappresentazione della realtà.

Ramona e la sua mamma

Quanto è cresciuta, Ramona! La bambina pestifera e irresistibile creata dalla penna di Beverly Cleary ha ormai sette anni e mezzo. Non sette, non otto: sette e mezzo. Un’età scellerata, a suo modo di vedere, in cui si è troppo piccoli per fare certe cose e troppo grandi per fare tutte le altre. Ramona frequenta dunque ora la seconda primaria, impara a scrivere correttamente, aiuta (un poco) in casa e va a scuola da sola. Fa tutte queste cose, Ramona, senza tuttavia aver perso per strada l’indole indomita, fantasiosa, intraprendente e testarda che da sempre la contraddistingue e la rende travolgente.

Travolgente per il lettore, che a lei si affezione con una facilità sorprendente, e travolgente per la sua famiglia – la mamma, il papà e la sorella Beezus ormai divenuta ragazzina – che con le sue trovate originali è quotidianamente alle prese. Come andare a scuola con il pigiama sotto i vestiti, per far finta di esser un pompiere. O inzupparsi completamente di acqua e tinta blu da bucato nel tentativo di far sembrare la vasca da bagno un vero oceano.

Rispetto ai primi volumi della serie, Ramona e la sua mamma ha un ritmo meno incalzante e un tono più introspettivo. L’autrice è molto brava, con la sua penna, a delineare il percorso di crescita e cambiamento dei suoi personaggi, rendendoli verosimili e amabili non solo nell’immediato ma anche sul lungo periodo. D’altronde Ramona si fa grande e anche il suo pensiero si fa più articolato, riflessivo. Lo stile della narrazione è però sempre fresco, pimpante e scorrevole. Pluripremiata autrice americana, Beverly Cleary sa come raccontare episodi di vita quotidiana, più e meno straordinari, con un tocco ironico e con uno sguardo che li rende irresistibili.

L’editore Il Barbagianni, dal canto suo, ha non solo il merito di aver portato in Italia un’autrice così valida e una serie così deliziosa, ma anche di aver scelto di pubblicarla con caratteristiche di alta leggibilità. Il font EasyReading, la dimensione non risicata del carattere, la spaziatura maggiore tra lettere, parole e righe, la sbandieratura a destra e la carta opaca contribuiscono, infatti, a rendere l’esperienza di lettura più amichevole anche in caso di dislessia. Fine a cui, d’altro canto, concorrono in maniera decisiva le storie accattivanti confezionate dall’autrice e lo stile che privilegia una sintassi concisa e paratattica.

Intrusi

Bastien Contraire è un artista intrigante e fuori dagli schemi. Il suo libro-gioco Intrusi, uscito in Italia per Edizioni Clichy, ne è la prova. Il meccanismo, qui, è semplice ed è quello anticipato dal titolo: trovare in ogni pagina l’elemento che non c’entra nulla con gli altri. L’intruso, per l’appunto, tra una decina di soggetti.  E fin qui non ci sarebbe proprio nulla di stravagante o geniale. Ma è il modo in cui l’autore propone e declina questo gioco assai noto a fare la differenza.

Le figure che l’autore propone si caratterizzano, infatti, per due aspetti: le forme minimali ma eloquenti e i colori ridottissimi (fucsia, verde, bianco e marrone) ma ipnotici. La combinazione di questi due aspetti fa sì che la distinzione tra le diverse figure che popolano ogni pagina risulti tutt’altro che banale o immediata. Per venirne a capo occorre, infatti, osservare, confrontare, riconoscere, associare e discriminare, districandosi tra forme simili e tinte ricorrenti. Così, se a volte sembra più facile, come quando un pallone da calcio si mimetizza tra i frutti, talaltra è una discreta impresa, come quando un’aragosta si confonde tra gli insetti.

Ecco allora che tra quelle pagine dai dettagli fluo e dalla composizione ordinata si è portati a sostare a lungo. Si leggono le figure, si nominano eventualmente, si creano categorie, si notano somiglianze, si trova la soluzione: un esercizio di lettura visiva straordinario e insieme di catalogazione del reale. Sembra semplicissimo ma in realtà richiede abilità raffinate. E un libro come questo permette di affinarle con molto, molto, molto piacere. Non solo. Di fronte alle associazioni visive imbastite dall’autore potremmo iniziare a chiederci: che gusto può avere un gelato a forma di ombrello? Chi sono gli antenati dell’upupa? Il porta-scotch è ispirato alla forma delle chiocciole?, aprendo così una nuova possibilità di ricerca, dialogo e di invenzione. Se non è creatività questa…

Quanti problemi, Arvo!

Anti Saar è un autore estone con un talento ammirevole: riesce a trasformare eventi quotidiani assolutamente ordinari in avventure cosmiche e travolgenti. Qual è il suo segreto? Sa dare voce con minuzia puntuale e marcata ironia a un pensiero bambino che al lettore arriva vero e palpitante in tutta la sua ferrea e stravagante logica. Così accade, per esempio, in Quanti problemi, Arvo!, in cui il punto di vista e la voce narrante sono quelli di un bambino di 8 anni che, come spesso accade nella realtà, pensa non a 10 ma a 100 all’ora.

A ben guardare, infatti, Quanti problemi, Arvo! conta ben pochi avvenimenti in successione. E, ciononostante, il suo ritmo è serratissimo e scatenato. Può succedere, per esempio, che Arvo perda la fermata di casa una volta salito sul bus, che rimanga in coda da solo al supermercato per qualche minuto, che desideri a tutti i costi aggiudicarsi l’ultima fetta di torta della zia o che si ritrovi sulla testa una prugna caduta dall’albero: qualunque sia l’evento di partenza – tutto sommato un imprevisto o una situazione critica circoscritta e di poco conto – la sua mente cerca di farvi fronte, dando vita a un arzigogolato tumulto di pensieri che, di fatto, trasformano il reale. Arvo pensa, pensa, fortissimamente pensa, e le cose che immagina possano succedere ingigantiscono a dismisura le situazioni in cui si viene a trovare o fanno loro prendere una piega totalmente assurda.

Il risultato è sinceramente spassoso e piacevolmente coinvolgente. Se poi si aggiunge che lo stile di Saar ha un ritmo incalzante e un tono ironico di lunga tenuta, si capirà bene che potenziale attrattivo posso vantare un libro come Quanti problemi, Arvo!. Scorrevole e composto da cinque capitoli che di fatto riportano cinque avventure autoconclusive, il libro pubblicato da Sinnos si presta benissimo ad accogliere anche bambini refrattari alla lettura per ragioni di scarsa abitudine o di difficoltà di decifrazione. Apprezzabili, in questo senso, le scelte operate dall’editore in favore dell’alta leggibilità: dagli aspetti tipografici come il font leggimi, la spaziatura ampia e la sbandieratura a destra agli aspetti compositivi come la presenza di illustrazioni a ogni pagina, a loro volta leggere e accattivanti, perfettamente in linea con il tono scanzonato del testo.

Prendi e scopri

Prendi e scopri è un libro-gioco, ossia un libro che svela il suo senso più pieno solo in virtù della partecipazione attiva del lettore che qui, nello specifico, viene chiamato a prendere, togliere, spostare, ricollocare sulle diverse pagine una serie di elementi removibili. La prima pagina del libro spiega esattamente questo: offre cioè una breve e semplice istruzione di come leggere il volume utilizzando il tondo rosso che si trova lì a fianco e le altre forme removibili presenti nel libro. Quella pagina, vien da pensare, è probabilmente dedicata i grandi: una sorta di rassicurazione per agli adulti più timorosi che condividono la lettura insieme ai bimbi. Questi ultimi ne potrebbero fare a meno. E non perché all’età per la quale il libro è progettato – diciamo, indicativamente, tra i 2 e i 4 anni – non sappiano ancora leggere. Ma perché nella seconda pagina trovano effettivamente il tondo rosso di cui parlano le istruzioni, e quel tondo rosso si presenta infilato in un incastro della stessa forma, con una piccola apertura che ne facilita l’estrazione e con a fianco una parola: prendere.

Ecco, de dovessimo pensare al concetto di affordance, ossia alla qualità di un oggetto che ne rende intuitivo l’utilizzo, questa pagina di Prendi e Scopri potrebbe fare da manifesto. In quella forma minima e accattivante, color rosso accesso che spicca sullo sfondo bianco, in quell’apertura che invita a infilare il ditino e in quella parola che chiama all’azione c’è, infatti, già tutto ciò che serve. Il bambino sente, vede, tocca, esplora. E fa. E qui sta esattamente la forza e la genialità di questo libro: nella capacità di coinvolgere attivamente il lettore in maniera molto naturale e immediata, trasformando il suo agire in un motore di senso. Già, perché quelle forme essenziali che le sue manine estraggono e spostano sono esattamente ciò che con cui i concetti di rompere, costruire, aprire, chiudere, coprire, accendere o spegnere assumono concretezza.

Ci sono il potere del coinvolgimento attivo, il fare che diventa capire, il piacere di manipolare, intuire e trovare soluzioni (per esempio quando sono due triangoli a dover colmare una forma quadrata). Ci sono l’essenzialità delle forme, il contrasto dei colori, la pulizia grafica che orientano l’attenzione. Ci sono la familiarità dei soggetti, la praticità dei verbi e la curiosità della trasformazione che incentivano la scoperta. C’è tutto questo dentro Prendi e scopri e serve la genialità di un’autrice e designer come Lucie Félix per farcelo stare dentro pagine apparentemente semplicissime. L’autrice francese ha un talento vero nell’osservare da vicino i bambini che giocano, leggono, scoprono e nel progettare per loro dei supporti editoriali che ne abbraccino e solletichino l’indole. Libri come Coucou e Poesia in giallo ne sono altri due esempi eloquenti. È un approccio attento e rispettoso, il suo, profondamente e felicemente ispirato alla lezione di Munari. Un approccio in cui capacità di ascolto e osservazione fanno davvero rima con inclusione perché presuppongono la disponibilità a offrire proposte di gioco e letture in cui ciascuno possa trovare la propria dimensione.

In una recente intervista raccolta per Liber, Lucie Félix dice, non acaso: “Spesso fissiamo per i bambini dei traguardi altissimi e gli chiediamo di buttarsi e arrivarci direttamente. Credo, invece, sia importante offrire loro delle tappe e credo che sia molto interessante usare la nostra intelligenza adulta per fare tutto questo. È nostro compito predisporre le cose in modo progressivo. In Prendi e scopri, per esempio, abbiamo un’immagine con gli opposti, abbiamo concetti che possono essere un po’ complicati da capire, ma non dobbiamo per forza leggere padroneggiandoli subito. Per me, il fatto che il bambino possa iniziare a capire che si trova in un piccolo sistema, che ci sarà un insieme di regole e che giocheremo insieme, è già sufficiente e di per sé importante. All’inizio, magari, ci sarà solo il colore rosso che lo chiamerà. Poi si accorgerà che può prendere il pezzo tondo, che lo può spostare e che lo può ricollocare. E voilà: ecco la regola del gioco, si ricomincia!”

Le straordinarie avventure di Alice Tonks

Alice ha sempre vissuto insieme alla nonna nella piccola cittadina inglese di Lizzie. È, dunque, abituata a una realtà tranquilla, protetta e dalle dimensioni circoscritte. Per questo, non attende con molta gioia l’inizio del nuovo anno scolastico. Si tratta, infatti, per lei di cominciare il nuovo ciclo scolastico alla Pebblewood School, una rinomata scuola media che ha sede in un castello, che si trova su un’isola ben lontano dalla casa della nonna e che non vede la presenza di nessuno che Alice conosca: pessime premesse, considerando che i cambiamenti e le relazioni sociali non sono esattamente il suo forte. Alice è infatti autistica e l’idea di buttarsi in un contesto sconosciuto con persone ignote è per lei motivo di grande ansia.

Fin dalla giornata di inaugurazione le cose si mettono maluccio: la situazione è talmente sovraccarica di stimoli per Alice che in men che non si dica la ragazza si ritrova al centro dell’attenzione di tutti – studenti, genitori e professori – per aver manifestato in maniera piuttosto veemente il suo malessere. In quella stessa circostanza, però, ad Alice succede anche una cosa curiosa: un gabbiano le viene incontro e le parla. Non solo: nei pochi istanti in cui i due dialogano, il gabbiano mette a parte Alice delle misteriose sparizioni di animali che da un po’ di tempo si stanno verificando sull’isola di Pebblewood, chiedendole di aiutarlo a venirne a capo.

L’inizio delle lezioni continua, dunque, a essere una dura prova per Alice ma allo stesso tempo la ragazza trova nella missione affidatale una motivazione forte a cui aggrapparsi nel tentativo di trovare il proprio posto nella scuola.  La sua permanenza alla Pebblewood School si snoda, così, tra amicizie ora altalenanti ora sorprendenti, prese in giro da farsi scivolare addosso, visite salvifiche (fino a un certo punto) in biblioteca e intense ricerche di indizi. E, non da ultimo, incontri inaspettati e sempre più travolgenti con la magia. La verità che Alice riuscirà a far venire a galla rappresenterà, dal canto suo, non solo la soluzione di un mistero complesso in cui passato e presente si intrecciano ma anche l’occasione per (ri)scoprire la propria identità e dare un significato diverso al concetto di diversità.

Le straordinarie avventure di Alice Tonks ha il pregio di raccontare una storia avvincente e dal ritmo serrato, in cui la componente magica ha un ruolo centrale (con echi marcati alla saga di Harry Potter – dall’ambientazione alla presenza di ordini di difesa contro il male, dalla caratterizzazioni dei personaggi al ruolo delle trasfigurazioni in animali) e risulta funzionale a esplorare le tante facce del sentirsi al di fuori dei confini della norma. L’inadeguatezza, la stramberia, l’incomprensione e la solitudine, per esempio, sono tutti aspetti che l’autrice Emily Kenny, a sua volta neurodivergente, riesce a far emergere in maniera molto intensa e naturale attraverso le vicissitudini della sua Alice. Allo stesso tempo, unicità, talento e possibilità di sentire il mondo in una maniera nuova, sono altrettante implicazioni che trovano spazio nel romanzo e che invitano il lettore a confrontarsi con la ricchezza dell’identità di ognuno di noi. Neurodivergenti compresi.

A questo proposito, può valere la pena sottolineare come a differenza di altri romanzi in cui i protagonisti sono autistici, qui la neurodivergenza di Alice gioca un ruolo più marginale. Essa fa, infatti, capolino solo ogni tanto senza diventare il fulcro narrativo e senza condizionare troppo il comportamento della ragazza. Un aspetto, questo, che può contribuire, dal canto suo, a veicolare l’idea che l’autismo è di fatto uno spettro all’interno del quale abilità ed esigenze possono essere anche molto diverse fra loro: un mondo variegato e ricco in cui categorie ed etichette unilaterali lasciano il tempo che trovano.

Piccole donne

La collana Parimenti dell’editrice la meridiana, l’unica ad oggi composta da libri in simboli pensati per giovani adulti con bisogni comunicativi complessi e/o disabilità cognitive, si arricchisce di un nuovo titolo: Piccole donne.

Il testo di Louisa May Alcott viene qui ampiamente semplificato e ridotto, prima di venire simbolizzato. Il racconto che vede protagoniste le quattro sorelle March, ritratte nelle loro vicissitudini quotidiane e nel loro percorso di crescita in un arco temporale che va da un Natale a quello successivo, viene dunque riproposto nei suoi episodi salienti a scapito dei passaggi più descrittivi e psicologici. Non mancano perciò i temi chiave dei legami familiari, dell’amore, dell’amicizia, del passaggio all’età adulta e delle prove che la vita sottopone all’essere umano: temi forti e delicati che anche gli adolescenti con disabilità devono poter avere occasione di incontrare.

Ecco, dunque, che anche in questo caso emerge la peculiarità e l’importanza di una collana come Parimenti. Quest’ultima nasce, infatti, proprio per offrire narrazioni semplificate nella forma ma articolate nei temi, così da intercettare i bisogni e gli interessi dei giovani lettori con disabilità. I testo, pur non privo di subordinate e di forme sintattiche che richiedono un po’ di dimestichezza (discorsi diretti non attribuiti esplicitamente, incisi, soggetti sottintesi…), mira a risultare fruibile, privilegiando frasi brevi e paratattiche. La simbolizzazione, dal canto suo, va ad offrire un supporto visivo per ciascun elemento testuale (compresi pronomi, articoli e congiunzioni), dando vita a pagine molto fitte. Qua e là, all’inizio di ogni capitolo, fa capolino un’illustrazione. Molto asciutte e prive di elementi di contorno, le figure risultano sì comprensibili ma anche un po’ slegate dal testo di riferimento. Di fatto esse assumono un ruolo più decorativo che funzionale ad arricchire, sostenere o variegare la lettura.

Nel bosco

Che bello avventurarsi tra questi sentieri di carta! Il libro firmato da Charline Collette traccia diversi percorsi lungo i quali i segreti, gli abitanti, i cicli e i tesori del bosco a poco a poco si svelano. Realizzato a partire dai racconti di alcune persone che questo ambiente lo hanno profondamente vissuto, in diversi momenti della loro vita, Nel bosco si compone di 12 brevissimi racconti illustrati suddivisi in base alla stagione in cui si svolgono. Al loro interno si trovano mestieri di una volta ed esplorazioni selvatiche, questioni ambientali e ricordi d’infanzia, giochi senza tempo e incontri sorprendenti, conoscenze naturalistiche e avventure nella neve. Una delizia narrativa con un tocco di divulgazione!

Ogni racconto non occupa che una decina di pagine (spesso meno) e assume la forma intrigante di un fumetto senza balloons. Una serie di vignette rettangolari, disposte in maniera molto ordinata (da 1 a 6 per pagina) e accompagnate da una corta didascalia delineano, in particolare, lo sviluppo di ogni episodio che risulta a sé stante benché talvolta i personaggi ritornino.  Questa scelta grafica, unita all’appeal delle illustrazioni dal tratto e dalle tinte vivaci, rende la narrazione molto accattivante oltre che molto accessibile. Si tratta, in effetti, di un racconto che sfrutta in maniera significativa la dimensione visiva, attribuendole almeno pari importanza rispetto a quella verbale. Questo aspetto, insieme alla brevità dei racconti e alla scelta di Sinnos di adottare caratteristiche di alta leggibilità per il testo, rende il volume particolarmente apprezzabile anche da parte di lettori dislessici.

La scelta operata dall’editore, da sempre impegnato in favore di una pratica di lettura accessibile a tutti e dunque democratica, appare dal canto suo ponderata e felice. L’originale francese presentava infatti un font più vezzoso che restituiva alla pagina un aspetto abbastanza diverso. L’adozione, al contrario, di un font più pulito ed essenziale come il leggimi ha finito non solo per rendere la grafica più essenziale e leggibile ma anche per sposarsi in maniera più calzante con il carattere sobrio e concreto di questo racconti del bosco.

Soffia più forte!

Si dice, nel bosco, che se trovi un soffione, ci soffi forte e fai volare via i pappi (qui chiamati per semplicità petali), puoi esprimere un desiderio. Lo scoiattolo lo sa e per questo, appena avvista un soffione volare, non perde l’occasione di soffiarci su. Desidera, infatti, una bella scorta di ghiande! Il suo soffio, tuttavia, non è abbastanza potente perciò chiede rinforzi: prima la volpe, poi il lupo, e l’orso. Ma anche così non basta, perciò lo scoiattolo si gioca il tutto per tutto e va a chiamare la balena. Fu, fu, fu fu fu… Gli amici soffiano insieme ma ancora non basta. Serve un aiuto extra. E se venisse da un posto inaspettato, al di là della pagina, per esempio? Il lettore è così chiamato direttamente in causa a soffiare con i protagonisti. Le pagine dedicate al suo soffio sono ampie e lente: perché quel soffio è davvero importante! Inutile dire che farà la differenza verso un lieto fine con cui sognare, immaginare, desiderare…

Soffia più forte! è un libro che ha tante qualità, sia a livello di contenuto sia a livello di forma. È un libro, prima di tutto, che ha una storia piccola e semplice ma compiuta. Capace di dare soddisfazione al lettore, quindi. Una storia, poi, in cui ci sono almeno due elementi particolarmente funzionali a intercettare i bisogni e le preferenze dei lettori giovanissimi, anche e soprattutto qualora padroneggino con difficoltà delle storie troppo articolate e complesse: l’iterazione e la gradualità. Da un lato, infatti, l’autrice predispone un’ossatura narrativa modulare e dunque positivamente prevedibile (personaggio/i che soffia/no – fallimento del tentativo – ricerca di rinforzi) su cui può felicemente innestarsi la sorpresa finale. E dall’altro sfrutta la capacità rassicurante e facilitante di questa ossatura per ampliare via via la complessità del racconto e aumentare man mano il numero di personaggi coinvolti.

Le illustrazioni, dal canto loro, assecondano questo sviluppo, riservando spazio a un gruppo sempre più consistente di personaggi ed evitando dettagli superflui e distraenti. Delicate e dai contorni sfumate, queste possono risultare di decifrazione non immediatissima. Per contro, donano al volume un fascino interessante. Ben studiato, inoltre, è lo spazio dedicato al soffio del lettore: un’intera doppia pagina chiarissima e quasi vuota, fatto salvo per i pappi volanti, che rende visibile la sospensione che stanno vivendo gli animali del libro (e con loro il lettore) e che valorizza l’interazione richiesta al bambino. Quest’ultima, oltre a costituire un elemento di sorpresa molto appagante e piacevole, determina una significata possibilità di aggancio e partecipazione attiva alla lettura anche da parte di bambini con maggiori difficoltà di attenzione e comprensione.

Nella stessa direzione, peraltro, va la scelta di pubblicare il volume con il supporto visivo dei simboli. Questi ultimi, impiegati secondo il modello inbook (simbolizzazione individuale di ogni elemento testuale, testo in minuscolo racchiuso nel riquadro, simboli in bianco e nero…) hanno il pregio interessante di risultare piuttosto ampi: aspetto, questo, che gioca un ruolo importante nel facilitare la visione e la decodifica della parte grafica, anche e soprattutto in una situazione di lettura in piccolo gruppo.

Il fantasma della miniera (Mini Romanzi)

Quella dei Mini Romanzi, ideata e pubblicata da Il castoro, è una collana da tenere d’occhio perché ha diversi pregi. Il primo è sicuramente la grafica accattivante e ad alta leggibilità: font Easyreading, spaziatura ampia, carattere abbastanza grande, sbandieratura a destra, carta opaca e illustrazioni frequenti. Ma l’alta leggibilità, lo sappiamo bene, da sola non basta. Servono prima di tutto buone storie per catturare e motivare i giovani lettori, anche e soprattutto meno forti, a proseguire nella lettura. E qui viene il secondo pregio: i Mini Romanzi offrono avventure compatte ma compiute, brevi ma avvincenti. La loro misura breve, cioè, non inficia minimamente la qualità e la densità delle vicende narrate. Allora stesso tempo, però, gioca un ruolo fondamentale nell’attrarre e nel far sentire capace chi vede nell’alto numero di pagine un ostacolo insormontabile.

Si prenda ad esempio Il fantasma della miniera.  Qui troviamo tre protagonisti tra i 9 e i 10 anni alle prese con un piccolo mistero succulento. Astrid, suo fratello Ruggero e la loro cugina Giovanna si ritrovano, infatti, come tutte le estati dai nonni. Quelle che spendono insieme sono giornate di natura e scoperta, di giri in bicicletta e di avventure senza eccessivo controllo. È uno spazio-tempo a parte, quello, in cui riscoprire scampoli di selvatichezza, libertà e segreti. Come quello che i tre cugini coltivano e custodiscono progettando di visitare di notte la miniera in cui per tanti anni ha lavorato il nonno. Certo, bisogna fare il giuramento, dire qualche frottola, (fingere di) non avere paura e spingersi con le biciclette fino all’imbocco della grotta che porta nel cuore della miniera. Il piano è semplice: andare, scegliere un oggetto (un chiodo, un sasso, un verme stecchito) a ricordo dell’impresa e tornare indietro. Succede, però, che nella grotta qualcosa accade: un lamento tenebroso si leva dalle gallerie. Che sia il fantasma Romualdo, di cui tutti parlano in paese? Difficile dirlo. Quel che è certo è che l’avventura notturna, a quel punto, prende tutta un’altra piega…

Chiara Lorenzoni confeziona un romanzo breve con la giusta dose di brivido e avventura, senza lesinare sul colpo di scena finale. Il suo modo di narrare è accessibile ma sempre curato, attento a offrire al lettore parole ben scelte e all’occorrenza ricercate. Accompagnato dalle illustrazioni a colori piacevoli, frequenti e senza eccessi, firmate da Martina Brancato, il testo de Il fantasma della miniera si presta benissimo alle prime letture autonome di chi desideri sperimentarsi con libri da grandi, senza rinunciare al supporto e all’appeal preziosi delle figure.

Pimpa e la scuola di Tito

Quest’anno Pimpa festeggia 50 anni tondi tondi. C’è forse un modo migliore per celebrare un traguardo così importante di rendere accessibili le avventure della cagnolina più amata d’Italia anche a chi fino ad ora non ha potuto farlo? Probabilmente no! Ecco allora che l’iniziativa curata da Franco Cosimo Panini in collaborazione con la Fondazione Paideia appare quantomai felice: l’editore ufficiale di Pimpa e la fondazione torinese molto attiva nella creazione di supporti in CAA hanno infatti dato vita a una serie di storie di Pimpa con il testo supportato visivamente dai simboli WLS.

Si tratta di volumi al contempo molto fruibili e molto curati dal punto di vista compositivo ed estetico. La qualità della carta e della stampa, la grafica e l’impaginazione rendono, infatti, questi libri assolutamente equivalenti, in termini di aspetto oltre che di contenuto, ai libri di cui costituiscono un adattamento. E questo è un goal non da poco per una tipologia di libro – quella in simboli – che spesso deve fare i conti con pubblicazioni non strettamente editoriali e di conseguenza non propriamente di valore.

Non solo: i volumi così confezionati appaiono anche particolarmente rispettosi degli originali. L’aggiunta dei simboli implica di fatto una riduzione dello spazio dedicato alle illustrazioni, che risultano cioè poco più piccole ma egualmente di ampio respiro, ma non compromette l’equilibrio con cui originariamente testi e figure erano stati combinati sulla pagina. Per far sì che questo accada e al contempo per rendere la lettura più accessibile e meno ostica, alcune frasi vengono sintetizzate, eliminate o ridotte, mantenendo però intatto il senso del testo e in buona parte anche il ritmo.

Il processo di simbolizzazione, dal canto suo, appare ispirato a un certo equilibrio tra dettaglio ed economia: la maggior parte delle parole viene, cioè, individualmente simbolizzata, fatto salvo per quei casi in cui risulta più chiaro e comprensibile associare più elementi testuali allo stesso simbolo (es: “la lettera z”, “c’era una volta”…). In generale, articoli e aggettivi vengono sempre uniti al soggetto di riferimento (nel primo caso privi di specifico simbolo, nel secondo caso con il simbolo inserito nello stesso riquadro del simbolo del sostantivo), l’elemento di negazione (non) viene sempre associato al verbo a cui è associato (il cui simbolo appare quindi sbarrato), e le locuzioni verbali vengono sempre tenute compatte (talvolta in associazione a un solo simbolo, talvolta a più di uno).

In Pimpa e la scuola di Tito, Pimpa si prepara ad andare a scuola. Per Tito la faccenda è del tutto nuova perciò, mosso da sincera curiosità, tempesta Pimpa di domande su questo luogo così misterioso. Cosa si fa? Cosa ti insegnano? Come si chiama la maestra? A cosa servono le lettere? Cosa disegnate? Posso venire anch’io? Ma Tito è troppo piccolo, dice Pimpa mentre si appresta a saltare sul pulmino. Poco male: rimasto a casa, Tito trova nei mobili e nei complementi – animati, come sempre accade nelle storie di Altan – un validissimo aiuto per imparare a scrivere, a leggere e a disegnare. Grande sarà la sorpresa di Pimpa al suo ritorno e meritatissima la merenda che i due si concederanno dopo il duro lavoro!

Il cercatore di sirene

La vita di Lisa è tutto fuorché ordinaria. Fin da piccola, infatti, la bambina protagonista di questo libro gira per il mondo insieme al suo papà che fa il cercatore di sirene. Difficile immaginare un mestiere più favoloso! Nel momento in cui la storia ha inizio, i due si trovano per esempio in un’isola sperduta dell’Oceano Indiano: un posto incantevole che offre mille e un motivo per essere apprezzato. Tramonti magici, cibo delizioso, aneddoti intriganti… ma ciò che Lisa ama davvero è aver trovato un amico. Con Shanti, infatti, non solo si dedica a portare ogni mattina le offerte alle creature del mare, ma stila anche prove di coinvolgenti prove di coraggio e sfida gli spiriti maligni dell’isola. Tutto sorprendente, certo, ma mai come il segreto grande che l’isola e i suoi abitanti custodiscono…

Il cercatore di sirene unisce un racconto dal sapore fantastico a un apparato iconografico che cattura l’occhio del lettore e amplifica le atmosfere esotiche tratteggiate dal testo. I colori sgargianti scelti da Karina Vasiliu danno vita a illustrazioni vivaci che da un lato appaiono accattivanti e dall’altro supportano in maniera significativa l’eventuale lettura autonoma del libro. A questo aspetto, d’altro canto, l’editore dedica particolare attenzione. Per il libro è stato scelto, infatti, il font open source ad alta leggibilità OpenDyslexic che mira a rendere più amichevole la decodifica del testo grazie all’inspessimento della parte inferiore dei caratteri, a un design che facilita la discriminazione dei grafemi simili e a una spaziatura maggiore tra le lettere, le parole e le righe. Una scelta, questa, interessante e troppo poco battuta nel settore degli albi illustrati che pur costituiscono un terreno prezioso di prima lettura anche e soprattutto per lettori che sperimentano difficoltà nella decodifica alfabetica.

Il filo

La protagonista de Il filo è una bambina timida. Ce lo dicono con pochi tratti le prime due vignette del libro, dove la vediamo rannicchiata in disparte mentre guarda a distanza e con un po’ di tristezza le compagne che giocano insieme. La vediamo, la riconosciamo, ci immedesimiamo. E siamo pronti a seguirla! Dalla terza vignetta, infatti, la bambina diventa protagonista di un viaggio movimentato e ricco di incontri che cambierà non poco la sua sorte. Tutto merito di un filo viola, metafora consolidata della relazione che ci tiene uniti agli altri, che poggia accanto a lei e di cui lei, fino a quel momento, non pareva essersi accorta.

Un filo che spunta dal nulla e che porta chissà dove è cosa ben bislacca e merita senz’altro di indagare.  Così la bambina inizia a seguirlo e, contemporaneamente, ad arrotolarlo in una matassina, ritrovandosi ad attraversare labirinti sotterranei e boschi intricati, cieli nuvolosi e profondità marine. A ogni cambio di scenario la bambina fa degli incontri – una talpa, un lupo, dei gabbiani e delle sirene – segnati da un istintivo rapporto di mutuo aiuto. A volte è la bambina a venire in soccorso delle creature che incontra, a volte è lei stessa a beneficiarne. E intanto la matassa si infittisce, si infittisce, si infittisce. Fino all’incontro finale che qui non sveleremo. Del filo la bambina non trova, in effetti, il capo. Ma poco importa: è la trama e non la fine a renderci, come umani, felici e soddisfatti!

Il racconto per immagini di Sandrine Kao si caratterizza per uno stile minimale in cui gli sfondi servono essenzialmente a identificare i cambi di scena e a far risaltare le figure in primo piano; in cui i pochi tratti che animano i volti indirizzano in maniera significativa la comprensione di ciò che accade; e in cui il tratto fine che delinea le figure regala alla narrazione un passo lieve e piacevolissimo.

Della collana – Le nuvolette di Arka – di cui Il filo fa parte abbiamo già detto (per esempio qui) un gran bene. Si tratta, nella fattispecie, di un apprezzabile progetto editoriale francese che unisce le qualità inclusive dei libri senza parole a quelle dei fumetti. Assenza di testo, valorizzazione della comunicazione visiva, scansione regolare e rassicurante in vignette, passaggi narrativi dettagliati ed espliciti offrono, infatti, anche ai lettori con difficoltà legate alla decifrazione e alla comprensione una possibilità interessante, accessibile e appagante di lettura, sia autonoma sia condivisa.

Ulteriore valore aggiunto: la collana coinvolge autori da accomunati da una capacità narrativa per immagini molto spiccata ma allo stesso tempo dagli stili molto diversi. Troviamo così volumi più divertenti e altri più teneri, illustrazioni più nette e altre più schizzate, vicende più avventurose e altre più votate all’invenzione. E questo non è un aspetto da sottovalutare perché il diritto alla lettura si nutre anche della varietà di proposte che ai bambini possono essere offerte. Perché non tutti i gusti dei lettori sono uguali e perché uno scaffale più ricco, anche all’interno della medesima tipologia testuale, significa maggiori possibilità di scoperta, pensiero e immaginazione.

Una foto per Brett

Una foto per Brett è un racconto illustrato che fa parte della serie Il cuscino a pois edita da Erickson. Tutti i libri della serie sono accomunati da alcune caratteristiche formali e contenutistiche. Il testo è infatti sempre stampato in maiuscolo, mentre la storia prevede sempre un personaggio fisso (nonna Ada), un oggetto chiave (il cuscino magico) e un meccanismo narrativo consolidato (il protagonista, solitamente uno dei nipoti di Ada, ha un problema che si risolve dopo una notte di sonno sul cuscino magico della nonna. Il sogno, infatti, porta con sé la soluzione).

Nel caso di Una foto per Brett, per esempio, la giovane protagonista arriva a casa della nonna tutta corrucciata perché si vergogna del suo nuovo e (a suo parere) irrecuperabile taglio di capelli. L’umore è pessimo e la ragazzina è decisa a rinunciare a ogni contatto sociale. “Dormi serena, sogna che è meglio, la soluzione la trovi al risveglio”, le dice però la nonna. E in effetti, poggiata la testa sul cuscino a pois, qualcosa accade. Nel sogno, Brett incontra i suoi amici più cari che la informano di doversi recare in comune per un aggiornamento degli archivi: serve una nuova foto di ogni cittadino. Potrebbe accadere qualcosa di più detestabile proprio nel momento in cui Brett vorrebbe nascondere a tutti la sua testa? Per fortuna i suoi amici sono non solo pieni di inventiva ma anche capaci di far sentire Brett a suo agio, proprio così com’è. Perché a volte non serve per forza cambiare: serve trovare lo sguardo giusto!

La storia di Una foto per Brett è dunque piuttosto semplice e piana. Ciò che rende il libro particolarmente intrigante e originale è invece il suo elevato grado di innovazione e personalizzazione dei contenuti. Il volume cartaceo offre, in primo luogo, la possibilità di fruire gratuitamente del racconto anche in formato audio (scaricabile o attivabile tramite qr code) e in formato ebook, condensando in un unico supporto un’ampia varietà di opzioni di letture tra cui è possibile muoversi con facilità senza che l’una debba escludere le altre. In secondo luogo (non certo per importanza), il lettore può scegliere di adattare le caratteristiche testuali, tipografiche e iconografiche alle sue esigenze, tanto nella versione ebook quanto in quella cartacea.

Cosa significa in concreto? Diverse cose. In fase di ordine, il lettore può segnalare, per esempio, all’editore le sue preferenze e ricevere così una copia cartacea in cui le opzioni relative allo stampato (maiuscolo/minuscolo), alla complessità del testo (standard/ridotto) e alla complessità delle illustrazioni (standard/semplificate) rispecchiano il più possibile le sue capacità e le sue esigenze. Analogamente, l’ebook, attivabile con un codice presente sul cartaceo, offre la possibilità di adattare le caratteristiche tipografiche (font, grandezza del carattere, contrasto…) e soprattutto la complessità delle illustrazioni. Quest’ultima, nella fattispecie, dipende da numero di dettagli presenti, dalla nettezza dei contorni e dalla possibilità di isolare dei soggetti e di zoomarvi.

Questo aspetto della personalizzazione delle illustrazioni è, in particolare, molto interessante e innovativo. Non a caso, è frutto di un articolato progetto europeo condotto da partner molto competenti sul tema dell’accessibilità, come la casa editrice Les Doigts Qui Revent, il laboratorio di ricerca dell’Università di Linz e diversi enti impegnati nella riabilitazione e nel supporto educativo a bambini con disabilità come la Fondazione Hollman e la cooperativa Abilnova. Il progetto, intitolato Flex Picture Ebook, punta sul digitale per offrire possibilità di accessibilità e dunque di inclusione più ampie di quelle a cui normalmente siamo abituati. Semplificare, isolare, animare e zoomare sono le parole chiave intorno alle quali sono stati costruiti i diversi livelli di complessità delle illustrazioni, con l’obiettivo di migliorare l’esperienza di lettura di ciascun bambino, fornendo un’esperienza il più possibile aderente alle sue esigenze. Ecco allora che le potenzialità insite nello strumento digitale vanno a integrarsi a quelle del cartaceo e a creare valore, ampliando notevolmente le possibilità di fruizione soprattutto da parte di bambini con disabilità visiva, intellettiva e comunicativa.

Ma il progetto si spinge oltre. Esso non mira, infatti, solo a creare degli ebook più accessibili ma anche a mettere a punto un formato di creazione e pubblicazione di ebook che qualunque casa editrice (si veda, per l’appunto, il caso di Erickson) può adottare al fine di rendere più fruibili i suoi contenuti. Una scelta determinante e significativa perché l’editoria possa davvero segnare un cambio di passo.

Ode all’estate

Ode all’estate è un silent book che offre al lettore una duplice esperienza: il riconoscimento di alcune sensazioni tipiche della stagione estiva e l’immersione in una storia piccola e ordinaria che riserva per il finale un sorridente guizzo fantastico. Tra le sue pagine senza parole firmate da Francesca Aiello si avvertono il calore del sole a picco, il piacere di piccoli gesti rinfrescanti, la concentrazione assorbente di un progetto di sabbia e la frustrazione di fronte all’invadenza incontrollabile delle onde.

Il ritratto che l’autrice di offre di una bimba alle prese con le più comuni attività da spiaggia è molto vivo e molto vero. Tra quelle immagini riconoscibili l’autrice dissemina, però, alcuni dettagli curiosi: indizi di una storia che può prendere una piega inattesa. Quei dettagli assumono, in particolare, la forma di un granchietto dai colori sgargianti che spia partecipe le attività costruttive della protagonista, goffamente nascosto dietro una formina gialla. A cosa si debba tanto interesse lo si scopre alla fine, quando quello che sembra un comune castello di sabbia, prende inaspettatamente vita…

Apparentemente semplice e rivolto a bambini piccoli e con poca esperienza di lettura – per quelle sue figure grandi, quei suoi colori pastello e quella sua protagonista dalle guance paffute – Ode all’estate richiede in realtà un certo spirito di osservazione e una certa abilità di decodifica visiva. Il libro è infatti, tutto giocato su inquadrature più o meno ravvicinate, su sequenze narrative che si sviluppano all’interno della stessa pagina e su piccoli dettagli che cambiano da un passaggio all’altro. Occorre dunque riconoscere gli oggetti che rimangono inalterati nonostante il cambio di prospettiva o capire, per esempio, che le sei mani che compaiono su una pagina sono in realtà le stesse due immortalate in tre momenti successivi. In questo senso, il libro richiede un minimo di dimestichezza con l’interpretazione delle figure o può, per altri versi, diventare un supporto interessante proprio per allenare questo tipo di abilità.

Un livre (Francia)

Se c’è un autore che ha dedicato la sua opera artistica a dare vita a libri in cui il piacere e il gioco fossero protagonisti, quello è senza ombra di dubbio Hervé Tullet. Il suo Un libro è forse, in questo senso, il suo titolo più emblematico: un progetto editoriale originale che in maniera intelligentissima e divergente esplora e sviluppa su carta il concetto di interattività.

Il meccanismo che vi sta alla base è semplice e immediato. Ogni pagina indica al lettore una semplice operazione (schiaccia, scuoti, soffia, inclina…) che deve compiere sulle figure che compaiono sulla pagina. Ognuna di queste operazioni genera una trasformazione sulla pagina successiva. Le figure – essenzialmente cerchi gialli, rossi e blu – cambiano infatti dimensione, posizione e sfondo in funzione di ciò che il lettore fa, assicurandogli a ogni passaggio sorpresa e divertimento. Impossibile stufarsi!

Geniale e innovativo, soprattutto considerando il periodo in cui è stato creato (siamo all’inizio degli anni 2010, quando i libri-gioco di qualità non erano esattamente numerosissimi), Un libro è presto diventato uno dei libri interattivi più amati, conosciuti e diffusi sia in famiglia sia nei servizi socio-educativi. Un libro è, insomma, un progetto molto amato e ha tutte le ragioni si esserlo. Per questo, la scelta della casa editrice francese Les Doigts Qui Rêvent di realizzarne una versione tattile, fruibile anche in caso di disabilità visiva, è per noi una scelta particolarmente felice. I libri belli e innovativi, che incidono profondamente sui nostri immaginari, meritano di essere portati a tutti i bambini!

Non solo: oltre ad avere tutte queste qualità, Un libro ha anche una composizione particolarmente funzionale a un adattamento di tipo tattile. Le sue figure minime ed essenziali, la sua predisposizione a un’interazione fisica con la pagina e la sua pulizia grafica facilitano, infatti, in maniera significativa la trasposizione per il tatto. E poco importa che il volume originale si basi, di fatto, sui colori: a ben guardare, ciò che conta, sono l’azione e la distinzione. Se al posto di schiacciare il pallino giallo, per esempio, il bambino è chiamato a schiacciare quello peloso, non sarà difficile intuire quanto poco cambi i fini del piacere di lettura e della realizzazione del progetto dell’autore.

Il lavoro fatto dall’équipe di Les Doigts Qui Rêvent va in questa direzione: vengono mantenuti fedeli all’originale le trasformazioni delle forme, il ritmo e l’andamento del testo e in buona parte l’impianto grafico, mentre i tre colori che caratterizzano i cerchi, vengono sostituiti da tre texture differenti e molto ben distinguibili (una pelosa, una setosa e una vellutata). Voilà, il gioco è presto fatto, con massima resa e minimi compromessi.

Il volume pubblicato dalla casa editrice francese, risulta fruibile in autonomia in caso di disabilità visiva anche nella sua parte testuale. Quest’ultima, a grande carattere, è infatti trascritta anche in Braille. Può essere tuttavia utile sottolineare che l’aggiunta di elementi tattili può rappresentare un valore aggiunto non solo per chi non può vedere la pagina tradizionalmente stampata. La possibilità di godere di un’esplorazione multisensoriale rappresenta infatti una ricchezza per qualunque lettore: per chi per esempio necessita di un rapporto più fisico con il libro per mantenere alto l’interesse ma anche per chi può già aver scoperto Un libro nella sua forma più nota e può qui sperimentarlo in una forma nuova.

Gatto qui, gatto là

Galeotto fu il gatto Lunedì! Abituato a muoversi con disinvoltura tra i giardini e le case del quartiere, il felino al centro di questa storia si trasforma, infatti, in un messaggero amoroso e propizia non una ma ben due relazioni. C’è la signora Loretta, che inizia ad accusare gli acciacchi dovuti all’età e che fa i conti con un carattere un po’ scorbutico e una gamba rotta. E c’è Sofian, ragazzino di rara timidezza e che, proprio come la signora Loretta, non può muoversi a causa di una gamba ingessata. I due si sono scontrati per strada – lui in bici, lei a piedi – rimanendo entrambi bloccati in casa per un po’.

Non tutti i mali vengono, però, per nuocere: Sofian, che cerca disperatamente di fare nuove amicizie, approfitta della situazione per provare a entrare in contatto con la ragazzina della casa di fronte. Per farlo infila un messaggio di saluto in una scatolina a forma di noce posta al collo del gatto Lunedì. Da quel momento Lunedì inizierà a fare la spola tra le finestre ma i gatti – si sa – sono inaffidabili e non si fanno dare ordini: così, il messaggio di Sofian arriva inaspettatamente (e anonimamente) nelle mani sbagliate: quelle della signora Loretta. Ne nascerà uno scambio inatteso, con un finale non solo lieto ma anche sorprendente!

Gatto qui, gatto là di Stéphane Servant si presenta come un racconto ad alta leggibilità dalla misura breve e dall’intrigante struttura narrativa. La storia dell’insolito scambio epistolare tra Sofian e la signora Loretta viene infatti narrata dal punto di vista di entrambi. Quello di Sofian lo si scopre prendendo il libro da un verso, quello della signora Loretta prendendolo dall’altro. L’espediente è, dal canto suo, impiegato in maniera molto efficace perché non solo mostra come della stessa storia si possano sempre dare più versioni, ma trasforma anche un unico filo narrativo in una trama doppia. L’autore è, infatti molto bravo a costruire una narrazione speculare e ad accentuarla grazie a una precisa scansione temporale. I suoi personaggi, inoltre, si delineano nella mente del lettore in maniera chiara e nitida, nonostante il testo sia pressoché privo di descrizioni. Apprezzabile è, dunque, l’abilità di Servant nel costruire figure credibili e nette, attraverso pennellate essenziali e significative.

L’esperienza di lettura offerta al pubblico è, in definitiva, gustosa e appagante. Al contempo, la misura è breve e abbordabile. Questo, unito alle caratteristiche di alta leggibilità (font biancoenero, spaziatura maggiore tra lettere, parole, righe e paragrafi, carta color crema e testo non giustificato) e a uno stile orientato alla brevità e linearità sintattica, fanno di Gatto qui, gatto là un’ottima proposta anche per i lettori con maggiori difficoltà legate alla dislessia e/o a una scarsa abitudine alla lettura.

Pimpa e la gita nella foresta

Quest’anno Pimpa festeggia 50 anni tondi tondi. C’è forse un modo migliore per celebrare un traguardo così importante di rendere accessibili le avventure della cagnolina più amata d’Italia anche a chi fino ad ora non ha potuto farlo? Probabilmente no! Ecco allora che l’iniziativa curata da Franco Cosimo Panini in collaborazione con la Fondazione Paideia appare quantomai felice: l’editore ufficiale di Pimpa e la fondazione torinese molto attiva nella creazione di supporti in CAA hanno infatti dato vita a una serie di storie di Pimpa con il testo supportato visivamente dai simboli WLS.

Si tratta di volumi al contempo molto fruibili e molto curati dal punto di vista compositivo ed estetico. La qualità della carta e della stampa, la grafica e l’impaginazione rendono, infatti, questi libri assolutamente equivalenti, in termini di aspetto oltre che di contenuto, ai libri di cui costituiscono un adattamento. E questo è un goal non da poco per una tipologia di libro – quella in simboli – che spesso deve fare i conti con pubblicazioni non strettamente editoriali e di conseguenza non propriamente di valore.

Non solo: i volumi così confezionati appaiono anche particolarmente rispettosi degli originali. L’aggiunta dei simboli implica di fatto una riduzione dello spazio dedicato alle illustrazioni, che risultano cioè poco più piccole ma egualmente di ampio respiro, ma non compromette l’equilibrio con cui originariamente testi e figure erano stati combinati sulla pagina. Per far sì che questo accada e al contempo per rendere la lettura più accessibile e meno ostica, alcune frasi vengono sintetizzate, eliminate o ridotte, mantenendo però intatto il senso del testo e in buona parte anche il ritmo.

Il processo di simbolizzazione, dal canto suo, appare ispirato a un certo equilibrio tra dettaglio ed economia: la maggior parte delle parole viene, cioè, individualmente simbolizzata, fatto salvo per quei casi in cui risulta più chiaro e comprensibile associare più elementi testuali allo stesso simbolo (es: “la lettera z”, “c’era una volta”…). In generale, articoli e aggettivi vengono sempre uniti al soggetto di riferimento (nel primo caso privi di specifico simbolo, nel secondo caso dotati di simbolo inserito nello stesso riquadro del simbolo del sostantivo), l’elemento di negazione (non) viene sempre associato al verbo a cui è associato (il cui simbolo appare quindi sbarrato), e le locuzioni verbali vengono sempre tenute compatte (talvolta in associazione a un solo simbolo, talvolta a più di uno).

In Pimpa e la gita nella foresta, Pimpa compie un viaggio fin dall’altra parte dell’oceano, trasportata dall’onda Wanda e accompagnata dal tucano Zezè. Nel mezzo, fa la conoscenza di un’ampia gamma di animali amazzonici – pappagalli, tapiri, giaguari e capibara – ciascuno dei quali si presenta, evidenziando una sua caratteristica particolarmente significativa (il colore, l’indole, la somiglianza con animali più familiari…). L’esplorazione della foresta si fa così ancora più entusiasmante per Pimpa che però, fattasi l’ora di rientrare, non trova più la sua canoa. Per fortuna c’è il caimano Cacà, provetto surfista, che l’accompagna fino a casa sulla sua tavola. Ma le lunghe traversate mettono fame, si sa. Ecco allora che le deliziose ciambelle preparate da Armando chiudono in dolcezza una giornata a dir poco speciale.

In riva al mare… il mio primo album fotografico

Formato quadrato, pagine spesse, lunghezza corposa, impaginazione pulita e regolare: quanto è bello addentrarsi in un libro ben fatto come In riva al mare… di Nathalie Seroux! Progettato per piccoli mani e occhi curiosi, questo cartonato appare prima di tutto robusto e capace di affrontare esplorazioni ripetute e un poco irruente come possono essere quelle dei lettori meno esperti. Ma così come l’esterno risponde a specifiche esigenze di lettura, parimenti fa l’interno. Ogni pagina presenta infatti una fotografia quadrata con un soggetto ben riconoscibile e, subito sotto, la parola che lo definisce. I soggetti scelti sono tutti legati al contesto della spiaggia e richiamano esperienze perlopiù familiari al potenziale lettore. Si va dalle racchette ai cappelli da sole, dalla crema solare agli scogli, dal tramonto ai gabbiani. Le pagine sono molte (50, un numero tutt’altro che abituale nei libri rivolti alla primissima infanzia) e altrettanti sono gli oggetti ritratti: quella che ne risulta è dunque una carrellata molto ampia di cose ed esperienze collegate alla vita di mare.

In questo senso, ciò che rende particolarmente interessante il volume è il fatto che offra una molteplicità di stimoli in riferimento allo stesso contesto, immortalando sia oggetti tangibili (le alghe, il secchiello, l’ombrellone…) sia cose impalpabili (il tramonto, l’orizzonte, l’alta marea…) e dando spazio tanto a esperienza molto familiari e ordinarie (i pesci, le barche, la paletta…) quanto a possibilità di scoperta che allargano lo sguardo e nutrono la curiosità (il faro, l’astice, la falesia…). C’è ciò che si conosce e c’è ciò che non si conosce bene o che non si conosce affatto. Il primo rassicura, il secondo incuriosisce: di entrambi, quando si è piccoli, c’è gran bisogno. Inoltre, che si tratti di soggetti noti così come di figure più distanti dal vissuto, l’autrice (e con lei la traduttrice!) prestano attenzione ad associarli alle parole più precise possibili, anche se questo significa privilegiare vocaboli poco ordinari. Melma, ciottoli, astice, villleggianti… di certo non sono parole comuni, ma quanto può essere prezioso per un bambino farne esperienza, prima di tutto sonora e poi di significato?

Ecco allora che appare chiaro come In riva al mare… risulti un ottimo esempio di come i libri progettati per i piccolissimi non possano (e non debbano!) rinunciare alla complessità. Parole esatte ed evocative, soggetti scelti in maniera non banale e progettazione accorta che non trascura nulla, dallo spessore delle pagine all’inquadratura delle fotografie, trasformano quella che può apparire come una semplicissima possibilità di lettura visiva in una raffinata e appagante opportunità di scoperta. Un’opportunità, peraltro, molto inclusiva e accessibile nella misura in cui l’associazione puntuale tra figura e parola, l’impaginazione priva di elementi di distrazione, l’inquadratura chiara dei soggetti, la riconoscibilità propria del medium fotografico e la presenza frequente di soggetti umani che interagiscono con gli oggetti consentono una fruizione ampia del libro e una coinvolgente immedesimazione.

In riva al mare… nasce in Francia, all’interno di una bellissima collana di imagier fotografici dell’editore Éditions de la Martinière. Ne fanno parimenti parte volumi per esempio sugli ortaggi, sui mezzi del cantiere, sulla città e sulla montagna. L’auspicio è che tutti loro possano presto arrivare anche sul nostro mercato, proprio come l’apripista dedicato alla spiaggia, per offrire ai lettori più giovani esperienze di lettura visiva e di conoscenza del mondo mai banali e via via sempre più ampie.

Come fare felice un ippopotamo

Nel caso un ippopotamo vi venisse a trovare, è bene che sappiate come comportarvi. Alcune cose – un’accoglienza calorosa, una vasca piena di giochi, un’insalata croccante, un commiato allegro – possono, infatti, rendere il soggiorno dell’animale particolarmente piacevole. Per fortuna, grazie all’albo firmato da Sean Taylor, non vi troverete impreparati! L’albo, disponibile in versione tradizionale per Babalibri e da oggi anche in simboli per Officina Babùk, illustra infatti molto chiaramente le abitudini e le preferenze di un ippopotamo in trasferta, ma anche – gran finale! – le conseguenze che un trattamento troppo ospitale potrebbe portare con sé!

Divertente e curioso, Come far felice un ippopotamo trasforma fin dalla prima riga il surreale in qualcosa di assolutamente normale e ordinario, aprendo così la strada a un racconto deliziosamente fuori dalle righe. Certo, per quei lettori che faticano a sganciarsi dal piano del reale, questa evasione fantastica potrebbe rappresentare un ostacolo. Alcuni aspetti particolarmente significativi dell’albo, tuttavia, contribuiscono ad agevolare la comprensione del racconto e l’aggancio a una dimensione narrativa poco familiare.

La struttura iterata e in due tempi – descrizione della situazione/descrizione della soluzione proposta –, per esempio, va in questa direzione, facendo leva sul collaudato equilibrio tra attesa e sorpresa. Allo stesso modo, l’adattamento del testo, più marcato rispetto ad altri titoli della stessa collana, predispone un racconto lineare, pulito e schietto. Piccole sostituzioni come “fa ridere” in luogo di “fa fare un sacco di risate”, anticipazioni dei soggetti o asciugature sintattiche consentono infatti di rendere il testo più immediato e fruibile anche da parte di chi tende a perdersi tra costrutti troppo articolati o espressioni figurate.

Le illustrazioni, dal canto loro, sposano perfettamente il tono divertito e divertente del racconto e, se da un lato, non disdegnano dettagli appena schizzati e  inquadrature tutt’altro che statiche, dall’altro tendono a illustrare solo gli elementi strettamente essenziali allo sviluppo della narrazione, facilitandone l’identificazione il collegamento con il testo.

Poesia in giallo

Quanto è geniale il lavoro di Lucie Felix! Già amatissima per il suo Coucou, purtroppo mai adottato da un editore italiano (ma comunque reperibile e fruibile anche nella sua edizione originale), l’autrice francese torna a deliziarci con un nuovo progetto innovativo e sorprendente: un libro-gioco di poesia.

Poesia in giallo, così si intitola il volume, propone infatti al giovanissimo lettore – idealmente di età prescolare – una poesia che prende forma man mano che le sue mani interagiscono con le illustrazioni. Queste ultime, contraddistinte da forme essenziali apparentemente neutre, svelano infatti il loro significato quando il lettore vi poggia sopra il piccolo cerchio giallo estratto dalla prima pagina. Sarà proprio quel cerchio a dare senso all’uovo come all’anemone, al muso del gatto come alla luna. La poesia che il libro offre è, infatti, una meta-poesia, una poesia sulla poesia e sul suo potere trasformativo ma anche una poesia sulle cose di tutti i giorni il cui lato poetico viene a galla se sappiamo come giocarci.

Già, perché il gioco è proprio la chiave. Il gioco della parola che trasforma il quotidiano, il gioco della mano che compone le figure, il gioco della fantasia che fa proprio il mondo. Con e attraverso il gioco, anche una parola apparentemente ostica come quella poetica può farsi tangibile e accessibile, su misura per piccole mani e per piccole orecchie. Concorrono a questo scopo anche altri aspetti del volume dal formato quadrato, non ultimi la grafica rassicurante (testo a sinistra, figura a destra), le forme minime ma estremamente eloquenti e i colori pieni e accesi che chiamano in maniera irresistibile. E questa vivacità cromatica, così come le robuste pagine di cartone, è come se dicesse a gran voce che la poesia è a tutti gli effetti cosa da bambini. Si può forse darle torto?

Meritatissimo finalista del Premio Nati per Leggere 2025, Poesia in giallo è davvero un progetto editoriale ben fatto, capace di coniugare in maniera efficace raffinatezza e semplicità. Ché accessibile – non smetteremo mai di ripeterlo – non significa per forza facile, né tantomeno banale. I bambini, tutti, meritano di essere solleticati, sfidati, accessi da proposte che alzano via via l’asticella: sta a chi i libri li crea, trovare il modo di far sì che arrivare a quell’asticella diventi cosa possibile. Ecco, questa è una cosa che Lucie Félix sa fare con maestria.

Bonus track: Fatatrac ha previsto e fornito in quarta di copertina un cerchio giallo di riserva, qualora quello reperito in prima pagina venisse perso. Accorgimento, questo decisamente utile, intelligente e apprezzabile. Viva i libri progettati per durare!